¡Ese cercado está en mi terreno! dijo el vecino cuando llegó con dos obreros.
¡Tus gallinas otra vez están en mis huertos! ¡Tercera vez esta semana! ¿Te has creído que puedes hacer lo que quieras?
Celia Pérez estaba en la puerta del portal, con un puñado de zanahorias arrugadas. Su vecina María del Carmen, una mujer corpulenta con una bata de flores, sólo hizo un gesto despreocupado.
¿Qué gallinas? Van por todas partes, no se pueden contener.
¡Pues ponlas en el gallinero! Yo he estado plantando el huerto todo mayo.
Arregla tu cercado y ya no vendrán, respondió María del Carmen, dándose la vuelta. Quejarse no sirve, vive y sé feliz.
Celia quería contestar, pero se contuvo. Discutir con María del Carmen era inútil; ella podía defender cualquier cosa como si el agua fuera fuego.
Al volver a sus huertos, Celia vio el daño: la zanahoria destrozada, la col aplastada, la cebolla arrancada. Se le subieron lágrimas a los ojos. Se había esforzado tanto, cuidando cada plantita, y esas gallinas lo arruinaron en media hora.
El pueblo de Villanueva del Río era pequeño, unas treinta casas, todos se conocían. Celia había vivido allí toda su vida, había nacido en esa casa, se casó, tuvo una hija, Ángela. Su marido, Miguel, murió hace cinco años de un infarto. Ángela se fue a la ciudad, se casó y tiene familia. Sólo viene cada dos meses, los fines de semana.
Celia quedó sola con su casa, el huerto, las gallinas y una cabra. Vivía de su pensión y de lo que sacaba del huerto. Ángela le ayudaba con algo de dinero, pero Celia trataba de no pedir más. La hija tenía su propia familia y su nieto, que también necesitaba.
María del Carmen se mudó allí hace tres años, compró la casa de la anciana Ana, que se había ido a vivir con su hijo a la capital. Al principio se llevaban bien, se saludaban y hasta se intercambiaban tartas. Pero luego empezó: gallinas en el huerto de Celia, basura tirada por el cercado, música a todo volumen.
Eso eran flores comparado con lo que vino después.
Al otro lado de la calle de Cel Celia había una casa abandonada, destrozada, sin dueño desde hacía diez años. En primavera llegaron unos compradores, derribaron la casa y empezaron a construir una vivienda nueva.
Celia observaba la obra con curiosidad. Un bloque de ladrillos de dos plantas, con ventanas grandes, obreros que trabajaban de sol a sol, la mezcladora rugiendo, camiones yendo y viniendo.
A finales del verano la casa estaba casi terminada. Llegaron los nuevos propietarios: un hombre de unos cuarenta y cinco años, alto, vestido de forma elegante; una mujer más joven, delgada, también muy arreglada; y un niño de diez años.
Celia decidió presentarse. Hizo una tarta de manzana y cruzó la calle.
Aún no había portal, solo postes. Entró al patio y llamó la atención del hombre que estaba revisando la furgoneta.
Buenas, se acercó Celia. Soy su vecina de la casa de al lado, Celia Pérez.
Buenas, soy Antonio Vázquez. No extendió la mano, quizá por la ropa sencilla y las chanclas gastadas de Celia.
Le traigo una tarta de manzana le entregó Celia. Que la pruebe.
Antonio la tomó con cierta reticencia.
Gracias, la dejaré aquí.
Salió la mujer, la esposa de Antonio, y al ver a Celia frunció el ceño.
¿Quién es?
Tu vecina contestó Antonio. Trajo una tarta.
La mujer la miró con superioridad, y Celia se sintió como una mendiga.
Vale, gracias, vecina. Puedes irte.
Celia se quedó sin saber qué decir, nunca le habían hablado así. Se dio la vuelta y volvió a su casa, sonrojada.
Los nuevos vecinos siguieron su vida, de vez en cuando venían los fines de semana, pusieron una valla alta, cámaras y alarma, como si fuera una fortaleza.
Celia trató de no darle importancia. Son gente rica, ¿qué les vamos a pedir?, pensó, mientras no le molestaran.
Una mañana escuchó golpes en el portal. Se puso la bata y salió. Allí estaban Antonio y dos obreros con overoles.
Buen día, Celia Pérez dijo Antonio, sin ninguna chispa de amabilidad. Hemos decidido que su cercado está en nuestro terreno. Hemos medido y vemos que avanza un metro y medio sobre nuestra parcela.
Celia quedó pasmada.
¿Qué cercado? ¿Un metro y medio?
Este señaló el viejo cercado de madera que separa nuestras parcelas según los planos, la línea de límite está aquí apuntó hacia la casa de Celia.
Pero ese cercado lleva allí treinta años. ¡Mi marido lo puso!
No importa cuánto tiempo, lo que importa es que está en nuestro terreno.
Antonio sacó unos papeles.
Aquí tiene el plano catastral. Verá, la frontera está así y su cercado está allí, y son ciento cincuenta centímetros de nuestro terreno.
Celia tomó los papeles, pero no entendía nada de esas cifras.
No entiendo, mi parcela siempre ha sido así.
Ya sea que haya sido o no, ahora está invadiendo nuestro terreno. Tenemos que mover el cercado.
¿Moverlo? ¿En serio? ¡Todo el cercado!
Son sus problemas. Dos días o lo derribimos.
Celia sintió que el suelo se le escapaba.
No pueden hacerlo.
Sí podemos. Es nuestra tierra. Si no lo hacen voluntariamente, iremos a la autoridad.
Antonio se dio la vuelta y se marchó con los obreros.
Celia se quedó en medio del patio, con los papeles extraños. No sabía a quién acudir. Primero llamó a su hija Ángela.
Ángela, mamá tiene un problema. Los vecinos dicen que mi cercado está en su tierra.
¿Qué cercado? respondió Ángela, sorprendida. ¿Quiénes son?
Celia le explicó entrecortada a Antonio, los papeles y las amenazas.
No puede ser, ese cercado lleva treinta años dijo Ángela. Mi padre lo puso, ¿recuerdas?
Exacto, entonces todo debería estar bien. Están siendo muy arrogantes.
¿Qué hago? preguntó Celia.
Ángela le aconsejó que buscara un agrimensor.
Necesita a alguien que haga mediciones oficiales. No muevas nada y llama a la policía si intentan derribarlo.
Celia colgó y pensó dónde encontrar a un agrimensor. Llamó a su vecina Lidia, que vive al otro lado.
Lidia, ¿sabes cómo encontrar a un agrimensor?
¡Ay, Celia! Eso es una tremenda exageración. Tres metros, ¿qué? Ese cercado siempre ha estado ahí. Ve al ayuntamiento, el presidente del consejo, Joaquín, te ayudará.
Así que Celia se dirigió al ayuntamiento. Joaquín, un hombre de sesenta años, le dio el número de un ingeniero catastral, Pedro Martínez, y le dijo que costaría unos cinco mil euros.
Celia tragó saliva. Cinco mil euros era casi la mitad de su pensión. Pero aceptó y llamó a Pedro.
Pedro prometió venir al día siguiente.
No haga nada todavía le indicó. Y no deje que los vecinos toquen nada.
Celia volvió a casa, sintiéndose pesada. Esa tarde volvió a sonar el portón. Antonio estaba allí de nuevo.
¿Qué decide? preguntó.
Llamé al ingeniero, él medirá todo.
Antonio se rió.
¿Ingeniero? Yo tengo los papeles correctos. El terreno está delimitado por la ley.
Entonces demuéstramelo. Yo lo tengo.
¿Por qué debería mover mi cercado? ¡Solo un metro y medio! ¿Necesita tanto? Es que vive sola.
Celia sintió que su corazón latía con fuerza.
Este es mi terreno, mi casa. ¡Nadie tiene derecho a decirme qué hacer!
Antonio le respondió con dureza.
Lo tendremos que llevar a los tribunales si no se mueve.
Celia colgó, llorando. Esa noche no durmió; pensaba si realmente debía ceder o luchar.
A la mañana siguiente Ángela volvió del trabajo.
Mamá, ¿has llamado al ingeniero? preguntó.
Sí, vendrá mañana.
Bien. ¿Recuerdas bien dónde estaba el cercado? inquirió Ángela.
Claro, mi padre lo puso con una cinta métrica; lo recuerdo perfectamente.
Lidia, ¿puedes acompañarnos? Ella también puede testificar.
Ángela asintió.
Al día siguiente llegó Pedro, un hombre de cincuenta años con gafas y un aparato de medición. Celia le mostró la carpeta con los documentos y llamó a Lidia.
Pedro estudió los papeles, tomó notas y recorrió el terreno con su equipo. Tras veinte minutos, volvió a la casa.
Su cercado está en la línea exacta del límite. No hay invasión de su vecino. dijo, entregando un informe con sello oficial.
Celia respiró aliviada.
¿Seguro? preguntó.
Absolutamente. Este es el plano catastral, la línea pasa justo aquí.
Antonio, al recibir el informe, sacó su propio documento.
Yo también tengo un informe. dijo, frunciendo el ceño.
Celia le entregó el informe de Pedro.
No acepto su documento. replicó.
Antonio intentó proponer un compromiso.
Mueva el cercado un metro, no un metro y medio, y no habrá problema.
No moveré nada, está bien colocado. respondió Celia.
Antonio se enfadó.
Entonces iremos a juicio.
Celia se sintió como una niña en la corte.
Ángela sugirió buscar un abogado. Joaquín le recomendó a Pedro Sánchez, un abogado del pueblo, aunque caro.
Pedro Sánchez, hombre de cuarenta años, escuchó el caso y revisó los papeles. Aseguró que tenían la razón y que, si el vecino demandaba, ellos ganarían. Pero el costo del proceso rondaba los diez mil euros.
Celia no podía pagar eso. El abogado le propuso hacerlo él mismo, aunque sin ayuda seria más difícil.
Al día siguiente, dos obreros con palas y marcadores llegaron al terreno, aparentemente por orden de Antonio.
¿Qué hacen? preguntó Celia, asustada.
El dueño quiere marcar la nueva frontera respondió uno. Vamos a colocar estacas.
Celia llamó a la policía. El agente que llegó, joven y con aspecto de estudiante, escuchó la historia y vio los documentos.
No pueden obligarle a mover el cercado sin una orden judicial dijo. Si siguen, tendrá que llamar a la Guardia Civil.
Los obreros se marcharon, pero la tensión quedó.
Los días pasaron. Antonio y su familia dejaron de aparecer. La valla alta seguía allí, pero sin obras.
Una semana después, Celia encontró una nota en el cercado.
Ganaste en el juzgado, pero no hemos terminado. decía, escrita con letra temblorosa.
Celia la arrugó, temblando.
Esa noche llamó a Ángela.
Mamá, son solo amenazas, no van a pasar nada. El juzgado está de tu lado. le tranquilizó Ángela.
Al día siguiente, Antonio y su familia ya no se veían. Los vecinos contaron que estaban pensando en vender su parcela porque la ciudad les parecía mejor.
Celia volvió al huerto, plantó col y regó las hortalizas con Ángela y su nieto, que corría feliz por el patio.
¿Es tu cercado, abuela? preguntó el niño.
Sí, mi cercado, mi tierra. respondió ella, sonriendo.
Así, la anciana de Villanueva del Río, con su jardín, gallinas y una cabra, logró defender lo que siempre había sido suyo. No se dejó amedrentar, y al final la justicia estuvo de su lado.
