**Diario de un hombre**
—¡Basta! —gritó Javier golpeando la mesa con el puño, haciendo saltar las tazas de café medio vacías—. ¡No lo soporto más! ¡Vivid donde queráis, pero no aquí!
Carmen se sobresaltó y dejó caer su labor de punto. El ovillo rodó por el suelo, desenrollándose en un hilo rosa largo.
—Javier, ¿qué estás diciendo? —susurró Lucía, agarrando a su marido por la manga—. ¡Por Dios, cálmate!
—Estoy muy cuerdo —se soltó bruscamente y se dirigió a su suegra—. Carmen, se lo digo claro: búsquese otro sitio. Tiene una semana para recoger sus cosas.
La mujer se levantó del sofá con dificultad. Las piernas le temblaban, pero mantuvo la espalda recta.
—Javier, ¿he hecho algo mal? ¿Te he ofendido? —su voz temblaba.
—¿Algo mal? —se rio amargamente—. ¡Usted se cree la dueña de esta casa! ¡Dicta cómo vivir, qué cocinar, cómo criar a los niños!
Lucia se interpuso entre ellos.
—¡Javier, basta! Mamá nos ayuda con los niños, con la casa…
—¿Ayuda? —bufó—. ¡Ordena! Ayer me regañó delante de los vecinos por llegar tarde. ¡Anteayer me corrigió por colgar la camisa en el armario equivocado!
Carmen se dejó caer en el sofá. La garganta seca, el corazón desbocado. ¿Realmente le resultaba tan insoportable a su yerno?
—Si he dicho algo que no debía… —empezó.
—¿Algo? —la interrumpió—. ¡Todos los días dice algo! ¡La sopa está salada, las camisas mal planchadas, los niños hacen mucho ruido! ¡Y cuando quiero estar con mi mujer, ahí está usted con sus consejos!
Lucía rompió a llorar.
—¡Mamá nos ayuda! ¡Sin ella no podría con el trabajo y los niños!
—¡Exacto! —alzó la voz—. ¡Ya ni sabes ser esposa ni madre! ¡Todo lo decide tu mamá! ¡Parece que vivo con su sombra, no con mi mujer!
Carmen contuvo un sollozo. Se mudó con ellos tras enviudar, cuando su nieta Alba tenía tres años y Mateo apenas uno. Lucía se debatía entre el trabajo y el hogar, Javier siempre en la oficina. ¿Quién si no ella podía ayudar?
De la habitación infantil llegó un llanto. Alba se despertó por los gritos.
—¡Abuela! —llamó con voz temblorosa—. ¿Dónde estás?
Carmen se levantó, pero Javier le bloqueó el paso.
—Que vaya su madre. ¡Basta de consentirlos!
—Javier —Lucía lo agarró—. ¿Qué te pasa? ¿Por qué tratas así a mi madre?
—¿Qué me pasa? —abrió los brazos—. ¡Quiero una familia normal! ¡Que mi mujer cocine, no mi suegra! ¡Que mis hijos vengan a mí, no a su abuela! ¡Y poder hablar con mi esposa sin que me dé lecciones!
Alba salió corriendo, en pijama y despeinada.
—Papá, ¿por qué le gritas a la abuela? —preguntó, abrazando la pierna de Carmen.
Javier miró a su hija y su expresión se suavizó un poco.
—No grito, cariño. Solo hablamos fuerte.
—¿Y por qué llora la abuela?
Carmen se secó las lágrimas con la manga.
—No lloro, cielo. Estoy cansada. Vete a dormir.
—¡No quiero! ¡Quiero estar con la abuela!
—¡Alba, a la cama! ¡Ahora! —ordenó él.
La niña se echó a llorar. Lucía la levantó en brazos.
—Vamos, duérmete. Mañana juegas con la abuela.
—¿La abuela no se va? —preguntó Alba entre sollozos.
Silencio. Lucía miró a Javier, pero él volvió la cabeza.
—No se va —mintió Lucía, aunque no estaba segura.
Al acostar a Alba, el silencio se hizo más pesado. Carmen, en el sofá, enrollaba el hilo con manos temblorosas.
Lucía se sentó a su lado.
—Mamá, no le hagas caso. Javier está estresado.
—No, hija —respondió Carmen—. Tiene razón. Me he pasado.
—¡Qué dices! ¡Nos ayudas mucho!
—¿O estorbo? —sonrió triste—. Quizá debería irme.
Javier salió del baño, vestido de casa. Al verlas, frunció el ceño.
—Lucía, tenemos que hablar. A solas.
—Mañana, Javier. Todos estamos cansados.
—No. Ahora.
Se encerraron en el dormitorio. Carmen se acercó a la ventana. En el banco de abajo, su vecina Pilar revisaba el móvil. Qué suerte vivir sola, sin molestar a nadie.
¿Era ella una carga? Recordó sus últimos días: regañar a Javier por los calcetines tirados, la tele alta, no limpiarse los zapatos… ¿Tan malo era querer orden?
De la habitación llegó un grito de Lucía:
—¡No hables así de mi madre!
Carmen se estremeció. Por su culpa discutían.
Pilar tocó a la puerta pidiendo sal. Al ver su cara, dijo:
—Carmen, ¿qué pasa? ¿Te ha echado Javier?
Ella calló.
—Ay, mujer —suspiró Pilar—. Los hombres son celosos. Creen que las suegras les roban a sus mujeres.
—¿Yo? ¡Solo ayudo!
—Pero él ve que los niños y Lucía te prefieren a ti.
Carmen llamó a sus amigas. Ninguna podía acogerla.
Lucía llegó agotada.
—Mamá, alquilaré un piso pequeño. Buscaré otro trabajo.
Pero el dinero no alcanzaba.
Javier cenó en silencio.
—Papá, si la abuela se va, ¿quién nos recogerá del cole? —preguntó Alba.
—Tu madre.
—¿Y quién cocinará?
—¡Basta, Alba! ¡Come y calla!
La niña lloró. Mateo se despertó.
—¡Javier, mira lo que haces! —gritó Lucía.
—Lo que debí hacer hace años.
Carmen entró en su cuarto. Sacó una maleta vieja. Al día siguiente se iría. No sabía adónde, pero se iría.
Al acostarse, cerró los ojos. Mañana empezaría otra vida. Lo importante era que su hija fuese feliz. Eso valía más que su comodidad.
**Lección:** A veces, el amor significa soltar, aunque duela.
