15 de mayo. Hoy se celebraba la boda en la antigua casa señorial de la familia de mi futuro esposo, Sergio. Los camareros colocaban copas de cristal con destreza, el aire se impregnaba de rosas frescas y champán de la mejor cosecha. Los cuadros costosos enmarcados en madera oscura parecían observarnos desde las paredes.
—¿Has notado que Sergio anda raro hoy? —susurró mi suegra, Carmen, mirando a su alrededor con nerviosismo.
Fruncí el ceño. Sergio estaba tenso, al otro extremo del salón hablando al teléfono con la cara congelada como una máscara.
—Solo nervios de la boda —intenté restarle importancia mientras ajustaba mi velo.
Carmen me entregó un sobre tembloroso y se escabulló entre los invitados, recuperando su sonrisa de siempre.
Me escondí tras una columna, desdoblé el papel con mano temblorosa y mi corazón se detuvo.
«Sergio y su empresa planean deshacerse de ti después de la boda. Eres parte de su plan. Conocen la herencia de tu familia. Huye si quieres seguir viva.»
Al principio pensé que era una broma de mi suegra, pero recordé las conversaciones sospechosas de Sergio, sus interrupciones cada vez que aparecía y su frialdad reciente.
Vi a Sergio al otro lado del salón. Terminó su llamada y se giró hacia mí; sus ojos mostraban un brillo calculador.
—¡Anita! —gritó la amiga de la novia. —¡Ya es hora!
—¡Un momento! Voy al baño —respondí, y corrí por el pasillo de servicio hasta la salida, quitándome los zapatos. El jardinero alzó una ceja, pero yo solo agité la mano diciendo: «¡La novia necesita aire fresco!»
Fuera de los portones, tomé un taxi.
—¿A dónde? —preguntó el conductor, sorprendido de verme tan apurada.
—A la estación, y rápido.
Arrojé el móvil por la ventanilla: «El tren sale en media hora.»
Una hora después estaba en un tren a Granada, vestida con ropa de la tienda de la estación. Pensaba: ¿puede estar pasando esto en serio?
En la casa señorial debía haber pánico. Me preguntaba qué historia inventaría Sergio: ¿el novio afligido o su verdadero rostro?
Cerré los ojos e intenté dormir. Un futuro incierto pero seguro se dibujaba delante: mejor estar viva y oculta que ser una novia muerta.
Quince años de práctica perfecta de café me habían preparado para cambiar de identidad.
«Tu capuchino favorito está listo», puse la taza delante de un cliente habitual en mi modesto café de las afueras de Granada. «¿Y el muffin de arándanos, como siempre?»
—Mucho amable, Doña Carmen —sonrió el profesor de filosofía, uno de los asiduos del local.
Yo ahora era Carmen. Begoña había quedado atrás junto al vestido blanco y las esperanzas rotas. Pagué una buena cantidad por nuevos documentos, pero valió la pena.
—¿Qué hay de nuevo en el mundo? —le pregunté mientras hojeaba su tablet.
—Otro empresario atrapado en manipulaciones. ¿Te suena el nombre Sergio Valeriano Román? —respondió, mientras aparecía en la pantalla una foto de él, algo envejecida pero aún impecable.
«El director de RománGroup está bajo sospecha de gran fraude financiero», decía el titular, y más abajo: «Se sigue investigando la extraña desaparición de su novia hace quince años.»
—Lidia, ¿te das cuenta de lo que dices? ¡No puedo volver! —exclamé al teléfono.
—Escucha, su empresa está bajo la lupa, nunca ha estado tan vulnerable. Esta es tu oportunidad para recuperar tu vida —me urgió Lidia, la única en quien confiaba.
—¿Qué vida? —repuse—. ¿Aquella de una chica frívola a punto de ser víctima de un asesino?
—No, la de Begoña Sokolova, no la de una simple camarera.
Me miré en el espejo; la mujer que me devolvía la mirada estaba más mayor, con hebras plateadas en el cabello y una chispa de acero en los ojos.
—Lidia, su madre me salvó entonces. ¿Qué habrá de ella ahora? —pregunté.
—Carmen, la madre de Sergio, está en la residencia «Otoño Dorado». Lo han apartado de los asuntos de la empresa porque hacía demasiadas preguntas.
Me presenté como trabajadora social en la residencia, y allí la encontré, sentada junto a la ventana, frágil pero con los mismos ojos perspicaces.
—Sabía que vendrías, Nastenka —dijo sin rodeos—. Cuéntame cómo has vivido estos años.
Le relaté mi nueva vida: el café, las tardes tranquilas con libros, el esfuerzo por recomenzar. Asintió y, con voz temblorosa, reveló el plan: «Quería simular un accidente en el yate durante la luna de miel. Todo estaba preparado.»
—¿Tienes pruebas? —le pregunté.
—Tengo una caja fuerte llena de pruebas. He esperado a que vuelvas.
Con esa llama de venganza encendida, me infiltré en RománGroup. Mi oficina estaba dos plantas bajo la de Sergio. Cada mañana veía su Maybach negro entrar por la puerta principal. Él no había cambiado: impecable, siempre con esa postura de quien lo controla todo. Sus abogados habían contenido el escándalo, pero el tiempo corría en su contra.
—Margarita, ¿tienes un minuto? —le pregunté a la contable jefe—. Hay discrepancias en el informe de 2023.
Pálida, la contable comprendió la gravedad. Mientras tanto, Lidia me llamaba, temblorosa: «Me siguen desde hace dos días.»
Guardé la unidad USB en un lugar seguro y me preparé para lo que se avecinaba.
Dos hombres corpulentos aparecieron en la entrada del despacho. La seguridad de la empresa se inquietaba.
—Sergio Valeriano, tiene una visita —anunció la secretaria, temblorosa.
—¡No dejes entrar a nadie! —ordené.
—Ella dice que la dejaste en el altar hace quince años —repitió la mujer.
El silencio se volvió denso. Entré sin pedir permiso.
Sergio levantó la vista del papeleo, su rostro una máscara congelada.
—¿Qué…?
—Hola, querido. ¿No me esperabas?
Presionó el botón de seguridad, pero yo ya había puesto una carpeta sobre su escritorio.
—Tus documentos están con los investigadores. Margarita resultó ser más habladora de lo que pensabas. Y tu madre… ha estado recopilando material comprometedores desde hace años.
Él intentó abrir el cajón, pero yo le advertí: «No dispares, la policía está a la vuelta de la esquina.»
Por fin mostró miedo.
—¿Qué quieres? —gruñó.
—La verdad. Cuéntame del yate, del accidente que planeaste.
Se recostó y, con una risa amarga, confesó: «Querías eliminarme. Mi her
