Comprobé la localización del marido, que alegaba estar de pesca, y lo encontré en la entrada del Hospital de Obstetricia nº5.
No entiendo por qué en el acta de obras figura una cifra treinta mil euros inferior a la del presupuesto espetó Begoña, con voz tan gélida como el hielo, al jefe de obra por teléfono desde su último proyecto. Habíamos aprobado los azulejos italianos, referencia setecientos doce. ¿Qué ha puesto, una imitación china?
Begoña, ¿quién va a averiguarlo? se defendió el jefe, con tono meloso. Se ven idénticos, ¡uno a uno! ¡Y qué ahorro! Le propongo la mitad del rebate, nadie se entera.
Yo lo descubro cortó Begoña. Y eso basta. Quiero los azulejos sustituidos antes del almuerzo de mañana, o nos vemos en los tribunales. Le garantizo que no solo perderá este proyecto, sino también la licencia.
Colgó sin esperar respuesta, con las manos temblorosas de ira. Así siempre pasa. Uno mete alma, noches sin dormir, dibuja cada centímetro del futuro interior, y entonces aparece el maestro del truco queriendo sacarte la pasta como si fueras tonta. En la vida de diseñadora se necesitan nervios de acero y carácter de hierro, y Begoña los tenía en abundancia. Veinte años en el sector le habían enseñado a defender sus proyectos y a poner en su sitio a los contratistas más desvergonzados.
Al volver a casa, cansada y enfadada, le recibió su marido, Sergio, con una taza de su té de menta favorito.
¿Otra guerra? sonrió suavemente, quitándole la pesada bolsa de muestras. Pasa, mi valquiria, la cena está en la mesa.
Sergio era su completo opuesto: tranquilo, hogareño, sin ambiciones desmesuradas. Ingeniero de proyectos en una oficina tranquila, con un sueldo modesto pero estable, y parecía estar perfectamente feliz en su pequeño mundo acogedor. Era el islote de calma al que ella regresaba tras sus batallas diarias.
Llevaban veintidós años de matrimonio y habían criado a un hijo que ahora estudiaba en otra ciudad. Su vida transcurría sin sobresaltos, ella construía su carrera y él mantenía el respaldo seguro. Siempre le esperaban con la cena, escuchaban sus interminables quejas sobre el tono de beige equivocado y nunca la reprendían por desaparecer en el trabajo durante días. El marido perfecto, según sus amigos y, hasta cierto punto, según ella misma.
Últimamente, sin embargo, Sergio se había vuelto distante, pensativo. Se había aficionado a la pesca y cada fin de semana escapaba con su amigo Julián a los lagos.
Sergio, ¿qué se pesca en noviembre? le preguntó Begoña.
¿Qué importa? encogió de hombros. Ahora es cuando muerde todo. Un rato de silencio, un poco de reflexión. Tú también deberías desconectar.
Begoña no discutió. Le preparó el termo con té caliente, los bocadillos y, con el corazón ligero, lo dejó ir.
Esa sábado, él partió temprano. Begoña, terminada una urgencia laboral, decidió dedicarse un día a sí misma: fue a la peluquería, luego al gran hipermercado a comprar provisiones, paseando entre los pasillos y planificando el menú semanal. Quiso llamar a Sergio para preguntar si necesitaba algo a su regreso. Marcó su número; largas llamadas. Nada.
Extrañamente, él siempre contestaba. Una ligera inquietud la invadió: ¿habría ocurrido algo? ¿Un accidente, el coche atascado? Recordó que hacía medio año instalaron una app familiar de localización en sus teléfonos, precisamente para vigilar al hijo universitario. Nunca la usaba, la consideraba una invasión, pero ahora…
Abrió la app. En el mapa aparecían tres puntos: el suyo, el del hijo en su residencia y Sergio. El corazón le dio un salto. Su ubicación no estaba en las afueras, ni en el lago, sino en la ciudad, en un barrio residencial. Amplió el mapa y el punto se fijó en un edificio concreto: Calle Flor, número7. Buscó la dirección y la pantalla mostró lo que su cerebro se negaba a aceptar: Hospital de Obstetricia nº5.
Error pensó primero. La aplicación está fallada. ¿Quizá Julián fue a visitar al abuelo? Pero, ¿por qué mentir sobre la pesca?
Volvió a intentar llamarle; el móvil estaba apagado. La ansiedad se convirtió en un miedo frío y pegajoso. Arrojó el carrito de la compra en medio del pasillo; una mujer le reclamó la atención, pero Begoña ni la escuchó. Salió del supermercado, se subió al coche, con las manos temblorosas que no le permitían girar la llave.
Durante el trayecto repitió como mantra: Esto es un error, solo un error. Inventó mil explicaciones lógicas: recogieron al hijo de Julián, el coche se averió, cualquier cosa menos lo peor.
Aparcó frente al hospital, un edificio típico de ladrillo amarillo, con gente en el vestíbulo sosteniendo flores y globos. Padres felices, abuelos, todo un panorama de alegría. Begoña se quedó en el coche, sin atreverse a bajar. Tenía miedo de enfrentarse a lo que destruiría su mundo perfectamente decorado.
Y entonces lo vio.
Salía del hospital Sergio, no con chaqueta de pescador, sino con su mejor camisa, la que Begoña le había planchado la noche anterior. No estaba solo: a su lado iba una joven de veinticinco años, rostro cansado pero radiante, y en sus brazos llevaba un sobre blanco atado con una cinta de satén azul.
Se acercó una anciana, probablemente la madre de la joven, y abrazó a Sergio, diciendo algo alegre. Él sonreía, una sonrisa que Begoña no había visto en años, la misma de hace veintidós años cuando él la llevaba a casa con el pequeño Damián en brazos.
Begoña observaba la escena a través del parabrisas y el mundo entero desapareció. No había coches, ni gente, ni la ciudad; solo ese cuadro: su marido, una mujer extraña y su bebé. Y ella, la tonta engañada, atrapada en su propio coche, comprado con su propio dinero.
No salió. No armó escándalo. Su carácter de acero, templado en batallas contra jefes y clientes, le indicó otra vía: no gritar, actuar, fría, calculadora, sin piedad.
Puso marcha atrás y volvió a su apartamento, su fortaleza. Al entrar, repasó cada rincón: todo hecho por sus manos, comprado con su sudor, y todo le recordaba a él. Fue al estante de libros y tomó el modelo de velero más grande de su colección, el que había coleccionado de niño. Lo lanzó contra el suelo; el casco se hizo añicos, y en ese instante sintió un alivio inesperado.
Procedió como al elaborar un presupuesto. Primero llamó a su abogado.
Buenas, Arcadio, le hablo Begoña. Necesito iniciar un proceso de divorcio y reparto de bienes, sin dilaciones.
Luego abrió su portátil, ingresó al portal bancario y transfirió todos los fondos de la cuenta conjunta a su cuenta personal; la clave era la fecha de su boda. Con ironía, dejó en la cuenta conjunta exactamente mil euros, para los bocadillos del pescador.
Empacó sus pertenencias: camisas arrugadas, cañas de pescar, botas de agua, sus absurdos modelitos de barco, todo en grandes bolsas de basura. Llamó a una empresa de mudanzas y envió todo tesoro a la única dirección que conocía: la casa de la madre de Sergio.
Cuando el apartamento quedó vacío y resonaba, se dejó caer en el sofá y, por fin, soltó las lágrimas. No lloró por la traición, sino por la ira contra sí misma, por su ceguera, por haber confiado. ¿Cómo podía, tan perspicaz en el trabajo, ser tan torpe en casa?
Esa noche, él la llamó.
Begoña, no entiendo He llegado a casa y no hay nada. Las cuentas están vacías. ¿Qué ha pasado? ¿Nos han robado?
No nos han robado, Sergio respondió con voz fría, como el acero. Sólo he hecho una reforma de interior. He eliminado lo superfluo.
¿Qué superfluo? ¿Dónde están mis cosas? ¿Y el dinero?
Tus cosas están con tu madre. El dinero considérelo una pensión alimenticia para tu recién nacido. Hoy he estado en el quinto hospital de obstetricia, escena muy conmovedora, felicidades. Espero que la pesca haya sido buena.
Un silencio de muerte se adueñó de la línea.
Begoña lo explicaré todo. No es lo que piensas.
No necesito explicaciones. No te necesito. Mañana mi abogado te contactará para el divorcio. No me busques, y olvida este número.
Colgó, lo bloqueó y se dirigió a la cocina. Sacó del armario una pila de planos, sus lápices favoritos, y empezó a dibujar. Diseñó el proyecto de su nueva vida, sin él, sin mentiras, sin compromisos. El color que usará no será casi igual, será el tono exacto de su libertad.
La traición de un ser querido duele, pero a veces es el punto de partida de una vida auténtica. ¿Qué habrías hecho tú en el lugar de Begoña? ¿Escucharías las explicaciones o actuarías con la misma determinación? Comparte tu opinión, que es importante. Y, si la historia te ha llegado, suscríbete y pon like.
