**Diario de un divorcio en mayo**
Me separé de mi marido en mayo. Se fue, dando un portazo, por alguén “más joven y más guapa”. Pero eso ya son detalles.
Mi marido era un hombre común. Antes del matrimonio, parecía atento y detallista, con todos los clichés de los poemas románticos. Después, la versión de prueba expiró y la licencia resultó limitada.
Nada criminal, claro. Pero había una espina. Empezó a contar céntimos. Y siempre con distorsiones.
Sí, él ganaba, de media, doscientos euros más que yo (los sueldos fluctuaban, pero poco). Y, según él, eso lo convertía en el “sostén de la casa”, mientras yo cargaba con todo. En cuanto a los gastos, usaba una fórmula peculiar.
Si las compras eran “para la casa”, entonces él era el que gastaba por mi culpa.
“Para la casa” era el coche con cuotas de trescientos euros al mes, en el que me llevaba al Mercadona una vez por semana.
“Para la casa”, o sea, “para mí”, eran las mantas, toallas, ollas, el arreglo del baño.
“Para mí” eran la ropa y juguetes del niño, la guardería y el pediatra.
“Para mí” era pagar las facturas, porque yo me encargaba. Y si el dinero salía de mi mano, era “gasto mío”.
Todo eso era “para la mujer”. Así que, “para el marido”, al final, solo quedaban unas migajas del presupuesto familiar. Ante sus ojos y los de su familia, yo era un “agujero en las finanzas”. Ganaba menos y gastaba casi todo lo que él traía. Le encantaba, al final del mes, preguntarme con sorna cuánto sobraba. Y, claro, nunca sobraba.
El último año de matrimonio, su frase favorita era: “Hay que recortar tus gastos. Siempre quieres demasiado.” Y recortaba.
Al principio, acordamos guardar cien euros cada uno para gastos personales y el resto iría a gastos comunes. Luego, él decidió quedarse también con la diferencia entre nuestros sueldos. O sea, él guardaba doscientos. Y yo seguía con mis cien.
Más tarde, hizo nuevos cálculos y redujo su aportación en otros cien euros. La excusa: “Tu champú cuesta cinco euros, y yo me lavo la cabeza con jabón.”
Al final, en el último año, yo tenía quinientos euros al mes para los gastos de la casa, compras, cuota del coche y el niño. Doscientos venían de él. Trescientos, de mí. Nunca llegaba.
Dejé de guardar mis cien euros y metía todo mi sueldocuatrocientosen la casa. Sobrevivía con extras ocasionales, escuchando siempre que era una derrochadora. Que él me mantenía. Y que iba a apretarme aún más el cinturón.
“¿Por qué no te divorciaste antes?”
Yo era tonta. Le creía. Y a su madre. Y a la mía. Me convencieron de que era verdad: él me mantenía, y yo no sabía administrar el dinero. Iba con ropa gastada, contaba cada céntimo, tragaba analgésicos y aplazaba ir al dentista porque la clínica pública estaba en obras y no podía pagar una privada.
Mientras, él gastaba trescientos euros al mes en caprichos. Se enorgullecía de saber “gestionar el presupuesto personal”. Compraba móviles nuevos, zapatillas de marca, un subwoofer para el coche por un precio absurdo.
Y luego, nos divorciamos. El gran “sostén” voló a losY ahora, sentada en el sofá con mi hijo y nuestros conejillos de Indias, sé que la verdadera riqueza no tiene precio.
