**Diario de un Hombre: La Vuelta al Pasado**
¿Estás segura de que no hubo error? Lucía apretó el teléfono con fuerza, intentando que su voz sonara tranquila.
Lucía Martínez, los resultados son positivos. Felicidades, estás embarazada, aproximadamente de seis semanas.
Colgó y el mundo se detuvo. Seis semanas. Justo el tiempo que había pasado desde aquella noche en la que llegó antes a casa y vio en el recibidor un bolso que no era el suyo. El mismo bolso que le había regalado a Carla por su cumpleaños.
Lucía se dejó caer en la silla junto a la ventana. Fuera, la nieve cubría Madrid como un manto blanco, borrando huellas. Ojalá pudiera borrar así aquella noche de su memoria.
El teléfono volvió a sonar. Javier. La tercera llamada en una hora.
Lucía, ¿dónde estás? Quedamos en vernos después del trabajo.
Perdona, me entretuve forzó un tono normal. No me esperes, tengo mucho que hacer.
¿Estás bien? Suenas rara.
Todo bien, solo estoy cansada.
Al colgar, miró la maleta que había preparado esa mañana. Cinco años de matrimonio. Cinco años que terminaban ahora. Y una nueva vida que comenzaba bajo su corazón.
**Cinco años después**
Mamá, ¡mira qué bonita! Sofía, de cuatro años, pegó su nariz al escaparate de la juguetería, admirando una muñeca con vestido de volantes.
Muy bonita Lucía le arregló el gorro. Pero vamos tarde.
¿Adónde vamos? la niña le tomó la mano con desgana.
A casa de la tía Carmen. Nos está esperando.
Madrid las recibió con un frío mañanero. Cinco años sin pisar su ciudad, cinco años construyendo una vida lejos del pasado. Pero ahora debía volver: su tía, la única que la apoyó entonces, estaba enferma.
Sofía, no corras Lucía la sujetó fuerte al entrar en el luminoso vestíbulo de un nuevo centro empresarial. Debían cruzarlo para llegar a la parada.
El mármol brillaba bajo las lámparas. Había música y gente: tal vez una inauguración.
¿Lucía?
Se paralizó al reconocer esa voz. No la había oído en cinco años, pero la identificaría entre mil. Se volvió lentamente.
Javier.
Casi no había cambiado. Los mismos ojos grises, las mismas canas en las sienes. Solo unas arrugas más marcadas.
No esperaba verte aquí la miró como si fuera un fantasma. ¿Has vuelto?
De paso notó que Sofía se aferraba a su pierna. No por mucho tiempo.
Javier miró a la niña y su expresión se transformó. Sofía era su viva imagen: los mismos ojos, la misma sonrisa, hasta el hoyuelo en la mejilla.
¿Y esta es?
Mi hija respondió rápido. Sofía.
El silencio entre ellos fue espeso.
¡Ahí estás! una mujer alta y delgada, de pelo castaño, se acercó. Hola sonrió a Lucía con curiosidad.
Elena, esta es Lucía una vieja amiga Javier no apartaba los ojos de Sofía. Lucía, mi esposa.
Encantada Lucía fingió una sonrisa. Perdonad, tenemos prisa.
Espera Javier dio un paso. ¿Cómo contactarte?
No hay necesidad se alejó rápidamente, llevando a Sofía de la mano.
En el taxi, la niña preguntó:
Mamá, ¿quién era ese señor?
Un conocido, cariño. Hacía mucho que no nos veíamos.
El piso de la tía Carmen seguía siendo igual de acogedor que cuando Lucía llegó de Barcelona con una maleta y el corazón roto.
No has cambiado la tía acarició a Sofía. Pero esta princesa solo ha crecido en fotos. ¿Cómo estás, Lucita?
Bien ayudó a sentarse a su tía. El médico dijo que no es grave, solo seguir el tratamiento.
No hablo de eso la tía la miró fijo. ¿Y tu corazón? ¿Está en paz?
Lucía desvió la mirada.
Tía, eso es pasado.
¿Lo has visto?
Sí. En el centro nuevo. Qué casualidad, ¿no?
El destino suspiró la tía. Te buscó, ¿sabes?
¿Qué? Lucía se giró.
Vino un mes después de que te fueras. Luego varias veces más. Le dije que no sabía dónde estabas.
Gracias apretó su mano. Hiciste lo correcto.
Su madre llamó el año pasado. Isabel siempre te quiso como a una hija.
Lucía respiró hondo. Su suegra había sido como una madre. ¿Sabría lo de Javier y Carla?
Sofía se parece mucho a él la tía miró a la niña. ¿Se dio cuenta?
Creo que sí. Pero ya no importa.
A la mañana siguiente, el teléfono la despertó. Número desconocido.
¿Lucía? Soy Isabel.
La voz de su exsuegra le encogió el corazón.
Hola salió al balcón para no despertar a Sofía.
Javier me contó que te vio. ¿Puedo verte? Necesito hablar.
Una hora después, en la cocina:
¿Es hija de Javier? Isabel no disimuló la emoción.
Lucía asintió.
¿Por qué no dijiste nada? no había reproche, solo dolor. Le quitaste una hija. A nosotros, una nieta.
Él se lo quitó solo respondió en voz baja cuando trajo a mi amiga a nuestra casa.
Isabel bajó la mirada.
Lo sé. Me lo contó cuando desapareciste. Estuvo destrozado. Pero Lucía fue un error.
Uno que lo cambió todo.
Se casó hace dos años. Antes te buscó sin descanso. Luego conoció a Elena. Es buena mujer, pero no pueden tener hijos.
Lucía sintió un nudo en la garganta.
Lo siento, pero no es mi problema.
¿Y Sofía? ¿No merece un padre?
En ese momento, la niña apareció en la puerta, soñolienta:
Mamá, ya me desperté.
Isabel se quedó sin palabras al ver a su nieta.
¿Cuánto piensas quedarte? preguntó Pablo, ayudándola con unos documentos en la editorial donde trabajaba en Barcelona. Se conocieron allí y coincidieron en el viaje a Madrid.
Una semana, quizá dos respondió. Cuando mi tía mejore, volvemos.
Qué pena sonrió. Parece que aquí estás bien.
Estuve bien. Pero es el pasado.
El teléfono sonó. Número desconocido otra vez.
Lucía, soy Javier. No cuelgues, por favor.
Contuvo la respiración.
¿Cómo tienes mi número?
Tu tía me lo dio. Perdona, pero necesitamos hablar.
No tenemos nada que hablar.
¿Sofía es mi hija?
Apretó el teléfono hasta blanquear los nudillos.
Tengo derecho a saber insistió él. Es mi hija.
Yo tenía derecho a tu fidelidad. A tu respeto su voz tembló. Pero a nadie le importó, ¿verdad?
Silencio al otro lado.
Me equivoqué dijo al fin. Daría todo por cambiar el pasado. Pero no puedo. Sí puedo intentar cambiar el futuro. Nuestra hija necesita un padre.
Hemos estado bien sin ti cinco años.
Por favor. Una conversación. Solo nosotros.
El café estaba casi vacío. Lucía jugueteaba con
