Durante meses pensé que mi marido estaba cumpliendo con sus obligaciones hacia sus hijas de su primer matrimonio. Cada vez que le preguntaba por las tres niñas, él me aseguraba que todo marchaba bien y que enviaba la pensión puntualmente. Sin embargo, algo dentro de mí no me dejaba tranquilo; sentía una inquietud que me empujaba a comprobarlo yo mismo.
Aquella mañana de martes, mientras él estaba en el trabajo, cogí la dirección que encontré en unos viejos papeles del juzgado de su divorcio y crucé Madrid hasta llegar a un barrio desfavorecido, muy diferente del nuestro. Nada más aparcar el coche, algo me decía que la situación no era como él contaba.
Llamé a la puerta y me abrió una mujer con el rostro cansado; era su exmujer, la madre de sus hijas.
¿Sí? me preguntó, mirándome con desconfianza.
Hola. Soy la actual esposa de tu exmarido. Necesitamos hablar.
Su expresión se endureció un segundo, pero luego suspiró y me dejó pasar. El piso estaba limpio, pero casi vacío. Pocos muebles, nada de comodidades, y se notaba que sobrevivían con lo justo.
¿Qué quieres? dijo, cruzándose de brazos.
Quiero la verdad. Él me dice que os manda dinero cada mes pero necesitaba escucharlo de ti.
Ella soltó una risa amarga.
¿Dinero? No hemos visto ni un euro suyo desde hace más de un año. Tiramos con lo que saco limpiando casas y la pensión de mi madre. Su padre nos ha abandonado por completo.
Sentí que el suelo se hundía bajo mis pies. En ese momento entró una de las niñas, de unos siete años. El corazón se me encogió al verla: carita triste, pelo enmarañado, ropa gastada y con pequeños agujeros en las mangas.
Mamá, tengo hambre susurró.
Se me humedecieron los ojos. Yo vivía rodeado de comodidades, mientras estas niñas contaban monedas para comprar pan.
¿Dónde están las otras dos chicas? pregunté bajando la voz.
En el colegio. Vuelven en una hora.
Bien dije con firmeza, poniéndome en pie. Ve a buscar a las tres. Hoy vamos todos de compras.
¿Cómo? No, no puedo aceptar
No te estoy pidiendo permiso la interrumpí con calma y decisión. No es caridad. Es lo que les debía su padre desde hace mucho tiempo.
Fuimos al centro comercial más cercano. Compré a las niñas ropa, zapatos, abrigos y material escolar. Sus caras se iluminaron al probarse las cosas nuevas: sonrisas que me desgarraban y al mismo tiempo me daban paz. También compré a su madre un par de cosas necesarias: ropa, productos para el pelo, pequeños detalles que devuelven la dignidad.
No sé qué decir balbuceó ella, con lágrimas en los ojos. Gracias.
No me lo agradezcas. Esto solo es el principio.
Al volver a casa esa noche, él estaba viendo la televisión en el salón, tranquilo, como si no tuviera tres hijas viviendo en la necesidad.
¿Dónde has estado? preguntó sin apartar la vista de la pantalla.
Conociendo a tus hijas. Esas de las que dices que te ocupas.
Se quedó blanco y se levantó de golpe del sofá.
Puedo explicarlo
No quiero explicaciones le corté, notando crecer dentro de mí una rabia fría. Quiero que hagas la maleta. Ahora mismo.
¿Cómo? ¡Esta es mi casa!
No. Esta es MI casa. Está a mi nombre. Pagada con MI herencia. Quiero que te largues. Ya.
Espera, por favor, hablemos
Haz la maleta o la haré yo.
Subí al dormitorio, saqué sus maletas y empecé a llenarlas con su ropa. Él me seguía suplicando, pero mi decisión era firme. Cuando terminé, saqué sus cosas al portal y las dejé allí.
Mañana llamaré a un abogado le advertí desde la puerta. Me aseguraré de que cumplas con tus hijas, aunque tenga yo que adelantar cada euro que les debes.
Se quedó allí, de pie entre sus cosas, derrotado y diminuto.
Cerré la puerta de casa y me apoyé contra ella, con el cuerpo temblando. Fue, a la vez, la decisión más difícil y la más fácil de mi vida.
¿Hice bien echándole sin darle opción a explicarse, o debería haberle dado una última oportunidad?
