¡Vaya, un tropiezo! Cosas que pasan
¡Ya estás otra vez con lo mismo! Esa Anastasia ya no está en este mundo, y tú sigues dándole vueltas. Irene, ¿no crees que es suficiente? Tenemos cosas más importantes que resolver, como lo de la pequeña Lucía.
Irene alzó las cejas, sorprendida. Permaneció en silencio unos segundos, preguntándose si había oído bien. Parecía que, en cualquier momento, su marido la culparía por su propia infidelidad.
Roberto, te equivocaste de puerta. Ahora mismo mis prioridades son otras. Mi único asunto urgente es el divorcio.
¿Qué divorcio? se indignó él. ¡Por Dios, si hemos vivido bien todos estos años! Casi diez, para ser exactos. Y habríamos seguido así si tú no te hubieras enterado. ¿Qué cambia, al fin y al cabo?
Lo cambia todo Irene lo miró fijamente a los ojos. Todos estos años he vivido en una mentira. Y ahora actúas como si no pasara nada.
Su terquedad era tan irritante como la traición misma. Irene lo conocía hacía más de veinticinco años. Sabía cómo fruncía el ceño cuando lo criticaban, cómo apretaba los labios cuando se sentía ofendido. Pero esto esto era nuevo. Como si estuviera frente a un desconocido.
¿Qué mentiras? ¡Si siempre te he querido! Y te quiero. Lo otro hizo un gesto despectivo fue hace siglos. Como si ni hubiera pasado.
Difícil hacer de cuenta que no había pasado nada cuando quedó una niña de ocho años como resultado. Roberto, en un arranque de caballerosidad, insistía en llevarla a vivir con ellos. La otra opción era su madre, que apenas podía valerse por sí misma. Un orfanato ni se lo planteaba. «Mis hijos no crecerán sin padres», repetía con tono melodramático.
Irene jamás perdonaría la infidelidad. Había crecido en una familia donde la confianza era sagrada.
Su padre era un hombre de hogar; su madre, una viajera empedernida. Podía desaparecer una semana rumbo a Andalucía sin avisar. Su padre la despedía en la estación con una sonrisa, cargando las maletas sin sospechar jamás. Y ella hacía lo mismo cuando él viajaba por trabajo: lo besaba, le daba una fiambrera llena de empanadas y le colocaba una estampita de la Virgen en el bolsillo.
Claro, tenían sus peleas. Su madre podía gritar y dar un portazo; su padre, quedarse callado días enteros. Pero nunca dudaron el uno del otro. Incluso cuando él bebía en reuniones, solo tenía ojos para ella, abrazándola y alabándola delante de todos.
Para Irene, eso era el amor verdadero. Creía firmemente que amar significaba confiar. Y si no había confianza, ¿para qué seguir?
Con Roberto no había ido mal. Hubo buenos momentos. El único problema eran los hijos.
Irene, ¿a qué tanto apuro? Déjame estabilizarme en el trabajo, asegurar nuestro futuro, y luego vendrán los niños decía él a los cinco años de matrimonio.
Ya va siendo hora. Tengo treinta, no soy precisamente una chiquilla. Tú tampoco. ¿O quieres que nuestro hijo tenga abuelos por padres? replicaba ella, impaciente.
Y esperó. Pero el trabajo estable nunca llegó, y el reloj biológico no perdonaba. Al final, tuvo que subirse al tren a última hora. A los treinta y ocho años nació su hijo Pablo, que ahora tenía doce.
Roberto se fue a trabajar al norte, en turnos de tres meses fuera y uno en casa. El dinero era bueno, aunque agotador. Irene lo echaba de menos, pero lo veía como una inversión en su futuro.
Lo que no sabía era que Roberto no era muy paciente.
¿Qué esperabas? Tres meses solo. Ni siquiera fue algo serio, solo necesidad. Eso no cuenta explicó él cuando todo salió a la luz.
¿Necesidad? Irene no pudo contenerse. ¿Y por qué yo no tengo un desfile de amantes? ¿Acaso somos de distinta pasta?
Bueno, tú eres mujer, no es lo mismo.
Al parecer, sí eran de distinta pasta. Para él, había sido un desliz, como comerse un helado a escondidas. Para ella, borraba todo lo bueno que habían construido.
Irene ni siquiera se habría enterado si no fuera por la desgracia de Lucía. Porque Roberto llegó a hablar del tema con la misma naturalidad que si fuera la lista de la compra.
Mira, Roberto dijo Irene, saliendo de sus pensamientos. No es que me importe la niña. Es una criatura inocente. Pero tú Contigo no quiero seguir viviendo.
Él agitó la mano, molesto.
Vaya mosca te ha picado Bueno, mañana hablamos. La noche trae consejos.
Por la mañana, Roberto llamó refuerzos: su madre, Doña Carmen. Con intereses propios, claro, porque si Irene no cedía, la niña caería en sus manos.
Irene, ¡por compasión! insistía la suegra. Es una bendición para tu vejez. Los hijos varones se van, pero las hijas cuidan de los padres. Mira el lado positivo: ya no puedes tener más hijos, y aquí tienes uno servido. ¡Como en las películas de antes!
Doña Carmen, no estoy preparada. No podría quererla confesó Irene con honestidad.
¡Bah! El instinto materno llega solo. ¡Mira cómo era en posguerra! Hasta hay una película, «El pequeño ruiseñor». ¿Y las mujeres que se casan con viudos? ¿Y los niños adoptados? ¡Todos felices!
Irene suspiró hondo. Uno creía que el adulterio tenía fecha de caducidad; la otra, que era como un drama de televisión. Mientras tanto, Irene sentía que había vivido una vida prestada, sin ver las grietas en su hogar.
Doña Carmen, todo eso está muy bien, pero requiere acuerdo mutuo. Yo no firmé para esto.
Pero la niña no tiene culpa.
Y yo tampoco.
Hab
