La lluvia caía sin cesar sobre la claraboya de la mansión del magnate, situada en las afueras de Segovia. En el interior, Jaime Mendoza contemplaba las llamas en la chimenea mientras sorbía café solo. El silencio era su compañero habitual, incluso en aquella residencia inmensa. El éxito trajo dinero, mas no serenidad.
Un fuerte golpe retumbó en el recibidor. Jaime arrugó el ceño. No esperaba visitas. Su servicio disfrutaba del día libre y las visitas eran insólitas. Dejó la taza y abrió la puerta. Ahí estaba una mujer, empapada hasta lo último, sosteniendo a una niña de apenas dos años. Su ropa estaba raída, y sus ojos reflejaban un cansancio infinito. La pequeña se aferraba a su suéter, callada y curiosa.
—Perdone las molestias, señor —dijo la mujer con voz temblorosa—. Pero… llevo dos días sin comer. Limpiaré su casa… solo por algo de comida para mí y mi hija.
Jaime se quedó petrificado. El corazón se le encogió, no por lástima, sino por la sorpresa.
—¿Jimena? —musitó.
La mujer alzó la mirada. Sus labios se entreabrieron, perplejos.
—¿Jaime?
El tiempo se dobló sobre sí mismo. Siete años atrás, ella había desaparecido. Sin aviso. Sin despedida. Se esfumó de su vida. Jaime retrocedió, aturdido. La última vez que vio a Jimena Ruiz, lucía un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si el dolor no existiera. Y ahora… vestía harapos. Una opresión le atenazó el pecho.
—¿Dónde has estado?
—No vine para un reencuentro —respondió con voz quebrada—. Solo necesito comida. Por favor. Me iré enseguida.
Él miró a la niña. Rizos castaños. Ojos verdes. Los ojos de su madre. La voz le falló.
—¿Es… mía?
Jimena no contestó. Solo apartó la vista. Jaime hizo un gesto.
—Pasad.
En el interior, el calor las envolvió. Jimena permaneció incómoda sobre el mármol pulido, goteando agua, mientras Jaime hacía una seña al chef para que trajera comida.
—¿Sigues teniendo servicio? —preguntó en voz baja.
—Por supuesto. No me falta de nada —respondió Jaime, sin disimular el tono cortante—. Salvo respuestas.
La niña cogió un cuenco de uvas de la mesa y lo observó tímidamente.
—Gracias —murmuró.
Él sonrió débilmente.
—¿Cómo se llama?
—Lola —susurró Jimena.
El nombre le golpeó como un puñetazo. Lola era el nombre que eligieron juntos para una hija. Cuando todo iba bien. Antes del derrumbe. Jaime se sentó lentamente.
—Habla. ¿Por qué te marchaste?
Jimena dudó. Luego se sentó frente a él, protegiendo a Lola.
—Supe del embarazo la semana que tu empresa salió a bolsa —dijo—. Trabajabas día y noche, apenas dormías. No quise ser una carga.
—Esa decisión me correspondía a mí —replicó Jaime con aspereza.
—Lo sé —susurró ella, enjugándose los ojos—. Pero luego… me diagnosticaron cáncer.
El corazón de Jaime dio un vuelco.
—Estaba en fase dos. Los médicos dudaban si sobreviviría. No quería que eligieras entre tu empresa y una novia enferma. Me fui. Di a luz sola. Pasé la quimioterapia sola. Y sobreviví.
Él permaneció mudo. Ira y tristeza bailaban en su interior.
—¿No confiaste en mí para apoyarte? —preguntó finalmente.
Los ojos de Jimena se inundaron.
—Ni siquiera creía que yo misma sobreviviría.
Lola tiró de la manga de su madre.
—Mamá, tengo sueño.
Jaime se arrodilló ante ella.
—¿Quieres descansar en una cama calentita?
La niña asintió asombrada. Él se volvió hacia Jimena.
—No os vais esta noche. Os prepararé la habitación de invitados.
—No puedo quedarme aquí —dijo ella rápido.
—Sí puedes. Y lo harás —afirmó con rotundidad—. No eres cualquiera. Eres la madre de mi hija.
Ella se inmovilizó.
—¿Crees que es tuya?
Jaime se levantó.
—No necesito pruebas. Lo veo. Es mía.
Esa noche, tras dormir a Lola arriba, Jaime estaba en el balcón contemplando los relámpagos. Jimena se le unió, envuelta en una bata que una criada le prestó.
—No quise arruinar tu vida —dijo ella.
—No lo hiciste —respondió él—. Solo te borraste de ella.
El silencio se extendió.
—No vine a pedir nada —dijo Jimena—. Solo desesperaba.
Jaime la miró.
—Fuiste la única mujer que amé. Y te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaban por su rostro.
—Todavía te quiero —susurró—. Aunque me odies.
Él no respondió. En cambio, observó la ventana donde Lola dormía, segura. Finalmente dijo:
—Quedaos. Al menos hasta ver qué viene luego.
El sol asomó tras las nubes grises al día siguiente, bañando de dorado la finca de Jaime. Por primera vez en años, no se sentía vacío. Abajo, él estaba junto al fuego —escena insólita en su casa— friendo huevos. El olor a mantequilla y pan tostado llenaba la cocina. Sintió pasos suaves a su espalda. Jimena estaba en la puerta, tomada de la mano de Lola. La niña llevaba pijama limpio, el pelo peinado en tirabuzones.
—¿Ahora cocinas? —preguntó Jimena con media sonrisa.
—Lo intento —respondió Jaime, dando un plato a Lola—. Para ella.
Lola se subió a una silla y comió como si desconociera la comida de verdad hacía semanas.
—Le caes bien —dijo Jimena suavemente, apoyada en la encimera.
Jaime la observó.
—Es fácil caerle bien.
Cayeron en una quietud extraña los días siguientes. Jimena apenas hablaba, insegura si aquello era real. Jaime la observaba atento —cada gesto,
Y así, entre risas de Lila y el aroma a azahar del jardín, descubrieron que el amor, cuando se riega con perdón, florece más fuerte que cualquier invierno, enseñándoles que las segundas oportunidades no son errores del destino, sino regalos tallados por el valor de reparar lo roto.
