¡Así es la vida! Perdimos veinte años preciosos, pero por fin llegó nuestra hora.
Me llamo Lucía Toledo, y vivo en Segovia, donde las callecitas empedradas se esconden entre bosques de álamos. Nunca pude ser su amada —el destino nos negó la oportunidad de acercarnos como pareja. Y él, mi Javier, se lanzaba una y otra vez al abismo del amor, entregándose a mujeres que le rompían el corazón. Veinte años dando vueltas uno alrededor del otro, y solo ahora, cuando la juventud ya nos dice adiós, la vida se apiadó de nosotros.
Todo empezó en cuarto de la ESO, cuando Javier llegó nuevo a clase. Timidito, de mirada sincera, me llamó la atención al instante. Siete meses después, se enamoró de Paula, una compañera lista como un zorro, con una sonrisa que escondía mil trampas. Ella fingía corresponderle, lo manejaba como a un títere. Hasta lo presentó a sus padres —encantados con el “chico formal”—. Mientras, a sus espaldas, Paula liaba con el más popular del instituto, Adrián. Javier hacía como que no veía la verdad, hasta que los pilló juntos en una fiesta en su casa. Pero ni así se fue —siguió siendo su sombra, su tapadera. Los padres de Paula veían a Adrián como un gamberro y le prohibían salir con él; Javier era su “yerno perfecto”. Lo compartía con otro y lo aguantaba. Yo, su amiga, escuchaba sus excusas, sus lágrimas, su dolor. Así pasaron años.
Luego vino Sandra —dulce, divertida, pero sin madurez para una vida en serio. Javier soñaba con familia, con hijos, y cuando ella dijo “sí” a su propuesta de matrimonio, creyó que era para siempre. Pero la mañana de la boda, Sandra desapareció —ni se puso el vestido, ni pisó el registro. Javier se hundió en la desesperación. Yo estaba ahí —ya éramos compañeros de trabajo, su mano derecha. Lo vi ahogar el dolor en el trabajo, jurando no volver a enamorarse. Hasta que apareció Marta —alma de la fiesta, ocurrente, ligera. Todos la adoraban, y ella parecía querer a todo el mundo. Javier se enamoró perdidamente. Hasta que descubrió que esperaba un hijo de otro. En el parto apareció el padre biológico, pero no reconoció al niño. Javier le dio su apellido y lo crió como suyo. Marta le ponía los cuernos una y otra vez, y él lo soportaba —por el niño, por el amor que aún ardía en él. Hasta que ella lo dejó tieso: lo invitó a ser padrino en su boda con otro. Javier aceptó —siguió cuidando de su hijo, justificando sus caprichos.
Después llegó Claudia —exigente como una diva. Lo obligaba a llevarla a restaurantes caros, servirle el desayuno en la cama, planear vacaciones de lujo. Tres años dobló la espalda por ella, hasta que ella montó un escándalo en el avión por una hora de retraso. Justo en pleno vuelo, lo dejó, gritando que no era digno de ella. Luego vino Nuria —celosa hasta la obsesión. Javier, fiel como un perro, nunca dio motivos. Pero me odiaba a mí, su amiga. Trabajábamos juntos, éramos inseparables como hermanos. Nuria le exigió que dejara el trabajo —por mi culpa. Según ella, en casa hablaba demasiado de mí. Sí, pasábamos los días juntos, pero entre nosotros solo había amistad. Yo lo amaba en secreto, y él no lo veía. Tenía un novio, Álvaro, que sabía que mi corazón estaba ocupado. Se resignó, vivió conmigo como esperando un milagro. Y Javier se metía en nuevos romances, creyendo en su sinceridad. Así nos separamos diez años.
Diez años después, nos encontramos en una cafetería de la Plaza Mayor. El tiempo se detuvo. Hablamos horas, reímos, recordamos. Yo no me había casado, él tampoco. En esos años, él vivió tres relaciones vacías, y yo dejé a Álvaro —él encontró a alguien que sí le entregó todo. Yo seguí esperando a Javier. “No encontraré un amor verdadero con quien compartir la vida. Parece que no lo merezco”, dijo, mirando su taza vacía. Y entonces no pude más —le agarré la mano y lo besé. Él se apartó: “¿Qué haces? ¡No es por lástima!” ¿Lástima? ¡Si solo me daba lástima a mí misma, por todos esos años callada! “Javier, ¿es que no lo ves? ¡Te quiero desde el instituto!”, solté, temblando. Él se quedó petrificado. Confesó que también me había amado, pero me veía solo como su amiga, tenía miedo de preguntar, miedo de arruinar lo que teníamos. Perdimos veinte años por esa ceguera.
Ahora llevamos juntos veintidós años. Hace poco, nuestra hija, Paula, nos contó que está enamorada. Su chico es bueno, sincero, se le nota que la adora. ¿Qué le dije? “No esperes veinte años como nosotros. Vive tu amor ahora”. Javier y yo perdimos tanto tiempo, pero al fin llegó nuestro momento. Y le doy gracias a la vida por cada día a su lado —por su bondad, por su corazón, que tanto me buscó en brazos ajenos. La vida es cruel, pero a veces da una segunda oportunidad. La agarramos —y no la soltaremos nunca.
