Tengo 45 años y ya no recibo visitas en mi casa Hay personas que, al ir a casa de alguien, se olvidan de que son invitados. Son maleducados, dan consejos sin que se les pidan y no tienen prisa por marcharse. Antes era muy hospitalaria, pero mi actitud cambió rápido. Al pasar de los cuarenta, dejé de invitar gente a casa. ¿Para qué? Me resulta un incordio tener ese tipo de visitas. Mis últimos cumpleaños los celebré en un restaurante. Me encantó la experiencia, y ahora pienso hacerlo siempre así. Voy a explicaros por qué. Montar una reunión en casa sale caro. Una simple cena requiere ya un buen desembolso. Ni hablar si la ocasión es una reunión navideña, que la cifra se dispara. Los invitados suelen traer algún detallito, porque la vida está difícil. Después se quedan hasta las tantas. Yo lo que quiero es descansar, no fregar montañas de platos ni limpiar la casa. Ya no espero a nadie entre las paredes de mi piso. Limpio y cocino cuando me apetece. Antes, después de cualquier fiesta en casa, me sentía agotada y de mal humor. Ahora, tras las celebraciones, tengo tiempo de darme un baño y acostarme pronto. Dispongo de mucho tiempo libre y lo aprovecho bien. Mis amigos pueden venir a tomar un té, pero no me preocupo si no tengo dulces en casa. Ahora expreso lo que pienso sin tapujos. Si quiero descansar, indico la puerta de salida. Puede que no quede bonito, pero no es algo que me quite el sueño. Mi bienestar va primero. Lo más curioso es que quienes más disfrutan siendo invitados rara vez abren las puertas de su propia casa. Prefieren divertirse en la ajena, sin tener que limpiar ni cocinar. ¿Y tú? ¿Sigues recibiendo visitas en casa? ¿Te consideras una persona hospitalaria?

Tengo 45 años. Y ya no recibo visitas en mi casa.

Hay personas que, cuando entran en el hogar ajeno, olvidan que son invitados. Se comportan de manera impertinente, dan consejos no solicitados y nunca tienen prisa por marcharse.

Hubo un tiempo en el que era muy hospitalaria, pero pronto cambié de parecer. Al cruzar la barrera de los cuarenta años, dejé de invitar a nadie. ¿Para qué iba a hacerlo? Es inquietante aguantar ese tipo de visitas.

Mis últimos cumpleaños los celebré en una taberna del barrio. Me encantó la experiencia; he decidido que a partir de ahora siempre será así. Ahora intentaré explicar el porqué.

Montar una reunión en casa resulta caro. Hasta la cena más simple requiere invertir una buena suma de euros. Si además te empeñas en organizar algo en Navidad, la cuenta se dispara aún más. Los invitados llegan con regalos mínimoslos tiempos no están para floriturasy luego se quedan hasta altas horas. Cuando lo único que quiero es tranquilidad, no me apetece enfrentarme a un océano de platos ni recoger el desorden.

Ya no espero a nadie tras las puertas de mi piso. Limpio y cocino cuando quiero. Antes, después de las fiestas en casa, me sentía agotada y vacía. Ahora, en las fiestas, puedo darme un baño largo y acostarme cuando me dé la gana.

Dispongo de mucho tiempo libre y lo administro sabiamente. Mis amigas pueden pasar a tomar una manzanilla, pero ya no me angustia no tener dulces preparados. Ahora digo lo que pienso sin tapujos: si quiero paz, indico la puerta sin titubear. Quizá no sea elegante, pero tampoco me importa. Pongo mi bienestar por delante de todo.

Lo más curioso es que aquellas personas que tanto disfrutan acudiendo a las casas ajenas jamás abren las puertas de su propio hogar. Es más cómodo para ellas, se ahorran la limpieza y el trajín de cocinar.

¿Sueles recibir invitados tú? ¿Te considerarías hospitalaria?

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Tengo 45 años y ya no recibo visitas en mi casa Hay personas que, al ir a casa de alguien, se olvidan de que son invitados. Son maleducados, dan consejos sin que se les pidan y no tienen prisa por marcharse. Antes era muy hospitalaria, pero mi actitud cambió rápido. Al pasar de los cuarenta, dejé de invitar gente a casa. ¿Para qué? Me resulta un incordio tener ese tipo de visitas. Mis últimos cumpleaños los celebré en un restaurante. Me encantó la experiencia, y ahora pienso hacerlo siempre así. Voy a explicaros por qué. Montar una reunión en casa sale caro. Una simple cena requiere ya un buen desembolso. Ni hablar si la ocasión es una reunión navideña, que la cifra se dispara. Los invitados suelen traer algún detallito, porque la vida está difícil. Después se quedan hasta las tantas. Yo lo que quiero es descansar, no fregar montañas de platos ni limpiar la casa. Ya no espero a nadie entre las paredes de mi piso. Limpio y cocino cuando me apetece. Antes, después de cualquier fiesta en casa, me sentía agotada y de mal humor. Ahora, tras las celebraciones, tengo tiempo de darme un baño y acostarme pronto. Dispongo de mucho tiempo libre y lo aprovecho bien. Mis amigos pueden venir a tomar un té, pero no me preocupo si no tengo dulces en casa. Ahora expreso lo que pienso sin tapujos. Si quiero descansar, indico la puerta de salida. Puede que no quede bonito, pero no es algo que me quite el sueño. Mi bienestar va primero. Lo más curioso es que quienes más disfrutan siendo invitados rara vez abren las puertas de su propia casa. Prefieren divertirse en la ajena, sin tener que limpiar ni cocinar. ¿Y tú? ¿Sigues recibiendo visitas en casa? ¿Te consideras una persona hospitalaria?
El expreso nocturno Las puertas del trolebús se plegaron como un acordeón y el calor del interior se escapó en forma de vaho hacia el fresco de la noche. Un grupo de cinco juerguistas irrumpió a carcajadas, golpeando con sus botas sucias todo lo que encontraban a su paso: escalones, barras y las piernas de los pasajeros. Nadie de los presentes —solitarios unidos por el único transporte nocturno— se atrevía a reprender a la pandilla, que entre risas cargadas de alcohol fantaseaba en voz alta con proezas de dudosa moral, gritos y alardes sobre conquistas y castigos, coronados siempre por un brindis y el estruendo de botellas chocando en la parte trasera del vehículo, transformado en improvisado botellón. El mecanismo traqueteó, las puertas se cerraron con un silbido, el acordeón se enderezó y la máquina se puso en marcha alejándose suavemente del muelle urbano. Había poco más de una decena de personas a bordo, conductora incluida. Esta, aburrida y con gafas más viejas que cualquier chico del grupo, se acercó a los jóvenes con el talonario de billetes en mano. —Chavales, hay que pagar el billete —dijo con cansancio. —Yo tengo abono —eructó uno. —¡Y yo también! —¡Y yo! El último apenas tendría dieciocho: todavía con pelusa bajo la nariz y movimientos torpes. Pero entre sus amigos se sentía valiente y gritaba más alto que nadie. —A ver esos abonos —contestó seca la conductora, nada impresionada. —¡Enséñanos el tuyo primero! —salpicó el más corpulento. —Soy la conductora —respondió ella con la misma flema. —¡Y yo electricista! ¿Entonces no pago la luz? —replicó el de la botella, cuya chaqueta apestaba a cerveza rancia. —O se paga, o se baja del trolebús. Como si activara una señal, el trolebús paró y el resto de pasajeros se bajó. —¡Ya te han dicho que llevamos abono! —graznó el más joven, sacando pecho. —Valer, llévanos a la cochera —avisó la conductora al chófer. —Sí, Valer, a la cochera —repitieron imitando a la mujer y secándose lágrimas invisibles. Las puertas se cerraron, el trolebús partió y dio la vuelta. Risas durante diez segundos, hasta que el más espabilado preguntó: —¿Cómo se ha dado la vuelta en medio de la calle el trolebús si va por cables? —preguntó sincero, pero nadie dio importancia. El trolebús aceleraba, sobrepasando coches; algunas lámparas parpadeaban o se apagaban. Solo las farolas y anuncios iluminaban intermitentemente el interior. La conductora, en silencio, fija al frente. No hubo más paradas. —¡Oiga, jefe! ¿A dónde nos lleva? —gritó uno finalmente. Sin respuesta. —¡Eh, para, que nos bajamos! —empezó a colarse el miedo en las voces, ganando sobriedad. Nada. La ciudad se acabó y ya rodaban por una carretera oscura. Sin cobertura en los móviles y pidiendo actualizar páginas web. Al desviarse por un campo, uno empezó a amenazar a la conductora: —¿Sabe usted dónde trabajo? Si mañana no aparezco, se queda sin pensión. Se apagaron los faros delanteros. —Por favor, déjeme salir, tengo que estudiar para la EBAU —suplicó el benjamín. El trolebús corría, rompiendo la noche. Los jóvenes, ahora sobrios, temblaban repasando protocolos de secuestro: intentaron romper ventanas, forzar las puertas, sin éxito. Al final sacaron el dinero. —¡Tenga, quédese la vuelta! ¡Llévenos de vuelta! La conductora seguía impasible. Llantos, súplicas, lágrimas llenaron el trolebús mientras se dirigía a un enorme lago. —¿Dónde estamos? —musitaban. —Nos van a hundir aquí… —lloraba el pequeño. —Serio, ¿tú sabes conducir? ¿Nos rebelamos? —pidió una voz, pero Serio negó con la cabeza. Finalmente la puerta delantera se abrió. La conductora bajó, la vieron empuñar un objeto grande. —Ya está… nos van a pegar un tiro… y ahogar… —los chicos buscaban consuelo el uno en el otro, sin palabras. Las luces volvieron a encenderse. La conductora entró pisando fuerte, con fregona y cubo: —Cuando acabéis de fregar paredes, os doy trapos para los asientos y el suelo, y después os llevo a casa. ¿Alguna objeción? Todos negaron en silencio. La noche fue larga. Dos iban por agua, uno cambiaba trapos, los otros vaciaban el cubo en una enorme cisterna que misteriosamente tenía agua. No era la primera vez que el trolebús llegaba allí. Terminó su castigo con el amanecer. El trolebús relucía. Sobrios, mudos y coordinados, recibieron sus billetes y fueron repartidos por las paradas del centro, mientras el vehículo volvía a su ruta habitual: a recibir un nuevo día y nuevos pasajeros.