January 2026 – Page 135

¿Pero cuántas veces más va a pasar esto? gritó Clara, lanzando la toalla sobre la mesa. Llevo una hora

Al ver al perro tendido junto al banco, corrió hacia él. Sus ojos también dieron con la correa que Natalia había dejado tirada descuidadamente. En cuanto Jelena vio al perro tumbado junto al banco, se lanzó a su lado. En su mirada también se reflejó la correa que Natalia había dejado abandonada allí. Mars miraba lastimoso a su dueño con los ojos hinchados… Llevaba casi dos años sin apenas hablarse con su hermano. Jelena nunca entendió cómo una nimiedad había desencadenado un conflicto tan violento. Jelena y Vadim Rumyantsev nacieron con un año de diferencia. De pequeños eran inseparables, siempre se apoyaban mutuamente. Fuera cual fuera la travesura, la responsabilidad era compartida, nunca se culpaban el uno al otro. Su pueblo natal, Jarovoie, prosperaba año tras año. Tuvieron suerte con el alcalde: Pablo Mijáilovich, nacido allí y reconocido experto en economía. Tras graduarse en la universidad agrícola, regresó al pueblo e inició una intensa actividad. Su esfuerzo fue pronto reconocido y, diez años después, Pablo Mijáilovich se convirtió en el alcalde de Jarovoie. También le fue bien en lo personal. Jelena, tras terminar el instituto de enfermería, empezó a trabajar en la clínica local como auxiliar. Pablo no pudo resistirse a semejante belleza. Jelena correspondió al interés. Se casaron y todo el pueblo celebró la boda. Vadim se alegraba sinceramente por su hermana, aunque su propio matrimonio con Natalia distaba mucho de ser tan feliz. Mientras Jelena seguía soltera, Natalia solía despreciarla, llamándola inútil o arrogante. Pero tras la boda, las quejas se transformaron en envidia. Natalia exigía cada vez más de Vadim: una casa nueva, un coche más grande, un abrigo mejor… Cada vez repetía más: “¡Otros lo tienen todo y nosotros nada!” Vadim se esforzaba como podía, pero nunca alcanzaba las expectativas de Natalia. Y Natalia tampoco era feliz: Dios no les había concedido la alegría de la maternidad. Mientras tanto, Jelena triunfaba en el matrimonio, tuvo un hijo, luego una hija, construyó una casa espaciosa y su marido alcanzó prestigio… Las reuniones familiares acababan cada vez más en discusión. Cada vez que Vadim visitaba a Jelena, Natalia le reprochaba apenas regresaba. La última pelea fue en el cumpleaños de Vadim. Jelena le regaló un cachorro de labrador traído de la ciudad—hacía tiempo que lo deseaba. Pablo le regaló una motocicleta nueva. Todo iba bien hasta que Natalia, ebria, estalló y descargó su ira acumulada sobre Jelena: — ¿Qué pasa Lenyka? ¿El perro es alguna indirecta? ¿Si no hay niños, al menos que tengamos un perro o qué? Lenka intentó calmar la situación: — Natasha, tranquilízate. Más tarde te avergonzarás… Pero no surtió efecto. Se desató una gran pelea y los invitados se dividieron en dos bandos. Pablo susurró a su esposa que lo mejor era marcharse, y tras despedirse, se fueron de la fiesta. Pasaron dos años. Aquella noche Vadim empezó a evitar a su hermana; la relación quedó en esporádicos y breves encuentros. Entre él y Natalia la tensión también iba en aumento. Por las noches, Vadim salía a menudo a la orilla del río con Mars. Juntos parecían felices: Vadim le lanzaba palos, Mars corría alegre a buscarlos, se tumbaba a sus pies y escuchaba atento las historias tranquilas de su dueño. Jelena lo sabía por los vecinos pero no hizo nada—Vadim permanecía inflexible. Tras la fatídica disputa, Natalia comenzó a despreciar cada día más tanto a Jelena como a Mars, regalo de ésta. Siempre que Vadim no estaba en casa, echaba al perro, lo gritaba, a veces incluso le pegaba. Las vecinas chismosas solo avivaban el fuego: — Oye, Natasha, tu marido otra vez pasea con el perro por el río… — ¡Ayer se encontró con Lenyka, su marido y los niños! ¡Risas y alegrías…! Los celos invadieron completamente a Natalia. Una vez, Vadim preguntó: — Natasha, ¿tú no maltratas a Mars, verdad? — ¡¿A mí qué me importa tu perro?! —gruñó y salió de la habitación. Mars cada vez se escondía más de Natalia y temblaba en su presencia. Todo terminó aquella mañana cuando, antes de salir, Vadim le espetó con rabia: — ¡Estoy harto de tantos celos y envidias! Al quedarse sola, presa de la ira, Natalia sacó a Mars al patio, lo ató al banco y le pegó con el cinturón. El animal aullaba de dolor. Tras descargar su furia, Natalia dejó tirado el cinturón, recogió sus cosas y se marchó para siempre. Al regresar Vadim por la noche, Mars no estaba en la puerta. Dentro de la casa reinaba el caos. Junto al banco encontró a Mars y apretó el puño. Lo soltó rápidamente y, en brazos, corrió a la clínica. Jelena estaba a punto de marcharse cuando vio a su hermano con el perro sangrando en brazos: — Lenka, ayúdame… —suplicó Vadim, ronco. Llevaron a Mars a la consulta. Jelena examinó al animal minuciosamente: — ¿Quién le hizo esto? — Natalia… —Vadim bajó la mirada. Jelena asintió en silencio. Cosió las heridas, le lavó los ojos y le dio agua. Más tarde, en el pasillo, Vadim musitó apenado: — Perdóname, Lenka… — No digas tonterías —sonrió su hermana, agotada—. ¿Y Natalia…? — No, Lenka. A partir de ahora, no más. Jelena llamó a Pablo: — Pashka, ven a buscarme por favor. Apenas oyó la voz cansada de su mujer, Pablo se puso en camino. Media hora después estaba en el pasillo. Al ver a los hermanos abrazados y a Mars gimiendo a sus pies, no preguntó nada, solo esbozó una sonrisa: — Vamos, campeones, que nos vamos. Llevaron a Vadim a casa y le dieron consejos para cuidar a su perro. Cuando Jelena le contó lo ocurrido a su madre, solo pudo suspirar: — Hacía años que tenían que haberse separado ya. Sin más, se puso en camino hacia casa de su hijo para ayudarle a poner orden. En el porche, Vadim acariciaba a Mars. La madre llegó, acarició a ambos: — ¿Seguís vivos? — Vivos —respondió Vadim. De la casa salía el olor de carne guisada y verduras frescas. Mars olisqueó el aire y meneó el rabo. Vadim sonrió y se levantó. La vida siguió su curso.

En la bruma difusa de la madrugada madrileña, a orillas de la ribera del Manzanares, una figura femenina

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Nos vamos a vivir a vuestro piso — El piso de Oli en el centro es perfecto. Acaba de reformarlo, solo hay que entrar y disfrutar. — Es un piso ideal para una chica sola —dijo Rustam, dedicándole a Inés una sonrisa condescendiente, como si hablara con una niña—. Pero nosotros queremos tener dos, o mejor, tres niños. Seguidos, uno detrás de otro. En el centro hay mucho ruido, el aire no se puede respirar, no hay dónde aparcar. Y lo más importante: solo tiene dos habitaciones. Aquí en cambio hay tres. Y el barrio es tranquilo, con la guardería en el patio. — La zona sí que es buena —asintió Sergio, todavía sin entender a dónde quería llegar el futuro yerno—. Por eso nos quedamos aquí. — ¡Eso! —chasqueó los dedos Rustam—. Le digo a Olga que para qué apretujarnos, si ya existe la solución perfecta. Sois tres en casa, cada uno va sobrado de espacio. ¿Para qué queréis tanto? De hecho, hay una habitación que ni usáis, la tenéis como trastero. Para nosotros sería ideal. Inés intentaba meter el aspirador en el estrecho armario del recibidor. El aspirador se resistía, se enganchaba la manguera en las perchas y no quería quedarse en su sitio. — Sergio, échame una mano —gritó hacia la habitación—. O el armario ha encogido, o se me ha olvidado cómo se ordenan las cosas. Sergio apareció desde el baño —acababa de terminar de arreglar el grifo. Tranquilo, siempre un poco lento, era lo opuesto a su mujer. — Ahora lo arreglamos, Inés. A ver, pásamelo. Cogió el aparato pesado y, con un solo movimiento, lo encajó en un rincón del armario. Inés suspiró y se apoyó contra el marco de la puerta. — Explícame por qué siempre nos falta sitio. El piso es grande, tres habitaciones, pero cada vez que limpiamos parece que habría que sacar todo a la calle. — Porque te encanta acumular —rió Sergio—. ¿Para qué queremos tres vajillas? Usamos una dos veces al año. — Que se queden, son recuerdos. Al fin y al cabo era el piso de la abuela. Después de la boda, los padres de Sergio repartieron la herencia de forma justa: al hijo le tocó este amplio piso de tres habitaciones en un barrio tranquilo, el de la abuela, y a su hermana Oli el de dos habitaciones, pero en pleno centro, en el ‘cuadrado de oro’. Valor real, más o menos igual. Cinco años viviendo en armonía, sin envidias. Inés pensaba que siempre sería así, pero… *** Terminaron de limpiar, recogieron todo y se sentaron a descansar. Apenas encendieron la tele, llamaron al timbre. Sergio fue a abrir. — Es mi hermana y su prometido —le dijo a su mujer tras mirar por la mirilla. Primero entro volando Olga, seguida de Rustam, que pisaba fuerte. Inés solo lo había visto un par de veces: Olga lo conoció hace medio año en un gimnasio. Rustam no le cayó bien desde el principio: presumido, un poco altivo. Nos miraba a Sergio ya a mí por encima del hombro. — ¡Hola! —Oli le dio un beso a su hermano y abrazó a Inés—. Pasábamos por aquí y hemos decidido haceros una visita. ¡Tenemos noticias! — Pasad, ya que estáis. Las noticias siempre son buenas —Sergio les invitó a la cocina—. ¿Un té? — Mejor agua —Rustam fue tras el anfitrión—. Lo nuestro es una conversación seria, Sergio. En realidad, pasábamos, lo que se dice pasábamos… no. Tenemos un tema que tratar contigo. No te líes con el té, ven y siéntate. A Inés se le encogió el estómago —ese tono de Rustam no le gustaba. ¿Y ahora qué? — Bueno, cuenta —dijo Sergio, encogiéndose de hombros. Oli hacía como si no estuviera en la habitación —absorta en el móvil, dejó el protagonismo a su novio. Rustam carraspeó. — Verás. Hemos presentado la documentación. Nos casamos en tres meses. Te puedes imaginar, lo miramos con mucha seriedad. Una familia, una vida juntos, larga y feliz. Y hablando de vivienda… Nos mudamos a vuestro piso, y vosotros al de Oli. A Inés casi se le cae la taza. Miró primero a su marido, después a su cuñada, pero ella seguía con las redes sociales, como si no fuera con ella. — Rustam, ¿no te entiendo? —Sergio frunció el ceño—. ¿Qué insinúas? — No insinúo, propongo una solución constructiva. ¡Hacemos intercambio! Nosotros venimos aquí, vosotros a casa de Olga. Oli está totalmente de acuerdo, nos parece lo más justo. Inés volvió a quedarse de piedra. — ¿Justo? —repitió—. ¿Rustam, hablas en serio? ¿Entras en nuestra casa a proponernos que nos marchemos porque lo decides tú…? — No te lo tomes así, Inés —Rustam puso mala cara—. Lo veo con lógica. Vosotros solo tenéis una hija, y no pensáis tener más. ¿Para qué tanto espacio? Es poco eficiente. Nosotros tenemos futuro. — ¡Vaya futuro que tienes! —saltó Inés—. Sergio, ¿oís esto? Sergio alzó la mano para calmar a su mujer. — Rustam, se te olvida que este piso me lo asignaron mis padres. Igual que a Oli el suyo. Cinco años llevamos reformando, eligiendo cada detalle. Nuestra hija tiene su cuarto, sus costumbres, amistades… ¿Propones irnos porque te conviene? — Sergi, no te pongas así —Rustam se reclinó, muy digno—. Sois familia, Oli es tu sangre. ¿No te preocupa el bienestar de tu hermana? Y además os propongo algo equivalente. Os llevo al mejor barrio, en realidad salís ganando, lo he comprobado. — Qué curioso —dijo Sergio sarcástico—. Ni te has casado con mi hermana y ya tienes puesto el ojo en mi piso. Oli al final levantó la vista del móvil. — ¡Jo, qué exageración! —protestó con tono de niña mimada—. Rustam lo hace por el bien de todos. Sería imposible criar hijos en mi piso, nos vamos a quedar cortos en cuanto crezcan. Y aquí hasta se puede jugar al fútbol en el pasillo. Mamá siempre decía que la familia es lo más importante, ¿lo has olvidado, Sergio? — Mamá hablaba de ayudarnos, no de echarnos unos a otros de casa —cortó Inés—. ¿O te crees lo que suelta tu Rustam? — ¿Y qué dice de malo? —Oli parpadeó muy seria—. Tiene razón. Nos hace más falta a nosotros. Si vosotros tenéis esa habitación muerta de risa… — ¡No está muerta de risa! —Inés, casi gritando—. ¡Es mi despacho! Trabajo ahí, por si lo olvidabas. — ¿Trabajo? —bufó Rustam—. ¿Subes fotitos a internet? Según Oli, es tu hobby. Eso puedes hacerlo en la cocina con el portátil. Sergio se levantó muy despacio. — Bien —dijo en voz baja—. Se acabó la conversación. Os levantáis y marcháis. Los dos. — ¿Sergio, qué haces? —Rustam seguía sentado sin mover un músculo—. Hemos venido a hablar, en familia… — ¿En familia? —Sergio se acercó al escritorio—. Has venido a pedirme mi piso, insultas a mi mujer y decides dónde va a vivir mi hija. ¿No tienes vergüenza? — ¿Qué vergüenza ni qué niño muerto, Sergio? —dijo Inés—. Solo le interesa el cálculo. Aún no ha puesto el anillo y ya está repartiendo bienes. Oli, ¿eres consciente de quién has traído a tu casa? ¡Él te echará a ti la primera de tu piso! — ¡No hables así de él! —Oli también se puso en pie—. Rustam cuida de mí, de nuestro futuro. Vosotros… estáis apegados a vuestras cosas como viejos en su cueva. ¡Vaya hermano! — Aquí el egoísta es tu futuro marido —Sergio señaló la puerta—. Repito para los despistados: fuera. Y olvida el tema del intercambio. La próxima vez dejamos de hablarnos. Rustam se levantó despacio, ajustó el cuello de la camisa. En su cara, ni rastro de pudor, solo irritación. — Te equivocas, Sergio. Creía que llegaríamos a un acuerdo. Pero si eres tan terco… ¡Olga, vámonos! Cuando la puerta se cerró, Inés se desplomó en el sofá, temblando. — ¿Pero tú lo has visto? ¿Lo has visto? ¿De dónde sale esa cara? ¿Y este quién se cree que es? Sergio callaba, mirando por la ventana cómo Rustam abría el coche, dando órdenes a Oli con aspavientos. — ¿Sabes qué es lo peor? —dijo por fin—. Que Oli de verdad cree que él tiene razón. Siempre estuvo un poco en las nubes, pero… ¿tanto? — ¡La tiene totalmente abducida! —Inés se levantó—. Hay que llamar a tu madre. Tus padres tienen que saber qué planes tiene su nuevo yerno. — Espera —Sergio sacó el móvil—. Primero llamo a mi hermana, a solas, sin el gallito al lado. Marcó el número. Largos tonos. Por fin contestó Oli, llorando. — ¡Dime! —dijo. — Escucha, Oli, contéstame en serio —la voz de Sergio era firme—. ¿Vas en el coche ahora? — ¿Y qué más da? — Si él está ahí, pon el altavoz, que lo escuche también. — No estoy en el coche —sollozó Oli—. Me ha dejado en el portal. Ha dicho que necesita tranquilizarse porque mi familia sois unos egoístas. Sergio, ¿por qué sois así? Solo quería que tuviéramos todo perfecto… — ¡Despierta, Oli! —casi le gritó Sergio—. ¿Perfecto? ¡Ha venido a chantajearme el piso! ¿Te das cuenta de que tu piso es herencia tuya? ¡Y él ya lo considera suyo! ¿Te había dicho algo de esto antes de entrar en la cocina? Silencio al otro lado. — No —respondió al fin Oli, susurrando—. Dijo que tenía una sorpresa. Que había encontrado la mejor solución para todos. — Menuda sorpresa. Decide por ti y por mí sin consultarnos. ¿Sabes con quién te casas? Un buscavidas. Hoy es el piso, mañana te dirá que tu coche le parece pequeño, pasado mañana que tus padres le tienen que poner el chalet a su nombre porque le vendrá bien respirar aire sano. — No digas eso… —la voz de Oli temblaba—. Me quiere… — Si te quisiera, no armaría estos números. ¡Solo quiere enfrentarnos! Inés sigue sin creérselo. ¿No ves que quería que discutiéramos? — Hablaré con él —musitó Oli. — Hazlo. Y piénsatelo bien antes de casarte. Sergio colgó y lanzó el móvil al sofá. — ¿Qué ha dicho? —preguntó Inés en voz baja. — Que no sabía nada. Que era una ‘sorpresa’ preparada por Rustam. Inés hizo una mueca amarga. — Me lo imagino. El señorito llega para recolocar a todos. Los metros para aquí, las personas para allá. Es repugnante. — Tranquila —Sergio le rodeó los hombros—. No entregaremos el piso, está claro. Pero me da pena mi hermana. Se va a meter en un lío. *** Los peores temores de Sergio e Inés no se cumplieron: la boda nunca se celebró. Rustam dejó a Olga esa misma noche. Llegó llorando a casa de su hermano a la madrugada y lo contó todo. Rustam apareció a recoger sus cosas. Cuando Olga le preguntó qué pasaba, él soltó que con una familia tan tacaña no pensaba emparentar. — Dice que no necesita familia así —lloriqueaba Oli—. Que no puede contar con vosotros, que no vais a cuidar de los niños cuando queramos descansar, ni a darnos dinero si lo necesitamos. — ¡Pero Oli, no te apenes! —se indignó Inés—. ¡Ese no te conviene nada! No se le puede confiar nada, nunca pensará en la familia, solo en su propio interés. ¡Olvídalo y punto! Oli sufrió el golpe un par de meses y luego lo superó. Lo entendió después. ¿Cómo no vio antes el interior podrido de su prometido? Si se hubiese casado, habría sufrido toda la vida. El destino la protegió, no cabe duda.

Nos mudamos a vuestro piso La casa de Lola es perfecta, está en pleno centro. Recién reformada, lista

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Una diminuta y delicada copo de nieve cayó sobre el oscuro abrigo, convirtiéndose en el único testigo silencioso del desasosiego interior de Kiril. De pie ante el umbral del piso familiar de su infancia, sentía cómo el viento helado le empujaba hacia una conversación difícil. Había venido solo a casa de su madre, sin su esposa ni la hija de ella, esperando encontrar las palabras adecuadas y construir la petición perfecta. — Solo serán tres días, mamá. Setenta y dos horas, porque ha surgido algo inesperado y el viaje es imprevisto. No hay nadie más que pueda cuidar de la pequeña salvo tú. — Su voz sonó casi suplicante, aunque intentó dotarla de firmeza. Irina, mujer de rasgos severos pero aún hermosos, se movía en silencio por la cocina. Sus manos colocaban sobre la mesa la cerámica de siempre: la taza dorada, la pequeña salsera para la mermelada. Sirvió café negro y espeso, cuyo aroma se mezcló con el de las galletas recién horneadas. Ese olor era sinónimo de hogar y refugio, pero hoy no traía consuelo. Deseaba con todo su corazón que su hijo adulto y exitoso se permitiera descansar más, pero este viaje tenía que ver con ellos — con Vika y con esa niña. Le costó aceptar la decisión de su hijo. Soltero, prometedor, con título de una universidad prestigiosa, había unido su vida inesperadamente a una mujer con una hija de cinco años. En sus pensamientos, persistentes y suaves como la lluvia de otoño, resonaba el reproche: «Llegó a la madurez sin prisas, y de repente — la primera que se cruzó». Se culpaba por no haber intervenido, por confiar demasiado en su sensatez. Y aunque con el tiempo aprendió a ver a Vika como parte de la familia, su corazón seguía cerrado a la pequeña Vara. Sabía que la niña no tenía culpa, pero cada vez que veía esos grandes ojos ajenos, sentía una muralla levantada por su propia alma. — Hijo, entiende que nunca he tenido experiencia con nietos. No sé cómo comportarme con una niña tan pequeña — dijo mirando la nieve tras la ventana. — Mamá, ¿qué dices? Eres la mejor anfitriona del mundo. Si su abuela estuviera cerca, por supuesto que acudiríamos a ella. Pero está a mil kilómetros… y aquí no tienen a nadie más. — ¿Y mis planes? ¿Mis pequeñas pero importantes tareas? Apenas tengo tiempo para respirar y ya me imponen cuidar a una niña ajena — soltó con amargura. — Está bien, mamá. No insistiré. Me voy — fingió marcharse, sabiendo que ese viejo truco infantil aún funcionaba. — Espera, ¿a dónde vas? — Irina frunció los labios como en su infancia y, con fingida ofensa, dijo: — Tráela mañana. Pero solo si ella quiere quedarse con esta vieja gruñona. — ¡Gracias, mamá! La convenceremos, seguro. Al día siguiente, una niña con chaqueta rosa luchaba con la cremallera en el recibidor. Su madre, Vika, la ayudó y luego se dirigió a Irina. — Muchísimas gracias, Irina, le estamos muy agradecidas. — Se agachó junto a su hija. — Mira, he puesto tus muñecas favoritas y el libro de cuentos mágicos en la bolsa. La abuela Iri te lo leerá, ¿verdad? — Claro que sí, leeremos y jugaremos con las muñecas. Pasa, cariño, no te quedes en la puerta — dijo Irina, esforzándose por sonar cálida. Pero la niña, al ver que su madre no se quitaba las botas, sollozó. — Cariño, volveremos muy pronto con el tío Kiril. Solo serán tres días mágicos y estaremos aquí. Te traeremos el mejor recuerdo de las montañas. ¿Nos esperarás valiente, como una princesa? La niña asintió, abrazando a su osito blanco, aunque sus ojos se llenaron de lágrimas. La puerta se cerró suavemente. Vara miraba la madera, apretando su peluche. — ¿Sabes qué? Ven, te enseñaré una caja maravillosa — propuso Irina, llevándola de la mano al salón. Dispuso los juguetes en el sofá. — Juega aquí, mientras preparo algo rico en la cocina. — ¿Puedo ir contigo? — preguntó la niña. — No, aquí te divertirás más. La cocina es pequeña, me estorbarías — cortó Irina, horrorizada por su brusquedad. Pero no pudo evitarlo: veía en la niña la encarnación de sus frustradas esperanzas de «nietos propios». «No es justo — pensaba —, tantos años esperando y al final, una niña ajena». Vara entraba a la cocina con sus eternos «por qué» y «cómo». Irina respondía con monosílabos, deseando que no llorara, lo único que la obligaba a mantener el diálogo. Sintiendo la barrera invisible, la niña se encerró con libros y juguetes, murmurando palabras y letras. Irina intentó sobreponerse, leyó algunos cuentos, la llevó al parque. Todo parecía ir bien, pero sentía una amarga tristeza. — ¿Cuándo vuelven? — preguntaba Vara. — Pasado mañana, cariño. — ¿Y nos vamos a casa? — Por supuesto. — ¿Vendrás a visitarnos? — preguntó la niña, mirándola con ojos limpios. — ¿Yo? No sé… Tal vez. — ¡Por favor, ven! Te enseñaré mi casa de muñecas y todos sus habitantes — exclamó con tanta esperanza que a Irina le dolió el pecho. Al final del segundo día, Irina casi aceptó su papel de niñera. Pero de repente, la presión subió y la cabeza le dolió. — ¿Estás enferma? — preguntó la niña. — Justo lo que me faltaba — murmuró Irina, buscando una pastilla. — Debes tumbarte — dijo la niña con seriedad. — Si me tumbo, será peor. Mejor me siento aquí — Irina se acomodó en el sofá. Vara guardó silencio, apartó los juguetes y libros, vigilando a Irina. De repente, sonó el timbre. La niña susurró: — ¡Son ellos! ¡Han vuelto! — Espera, vendrán mañana. Será el cartero o los vecinos — Irina fue a abrir. Nunca habría abierto si supiera quién era. En la puerta estaba la vecina del piso de arriba, Alevtina, famosa por sus fiestas ruidosas y enemistad con los vecinos. — ¿Otra vez golpeando el suelo, Irina? — empezó sin rodeos. — Yo dormía tranquila y de repente, ese estruendo. — No he golpeado — respondió Irina, sintiendo el dolor aumentar. — ¿Entonces quién? Todos me acusan — la voz de Alevtina subía de tono. — Ya he dicho que no he sido yo. Aquí todo está tranquilo. Vete en paz. Pero la vecina, enfadada, no se detenía. De repente, entre las dos apareció la niña. Vara, primero tímida, se acercó y dijo: — ¡Más bajo, por favor! A la tía Iri le duele mucho la cabeza. Ambas mujeres se quedaron mudas. La niña, seria, levantó el dedo y amenazó: — Si sigues haciendo ruido, vendrá el policía y… ¡te pondrá en la esquina! Irina, sorprendida por la defensa, sonrió. La sonrisa suavizó sus arrugas. — Vara, todo bien, la tía ya se va. Vete a la habitación. Pero la niña no se movió. Tomó la mano de Irina, apretándola con fuerza. Era un gesto silencioso de apoyo: «Estoy contigo, te protejo». Alevtina, atónita, se quedó callada. — Vaya… ¡Qué niña tan pequeña y ya enseña a los mayores! — Mira — dijo Irina, mirando a la vecina con firmeza —, no es ninguna mocosa. Nadie te ha golpeado. Vete y no asustes a la niña. — Cerró la puerta con suavidad pero decisión. Irina miró a la niña, que seguía apretando su mano. — ¿Te asustaste, valiente? — No. Porque tú estás conmigo. — Claro que sí. No volverá. Curiosamente, el dolor de cabeza desapareció. Irina abrazó a la niña, luego se levantó sintiéndose ligera. — ¿Sabes qué? Vamos a hacer tortitas. Para recibir a nuestros viajeros. ¡Haremos una fiesta! ¿Te gustan las tortitas? — ¡Muchísimo! ¿Puedo ayudarte? ¿Me enseñas? — Por supuesto. Juntas — respondió Irina, con ternura genuina. Sintió cómo un cálido rayo atravesaba su corazón. Aquella niña, «ajena», la había defendido sin dudar. Su amenaza era infantil, pero la sinceridad era real y valiosa. Pasaron la tarde en armonía. Mezclando harina y leche, Irina compartía secretos de la masa perfecta, y Vara, subida a un taburete, escuchaba con ojos brillantes. Luego se acomodaron en el sofá, pusieron dibujos animados y la niña se acercó, apoyando la cabeza en el hombro de Irina. Ella la abrazó, acarició su pelo y, al mirar su rostro, vio los rasgos familiares de su madre. En ese instante, su corazón se derritió. Todo era cálido y luminoso, como si el sol entrara por fin en la casa. La llamada del hijo les sorprendió en esa dulce paz. Se turnaron para contar lo bien que todo iba y cuánto esperaban el reencuentro. Después, siguieron abrazadas bajo la luz de la lámpara, e Irina contó un cuento sobre un país nevado y osos blancos. La niña, casi dormida, abrazaba a su osito, testigo mudo de cómo en un alma florecía la verdadera, incondicional y hermosa flor del amor. Años después, mirando una foto amarillenta donde los tres — ella, su hijo y la nieta ya adulta — sonríen ante las montañas nevadas, Irina comprendía: los regalos más valiosos de la vida llegan en el envoltorio más inesperado, y el verdadero parentesco se mide no por la sangre, sino por el calor que dos almas pueden darse junto a un mismo fuego.

Una diminuta escarcha de nieve, posada sobre el abrigo oscuro, parecía ser la única testigo silenciosa

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— No es de recibo que tus hijos tengan pisos asegurados y el mío no. ¡Compremos un piso para mi hijo con una hipoteca! Hace poco mi marido, Antonio, comentó que mis hijos ya tenían pisos pero que su hijo no, así que deberíamos pensar en cómo conseguirle también un piso. Aclaro que mis hijos son también hijos de Antonio, y su hijo es de su primer matrimonio. ¿Por qué tengo yo que ocuparme y preocuparme por darle un piso? Por supuesto, sabía que Antonio había estado casado antes y tenía un hijo. Por eso tampoco tenía prisa por casarme con él. Vivimos juntos tres años antes de casarnos. Observé con atención qué sentía por su exmujer y su hijo. Un año después de casarnos nació nuestro primer hijo, y dos años después el segundo. Estoy completamente satisfecha con Antonio, como marido y como padre. Dedica tiempo a mí y a los niños. Gana bien. Claro que de vez en cuando discutimos, como en todas las familias. Vivíamos en el piso que heredé de mi padre. Mi madre se divorció de él cuando yo era pequeña. Se volvió a casar pero no tuvo más hijos. Antonio y su primera mujer siempre alquilaron. Ahorraban para un piso, pero nunca lo consiguieron. Tras divorciarse, su ex volvió a casa de sus padres y él siguió alquilando. Cuando nos casamos se mudó conmigo. Nunca hablamos de quién era propietario, simplemente vivíamos allí y nos ocupábamos juntos de todo: obras, muebles nuevos… Hace poco murieron mis dos abuelas y me dejaron en herencia sus pisos. Como los niños son pequeños ahora, decidí alquilar los pisos. Cuando crezcan, cada uno tendrá el suyo. Ahora el alquiler de uno se lo doy a mi madre como complemento de pensión y el del otro es un extra para mí. Antonio nunca intervino en estos temas: al fin y al cabo no tiene nada que ver con esos pisos. Le dije que cuando nuestros hijos sean mayores, les daré un piso a cada uno. Él estuvo de acuerdo y el tema se cerró. Hasta que un día me dice: — Mi hijo acaba el bachillerato en un par de años. Ya es adulto y debe pensar en su futuro. No entendía a dónde quería llegar. — ¡Tus hijos tendrán piso y el mío no! Compremos un piso para mi hijo con una hipoteca — soltó de golpe Antonio. ¡No me lo podía creer! Primero le pregunté por qué de repente nuestros hijos son solo “míos”. António me pidió que no fuera tan literal. — Pero mi hijo nunca heredará nada. ¡Quiero que al menos tenga un piso suyo! — Me parece muy bien que pienses en ello, pero tu hijo tiene padre y madre que deberían preocuparse. ¿Por qué no lo hace tu exmujer? Antonio me explicó que su ex gana muy poco y que sus padres le ayudan. Él no puede afrontar una hipoteca solo. Pero si yo le ayudo, todo iría bien. O sea, yo tendría que aceptar que Antonio comprase un piso para su hijo, a nombre del niño, y que lo pagásemos entre los dos. ¡Tenemos buenas nóminas y un extra del alquiler! ¡Podemos! — decía Antonio. Nos daría, pero habría que ahorrar mucho. Además, Antonio paga la pensión, y luego las ayudas de cuando su hijo estudie, ya que su madre no tiene dinero. Total: por ese hijo yo y mis hijos nos vamos a quedar sin vacaciones, sin playa y ahorrando constantemente. ¿Para qué? ¿Para que Antonio quede como buen padre? Entendería que fuera Antoni quien diera un piso a nuestros hijos comunes y también quisiera dárselo al mayor. Pero he sido yo quien ha asegurado el piso para los niños, mi marido no ha aportado nada de estos pisos. ¿Por qué he de pagar una hipoteca por su hijo? Le dije a Antonio que, si tanto le preocupa, que su ex pida la hipoteca y pague la cuota con la pensión. — ¡Yo no pienso participar! Antonio está muy enfadado, lleva una semana sin hablarme. Es una pena que no lo entienda.

Diario de Inés Jiménez, Madrid, 8 de mayo Hoy he tenido otro de esos días en los que no paro de pensar

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La que reescribe destinos – Pasa, hija. Sí, ahora te lo cuento todo, todo te revelo. Dame tu manita. La abuela Maruja no engaña, dice la verdad. ¿Cómo te llamas? ¿Tatiana? ¿Tati, entonces? ¡Muy bien! ¡Qué mano tan pequeña, casi de niña. Suavecita… Y esas líneas, parecen un libro. Si quieres preguntar algo, no te cortes, habla. Que si no, la abuela Maruja empieza a leer tu palma y oyes lo que no toca. ¿Todo seguido? ¡Vale! Tu amor será luminoso, puro. Te casarás. El marido, buen hombre, serio. Te tratará con cariño. ¿Ves? Esta línea aquí. Eso es el amor… Tendréis un hijo. Maravilloso. Terminará el colegio con honores, la universidad. Sí, todo está en tu manita. Luego irá al ministerio o trabajará en el extranjero. Ganará mucho dinero. Os ayudará a ti y a tu marido. Tendrás también una hija, un encanto. Su vida será fácil. Tendrá familia. Te dará nietos. Con los niños, todo irá bien, sí… El trabajo… Aquí, niña, veo tu progreso. ¿Dices que no hay dónde avanzar? Siempre hay. Ahora lo dices, pero luego recordarás a la abuela Maruja, irás a la iglesia y pondrás una vela por mi salud… Tendrás mucho dinero. Mira tú misma, ¿ves? ¿No entiendes nada? No hay nada que entender… Tu salud, ya sabes, no es la mejor. ¿Y quién la tiene buena hoy? Irás al médico, él te dirá sobre la salud y cómo curarte mejor que yo. El médico es especialista, sí. Pronto lo conocerás… No, no por enfermedad, solo en buena compañía. Y él te lo dirá. Vivirás mucho, más que yo. Y la abuela Maruja ya tiene muchos años. ¿Cuántos? Casi ochenta… Sí, no lo parece. He pasado guerra y hambre. Pero no hablamos de mí. Mira, estos son tus intereses. Pronto descubrirás algo nuevo, quizá en la ciencia, quizá en otra cosa. Eso te traerá fama, suerte. La gente vendrá a pedirte ayuda. Todo está aquí, en tu manita. Suavecita… No, Tati, de tus padres poco puedo decir. Solo que… Tu madre te escribirá, pedirá perdón. Respétala, es mayor. No quiso abandonarte, fue el destino. ¿Y tu padre? Ya ni lo veo. ¿Pero tu abuela sigue viva? ¡Eso digo, viva! ¡Salud para ella! ¡Bailará en tu boda! ¿No anda? ¿Cómo que no anda? ¡La veo bailando en la boda! ¿Quizá el médico ayude? Sí, el que conocerás. ¿Ya sabes todo lo que querías? Bueno, Tati. No te acompaño, me duelen las piernas… ¿Dónde dejo el regalito? Ahí en la mesa, bajo el mantel. Gracias, hija, ve, todo irá bien. Cuéntales a tus amigas lo que la abuela Maruja te dijo, a tu abuela. Quizá alguien más venga a visitarme… *** – ¿Qué miras, cara bigotuda? ¿Eh, los ojos como platos…? ¿No te gusta que diga la verdad? ¿Pero el hígado fresco y la nata sí te gustan? Tú mismo le haces ascos al “Whiskas”, y el pescado lo quieres caro, ¡no comes jurel! ¿Y de dónde saca la abuela Maruja tanto dinero? ¡Eso es! Todos quieren pagar por lo bueno, no por la verdad. ¿Qué debía decirle? ¿Que su novio es un cerdo como no hay otro? ¿Que irán tarde por el callejón y los atacarán unos gamberros y el novio saldrá corriendo? ¿A él qué, como agua de pato? ¿Que al mes ya estará cortejando a su amiga porque el padre de ella es empresario? ¿Que nuestra Tati se quedará embarazada de esa violación y la abuela de la niña morirá al mes de la pena? ¿Eso debía decirle? ¿Que el hijo que Tati tendrá será igual que el padre, se meterá en la droga a los catorce, pegará a la madre, le hará la vida imposible? Por eso ella acabará en el psiquiátrico, perderá el trabajo. Vivirán de pan y agua hasta que sea portera. ¿Que a los cuarenta y cinco le encontrarán cáncer? ¿Eso debía decirle? ¿Y que no sobrevivirá a la operación? ¿Eso debía contarle? ¿Y después me daría el regalito? Y en fin, yo lo pienso así, bigotudo, – su destino, el verdadero, solo lo sabemos tú y yo. El que le inventé, ya lo sabemos yo, Tati, sus amigas y la abuela. No frunzas el ceño, sé que lo contará, solo que llegue a casa. ¡Mira cuántos! ¿Más que nosotros dos? ¡Más! ¿Tati me creyó? ¡Me creyó! Así que, aún puede que todo cambie… *** Tati salía de casa de la abuela Maruja y sonreía. Se sentía bien, el alma ligera. Aunque su destino contado parecía un cuento bonito, pero… ¿Y si es verdad? Le habían recomendado a esa adivina… En el callejón oscuro la chica oyó pasos y risas detrás. Tania echó a correr. Pero se acercaban… Y la habrían alcanzado si al girar la esquina no se topa con un joven y un perro enorme. El perro ladró, el dueño sacó el spray: – ¡Atrás, canallas! Si no… Tati apenas pudo respirar, y su buen protector sonrió: – Soy Vitalio. ¿Te acompañamos a casa Jack y yo? Y todo cambió. *** – ¡Pasa, guapa! ¿Cómo te llamas? ¿Olga? ¿Tati te recomendó? La recuerdo, la recuerdo… ¿Cómo le va? ¿Se casó? ¡Qué bien! Dame la manita… Suavecita, lisa…

9 de diciembre de 2025 Hoy ha venido a verme una joven a mi consulta en Madrid. Le he pedido que me dé

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Hace poco me crucé con una mujer paseando por la calle con su hija de año y medio, completamente absorta, ajena a todo lo que la rodeaba. Si no la hubiera llamado, habría pasado de largo. Al verme, primero se alegró, pero enseguida su rostro volvió a mostrar esa extraña indiferencia. Le pregunté qué le ocurría y entonces me contó toda su historia sobre los problemas familiares: se casaron por amor, disfrutaron de un hermoso noviazgo y tras la boda vivieron momentos de felicidad. Pero el nacimiento de su hija lo cambió todo. Su marido, trabajando desde casa, sentía que la niña le suponía una molestia; ella cargaba con la mayoría de responsabilidades y él empezó a exigirle que volviera a trabajar, recortando incluso el dinero para la compra y haciéndola sentir culpable por no aportar ingresos. La mujer, desesperada, buscaba refugio en largos paseos con su hija por parques y plazas de Madrid para no tener que quedarse en casa con él. Me pidió consejo, pero yo, incapaz de darle una solución, solo pude animarla a ser fuerte. Adora a su marido, Leszek, y no contempla la separación: no quiere privar a su hija de criar a ambos padres juntos pese a su propio desgaste. Al despedirme solo pude desearle que todo mejore y que, de verdad, las cosas se arreglen.

Hace poco encuentro a una mujer paseando distraídamente por la Gran Vía de Madrid con su hija pequeña

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Traición en familia Sergio lo dio todo a su hermana. Literariamente, todo.

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Recordar a toda costa

Recordar a cualquier precio Empezó a olvidar cosas tan simples. Al principio no podía acordarse de qué

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Me lo he pensado mejor sobre casarme Archipo pasaba noches enteras en su laboratorio, sin descanso, transfiriendo líquidos de un tubo de ensayo a otro y analizando polvos misteriosos. Estaba convencido de que, con tanta dedicación, su trabajo pronto daría fruto y por fin podría mostrar al mundo su “producto”, extraído de las raíces de una planta rara. El entusiasmo con el que este investigador de cuarenta años se sumergía en su oficio le impedía percibir las miradas de interés de la joven limpiadora, Sofía, quien apenas llevaba poco tiempo trabajando en el instituto. Guiado por la esperanza de lograr resultados cuanto antes, Archipo no se daba cuenta de cómo Sofía, olvidando por completo sus tareas, pasaba horas en el umbral de su despacho, apoyada en la fregona, clavando su mirada en su espalda. Relato de ¡Madre Mía! / Zen Por fin, una tarde, la joven se atrevió a decirle: — Don Archipo, lleva usted ahí sentado desde primera hora. ¿Le apetece tomar un té? Resulta que por accidente traje el hervidor de casa. Y he preparado unas salchichas caseras. Al escuchar lo de las salchichas, el hombre apartó la mirada de su trabajo y se levantó. — El té me parece estupendo. ¿Con salchichas, dice? Sería un pecado rechazar tal invitación. La limpiadora, radiante, sacó con manos temblorosas su mochila y extrajo primero el hervidor y luego un táper, donde llevaba aquella delicia. — Mi madre me trajo carne de la aldea ayer — explicó Sofía con una sonrisa —, yo preparé las salchichas con grasa y las asé. Archipo se puso las gafas para inspeccionar el envase mientras el agua hervía en el hervidor. Era una bandeja de plástico transparente con tapa. — Dígame, por favor, ¿desde qué hora lleva el táper con la comida en su mochila? Sofía dudó, nerviosa, y se encogió de hombros: — Pues, desde la mañana… ¿por? — Hmm, ¿y la tapa se quedó tan bien cerrada como ahora? — Sí… creo… — respondió asustada la joven —. ¿Cree que se habrá echado a perder? No creo. En el vestuario hace fresco, aún no han puesto la calefacción. Archipo luchaba contra la duda: — Entiendo… Entonces, tomemos solo el té. Y esto, mejor lo lleva usted a casa. La pobre Sofía, a la que aquel intento de agradar le había llevado toda la tarde anterior, indignada, le arrebató la bandeja. Archipo comprendió sus intenciones por el ceño fruncido de ella. — ¡No la abra! — gritó, alejándose y tapándose la nariz con un pañuelo. Sofía abrió el táper, olió e hizo un gesto desdeñoso: — Huele normal. ¡Sois unos pijos los de ciudad! ¿Que no quiere probarlas? Pues, me la como yo. Golpeando la mesa con el táper, se sirvió té y empezó a comer. El aroma y el ambiente calmaron a Archipo y, mirando de reojo cómo ella disfrutaba, murmuró: — ¿Es ternera? — Ujum — contestó ella con la boca llena. — Tienen buena pinta… y huele de maravilla. A regañadientes, el científico siguió con su té, mientras su estómago rugía. Pero entonces ocurrió algo completamente inesperado: como hechizado, la mano de Archipo agarró un trozo de salchicha. Su fina piel estalló bajo los dientes. — Exquisito… ¿quién la ha hecho? — Pues yo — respondió apurada Sofía. Archipo siguió comiendo, cerrando los ojos de placer. — Me deja sin palabras. Sofía, entre lágrimas de alegría, limpió su boca con la bata y suspiró: — ¿Ves? Al final no estaba mala, ¡si llevo toda la vida cocinando! *** En agradecimiento, Archipo insistió en acompañar a Sofía hasta la parada del autobús. Hablaron un buen rato. Resultó que Sofía tenía solo veintitrés años. Demasiado joven. Podría ser su hija, pensó. En la parada de autobús, esperaron juntos. — Si quiere, mañana le traigo galletas caseras — murmuró, sonrojándose, la chica. — Yo misma las hago, nunca compro en tiendas. ¿Las prefiere de zanahoria o de requesón? — Todas me gustan. — Pues traigo dos tipos. Por increíble que parezca, Archipo empezó a esperar el día siguiente con impaciencia. Esa noche, incluso soñó algo vergonzoso: en el sueño, Sonita se desnudaba, bajándose la camisa por su dulcísimo hombro. Archipo se despertó con las mejillas ardiendo. — Cielos… Cuarenta años sin mirar a una mujer y ahora esto. Como si me hubieran echado mal de ojo. Parte 2 Antes de conocer a la futura familia política, Archipo estaba nervioso. De camino, en el taxi, se acomodaba los pocos pelos que le quedaban para disimular la calva. La noche anterior, Sonya, con su cabeza apoyada en el regazo de Archipo, le había quitado todas las canas con unas pinzas. Archipo se afeitó, se puso su mejor traje y colonia. Sonya, cariñosa, le rozó la mejilla como una gata. — Les vas a gustar — le animó —. Mamá es comprensiva. Y mi padrastro es muy bueno, siempre está de acuerdo con todos. — ¿Cuántos años tiene tu madre? — Cuarenta y cinco. — Pues yo tengo cuarenta. ¿Crees que le pareceré bien? — ¡Anda ya! ¿Y si se queja? Le diré que espero un niño tuyo. — No empieces una vida juntos con mentiras — se asustó Archipo. Al llegar, Archipo luchó con el viento invernal por su gorra, mientras miraba atónito los inmensos montones de nieve, desconocidos en su ciudad. El hogar era de esos que el madrileño solo ve en cuentos: desvencijado, techo torcido de uralita, una chimenea coronada por una olla vieja. Al entrar: el crujido grave de la puerta cubierta con una colcha, suelos de madera bajo alfombrillas hechas a mano, paredes pobres cubiertas de cal… Todo le pareció irreal. «Dios, ¿cómo se puede vivir aquí?», pensó horrorizado. Sonya le empujó cariñosa al interior. En medio del salón, una mujer en bata miraba seria. — Mamá, este es Archipo, mi novio — le presentó Sonya. La anfitriona desprendía frialdad: — Buenas — musitó mientras miraba de arriba abajo a Archipo. — ¿Cuántos años tiene usted? — tronó la mujer. — Cuarenta. — ¡Y mi hija tiene veintitrés! ¡Le lleva usted una vida entera! — Por favor, tiene que entender que… Archipo trató de defender su amor y su honradez, incluso habló de coche y casa en Madrid. — Pero coche, no tiene — le recriminó la madre. — Es que no veo bien, pero si es necesario, le enseño a Sonya a conducir. — ¡De ninguna manera! — gritó la mujer. — ¡Mi hija no será sirvienta de ningún viejo! Un hombre atractivo salió del fondo. Era el padrastro, joven, sonriente y simpático. — Encantado, un placer conocerle —saludó. Pero la madre sentenció: — ¡No pienso dar a mi hija a este vejestorio! Sonya intervino, la madre, el padrastro… Todo derivó en un auténtico drama familiar. Archipo, abrumado, soltó la mano de Sonya e intentó marcharse. — Lo siento… No puedo enfrentarme a tu madre. — ¿Y ella puede maltratarme a mí? — gritó Sonya. Comenzó literalmente una batalla campal. Archipo salió huyendo mientras una banqueta volaba cerca de su cabeza. «Santa María, protégeme», rezaba mientras corría bajo la oscura nieve del pueblo, buscando en vano un taxi o una estación. Agotado, regresó hacia la casa (la reconoció por la olla de la chimenea). Sorprendentemente, dentro reinaba la calma. Sonya salió con las maletas. — Archipo, ¿estás ahí? Mi vida, pensé que te habías ido… — Me faltaba el aire — mintió él. — Si mamá no me bendice, me voy contigo. Los pies de Archipo se estaban congelando. Dudaba ya de todo. ¿De verdad le hacía falta todo aquello? ¿Y con esa familia tan… desbordante? *** La madre salió a la puerta como una señora de la España rural, enfundada en un chaleco y botas. — Si no me respetas, hija, adelante, te vas. Ahora él es responsable de ti. — Mejor con él que aquí, mamá. ¡Archipo es un hombre magnífico! Pero por favor, ¿nos ayudas a llamar un taxi? — Ni hablar. Ahora ustedes solos, ya no cuenten más conmigo. Sonya se apoyó en Archipo. — Cariño, haz algo… — Aquí no hay señal. No soy mago. Ve a casa de los vecinos y pide un taxi. Por primera vez, Archipo sentía un miedo y un agobio inexplicables. Se le doblaron las piernas y cayó al suelo. Sofía gritó por todo el pueblo. — ¿Qué te pasa? — chillaba angustiada. Archipo balbuceó: — Me mareo… mamá mía… quiero volver a casa. Finalmente llegó la médica del pueblo, le inyectaron algo y comenzó a recuperarse. — Tiene la tensión por las nubes. Debe usted reposar. El rostro de la suegra seguía persiguiéndole: — ¡Encima, enfermizo! — se burlaba. Sonya intentó cuidar de él, pero Archipo ya solo pensaba en huir, no en casarse. «Estos tendrán sus acuerdos, pero yo, en cuanto respire, salgo corriendo y no vuelvo a pasarme por aquí.» *** De regreso en Madrid, una tarde Archipo advirtió a su ayudante: — Ya he terminado. Ustedes también. Cierro el laboratorio. La joven ayudante de treinta y dos años se sonrojó: — He traído una empanada para el té… — ¡No! Nada de té aquí. Esto es un laboratorio, no una cafetería. — Pero ya terminó la jornada… — ¡A casa! — gritó Archipo. La ayudante, herida, se fue. — ¡Menudo chiflado! — susurró al marcharse. Archipo suspiró aliviado y se fue. Llegó justo a las ocho a casa. Sofía abrió. — Buenas tardes, don Archipo. — ¿Qué hay de cena? — preguntó él, sin mirarla. — Sopa de pato espesa y empanadillas de patata. — Perfecto. Apunta lo que gastes, te lo sumo al sueldo este mes. Se descalzó, se lavó y se sentó a cenar. Sofía, a su alrededor, intentaba reconfortarle: — ¿Aún le molesta mi madre? Ella ya le ha explicado todo… Solo tenía miedo de que, siendo tan sabio y casi catedrático, no quisiera casarse en serio. Solo quería que me valorase algo más. Pero yo te quiero de verdad. Archipo cenaba en silencio, tenso. — ¿O es por la bronca familiar? Eso no fue para tanto, de verdad… A veces las familias discuten, no le des importancia… Archipo la condujo hacia la puerta, le dio sus cosas y la despidió. — Es tarde. Mañana no vengas. Pasado mañana sí, que habrá varenyky. Cerró la puerta tras la chica, volvió a la cocina, y siguió comiendo.

Cambio de idea sobre casarse Arcadio se quedaba hasta altas horas en el laboratorio, siempre haciendo