— Si nunca me has amado. Te casaste conmigo sin amor. Y ahora me dejarás, ahora que estoy enfermo… — ¡Jamás te dejaré! – exclamó Marina abrazando a Íñigo. – ¡Eres el mejor hombre! Nunca, por nada del mundo, te dejaré… Él no podía creer que fuera cierto. El ánimo de Íñigo estaba por los suelos… Marina llevaba veinticinco años casada y, durante todos esos años, seguía resultando atractiva para los hombres. De joven ya era la más deseada del barrio. ¡Pero si desde el colegio, casi todos los chicos iban detrás de Marina! Y tampoco era una belleza de portada. Aun así, nunca se separó de su marido, pese a que era de personalidad muy, muy peculiar. No, Marina estuvo con Javier hasta su último día. Criaron juntos a su hija y la casaron. Su yerno se llevó a Darina a Italia y ahora ellos mandaban fotos preciosas y la invitaban a visitarlos. Pero Marina y Javier nunca se animaron a ir juntos… Quizá ella fuera alguna vez. Javier ya no. El marido de Marina falleció en un accidente de coche. Así, sin sentido… aunque más tarde le dijeron que probablemente sufrió un mal repentino al volante. El corazón le falló, se desubicó y perdió el control. — ¿Quizá perdió el conocimiento?, sugirió ella. — Ya no lo sabremos nunca, – suspiró su amiga, la doctora. – Diagnóstico: daños múltiples, incompatibles con la vida. Marina quedó en shock. Elena, su amiga, la ayudó con todo. Fue Elena quien averiguó los detalles por sus contactos. Enterraron a Javier y Marina se quedó sola en la gran casa que habían construido juntos toda la vida. No, para dos personas, o si había visitas, la casa no parecía tan grande. Pero para una sola… para una mujer, era enorme, incluso una carga. Una casa es una casa. ¡Y necesita mano de hombre! Darina vino para el funeral. Habló con su madre sobre vender la casa, comprar un piso, incluso sobre la posibilidad de que Marina se mudara a Italia con ellos. — ¡De ninguna manera! – exclamó Marina. – No he levantado esta casa para venderla. Tampoco quiero vuestra Italia. ¡Ya la conozco yo esa Italia…! — ¡Mamá! — ¡Qué inocente eres, Dari! – sonrío Marina entre lágrimas. – Es broma, hija. — Si es broma, entonces quizá no está todo tan mal… Nada era sencillo. Así, tal como era el difunto. Por un lado, Javier fue un marido atento y cariñoso. Por otro lado, era todo un hombre de humor cambiante. Podía agotar los nervios de Marina completamente en un mal día. Luego se arrepentía, pedía perdón, y Marina, de carácter ligero, no le daba importancia. Así vivieron veinticinco años. Una locura… Darina estuvo unos días y se fue – su marido trabajaba mucho y ella tenía prisa por regresar y cuidar de su propio hogar. Marina se quedó completamente sola. Aunque, conociéndose, sabía que no sería por mucho tiempo. Y así fue. Tras medio año de luto, cuando secó las lágrimas, descubrió que ya tenía alrededor un pequeño grupo de pretendientes. De hecho, la propia madre de Marina se sorprendía de esa popularidad que tenía su hija. — ¿Qué les verán a ti? ¡Es que te caen rendidos uno tras otro! Ni siquiera eres una belleza… O no lo entiendo. — Eres muy buena, mamá. – respondía Marina retocándose los labios. – La belleza no vale nada. Es superficial. Una mujer tiene que tener carisma, magia… un toque especial. — Venga, lárgate ya a divertirte, mujer, – reía la madre. – Que si no, tu pretendiente se cansa y se va. — Vendrá otro, – encogía los hombros Marina sin darle importancia. Han pasado casi treinta años desde aquella charla, y no ha cambiado nada. Las mujeres siguen quejándose de que no hay hombres libres, que no hay con quién casarse después de los cuarenta. Marina no comprendía ese problema. Con cuarenta y seis, tenía dos pretendientes estupendos. Marina sentía una predilección especial por Santiago. Le gustaba tanto por fuera como por dentro. Guapo, inteligente, interesante para conversar y no era vergonzoso salir con él en público. Eso sí, Santiago era todo un maestro… en hablar. Marina, a fuerza de escucharle, terminó enamorándose por los oídos. Pero, con la experiencia y la edad, sabía que ese hombre no era para la vida diaria. Ni para esa gran casa. El segundo pretendiente, Íñigo, era un hombre sencillo, de manos fuertes. De esos que en una fiesta pueden beberse medio botellón, pero todo se les da bien, nada les asusta. Un hombre con manos de oro, carácter dócil pero gran fortaleza interior. Con su mujer podía ser tierno como un cachorro, pero si hacía falta, mover montañas por ella. Y, curiosamente, Íñigo gustaba menos a Marina – pura lógica femenina. Él no le decía bellas palabras. En estado sobrio, Íñigo era más bien callado. Sólo si bebía, entonces contaba historias divertidas, chistes, y animaba cualquier conversación. De beber, sí, sabía, pero al día siguiente ya estaba en pie. Se daba una ducha fría y volvía a la faena. Pocas palabras, pero sinceras. A Íñigo eligió Marina. Santiago se enfadó y se marchó, dolido porque sus palabras bonitas fracasaron. Marina se casó con Íñigo, y él era el más feliz del mundo. En la boda bebió de más, cantó, bailó sin parar. — Hay que ver, – sonrió Elena. – Apenas ha pasado un año desde lo de Javier, y ya te casas. ¡Nada cambia! Las mujeres no encuentran hombre ni con linterna durante el día, y tú sólo tienes que salir de casa… — Dilo ya: “¿Qué les ven todas? ¡Si ni eres guapa!” — ¡Qué va… no te diré eso! Pero que siempre fuiste sospechosamente solicitada, es verdad… — No sé lo que encuentran en mí, Elena. Pregúntale a mi madre. Marina guiñó un ojo y salió a bailar con su marido. Mientras bailaba, se deshacía de las últimas dudas. Bueno, quizás Íñigo no era un genio, pero qué fuerza, qué manos. Además, no estaba nada mal de aspecto aún. ¿Que casi siempre calla? Pues igual hasta es mejor. ¿Y si hubiese elegido a Santiago? ¿De qué valen las palabras hermosas en la olla? En pocos meses, Íñigo transformó el terreno de Marina en un jardín de ensueño. Cortó árboles sobrantes, niveló el terreno, le hizo parterres de flores, construyó una pérgola, y dentro de la casa también se notaba la mano de hombre. Sí, Marina había hecho una elección perfecta. Íñigo, además, ganaba dinero y constantemente intentaba sorprender a Marina con pequeños regalos. Comparando ese corto matrimonio con sus veinticinco años anteriores, Marina lamentaba sinceramente no haber encontrado antes a Íñigo. ¡Un hombre de oro! En los días cálidos, cocinaban juntos al aire libre y cenaban en la pérgola, con una mesa de madera que él le había construido con bancos. Marina, satisfecha como un gato bien comido, se achinaba de placer. Íñigo sonreía, mirándola. — ¿Qué pasa, Íñigo? — Nada. Disfruto. Su primera esposa era un plomo. Íñigo ya ni pensaba encontrar una mujer tan estupenda. Fueron felices cuatro años. Pero de pronto Íñigo comenzó a encontrarse mal… Se cansaba rápido. Adelgazaba sin motivo. Y si bebía, peor todavía. — ¡Íñigo, tenemos que ir al médico! – saltó Marina alarmada – ¿A qué esperas? Algo va mal, seguro. — Bah, tonterías, Mari. ¡Se pasará! — ¿Pero esto qué es, la Edad Media? ¿Y si no pasa? ¿Eres de esos hombres que tienen miedo del médico? — No. Íñigo no quiso explicar a Marina qué le asustaba. Pero tenía miedo. Sólo temía una cosa: que si estaba enfermo, Marina lo dejaría. No querría quedarse con un hombre enfermo. Íñigo no era tonto. Sabía que Marina se casó con él más por razones prácticas que por amor. Pero él sí la amaba. Contra todo. La vio una vez en el supermercado, perdida buscando la cartera en el bolso, y se enamoró en el acto. Esa torpeza le pareció entrañable. Sintió ganas de acercarse, tomarla en brazos y protegerla toda la vida. Aunque incluso su madre, al conocer a Marina, dijo: — Tú sabrás lo que haces, hijo. Pero a mí no me convence… Ni guapa, ni joven. A ti te aceptaría cualquier chica joven. A Íñigo nadie más le importaba. Pero si estaba enfermo, ¿iba Marina a quererle todavía? Ella nunca consiguió convencerlo de ir al médico. Era un sábado por la tarde, con Elena y Borja de visita. Íñigo y Borja tomaban unas cañas y asaban carne. En la cocina, Elena comentó a Marina: — ¿Íñigo está enfermo? — ¡No lo sé! – explotó Marina. – Le suplico que vaya al médico y nada. Tú eres médico. ¿Qué opinas? No está bien, ¿verdad? — Bueno… está peor de aspecto. Más delgado. Y diría que la piel tiene un tono amarillento. — ¡Dios! Elena, por favor, convéncelo tú. Quizá a ti te escuche, siendo doctora. Elena miró a su amiga con atención. — Marina… ¿le quieres? Recuerdo tus dudas… Ella mordió el labio sin responder. No le dio tiempo a convencerle. Íñigo se desmayó durante la comida. Llamaron a una ambulancia. Marina fue con él. Íñigo no recobró el sentido. Ella le sostuvo la mano y rezó. Le operaron casi de inmediato. — Tumor en el hígado. — ¿Cáncer? – se asustó Marina. — Esperamos resultados de los análisis. Resultó ser benigno, pero ya de bastante tamaño cuando entró en quirófano. Le prohibieron casi todo y avisaron de que la recuperación sería larga e incierta. Íñigo se vino abajo. Su madre fue a visitarlo al hospital. Marina trabajaba; la madre fue en horario de visita, llevándole la comida permitida – la lista era corta. — ¡Hijo, no te reconozco! – dijo doña Tania. – ¿Qué pasa? Has salido adelante. No tienes cáncer. ¡Alegra esa cara y come tus albóndigas al vapor! — No quiero comer. — ¡Hay que comer! ¿Qué pasa? ¿Marina viene a verte? — Viene… de momento, – contestó Íñigo. — ¿Por qué? ¿Temes que te deje? ¡Sería una tonta! — Ya está. No sirvo para nada. Ni trabajar puedo. Prohibido todo. En junio cumplo cincuenta y ya soy un inútil. ¿Qué mujer quiere a un inválido? — ¿Qué pasa aquí? – preguntó Marina, entrando sonriente – ¿Os oye todo el hospital? Buenas tardes, señora Tania. — Me marcho, Marina. Y adiós. — ¿Qué ha pasado? La madre de Íñigo alzó la mano y se fue. Marina se lavó y se acercó a la cama de su desdichado marido. — ¿Por qué te deprimes, inválido? Piernas y brazos tienes. ¿Qué inválido ni qué niño muerto? Todo lo demás se cura. ¿Sabes lo que he leído sobre el hígado? — ¿Qué? — Que el hígado es de los pocos órganos que se regenera solo. Si te queda el 51%, vuelve a crecer. Y a ti te ha quedado el 60%, así que relájate. ¡Dale tiempo! — ¿Y si no tengo tiempo? — ¿Cómo? — ¿Tiempo? — ¿Íñigo, estás diciéndome algo que no sé? ¿Le has pedido al médico que me oculte algo? — No, no… es otra cosa… Fue dado de alta. Y comenzó la época más dura de su vida. Apenas trabajaba un poco, se agotaba. Y eso le mataba. El cumpleaños se acercaba y a Íñigo sólo le causaba tristeza. No podía comer casi nada y ni probar una copa. ¡Vaya alegría! Marina fingía no notar lo rápido que se agotaba y comía con él su dieta sin quejarse. — Marina… – se animó por fin. – ¿Qué va a ser de nosotros? — ¿Cómo? – no entendía. — Si… me recupero muy lento. ¿Me vas a dejar? Mejor dímelo ahora. — ¿Y por qué habría de dejarte? Estoy muy a gusto contigo. — Eso era cuando trabajaba y hacía de todo. ¿Ahora qué gracia puedo tener? Ni yo me soporto. — ¡Bueno, ya basta! ¡Ánimo! — ¡Lo intento! Pero, ¿qué es esto? Dos martillazos y estoy listo. Marina se le acercó y le abrazó por detrás, apoyando la mejilla en su nuca. — Te quiero. No te dejaré nunca. No tengas prisa por recuperarte; todo a su tiempo. — ¿De verdad me quieres? — Claro que sí. Marina no abandona a Íñigo. Él mejora poco a poco. El cumpleaños lo celebraron sin alcohol, para que no sufriera. Vinieron algunos amigos, comieron en la pérgola, jugaron a juegos de mesa. — Qué suerte tienes con tu mujer, Íñigo, – decían los amigos al irse. — Ahora os iréis y seguro que os tomáis unas copas a mi salud, ¿eh? – bromeó él. Rieron y se marcharon. Esa noche, él y Marina se sentaron en el porche a contemplar el cielo estrellado. Felices. Aquella noche, Íñigo se sintió mejor por primera vez en meses. Volvió a creer en su recuperación. Y en que su mujer nunca le dejaría. La abrazó con fuerza. — ¿Qué pasa, Íñigo? — ¡Todo va bien! – dijo él. — Por fin, – suspiró Marina y le besó la mejilla. Y fueron felices… 💬 Amigos, si os gustan nuestras historias dejad vuestros comentarios y no olvidéis vuestros ‘me gusta’. ¡Nos dais energía para seguir escribiendo!