January 2026 – Page 136

Los familiares dejaron en la calle la caja con los gatitos sin pensárselo dos veces. Corgi salió tras ellos y se negó en rotundo a volver al piso: para él, allí ya todo había terminado…

Nada más llegar, los familiares dejaron la caja con los gatitos en plena calle. Corgi fue tras ellos

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Un bebé para la amiga Cuando Lilia afrontaba los últimos meses de su embarazo, su hermano menor se marchó de casa, su padre cayó en el alcoholismo, y desde entonces la vida de Lilia se convirtió en un auténtico infierno. Cada mañana de Lilia empezaba ventilando la casa, recogiendo botellas vacías de debajo de la mesa y esperando a que su padre se despertara. — Papá, no deberías beber. Acabas de recuperarte de un ictus. — Bebo porque quiero. ¿Quién me lo va a prohibir? Así el dolor se lleva mejor. — ¿Qué dolor? — El de saber que no le hago falta a nadie. Ni siquiera a ti; soy una carga para ti. Soy un hombre perdido, hija. No debí nacer, ni casarme y tener hijos que solamente heredaron mi debilidad y nuestra pobreza. Todo en vano, hija. Es más fácil beber. Ya de por sí de mal humor, Lilia se enfadaba aún más. — No digas tonterías, papá. Hay gente que lo pasa mucho peor. — ¿Peor cómo? Tú creciste sin madre. Y vas a criar a tu hijo también sin padre, condenándole a continuar en la miseria. — No es para tanto, papá. Nada es definitivo, cualquier cosa puede cambiar de un día para otro. Lilia, con tristeza, recordó cuán feliz fue recientemente, preparando su boda con Iñaki. Sí, el mundo había cambiado, pero había que seguir adelante. Aquel día, su padre volvió a emborracharse. Lilia gritó llena de rabia: — ¿Te has gastado el dinero de emergencia que guardaba? ¿Cómo lo encontraste? ¿Has revuelto toda la casa, hurgado entre mis cosas? — Todo en esta casa me pertenece —afirmó el padre—, incluida la pensión que me escondes. ¡Mi pensión! — ¿Y te la has bebido entera? ¿Y no piensas en cómo vamos a vivir ahora? — ¿Por qué tendría que pensar yo en eso? Estoy enfermo. Tú ya eres mayor, ya puedes cuidarme tú. Lilia buscó por todos los armarios. — Estoy segura de que ayer quedaban al menos dos paquetes de macarrones y algo de aceite. Y ahora, ¿no queda nada? ¿Qué cenaremos? Lilia estaba devastada. Se sentó, cubriéndose la cara con las manos. ¿Cómo iba a saber que la tía Natalia aprovechaba su ausencia para emborrachar a su padre y vaciar la despensa? Sigilosa como una serpiente, Natalia se coló en su casa y hacía todo lo posible por destruir la familia. Aquella noche, Lilia la pasó entre lágrimas, tumbada en la cama, abatida, muerta de hambre. A la mañana siguiente, alguien llamó a la puerta y entró Natalia Antúnez. Con un elegante abrigo y botas de tacón, no se quitó ni los zapatos, pasó directo al interior. — Hola. Mi amiga que trabaja en el ayuntamiento me ha dicho que tenéis deudas y pronto os van a cortar la luz. ¿Qué está pasando, Lilia? ¿Me invitas a un té? Sin esperar respuesta, Natalia entró en la cocina y empezó a revolver en la nevera y los armarios. — Ya preparo yo el té, que tú estás embarazada, como mi hija Sonia… Oye, no hay azúcar, ni té, ni nada. Esto está más vacío que la despensa de mi suegra. Vamos al supermercado. Lilia evitaba mirar a la invitada. — Tía Natalia, mejor que se vaya. No voy a invitarle a nada. Pero Natalia no cedía. — ¿Tienes problemas? Lo veo claro. ¿Recuerdas que te propuse mudarte conmigo? Esta vez no te lo sugiero, insisto: vente a vivir a mi casa. Aquí no hay condiciones para el bebé, tu padre bebe y tú no tienes ni para comer. Ni hablar ya de fruta, vitaminas… Haz las maletas y vémonos ya. Lilia se sentó, sintiéndose mareada. Las lágrimas le recorrían las mejillas, Natalia la abrazó: — Escucha, niña, sé cómo me miras. No me merezco tu perdón; mi hija te quitó el novio. Pero no soy un monstruo y no puedo verte así. Te guste o no, voy a cuidar de ti. El resto pasó como en un sueño: Natalia ayudó a Lilia a preparar sus bultos y pidió un taxi. *** El día que Lilia se puso de parto, Natalia Antúnez no se apartó ni un segundo de su lado. — Escúchame bien, Lilia. Ya he avisado al personal sanitario de que quieres renunciar al bebé. Así que cuando nazca, no lo cojas, no lo pongas al pecho. Ni mires. Lilia gemía entre contracciones: — Ay, tía Natalia, me da igual. Ojalá termine ya este dolor… — Recuérdalo: tú sola no sacarás adelante a este bebé. Yo ya he encontrado una pareja estupenda que está dispuesta a adoptar a tu hija ahora mismo. Horas después, nació una niña. — Tres kilos trescientos, sana, todo bien. La enfermera envolvió al bebé y se lo llevó, sin mostrárselo siquiera a Lilia. Pero la pediatra miró a Lilia con severidad: — ¿Cómo que no quieres ver a tu hija? Tienes una niña sana y preciosa. Elena, trae al bebé de vuelta y ponlo con la madre. Lilia negó con la cabeza, desolada: — No quiero. No tengo ni para vivir yo, ni siquiera deseaba dar a luz… Hay gente que la necesita más. Voy a firmar la renuncia, que la adopten… — No digas tonterías, al menos échale un vistazo. Lilia apretó los ojos, pero sintió el roce de algo suave y tierno en la mano. La enfermera puso al bebé junto a ella: la niña gorgoteó, buscándole el pecho. Por fin, Lilia miró a su hija. Una criatura pequeñita y vulnerable la miraba de reojo, estirando las manitas. — ¿Ya estás lista, mamá? Hay que darle el pecho —dijo la pediatra, sonriendo al ver la emoción de Lilia. — Es preciosa, te necesita a ti, no a padres adoptivos, ¿lo entiendes? Lilia rompió a llorar, abrazando a su hija y asintiendo. Las siguientes horas, Lilia descansó junto a la pequeña sin poder apartar la mirada de ella. Así despertó su instinto maternal. «Aquí está el sentido de mi vida: mi hija. No importa si Iñaki se fue, ni si papá está mal… Mi hija me necesita, así que me quedo con ella». *** Lilia se despertó con la voz de Natalia. Vestida con bata, Natalia llegó a su habitación y la observó tumbada en la cama. — ¿Te has olvidado de lo que acordamos? —susurró— Dijiste que, tras dar a luz, renunciarías a la niña. Ya he contactado a gente, dispuesta a adoptarla hoy mismo. — Tía Natalia, he cambiado de idea. No quiero dársela a nadie. — ¡Pero si no tienes un euro, literalmente eres una indigente! ¿A dónde vas a ir con la niña? — A casa. No quiero seguir molestando. Me las apañaré. Lilia vio cómo el rostro de su visitante se transformaba en un mueca iracunda. — ¡Estás loca! ¿De qué vas a vivir? ¿Mendigando? El grito de Natalia despertó a la bebé. Lilia fue a cogerla. —¡No la toques! Yo la acunaré y le daré biberón. Diremos que no tienes leche —dictó Natalia. Lilia negó: — Aquí no decides tú, es mi hija. He dicho que me he arrepentido y no la voy a dejar. — ¡No puedes! ¡Lo habías prometido! —Natalia abrió la boca sin saber qué más decir. — Márchate. Natalia se fue. La compañera de habitación de Lilia, hasta entonces callada, se incorporó: — ¿Y esa, quién era? — Mi tía. — Madre mía. No le hagas caso. Has hecho bien en echarla. Yo soy Laura. Si necesitas ayuda, aquí estoy. Hay buena gente todavía. — Yo soy Lilia. — Encantada, Lilia. Esa mujer quería llevarse a tu hija —era muy rara. *** Antes del alta, Lilia recibió otra visita. Le llamaron fuera: era Sonia, la ex amiga, barrigón en ristre. — Hola. Lilia se sentó en un banco. Sonia se sentó a su lado. — Me han dicho que has tenido una niña. — Sí. Sonia dudaba: — Verás, sabes que mamá encontró gente para adoptar a tu bebé. — ¿Y? — Son muy buena gente, son adinerados y harían cualquier cosa por tu hija. Sonia tomó la mano de Lilia: — Ofrecen un millón por tu hija, imagínate. Puedes comprarte una habitación o invertir en un piso. — ¿Un millón, en serio? —asintió Lilia.— Si tanto te preocupa, vende tú tu hija. Sonia se mordió el labio, pero insistió. — Espera, Lilia. ¡Dámela a mí! Yo puedo cuidarla, es hija de Iñaki… — ¿Crees que puedes con dos niños? — ¡No entiendes nada! ¡Mi matrimonio se está yendo al traste! Lilia se levantó. Sonia la sujetó desesperada: — ¡Necesito ese bebé, Lilia! — Suéltame. … Unas horas después, apareció Iñaki en la habitación. Lilia reculó al verlo. — ¿Has dado a luz? ¿Puedo verla? — ¡No! Tienes a Sonia, mira la tuya. — Tenemos que hablar, Lilia. Desde que has dado a luz no hago más que pensar en ello. Quiero a mi hija. Renuncia a ella y prometo adoptarla de inmediato. Lilia negó con la cabeza: — Yo no abandono a quien me necesita. Has venido para nada, no te la voy a dar. Iñaki también se negó a irse. — ¡Dámela! ¡No tenías derecho a tener una hija mía! ¡Me pertenece! — ¿Tú? ¿El niño de mamá? ¡Pídele primero el permiso a tu madre! Lilia cogió a su hija y salió en busca de una enfermera: — ¿Podéis impedir que me vuelvan a molestar? ¡No quiero ver a nadie! ¡Parece una estación de tren esto! Epílogo El día del alta, Lilia salió del hospital acunando a su hija. No estaba sola, acompañada por Laura, su compañera de habitación, a la que esperaban marido y madre. En la puerta vio el coche de los Resinos. Del coche bajó la madre de Iñaki, Valeria Jiménez, que la observaba con mala cara, como una loba lista para saltar. Laura se dio cuenta y se puso a su lado. — ¿Quién es? — La familia de Iñaki. — Te miran como si te acecharan. No sé, Lilia, hay algo muy raro y turbio… Como te dije, tengo una habitación libre en mi casa, vente conmigo. Lilia asintió, sintiendo también la alarma. *** Viviendo con su nueva familia, Lilia conoció el amor: Iván, el primo de Laura, un soltero empedernido, empezó a cortejarla. Iván resultó ser una buena persona, noble y generoso. No solo se casó con Lilia y adoptó a su hija, sino que incluso ayudó a su suegro. Por su parte, Sonia e Iñaki se divorciaron. Sonia había fingido su embarazo con una barriga postiza, engañando a toda la familia Resinos. La propia Natalia, para proteger a su hija, confesó al yerno que el embarazo de Sonia terminó en aborto espontáneo. Y le propuso una gran idea: — Iñaki, yerno, no te enfades con mi hija. Su embarazo fracasó, pero tú tampoco eres un santo. En breve tendrás otro hijo fuera. Así que, ¿por qué no os lleváis a la niña de Lilia? Al fin y al cabo, es de la familia. Para tus padres, diremos que Sonia tuvo un bebé, recogemos la niña de Lilia y todos tan contentos. A Iñaki le gustó el plan. Todo parecía ir bien, hasta que Lilia “se rebeló” y se negó a dejar en el hospital a su hija recién nacida, con lo que dejó sin salida a su ex amiga y a su madre. Valeria Jiménez, la madre de Iñaki, decepcionada por el engaño, echó a Sonia de casa y obligó a su hijo a divorciarse.

Un hijo para una amiga Recuerdo aquellos días lejanos, cuando Leonor afrontaba las últimas semanas de

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La vejez ajena

Carmen estaba tumbada, inmóvil, escuchando el tic-tac del reloj en la mesilla de su compañera de habitación.

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Le echó el ojo a la mujer ajena Al convivir juntos, Dudnikov mostró ser un hombre de carácter débil y sin voluntad. Todos sus días dependían del humor con el que se despertaba. A veces se levantaba animado y alegre, bromeando y riendo durante todo el día. Sin embargo, la mayor parte de su vida la pasaba sumido en pensamientos sombríos, bebiendo mucho café y deambulando por la casa más serio que un entierro, como suele ser habitual en personas de profesiones creativas. Y él se incluía entre ellas: Víctor Dudnikov trabajaba en una escuela rural, impartía clases de dibujo, tecnología y, de vez en cuando, música (si la profesora titular se daba de baja). Sentía cierta inclinación por el arte. Como no lograba desarrollar su potencial creativo en el colegio, volcó su frustración en la casa: Víctor montó allí un taller, eligiendo la habitación más grande y luminosa, la misma que, en realidad, Sofía había reservado para los futuros hijos. Pero la casa era propiedad de Víctor, así que Sofía no protestó. Dudnikov llenó la habitación de caballetes, atestó el resto del espacio de tubos de pintura y barro, y se entregó a crear: pintaba absorto, modelaba, esculpía… Podía pasarse la noche entera con un extraño bodegón o el fin de semana entero esculpiendo una figura incomprensible. No vendía ninguna de sus “obras maestras”, todo se quedaba en casa, así que las paredes acabaron repletas de cuadros que, por cierto, no le gustaban nada a Sofía; los armarios y estanterías rebosaban de figuritas y cacharros de barro. Y mira que si fueran cosas bonitas, aún… Pero no. Sus pocos amigos artistas y escultores —con los que compartió estudios y que a veces iban de visita— miraban para otro lado y suspiraban discretamente al contemplar las obras. Ninguno le felicitaba. Solo León Gerasimovich Pecherkin, el mayor de todos, exclamó, tras haberse bebido una botella entera de pacharán casero: — ¡Dios mío, qué sinsentido de mancha! Pero esto, ¿qué es? ¡No veo nada que merezca la pena en esta casa! Salvo, claro está, la magnífica anfitriona. Dudnikov encajó mal la crítica, gritó, pataleó y ordenó a su mujer que echara fuera al grosero invitado. — ¡Fuera de aquí! —vociferó— ¡¡Eres un impostor!! No tienes ni idea de arte, al revés que yo. ¡Ah, ya lo entiendo! ¡Estás molesto porque no puedes ni sujetar el pincel con esas manos temblorosas por el vino! ¡Solo me tienes envidia y por eso desprecias todo lo que hago! … León Gerasimovich bajó corriendo las escaleras del porche, casi se cae y se quedó un rato en la puerta. Sofía le alcanzó y le pidió perdón por su marido: — Perdone, no se tome en serio sus palabras. No debería haber criticado sus trabajos, pero la culpa es mía, tenía que haberle advertido antes. — No tienes que disculparte por él, niña —respondió rápido León—. Tranquila, llamaré a un taxi y me iré a casa. Me das pena. Tienes una casa preciosa, pero esos horribles cuadros de Víctor lo echan todo a perder. Y esas figuras de barro… Habría que esconderlas, no presumir de ellas. Conociendo a Víctor, imagino que no tienes una vida fácil. Entiende que para nosotros, los artistas, lo que hacemos refleja el alma. ¡Y la de Víctor está tan vacía como sus lienzos! Le besó la mano de despedida antes de irse de la inhóspita casa. Víctor estuvo semanas fuera de sí, gritando, destrozando esculturas, rompiendo cuadros y despotricando, hasta que al fin se calmó. *** A pesar de todo, Sofía nunca contradecía a su marido. Pensaba que, con el tiempo, llegarían los hijos y él dejaría de lado sus caprichos artísticos. Ya transformaría el taller en cuarto infantil; de momento, que siguiera con sus bodegones. Al principio, tras la boda, Víctor intentó ser buen esposo, traía frutas y su sueldo íntegro, se preocupaba por su mujer. Eso duró poco. Pronto dejó de prestarle atención, cortó con el sueldo, y Sofía tuvo que asumir todas las tareas de casa y del marido. También estaba el huerto, el gallinero y la suegra. Cuando llegó la noticia de un embarazo, Víctor reaccionó con entusiasmo. Pero la alegría fue efímera: Sofía enfermó, fue ingresada y perdió el bebé. En cuanto Víctor se enteró, cambió radicalmente, se volvió llorón y nervioso, gritó a su esposa y se encerró en casa. El estado de Sofía al dejar el hospital era lamentable; parecía una sombra, avanzando a trompicones hacia casa. Allí nadie la esperaba, y lo peor aún: Víctor estaba atrincherado y se negaba a dejarla entrar. — ¡Abre, Vítor! — No abro —respondió lloroso tras la puerta—. ¿Por qué has vuelto? Tenías que haber llevado mi hijo a término. No cumpliste tu misión. ¡Y por tu culpa mi madre está en el hospital con un infarto! ¿Por qué me casé contigo? ¡Has traído la desgracia! No estés en la puerta, márchate. No quiero vivir más contigo. A Sofía se le nubló la vista y se sentó en el porche. — Pero Vítor, también yo sufro, también lo estoy pasando mal. ¡Abre la puerta! Él no respondió a sus lágrimas y Sofía se quedó allí hasta que anocheció. Por fin, chirrió la puerta y apareció Víctor, demacrado por el dolor. Cerró de golpe y buscó el cerrojo, pero no lo encontraba. En general, no sabía dónde tenía nada y siempre preguntaba a Sofía. Ella esperó a que se marchara y luego entró en casa, cayendo en la cama. Pasó la noche esperando a su marido. Por la mañana, la vecina vino con una mala noticia: la suegra de Sofía no superó el infarto y había fallecido. El golpe hundió a Víctor. Dejó el trabajo, se metió en la cama y confesó a su joven esposa: — Nunca te he querido. Ni te quiero. Me casé contigo por mandato de mi madre, porque quería nietos. Pero tú arruinaste nuestra vida, jamás te lo perdonaré. Las palabras dolían, pero la joven decidió no abandonar a su esposo. El tiempo pasó y nada mejoró. Dudnikov no salía de la cama, solo bebía agua y casi no comía. Lo cierto era que se le agravó una úlcera. Sin apetito, apático, al poco tiempo apenas podía moverse, quejándose de estar desnutrido y sin vitaminas. Y pronto presentó los papeles de divorcio. Los divorciaron. Sofía lloró mucho. Intentó abrazar a Víctor, besarle, pero él se apartaba, susurrando que en cuanto se recuperara la echaría de casa. Que ella le arruinó la vida. *** Sofía no podía irse porque no tenía adónde ir. Su madre, que la casó joven casi al salir del colegio, se ocupó pronto de rehacer su vida y se marchó con un viudo junto al Mediterráneo. La vendió rápidamente para tener algo de dinero y se instaló lejos con el nuevo marido, dejando a Sofía sin ninguna posibilidad de volver en caso de divorcio. Así, la joven quedó atrapada. *** Llegó el día en que se acabaron las provisiones. Sofía raspó los últimos granos del armario, coció el último huevo puesto por la gallina y llevó a Víctor una papilla con yema. Sí, la vida quiso que Sofía, en vez de alimentar a un bebé con cucharita, como habría sido si no hubiera trabajado tanto, tenía ahora que cuidar a su ex, que no la valoraba en absoluto. — Me voy un rato, ha venido la feria del pueblo vecino. Intentaré vender la gallina o cambiarla por comida. Víctor, mirando al techo con ojos vidriosos, preguntó: — ¿Para qué venderla? Haz un caldo, ya cansa tanta papilla, me apetece un buen caldo. Sofía jugueteó con el borde de su vestido. Era el único; lo llevó en la fiesta de graduación, después en la boda y ahora, sin más, en verano. — Sabes que no tengo valor… La canjearé o venderé. Antes la daría a los vecinos, pero Pinta está tan encariñada conmigo que me buscará. — ¡¿Pinta?! —dijo Víctor despectivo—, ¿le has puesto nombre a cada gallina? Qué tontería de mujer… En fin, qué se puede esperar… Sofía apretó los labios y bajó la mirada. — ¿Vas a la feria? —se animó un poco el marido—. Llévate unas figuras mías, o algún cuadro, ¡igual alguien lo compra! Sofía esquivó los ojos y trató de salir al paso: — Pero, cariño… les tienes tanto aprecio… — ¡Que las lleves! —ordenó caprichoso. Eligió dos silbatos de barro y una hucha con forma de cerda. Salió corriendo antes de que le hiciera coger algún cuadro. Porque si las figuritas aún podían tener salida, los cuadros, imposible; eran feos, incomprensibles, nadie los querría. Y a ella le daba demasiada vergüenza. *** El día era sofocante. Aunque Sofía iba ligera de ropa, el calor no perdonaba. Su cara brillaba y el flequillo se pegaba a la frente. Era día de fiesta en el pueblo. Hacía tiempo que no salía a la calle y admiraba el bullicio de la gente entre los puestos de los vendedores forasteros. Había mucho que ver: mieles de mil flores, pañuelos de seda, dulces para niños. El barullo de la parrilla llenaba el aire de olores, la música sonaba, la gente reía. Sofía se detuvo en un puesto. Apretó la bolsa de tela en la que llevaba la gallina y la acarició. En realidad le costaba despedirse de la ponedora, la quería mucho. Se la había encontrado herida de pequeña y la curó ella misma. Después, Pinta se convirtió en una mascota. En cuanto Sofía entraba en el gallinero, la gallina acudía cojeando. Y ahora, la gallina miraba curiosa y picoteaba la mano de Sofía. *** La tendera la miró: — Llévate alguna bisutería, guapa. Tengo cosas de acero, de plata, de oro… — No, gracias, vengo a vender una gallina, ponedora. Pone huevos grandes y buenos —dijo Sofía educadamente. — ¿Una gallina…? ¿Y qué hago yo con eso…? Entonces un hombre joven, que estaba allí, se animó y dijo: — Enséñame la gallina. — Ahora mismo. Le dio la gallina con cuidado. — ¿Por cuánto la vendes? ¿Dónde está el truco? La estudió de arriba abajo, Sofía sudó más aún. — Cojea un poco, pero es buena ponedora. — Bien, te la compro. ¿Y eso otro? El hombre vio las figuritas. — Ah, son figuras. Silbatos y una hucha. El tipo examinó la cerda y sonrió ladeado: — Anda, hechos a mano. — Sí, artesanía. No son caros, me hace falta el dinero. — Me lo quedo todo. Me gusta lo original. La tendera bufó: — ¿Y para qué quieres eso, chiquillo? ¿No jugaste bastante de pequeño? Mejor vete a ayudar a tu hermano con las brochetas. Sofía se inquietó: — ¿Vende usted brochetas? ¡Entonces no puedo venderle la gallina! Intentó recuperarla, pero él se apartó con agilidad. — Tome el dinero de vuelta —tembló Sofía—. ¡No matará a Pinta para asarla! ¡No es de carne! — Tranquila. Era para mi madre; cría gallinas. No la voy a sacrificar. — ¿De verdad? — Sí —le sonrió amable—. Puedes venir a visitarla. No sabía que las gallinas tenían nombre. *** Cuando volvía a casa, Sofía vio que se acercaba un coche. Era el joven, que bajó la ventanilla: — Disculpa… ¿Te quedan más figuras de barro? Te las compraría para regalar. Sofía, cegada por el sol, sonrió: — ¡Claro! En casa sobran. *** Dudnikov, desde la cama, escuchó las voces y gimió. — ¿Quién anda ahí, Sofía? Tráeme agua. El invitado lanzó una mirada a Víctor y luego recorrió los cuadros. — Increíble —susurró—. ¿Quién ha pintado esto? —preguntó a Sofía, que pasaba con un vaso de agua. — ¡Yo! —saltó Dudnikov—. ¡Y no se pinta! Pintan los niños en las aceras con tizas, yo…¡yo compongo! Se levantó algo, apoyado en una mano, vigilando al visitante. — ¿Qué le interesan mis cuadros? —preguntó caprichoso. — Me han gustado. Quiero comprarlos. ¿Y esas esculturas? — Mías también —gritó Dudnikov, apartando la mano de Sofía—. ¡Todo esto lo he hecho yo! ¡Todo es mío! Se levantó y anduvo cojeando hacia el visitante. Este, mientras Dudnikov presumía, miraba a Sofía y su delicada timidez. Epílogo Sofía se asombró del “milagroso” restablecimiento del ex-marido. Resulta que Dudnikov no estaba enfermo. Bastó que alguien se interesara por sus obras para curarse de golpe. El misterioso visitante volvió cada día, compró cuadros, luego figuras. Dudnikov, al ver salir arte de casa, volvió a la carga creando más. Lo que no vio es que al “comprador” no le interesaban los “tesoros”, sino la propia mujer. O sea, la exmujer. Cada vez que se iba con otro “cuadro”, Denis (así se llamaba) se quedaba un buen rato hablando con Sofía en la puerta. Entre los jóvenes creció la simpatía. Luego, el sentimiento. Al final, Denis se llevó de casa de Dudnikov lo que realmente quería: su exmujer. Por ella había ido. Cuando volvía a su pueblo, Denis echaba los cuadros al fuego y guardaba las “figuras horribles” en un saco, aún sin saber dónde tirarlas. Pero recordaba la cara dulce de Sofía. La había notado en la feria, con su vestido ligero y la bolsa al hombro. Desde el primer momento supo que era su destino. Luego indagó y descubrió que la joven era infeliz con un tipo excéntrico que se creía artista. Muy infeliz, sin salida. Por eso iba a casa de los Dudnikov cada día: para comprar otro “cuadro” —y verla. Y al final, Sofía lo comprendió todo. *** Dudnikov no imaginó lo que iba a pasar. Denis, el que compraba sus “obras”, dejó de aparecer cuando se llevó a Sofía. Dudnikov supo que la pareja se había casado y sintió rabia de haber sido engañado tan fácilmente. Y es verdad, no es fácil encontrar buena esposa, y Sofía lo era. Le costó entender lo que perdió: lo más valioso, su esposa. ¿Dónde encontraría otra tan atenta? Sofía le aguantaba, cuidaba como una madre. Y además, ¡qué guapa era! Pero él, necio, perdió su tesoro. Pensó en hundirse en la depresión, pero lo descartó. Ya no habría quien le diera el puré de huevo, ni le llevara agua. Ni a quién endosar la casa y el patio…

Admiró a una esposa ajena Durante su convivencia, Víctor Lafuente demostró ser un hombre débil y sin carácter.

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La Terrible Verdad

Elena García llevaba 18 años trabajando como enfermera en la unidad de cuidados intensivos pediátricos

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En la adversidad y en la alegría

Y en la adversidad y en la dicha Antonia enviudó joven, a los cuarenta y dos años. Para entonces, su

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El retrato de su traición

Inés lo encontró tras quince años. Sin buscarlo, al pasar la mano por el muro del móvil, divisó una sonrisa

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Mamá: El Vínculo Inquebrantable que Da Vida y Amor en Cada Hogar

14 de enero Hoy vuelvo a abrir este cuaderno que guardo bajo el colchón, como quien revisa una foto borrosa

Paseando al perro, dos hombres se detienen junto a una chica de instituto y, de forma agresiva, le ofrecen “llevarla a dar una vuelta”… Nika nunca había visto así a su perra: en sus ojos ardía la rabia y mostraba los colmillos con una amenaza feroz. Antes de que pudiera entender lo que ocurría, el animal se lanzó sobre el hombre que había agarrado el brazo de la chica, lo tiró al suelo y, con un gruñido profundo y desafiante, se alzó sobre él como una sombra aterradora…

Mientras paseaba al perro, una adolescente fue alcanzada por dos hombres que, de manera agresiva, le

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Esposa y suegro Carla solo fingía interés en conocer a los padres de Javier. ¿Para qué le iban a servir, sinceramente? No pensaba convivir con ellos y, por mucho dinero que tuviese su suegro, don Álvaro, lo más probable es que acabase con problemas y sospechas, nada más. Pero ya que había decidido casarse, tocaba aguantar hasta el final. Carla se arregló, pero de manera sencilla, para que la viesen como una chica agradable. El primer encuentro con los padres del novio siempre está lleno de trampas invisibles; y si encima son inteligentes, ya es una prueba de fuego. Javi pensaba que ella necesitaba ánimo: —No te preocupes, Carla, de verdad no te preocupes. Papá es un poco seco, pero se puede hablar con él. No te dirán nada espantoso. Y te acabarán cogiendo cariño. Mi padre tiene sus rarezas, pero mi madre es puro encanto —le aseguró delante de la puerta familiar. Carla sonrió, apartándose un mechón de pelo. Papá seco, mamá el alma de la fiesta. Buen dúo. Sonrió para sus adentros. La casa no le sorprendió. Había estado en sitios más lujosos. Les recibieron de inmediato. Carla no estaba muy nerviosa. ¿Para qué? Gente normal. Teresa, la madre de Javi, era ama de casa de toda la vida, salía de vez en cuando de excursión con amigas, pero nada digno de crónica social. Don Álvaro, el padre — según Javier, no muy dado a bromas, pero sí más bien callado. El nombre le resultaba vagamente familiar… Les dieron la bienvenida… Y Carla se congeló antes de entrar. Fin del juego… No conocía a su futura suegra, pero al suegro lo reconoció al instante… Ya se habían visto. Tres años antes. No muchas veces, pero sí interesadas por ambas partes. En bares, hoteles, restaurantes. Nadie lo sabía, ni Teresa ni Javi. Ahí estaba el lío. Don Álvaro también la reconoció. En su mirada hubo un destello imposible de interpretar: sorpresa, alarma, o incluso algo más oscuro. Pero permaneció mudo. Javier, sin enterarse de nada, la presentó felizmente. —Mamá, papá, os presento a Carla. Mi prometida. La habría traído antes, pero es muy tímida. Vaya… Don Álvaro le dio la mano. El apretón fue firme, casi duro. —Encantado, Carla —dijo, y en su voz se coló un matiz sutil… algo que Carla no supo descifrar de inmediato. ¿Rencor? ¿Advertencia? ¿O…? Carla se preparaba para salir del atolladero, esperando que don Álvaro la desenmascarara en cualquier instante. —El placer es mío, don Álvaro —respondió ella, procurando que no la pillaran de primeras. Mientras le estrechaba la mano, el pulso le latía a mil. ¿Ahora qué…? Pero… nada. Don Álvaro, fingiendo una sonrisa, tuvo incluso el detalle de acercarle la silla en la mesa. Seguro guarda el escándalo para después… Pero no, la comida fluyó. Entonces Carla cayó en la cuenta: jamás la delataría. Porque si él lo hacía, también se delataba ante su esposa. Relajada, la velada resultó más natural. Teresa compartió anécdotas del pequeño Javi, y don Álvaro la escuchaba a ella con fingido interés, haciéndole preguntas sobre su trabajo. Claro, él sabía de sobra su historia. Pero su cinismo ya no le hería. Incluso soltó algún chascarrillo que, para sorpresa de Carla, le hizo gracia. Eso sí, sus bromas iban repletas de dobles sentidos que solo ellos dos entendían. Por ejemplo, mirándola directamente, dijo: —¿Sabe, Carla? Me recuerda mucho a una antigua… compañera. Muy lista también. Tenía don para tratar con todo tipo de personas. Carla, sin inmutarse: —Cada uno tiene su talento, don Álvaro. Javi, enamoradísimo, no captaba dobles fondos. De verdad la quería. Y eso era lo más dulcemente trágico para él. Más tarde, hablando de viajes, don Álvaro, con intención, le planteó: —Yo siempre prefiero lugares apartados, sin ruido, para sentarse a pensar con un buen libro. ¿Y tú, Carla, qué ambientes te gustan? Un dardo. —A mí me gusta la gente, el ruido, la alegría —contestó ella, sin dejarse provocar—. Aunque a veces demasiados oídos pueden ser peligrosos. Teresa pareció captar algo raro. Frunció el ceño, pero se esforzó por no darle importancia. Don Álvaro sabía que Carla no era precisamente de las que buscan soledad. Y sabía por qué. Ya al final, al irse a dormir, don Álvaro abrazó a su hijo. —Cuídala, hijo. Ella… es especial. Sonó a piropo y a aviso. Solo Carla lo entendió. Sintió cómo bajaba la temperatura al oír “especial”. Había elegido la palabra exacta. *** Esa noche, Carla no podía dormir. Daba vueltas, repasando el encuentro, imaginando cómo seguir. Valía la pena mirar hacia el futuro… complicado. Intuía que don Álvaro, como ella, tampoco pegaría ojo. Ze tenía mucho que hablar. Por todo, la verdad. Se levantó en silencio, se puso una sudadera encima del pijama y salió de la habitación. Bajó pisando la escalera para que, si alguien estaba despierto, la oyera. Salió a la terraza, segura de que él aparecería. No tardó. —¿No duermes? —le preguntó, acercándose por detrás. —El sueño no viene —respondió ella. Un fresco aroma de su colonia y el análisis paciente en sus ojos. —¿Qué buscas de mi hijo, Carla? Sé hasta dónde puedes llegar. Sé cuántos como yo han pasado por tu vida. Y siempre has contado las cosas muy claras. Un precio, aunque fuese velado. ¿Para qué quieres a Javi? Ya que él no iba a dulcificar, Carla tampoco. —Le quiero, don Álvaro —canturreó—, ¿por qué no podría? No le convenció. —¿Le quieres? Eso no me lo creo. Sé muy bien quién eres. Y pienso contárselo a Javi. Todo. Lo que hacías. Quién eres de verdad. ¿Tú crees que se casará contigo después? Carla se le plantó enfrente, a apenas un brazo. —Cuéntaselo, don Álvaro —articuló, lenta y amenazante—. Pero entonces tu mujer también conocerá nuestro pequeño secreto. —Eso… —No es chantaje. Es reciprocidad. Si cuentas cómo nos conocimos, tendrás que contar también lo que hacíamos. Créeme, yo completaré la historia. —No es lo mismo… —¿Ah, no? ¿Vas a contarle lo mismo a tu mujer? Don Álvaro se quedó helado. Ella le había acorralado. O callaban los dos, o se hundía el barco. —¿Qué dirías tú? —No solo a ella. También a Javi. Les contaré lo gran marido que eres y de qué “trabajillos” salías tan tarde. Lo contaré todo, ya que perdería todo igualmente. ¿Quieres salvar a tu hijo de mí? Hazlo. Menudo dilema. Convencer a su hijo de no casarse era invitar a su propio divorcio. —No te atreverás. —¿No? ¿Tú sí y yo no? —sonrió Carla—. No lo haré solo si tú no cuentas nada de mi supuesta “interésta”, sabiendo que tienes mucho más que perder. Y doña Teresa, ya sabes que valora la fidelidad… Una vez, borracho, él había confesado a Carla sus infidelidades, que su mujer era ejemplar y él, un canalla. Doña Teresa no perdonaría. Ni su hijo, probablemente. Sabía que Carla no jugaba de farol. —Vale —cedió él—. Yo no diré nada. Y tú… tú tampoco. Nadie sabrá nada. Olvidaremos aquello. Por eso Carla estaba tranquila. Él perdería mucho más. —Como quieras, don Álvaro. La mañana siguiente, se despidieron de los padres de Javi. Bajo la mirada feroz de su futuro suegro, Carla abrazó a su suegra, que ya la llamaba “hija”. A don Álvaro le tembló un ojo. No soportaba no poder advertir a su hijo de la auténtica Carla, pero no podía arriesgarse. Perder a Teresa suponía perder media vida y su fortuna. Y su hijo jamás se lo perdonaría… En otra ocasión, Carla y Javi se quedaron dos semanas con sus padres. Las vacaciones, en fin, estaban en pleno apogeo. Don Álvaro procuraba evitar a Carla, poniendo excusas. Hasta que un día, estando solo en casa, la curiosidad le pudo. Hurgó en el bolso de Carla: neceser, agenda, libretita. Y un test de embarazo. Dos rayas. —Pensaba que la desgracia era que mi hijo se casase con… No, esto sí que es una desgracia —lo volvió a dejar en el bolso, pero no cerró a tiempo. Carla le pilló enseguida. —Qué feo es rebuscar en ajeno, don Álvaro —ironizó, aunque no parecía molesta. Él tampoco se excusó. —¿Estás embarazada de Javi? Carla se le acercó, recogió el bolso y, mirándole, soltó: —Creo que le he fastidiado la sorpresa, don Álvaro. Él se enfureció. Ahora Carla no se alejaría de su hijo. Si hablaba, todos caerían. El silencio era su única salida. Pero dolía no poder avisar al hijo del agujero en el que iba a caer. *** Pasaron nueve meses… y medio año más. Javi y Carla criaban a Alicia. Don Álvaro evitaba visitarles. Ni ver, ni pensar. No sentía a la nieta como propia. Carla le inquietaba. Su indiferencia hacia Javi y su pasado oscuro le aterraban. Y otra vez. Teresa planeaba ir a ver a Javi y Carla. —¿Vienes, Álvaro? —No, me duele la cabeza. —¿Otra vez? Esto ya huele raro. —No, en serio. Estoy cansado. Ve tú sola. Don Álvaro se parapetó, como siempre, detrás de supuestas migrañas, resfriados o dolores de piernas. Hasta tomaba pastillas para disimular. No podía estar cerca de Carla, pero tampoco podía contar nada. La tarde resultó monótona, salvo por las neuras. Leyó. Vagueó. Hasta que se dio cuenta de que Teresa tardaba mucho. Eran las once y su mujer no volvía. No contestaba el móvil. Así que llamó a Javi. —¿Todo bien? ¿Tu madre se marchó? Aquí no ha llegado. —Papá, eres la última persona con la que quiero hablar ahora. Y colgó… Don Álvaro pensó en acercarse cuando un coche se paró frente a la casa. Era el de Carla. Se puso tenso, pero al verla casi se desmaya. —¿A qué vienes tú aquí? ¡Dímelo! ¿Qué ha pasado? Carla aparentaba calma. Se sirvió un vino y se acomodó. —Se acabó todo. —¿Qué dices? —Lo nuestro. De todos. Javi ha encontrado unas fotos nuestras de hace cuatro años en la web de un bar, ¿sabes? Aquella fiesta en el “Oasis”. Resulta que buscaba sitios para celebrar el aniversario y, sorpresa, ahí estábamos, preciosos. El fotógrafo lo colgó todo. Y ahora Javi está como una furia. Tu Teresa quiere divorciarse. Y, como tú querías, yo también acabaré divorciándome de tu hijo. Don Álvaro se dejó caer en el suelo. —¿Y a qué has venido? —A huir un poco —sonrió Carla—. La casa es un desastre. Alicia está con la niñera. ¿Quieres vino? Le ofreció el mismo vino que él tomaba. Bebieron en la terraza. Solo el canto de los grillos les recordaba algo de complicidad. —Todo esto es culpa tuya —dijo él. Carla asintió, sin despegar los ojos del vaso. —Eso parece. —Eres insoportable. —Eso seguro. —Ni siquiera te da pena Javi. —Me da, pero más pena me doy yo. —Solo te quieres a ti misma. —No te lo discuto. Él le tomó la cara con la mano. —Sabes que nunca te he querido —susurró. —Te creo. *** Por la mañana, cuando Teresa llegó dispuesta a hacer las paces y perdonar a su marido aunque le costara medio sistema nervioso, encontró a Carla y a don Álvaro juntos. Aún dormidos. —¿Quién anda ahí? —preguntó Carla, medio despierta. —Yo —musitó Teresa, contemplando cómo se le venía el mundo abajo. Carla sonrió con calma. Don Álvaro se despertó después, pero no salió tras su mujer.

Esposa y padre Claudia solo fingía que tenía ganas de conocer a los padres de Luis. ¿Para qué los quería?