Nunca he amado a mi esposa y se lo he dicho en varias ocasiones. No era culpa suya, nuestra vida juntos era bastante buena.

Nunca he amado a mi mujer y se lo he dicho muchas veces. No era culpa suya, la verdad es que vivíamos bastante bien. Nunca montaba escenas, no me reprochaba nada, siempre era cariñosa y atenta. Pero el problema seguía ahí: no había amor.
Cada mañana me despertaba con la idea de irme. Soñaba con encontrar a una mujer a la que de verdad amara. Pero jamás me hubiera imaginado cómo el destino lo cambiaría todo.
Con Lucía, me sentía cómodo. No solo llevaba la casa a la perfección, sino que además era radiante. Mis amigos me envidiaban y no entendían cómo había tenido tanta suerte con mi mujer.
Yo tampoco lo entendía. ¿Qué había hecho para merecer su amor? Soy un hombre normal, sin nada especial comparado con otros. Y, sin embargo, ella me quería ¿Cómo era posible?
Su amor y su entrega no me dejaban en paz. Pero lo que más me atormentaba era pensar que, si me iba, otro ocuparía mi lugar. Alguien más rico, más atractivo, más exitoso.
Cuando la imaginaba con otro hombre, me volvía loco. Era mía, aunque nunca la hubiera amado. Ese sentimiento de posesión era más fuerte que la razón. Pero, ¿se puede pasar toda la vida con alguien a quien no amas? Creía que sí, pero me equivocaba.
«Mañana se lo digo todo», decidí antes de dormir. Por la mañana, durante el desayuno, reuní valor.
Lucía, siéntate, tengo que hablar contigo.
Claro, dime, cariño.
Imagina que nos divorciamos. Que me voy, que vivimos separados
Lucía se rió:
¡Qué cosas dices! ¿Es un juego?
Escúchame hasta el final. Es en serio.
Vale, lo imagino. ¿Y luego?
Respóndeme con sinceridad: ¿encontrarías a alguien más si me fuera?
Javier, ¿qué te pasa? ¿Por qué piensas en irte?
Porque no te quiero y nunca te he querido.
¿Qué? ¿Estás de broma? No entiendo nada.
Quiero irme, pero no puedo. La idea de que estés con otro no me deja tranquilo.
Lucía pensó un momento y luego respondió con calma:
No encontraré a nadie mejor que tú, así que no te preocupes. Vete, no estaré con nadie más.
¿Lo prometes?
Por supuesto me aseguró Lucía.
Espera, pero ¿adónde iría yo?
¿No tienes ningún sitio?
No, siempre hemos estado juntos. Supongo que tendría que quedarme cerca de ti dije con tristeza.
No te preocupes respondió Lucía. Después del divorcio, cambiaremos el piso por dos más pequeños.
¿En serio? No esperaba que me ayudaras así. ¿Por qué lo haces?
Porque te quiero. Cuando se quiere a alguien, no se le retiene en contra de su voluntad.
Pasaron unos meses y nos divorciamos. Poco después descubrí que Lucía no había cumplido su promesa. Había encontrado a otro hombre, y los pisos que heredó de su abuela nunca los había pensado compartir. Me quedé sin nada.
¿Cómo voy a confiar en las mujeres ahora? Ni idea.
¿Qué opinas del comportamiento de Javier?

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Nunca he amado a mi esposa y se lo he dicho en varias ocasiones. No era culpa suya, nuestra vida juntos era bastante buena.
La esposa lo supo demasiado tarde —¿Esto es lo que buscas? —le tendió la carta. Kolia se quedó pálido. —Jenni, tú… no pienses mal… Lo de Leshka… es… —¿Qué es lo que no debería pensar, Kolia? ¿Que la madre de mi marido está viva y en la cárcel? ¿Que los dos me tomáis por una inocente? —¿Cómo que solo un mes? Jenni, si quedamos en que hasta otoño, seguro… El pequeño acaba de empezar la guardería, yo he encontrado trabajo cerca… ¿Qué ha pasado? Pagamos puntualmente, no damos problemas… —No sois vosotros… —Jenni titubeó—. Tengo que volver a mi piso. —¿Para qué? ¿Te has peleado con tu marido? —Por favor, no hagas más preguntas. Solo un mes desde hoy. Haré el cálculo, te devolveré la fianza. Perdona… Jenni colgó y se estremeció. Ojalá pudiera poner fin a todo esto cuanto antes… *** Jenni no podía apartar la vista del sobre en la mesa de la cocina. Un sobre común, el que hacía apenas cinco minutos había sacado del buzón junto con propaganda y la factura de Internet. Normalmente era Lesha quien cogía el correo, pero aquel día, por alguna razón, fue ella… El matasellos. Dirección del remitente. FPU CP-6. Y el nombre: Lidia Nikitichna Suvórova. Ese nombre Jenni solo se lo había oído un par de veces a su marido: así se llamaba su madre. Su suegra, la que nunca había visto. Ni siquiera sospechaba que la mujer que dio la vida a su marido siguiera viva. —No tengo a nadie, Jenni —contó Lesha en su tercera cita, cuando charlaban en aquella cafetería barata, calentándose tras el paseo bajo la lluvia—. Mi padre se fue antes de nacer yo, ni conozco su cara. Y mi madre… murió cuando tenía veinte años. El corazón. Así que soy como un forastero en la vida. A mi aire. —¿Completamente solo? —Jenni casi se echó a llorar de pena—. ¿Ni tíos, ni tías? —Algún lejano pariente en Siberia, pero ni trato. Es mejor así. Sin dramas familiares, sin domingos obligatorios con suegros. Solo tú y yo. Y ella pensó: “Madre mía, qué fuerte es. Superar todo eso y no volverse amargado…” Le rodeó con un cariño casi excesivo, compensando el amor que nunca recibió de su madre. Después vino la boda, discreta, solo para los íntimos. Por su parte, sus padres y un par de amigas; por la de él, solo el amigo de infancia, Kolia, que toda la noche guardó silencio y apenas le miró a la cara. Ella lo achacó a la timidez. Ahora entendía: Kolia temía soltar la lengua. —¿Dónde está enterrada? —preguntó Jenni medio año después de la boda—. ¿Vamos un día a limpiar? Es tu madre… Lesha se tensó, desvió la mirada y se arregló el cuello de la camisa. —Lejos, Jenni. En la provincia, un cementerio viejo, casi abandonado. Iré solo, no te preocupes. No quiero llevarte allí, da mala energía. Pensemos en los vivos, ¿vale? Y ella le creyó. ¡Qué ilusa! *** La puerta se abrió. Jenni sobresaltada escondió el sobre en el cajón, cubriéndolo con cupones del súper. —¡Hola, mi amor! —la voz de Lesha en el recibidor sonaba risueña como siempre—. ¿Cómo está nuestro campeón? ¿No ha hecho de las suyas? Entró a la cocina, fue a besarla, pero ella se apartó instintivamente. —¿Qué te pasa? ¿Te encuentras mal? —frunció el ceño mirándola fijamente—. ¿Otra noche toledana con Nikito? Voy a cambiarme, me quedo con él y tú échate. Hago la cena si quieres. —No, gracias, no tengo hambre. Lesha, ha llegado el correo hoy… Se quedó congelado apenas un instante, pero Jenni lo notó. —¿Sí? ¿Más facturas? —Facturas. Publicidad. Nada más. Él se relajó y resopló, aliviado. —¡Perfecto! Voy a lavarme las manos que quiero ver al peque, le echo muchísimo de menos. Jenni lo miraba de espaldas. Compartía vida con él, rutina, hasta la existencia, y la engañaba. Mentía tan descaradamente que le daban ganas de vomitar. “Dijo que era huérfano”, pensó. Y desde la prisión número seis le escribía Lidia Nikitichna. ¿Por qué está ahí? ¿Mató a alguien? ¿Robó? ¿Timó? ¿Cuánto le queda de condena? Jenni imaginó clara la escena: en uno o dos años, alguien toca al timbre y en el umbral una mujer con mirada dura y pasado carcelario. Y dirá: “Hola, hijo; hola, nuera. ¿Y mi nieto? Ahora viviré con vosotros”. Ella no temía por sí misma, temía por Nikita. ¿Cómo crecería al lado de una abuela exconvicta? ¿¡Cómo dejar a un niño cerca de una criminal!? —Jenni, ¿quieres té? —gritó Lesha desde la otra habitación—. En el Alcampo hay ofertas en pañales, he pillado el folleto del cajón. Mañana nos pasamos. Ella no contestaba. Abría la app del banco y revisaba su saldo. Había dinero suficiente para empezar de cero. Un piso en otro barrio —bien. Los inquilinos se iban en un mes. Solo debía aguantar ese mes… y no delatarse. *** Lesha fue a trabajar, tras besar largo a Nikita en la mejilla, prometiendo volver pronto. Jenni presenció la escena llena de asco. ¿Cómo pudo mentirle tan vilmente? ¿Se puede esconder una cosa así? Cuando su marido se fue, cogió la carta. Le quemaban ganas de abrirla, pero tenía miedo. ¿Y si al leerla, no pudiera irse ya jamás? Quizá había algo… —No importa —se dijo firme—. Da igual lo que diga. Me ha mentido casi dos años. Alguien tocó el timbre. Jenni se sobresaltó. ¿Quién podría ser? Sus padres avisan siempre. ¿Una amiga? Miró por la mirilla: era Kolia. Nervioso, se balanceaba y miraba al ascensor. Jenni abrió la puerta. —¿Kolia? Lesha está en el trabajo. —Ya lo sé, Jenni… —Kolia titubeó, manos en los bolsillos—. Solo pasaba por aquí y pensé si Lesha habría dejado las llaves del garaje en casa… Dijo que deberían estar en la entrada. —¿Las llaves? —alzando la ceja—. Aquí no están. Ni en el recibidor. ¿Seguro que estaban aquí? —Eso decía… Mira, Jenni, Lesha me pidió mirar si había llegado algo del correo. Lo he mirado y nada. ¿Tú… hoy no cogiste el correo? —Sí. ¿Por qué? Kolia tragó saliva. —Da igual. Esperamos una pieza para el coche y Lesha me dijo que viera si había algún aviso. Jenni volvió despacio a la cocina, cogió el sobre gris y se plantó ante él. —¿Esto buscas? —le tendió la carta. Kolia se quedó blanco. —Jenni, tú… no pienses… Lo de Leshka… es… —¿Qué no debería pensar? ¿Que la madre de mi marido está viva y en prisión? ¿Que me habéis tomado por idiota? Que he tenido un hijo de un hombre con secretos en la sangre… —¡Solo quería lo mejor! —se defendía Kolia en voz baja, atropellado—. Quería una vida normal, sin esa carga. Su madre… es muy difícil, Lesha lo pasó fatal. No lo hizo con mala intención, ¿entiendes? La borró de su vida por no asustarte. —¿Borrarla? —Jenni sonrió, amarga—. ¿Cómo se borra a una madre? Pero ocultarlo así… ¡Me quitó el derecho a saber qué familia iba a tener! —¿Qué familia? —Kolia alzó los brazos—. Ahí no hay familia, solo ella… y sus líos. Jenni, dame la carta, ¿vale? ¿No la has leído? Se la paso a Lesha, él te lo explicará todo. —Lárgate, Kolia —dijo Jenni en voz baja—. Y la carta no la tendrás. Es para Alexei Suvórov, en persona. De mis manos. Cerró la puerta de golpe, dejando a Kolia descolocado. *** El día pasó en una nube. Jenni daba de comer, cambiaba o paseaba al niño, pero volvía una y otra vez a lo mismo. ¿Qué tendría que llevarse? El carrito, la cuna, papeles. La ropa: lo demás, sobra. En su piso de las afueras había un sofá y un armario viejos. Bastaba. A las seis de la tarde estaba tranquila. Puso la mesa, hizo la cena, acostó al niño. Y se sentó a esperar. —¡Mmm, huele genial! —dijo el marido al volver, fingiendo normalidad—. Mira qué he comprado, móvil nuevo para Nikita, tiene melodías suaves. Jenni estaba muda ante la mesa, con el sobre gris delante. Lesha, al verlo, dejó de fingir y se quedó rígido. —¿Lo cogió Kolia? —preguntó en un susurro. —Lo cogí yo. Kolia vino a tu encargo a por ella, pero no se la di… Él se hundió en la silla. —¿Por qué, Lesha? ¿Por qué dijiste que murió? —Porque para mí murió hace doce años —respondió, mirándola a punto de llorar—. Cuando entró en prisión por primera vez. Después salió, estuvo medio año libre y volvió otra vez. Jenni, tú eres de familia decente: tu padre ingeniero, tu madre, profesora. Ni te imaginas lo que es el ambiente de ella. Es una estafadora profesional. —¿Y por eso creíste tener derecho a mentirme tanto tiempo? —Jenni no pudo contenerlo, alzando la voz—. ¿Sabes que con eso has matado toda mi confianza en ti? —¡Tenía miedo de perderte! —él gritó—. ¡Te habrías ido diciendo que no quieres ser mujer de un criminal! Quería que Nikita creciera sin esa sombra. Me parecía mejor decir que era huérfano, no hijo de una ladrona. —Ahora tendrá un padre divorciado —le cortó Jenni, helada. Lesha se quedó de piedra. —¿Cómo? ¿Por una carta? ¿Por ocultarte esto? —Porque no te conozco, Lesha. Si fuiste capaz de inventar la muerte de tu madre, ¿de qué más eres capaz? ¿Quién es tu padre? ¿A lo mejor también está en la cárcel? —Jenni, no digas tonterías… —No son tonterías. Ya he avisado a mis inquilinos. En un mes me mudo. Mañana pido el divorcio. Lesha imploró de rodillas, pidiendo perdón, diciendo que fue por amor. Pero Jenni no quiso escucharle. Ella ya había decidido. *** Sus inquilinos se fueron: ahora Jenni y el niño viven en su piso. El matrimonio se ha divorciado, aunque Lesha no pierde la esperanza de recuperarla. No entiende en qué ha fallado. Él solo quería proteger a su familia… Ve a su hijo con regularidad y cubre todos sus gastos. Pero el cariño de la mujer que ama, ese no ha logrado recuperarlo. Jenni no piensa volver con él.