He perdido las ganas de ayudar a mi suegra desde que descubrí lo que había hecho. Pero tampoco puedo abandonarla del todo.
Tengo dos hijos. Cada uno con un padre diferente. Mi hija mayor se llama Martina y tiene ya 16 años. El padre de Martina le pasa la manutención puntualmente y siempre está en contacto con ella. Aunque mi primer marido volvió a casarse y tiene dos niños más con su mujer actual, no se olvida de nuestra hija ni de broma.
Mi hijo, sin embargo, no ha tenido tanta suerte. Hace dos años, mi segundo marido cayó enfermo repentinamente y, tres días después, falleció en el hospital. Ha pasado tiempo, pero aún no termino de creérmelo. A veces imagino que la puerta se abrirá y será él quien entre, con su sonrisa y su buenos días de siempre. Grandes dramas Shakespeare no serían tan tristes como yo cuando me quedo llorando por toda la casa.
Durante este tiempo he sido una piña con la madre de mi difunto marido, Carmen. Nos tocó lo mismo a las dos: mi marido era su único hijo, así que el dolor era doble. Nos apoyamos muchísimo, juntas en nuestras penas. Nos llamábamos, nos veíamos con frecuencia y hablábamos sin parar de él, como si con recordarle se nos hiciera más llevadera la ausencia.
Hubo un momento en que hasta pensamos en irnos a vivir juntas, pero Carmen al final se echó atrás. Y así pasaron siete años. Siempre llevamos una relación estupenda. Podríamos decir que éramos como amigas del alma, pero sin esas peleas tontas de quinceañeras.
Todavía recuerdo cuando me quedé embarazada y Carmen sacó a relucir lo del test de paternidad; ¡vaya cabeza la suya! Había visto un programa en la tele, de esos de cotilleo, sobre un hombre que resultó estar criando al hijo de otro. Yo le solté rápido:
Menuda tontería. Mira, si un hombre duda de si un niño es suyo, va a acabar portándose como esos padres de domingo que solo aparecen para el helado.
Carmen insistía que, vamos, que no dudaba de que el bebé fuera hijo de su hijo. Yo, la verdad, pensaba que en cuanto naciera el niño, seguramente sacaría el tema otra vez, pero luego nunca dijo nada más.
Este verano, la salud de Carmen pegó un bajón terrible. Decidí convencerla para que se viniera a vivir cerca de mí. Busqué una agencia inmobiliaria y nos pusimos manos a la obra para comprarle un pisito.
Pero entonces Carmen acabó ingresada y el agente inmobiliario nos pidió el certificado de defunción del marido de ella. Carmen no estaba para buscar papeles, así que me ofrecí yo misma a rebuscar en su piso. Empecé a trastear en su archivador cuando, entre papeles y facturas, apareció un documento de lo más curioso: una prueba de paternidad.
Resulta que, con mi hijo recién nacido y apenas dos mesesito, la buena de Carmen se las ingenió para hacerle un test que confirmara la paternidad de su hijo. Me quedé flipando. ¡O sea, que nunca confió en mí! No me pude callar y se lo solté todo a Carmen, bien clarito. Ahora está que no sabe dónde meterse, disculpándose y diciendo que fue una tontería, que lo sentía un montón. Pero yo sigo ahí, con la espinita clavada. Me siento traicionada, la verdad, por todos esos años de silencio.
Ahora mismo siento que ya no me sale del alma ayudarla. Pero a la vez, comprendo que no tiene a nadie más. No quiero que mi hijo pierda a su abuela, así que seguiré echándole una mano. Aunque la confianza y ese calorcito entre nosotras eso, me temo, ya nunca volverá.
