Quiero hacer una prueba. Si Dasha es realmente mía, me la llevaré.
Tómatela ahora mismo, que no hace más que estorbar. Estoy harta de tener que alimentarla, vestirla… A veces ni me compro nada para mí para poder darle de comer. Así es la vida… Dame dinero, Migue, ¿eh?
Rita se preparaba para ir al trabajo. Rápidamente preparó unos bocadillos para su marido, los envolvió en papel de aluminio y los dejó sobre la mesa.
Miguel trabajaba en un taller mecánico. No tenían hora de comer, así que siempre tenía que llevarse algo.
Margarita, por su parte, trabajaba como cocinera en un comedor. Su trabajo quedaba un poco más lejos de casa, así que tenía que levantarse una hora antes que su marido.
Afuera empezó a lloviznar, y Rita cogió el paraguas que estaba en el pasillo. Se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un estruendo. Margarita se quedó quieta, luego miró hacia el dormitorio: su marido no se había despertado.
Sonrió para sí.
¡Qué torpe soy! susurró mientras salía con cuidado de la casa.
El autobús llegó sorprendentemente rápido. Rita se sentó junto a la ventana y se quedó mirando la ciudad, perdida en sus pensamientos.
Ya no era una jovencita; estaba rozando los treinta, felizmente casada… Aunque no vivían con lujos, le parecía que llevaban una vida armoniosa.
Pero había algo que la entristecía: no podían tener hijos. Llevaba tres años de matrimonio, y aunque se había hecho pruebas, los médicos solo se encogían de hombros y le decían que todo estaba bien.
El autobús se detuvo. Rita pagó y bajó. Le quedaba cruzar un parque para llegar al comedor.
Después de unos pasos, se detuvo sorprendida: en un banco mojado había una niña pequeña llorando. Llevaba una chaquetita fina y se encogía de frío, mientras las lágrimas se mezclaban con la lluvia en sus mejillas.
Rita se acercó y le preguntó con suavidad:
Hola, ¿qué haces aquí sola?
Mamá me echó… contestó la niña entre sollozos.
¿Cómo que te echó? Rita no podía creerlo. ¿Quién abandonaba a su propia hija bajo la lluvia?
Ella dormía, y yo tenía hambre. La desperté y… se enfadó mucho. Y ahora estoy aquí.
¿Cómo te llamas?
Dasha.
¿Qué hago contigo, Dasha? Rita miró su reloj. Vamos, acompáñame. ¿Dónde vives? ¿Lejos?
No, por aquí cerca dijo la niña señalando hacia un lado.
Caminaron en esa dirección y, en cinco minutos, llegaron al portal. Rita pulsó el timbre, pero nadie abrió.
Al fin, la puerta se abrió. Una mujer despeinada, con un batín sucio y el rostro marcado por el cansancio, las miró con sorpresa antes de apartarse.
Pasad.
Rita entró en silencio. El olor dentro del piso era insoportable, casi nauseabundo. La suciedad cubría el suelo, y una capa de polvo en los muebles revelaba que hacía mucho que no limpiaban.
Al mirar alrededor, Rita vio una foto en una estantería. Sus ojos se abrieron de golpe.
La había visto antes… en el álbum de su marido. Solo que esa foto estaba recortada, dejando solo a Miguel. En esta, aparecía él junto a una mujer joven y guapa, en quien Rita reconoció a la dueña del piso.
¿Y bien? preguntó la mujer.
¿Qué “y bien”? Rita recuperó la compostura. ¡Su hija estaba llorando en el parque! ¿Y a usted qué? ¿Qué clase de madre es?
¡No me des lecciones! ¡Cría a los tuyos y no te metas con los míos! gritó antes de girarse hacia la niña. ¿Dónde te habías metido?
Dasha corrió a otra habitación y cerró la puerta. Rita entendió que no tenía nada que hacer allí. Dio media vuelta y se fue.
Todo el día no pudo dejar de pensar en la niña, en la foto y en aquella mujer que, al parecer, tenía algo que ver con su marido.
Esa noche, al mostrarle la foto a Miguel, le preguntó:
Cariño, ¿quién es esta mujer contigo?
Te hablé de Elena alguna vez. Estuvimos juntos mucho tiempo, incluso pensamos en casarnos… pero ella conoció a otro y me dejó.
¿Por qué recortaste la foto?
No podía perdonarle que no se quedara con mi hija. Cuando rompimos, estaba embarazada, pero dijo que no la tendría. Me fui de la ciudad, te conocí… y ya sabes el resto. No tengo nada que ocultar. Pero, ¿por qué preguntas?
Hoy me pasó algo extraño Rita le contó lo de la niña y su madre.
Miguel la escuchó con atención y luego preguntó cuántos años tendría Dasha. Rita respondió.
Él se quedó pensativo… Podía ser su hija.
¿Dónde viven?
Rita se lo explicó y se fue a dormir, exhausta. Cerca de la una y media de la madrugada, despertó y vio luz en la cocina.
Se acercó en silencio. Miguel estaba sentado a la mesa, absorto en sus pensamientos.
Al día siguiente, llamó a la puerta de su antigua novia. Fue Dasha quien abrió. La niña lo miró con curiosidad mientras él le sonreía.
Hola. ¿Eres Dasha? ¿Y tu mamá? La niña giró y corrió dentro.
¡Mamá, alguien te busca!
¿Quién? Elena apareció, desaliñada.
Miguel apenas la reconoció.
¿Tú? Ella frunció el ceño. ¿Qué quieres?
Él entró sin esperar invitación, respirando el aire viciado del piso.
Elena, necesito saber la verdad. Por la edad, Dasha podría ser mi hija. ¿Es así?
Elena se dejó caer en una silla y lo miró.
¿Me prestas dinero, Migue? Vamos, necesito algo… Nunca me pagaste la manutención. Yo la he criado sola, sin un duro de ti. Dame aunque sea cien euros.
¿Por qué me mentiste? Dijiste que no tendrías al bebé.
Quería, pero Valentín dijo que sería su padre… Y luego me abandonó cuando Dasha tenía tres meses. Quise volver contigo, pero ya te habías ido.
Haré una prueba. Si Dasha es mía, me la llevo.
Tómatela ya, que no hace más que molestar. Estoy harta de darle de comer, de vestirla… Ni siquiera puedo relajarme. Así es la vida. Dame dinero, Migue, ¿eh?
Dasha se acercó tímidamente.
¿Eres mi papá? preguntó con sus grandes ojos oscuros.
Sí, Dasha. Soy tu papá. Quiero llevarte conmigo. ¿Te gustaría?
La niña miró a su madre y susurró:
¿No me harás daño?
Miguel respiró hondo.
No, Dasha. Nunca.
Ella asintió.
Entonces, sí quiero.
Miguel le acarició el pelo y se dirigió a la puerta. Elena lo alcanzó en las escaleras.
Oye… el dinero. ¿Me lo das? Él le entregó unos billetes, y su rostro se iluminó.
Miguel no pudo más. Volvió al piso. Dasha seguía en el pasillo, con tristeza en la mirada.
Ponte el abrigo. Nos vamos.
En su mente, solo una idea
