Un hallazgo espeluznante en la olla de la suegra
La suegra echó un vistazo a la cacerola y soltó un grito de horror
MarieNoëlle se despertó al alba y, como siempre, se dirigió a la cocina de su casa en los suburbios de Lyon. Para su sorpresa, su nuera ya estaba ocupada delante de la estufa.
Buenos días le sonrió Anastasie mientras removía algo en la olla.
Buenos días gruñó MarieNoëlle entrecerrando los ojos. ¿Qué estás cocinando?
Una sopa al pistou contestó la nuera sin levantar la vista. A Olivier le encanta.
¿Una sopa al pistou? la suegra frunció el ceño con recelo. ¿Huele siempre así?
¿Y cómo debería oler? replicó Anastasie, encogiendo los hombros, tapó la olla y salió de la cocina.
MarieNoëlle, sin perder un instante, se acercó a la estufa, levantó la tapa y miró el interior. Lo que vio le arrancó un alarido de horror.
¿Qué es esa mezcolanza? murmuró retrocediendo como ante un veneno.
Anastasie volvió con los platos y, al notar la reacción de su suegra, explicó con calma:
Sopa al pistó, MarieNoëlle. Los vegetales son de nuestro huerto recién cosechados y frescos. Cocinar con tus propios productos es una verdadera fiesta.
¿Una fiesta? se burló la suegra cruzándose de brazos. Ese huerto es más una carga. ¿Para qué perder el tiempo arañando la tierra cuando se puede comprar todo en el supermercado? No lo entiendo.
A mí me gusta, respondió serenamente Anastasie sirviendo la sopa. El aroma del albahaca, los frijoles y los tomates inundó la cocina. La tierra brinda una energía especial cuando se trabaja con ella.
¿Energía? MarieNoëlle puso los ojos en blanco. Es un pasatiempo para quienes no tienen nada mejor que hacer. La gente normal se detuvo al ver que Anastasie seguía sonriendo, como si no escuchara sus críticas. ¿Y para quién lo has preparado?
Para nosotros, dijo la nuera. Sólo por unos días. Olivier siempre quiere repetir.
MarieNoëlle se alejó con énfasis, como si el olor de la sopa le provocara náuseas.
¡No voy a comer eso! exclamó con vehemencia. ¡El olor ya me da asco! ¿Qué le has puesto?
Anastasie suspiró, evitando la mirada de su suegra. De reojo, vio a Olivier entrar en la cocina y observar la escena en silencio.
MarieNoëlle no comprendía lo que le había ocurrido a su hijo. Hace apenas dos años, Olivier era un joven prometedor de la informática en la ciudad. Asistían juntos a ferias, comentaban los nuevos restaurantes y soñaban con su carrera. Ahora vivía en el campo, con su huerto y esa Anastasie tan sencilla; su nombre solo le provocaba escalofríos de irritación.
Olivier siempre había sido un partido codiciadoalto, inteligente, encantador. ¡Cuántas jóvenes de buenas familias habían suspirado por él! ¿Por qué había elegido a una campesina y una casa aislada? MarieNoëlle esperaba que se cansara y volviera a la ciudad. Pero los meses pasaban y él se aferraba cada vez más a esa idílica vida rural.
Decidió actuar. La invitación de Anastasie era la excusa perfecta. La suegra ideó un plan: recordarle a su hijo quién era realmente y sacarlo de aquel entorno antes de que fuera demasiado tarde.
Olivier entró en la cocina, abrazó a su esposa y se volvió hacia su madre:
Mamá, prueba la sopa. Anastasie la ha preparado a la perfección.
Olivier, sabes bien que tu padre y yo nunca hemos comido esas sopas campesinas repuso MarieNoëlle. Recuerdo que de pequeño hacía una mueca ante el pistou. Decías que era un plato de viejos.
Anastasie sonrió a regañadientes, imaginando al Olivier infantil rechazando el plato. Pero ahora era un hombre y sus gustos habían cambiado.
Mamá, los tiempos cambian repuso él riendo. La sopa de Anastasie es una obra maestra. Prueba, verás.
¿Una obra maestra? la suegra se quedó boquiabierta, con la indignación reflejada en su rostro. ¿Llamas a una olla de frijoles una obra maestra? Los verdaderos clásicos están en el teatro o en el museo, no en esa ¡cocina!
