—¡Menuda manipuladora esa mujer con mi marido! —exclamaba indignada Inés Inés miraba el móvil y sentía cómo dentro empezaba a hervir ese irritante enfado tan conocido. Sergio llamaba por tercera vez en la misma tarde. —Inés, perdóname, por favor —la voz, cansada y culpable, le resultaba dolorosamente familiar—. Sé que teníamos entradas para el teatro, pero… A ver, Olga dice que a Diego le ha subido la fiebre a cuarenta. Sola no puede con él. Tú lo entiendes, ¿verdad? Inés entendía. Demasiado bien. —Sergio, ya tenemos las entradas compradas —dijo ella con voz serena, aunque todo su interior gritaba—. ¡Llevamos mes y medio esperando esta función! —Lo sé, cielo. Te lo voy a compensar, de verdad. Pero es un niño, no puedo dejarle tirado. Cuando colgó, Inés llamó a su amiga. —¡Elena, te lo puedes creer? —iba de un lado a otro por el salón, gesticulando—. ¡Otra vez! ¡La tercera vez este mes! Que si el niño enfermo, que si el coche de la ex estropeado, que si otra tontería cualquiera. —Bueno, Inés, igual sí que el niño está malo —sugirió con cautela Elena. —¡Claro que lo sé! —Inés se dejó caer en el sofá—. Claro que lo está. Los niños se ponen malos, es normal. Lo raro es que siempre le llame a él, ¿no? ¿No tiene padres? ¿Amigas? —Bueno… —¡Nada de “bueno”! —Inés se levantó bruscamente—. ¡Esa mujer le manipula! Sergio es demasiado bueno y no lo ve. Sabe perfectamente que va a soltarlo todo y salir corriendo. Se aprovecha de eso. Al otro lado, Elena suspiró. —¿Y estás segura de que el problema es ella? —¿Pues en quién si no? —Inés se detuvo. —No sé. Solo piensa. Si una mujer llama a su ex y él deja todo por ella siempre… ¿quién usa a quién? Inés abrió la boca. La cerró. Notó una punzada desagradable por dentro. —No digas tonterías, Elena —replicó de forma brusca—. Sergio es simplemente un padre responsable. No va a desentenderse de su hijo. —Vale, vale —asintió rápido su amiga—. Solo lo decía, sin más. Pero ese “sin más” se le quedó clavado como una espinita. Pequeña, molesta. Y no terminaba de salir. Sergio volvió tarde esa noche. Cansado, desaliñado y con cara de sentirse culpable. —Perdóname, he sido un idiota —dijo abrazándola por detrás, apoyando la cara en su cuello—. Te compraré nuevas entradas, te lo prometo. Las mejores. De verdad. Inés callaba. Miraba por la ventana y pensaba: ¿Cuántas veces ha dicho lo mismo ya? ¿Cinco? ¿Diez? ¿Veinte? Y siempre igual: “Tú lo entiendes”. Entiendo, pensaba Inés. Solo que ya ni sé qué estoy entendiendo. Y empezaron a acumularse los pequeños detalles. Al principio, casi invisibles, como polvo en una estantería: no lo ves, pero pasas el dedo y ahí está. Capa gris. Inés notó que Sergio escondía el móvil raro últimamente. Antes lo dejaba en cualquier parte —mesa, sofá, baño—. Ahora lo llevaba siempre encima. Hasta para ir a por un vaso de agua a la cocina. —Sergio, ¿por qué te llevas el móvil hasta para tomar agua? —le preguntó una noche, fingiendo tono casual. —¿Eh? Ah, costumbre. En el trabajo estoy siempre pendiente. Bueno. Después Inés vio de casualidad el calendario en su móvil. Quería apuntar el teatro (para reponer la función perdida). Y se encontró: “Recoger a Diego de la guarde a las 16:00”, “Llevar papeles del coche a Olga”, “Llamar a O. por vacuna”. O. era Olga. —Sergio —dijo en la cena, removiendo el té con tanta lentitud que el azúcar ya ni se veía—, ¿sabes cuándo es mi defensa de tesis? Él levantó la mirada. —¿La tesis? Eh… En mayo, ¿no? —En marzo. Dentro de quince días. —Ah, sí. Perdona, tengo la cabeza agujereada. La cabeza llena de agujeros. Pero el calendario de Olga lo sabe de memoria. Y luego estaban las transferencias. Inés tropezó de casualidad con un extracto del banco —Sergio lo dejó en la mesa—. Tres envíos de veinte mil euros. Destinataria: O. Cuervo. —Sergio —llamó, papeles en la mano—. ¿Esto? Ni se inmutó. Solo suspiró. —Ayudo a Olga. Su madre está enferma, necesitaba medicamentos. Luego le hacía falta para las actividades del niño. Ya sabes, va sola con él. —Sesenta mil euros, Sergio. En tres meses. —¿Y qué? ¡Es mi hijo! ¿Qué quieres, que los deje tirados? Inés dejó los papeles sobre la mesa. —No, claro que no. Solo me resulta raro que no me lo hayas contado. —¡No es que se me olvidara! ¡Es que sabía que ibas a empezar con todo esto! Ese “todo esto” sonó como si Inés fuera una histérica, celosa y quisquillosa. Y aún falta otro episodio: el del coche. Inés se sentó de copiloto y vio en el asiento de atrás un dibujo infantil. Una casa, flores, sol, tres personas. Papá, mamá, Diego. Sin ella. Inés cogió el dibujo. Lo miró por ambas caras. Atrás ponía, con caligrafía temblorosa: “Para Papá. Nuestra familia. Diego”. —Sergio —le dijo queda. —¿Qué? —¿Esto de dónde sale? Él miró. —Ah, lo ha dibujado Diego. ¿A que está bien? Menudo artista va a ser, ¿eh? Inés miró el dibujo. A Sergio. Al dibujo otra vez. —Sergio, aquí dice “nuestra familia”. —Ya… Es pequeño. Para él la familia somos Olga, él y yo. Lo ve así. Es cosa de psicología infantil. Inés dejó el dibujo, se sentó muy recta. Se abrochó el cinturón. Y no dijo nada en todo el trayecto. Luego Olga empezó a aparecer de verdad. Al principio solo una vez —”recoger las cosas de Diego que estaban en casa de Sergio”—. Luego otra —”hablar sobre las vacaciones de verano”—. Después, sin más —”pasaba por aquí y he venido a saludar”. Olga siempre serena, amable, sonriente. —¡Hola, Inés! —decía como si fueran amigas—. ¿No interrumpo? ¿Está Sergio en casa? Y después de esas visitas, Sergio quedaba ausente. Distante. Mirando al vacío. Contestando por monosílabos. —¿Te pasa algo? —le preguntaba Inés. —No, es que estoy cansado. Inés empezó a sentirse de más. Como un estorbo. Y un día, por casualidad, escuchó una llamada. Sergio estaba en el baño. Pensó que la puerta estaba bien cerrada. Pero quedó entreabierta. E Inés oyó: —Olga, no llores… Ya te he dicho que te ayudo… Claro que te ayudo. Lo sabes, siempre estoy contigo. Un tono suave. Cariñoso. Íntimo, casi. Inés se apartó. Se sentó en el sofá. Y entonces le cayó todo encima. A Sergio no lo manipulan. Él lo permite. Porque le conviene. Inés estuvo tres días callada. No montó escenas. Observaba, simplemente. Como un científico estudiando un insecto raro bajo el microscopio. Y vio algo claro. Sergio sabía el horario de Olga al dedillo. El de ella, Inés, no. Sabía cuándo tenía Diego guardería, clases, cuándo Olga iba al médico. En el calendario, todo apuntado. Lo de Inés, ni se acordaba. Se escribía constantemente con alguien. El móvil vibraba cada poco. Él contestaba rápido, y después se le quedaba cara de sentimiento de culpa. Como si hubiera hecho algo prohibido. Una tarde, el móvil sonó cuando Sergio estaba en la ducha. Inés miró la pantalla. “Olga”. Le fue imposible no coger. —¿Sergio? —voz llorosa al otro lado—. Sergio, ¿puedes venir? Estoy fatal… No sé a quién acudir. Inés calló. —¿Sergio? ¿Me oyes? No puedo más. Por favor. Siempre has estado aquí… Inés colgó. Dejó el móvil. Se sentó, y de pronto soltó una carcajada. ¡Madre mía! Qué ingenua. Qué tonta. Sergio salió de la ducha, empapado, envuelto en una toalla. —Ha llamado Olga —dijo Inés tranquila. Él se quedó quieto. —¿Has cogido tú el teléfono? —Sí. —Inés se levantó. Le miró—. Estaba llorando. Decía que tú siempre estabas ahí. Él, buscando palabras. Mil opciones en la cabeza; se veía en su cara. —Verás, Olga está pasando un momento muy difícil. No tiene a nadie. Solo me tiene a mí. ¿Cómo voy a dejarla sola? —¿Sola? —Inés sonrió irónicamente—. Sergio, te separaste hace cuatro años. Ya no es tu mujer. Es tu ex. Hace mucho que la dejaste. —¡Pero tenemos un hijo! —¿Y eso qué significa? —Inés se acercó—. ¿Que cada vez que llame, tienes que correr? ¿Que tienes que pasarle dinero por detrás? ¿Que te sabes su horario mejor que el mío? —¡Estás exagerando! —¿¡Yo!? Notó algo romperse dentro. Cogió el bolso y empezó a meter ropa. —¿Sabes qué? He estado mucho tiempo convencida de que la culpa era de ella. Que te manipulaba. Que usaba al niño. Que era una bruja incapaz de soltar amarras. Se volvió. —Pero la verdad es que el problema eres tú. Tú se lo permites. Incluso lo eliges. Porque te viene bien. Vives dos vidas: la ex, que te necesita, y yo, que aguanto. Y tú nunca eliges. Porque es más cómodo. —No te vayas, Inés. —No me voy —dijo en voz baja—. Salgo. Salgo de este triángulo en el que siempre soy la tercera. ¿Lo ves? No lucho contra tu exmujer. Simplemente no juego vuestro juego. Sergio quedó plantado, mojado, confundido, hundido. —Inés, espera. Hablemos. —No hay nada que hablar. —Se puso el abrigo—. Tu elección la hiciste hace mucho. Yo fui demasiado tonta para verlo. Ya no lo soy. Abrió la puerta. —Adiós, Sergio. Dale recuerdos a Olga. Ahora puede llamarte a cualquier hora. Cerró la puerta sin ruido. Un mes después, Inés se tomaba un café con Elena. —¿Cómo estás? —preguntó la amiga. —Bien —sonrió Inés—. Muy bien, de verdad. Y era cierto. La primera semana le dolió, le costó no llamar, no escribir, no volver. Aguantó. Se alquiló un estudio pequeño, buscó un trabajo extra y defendió la tesis. Sergio llamaba. Mucho. Mensajes eternos, pidiendo perdón y explicando. “Inés, perdóname, he sido un tonto. Tenías razón. Empecemos de cero”. Inés no respondía. Sabía que era inútil. No era cuestión de Olga. El problema era él. Y hasta que él no lo entendiera, nada podría cambiar. —¿Y él? —preguntó Elena. —¿Quién? —Sergio, claro. —Ni idea. No hablamos. Elena guardó silencio. —¿Te arrepientes? Inés lo pensó. ¿Se arrepentía? No. Curiosamente, no. Sentía otra cosa. Alivio, como si se hubiera quitado una mochila enorme que llevaba meses cargando. —He tomado mi decisión —apuré el café—. Por él. Y por mí. Elena sonrió. —Eres valiente. —Bah —restó importancia Inés—. Simplemente… he crecido. Sergio se quedó solo. Lo curioso es que Olga dejó de llamar enseguida. Resultó que, sin Inés como espectadora, el juego perdió su gracia. Y cuando Sergio intentó recuperar la relación de siempre, ella fue fría y clara. —Tú la elegiste a ella —dijo Olga con calma—. Así que vive con tu elección. Yo rehice mi vida. Ya no necesito tu ayuda. Sergio buscó a Inés. Esperó en su portal, la esperó al salir del trabajo, mensajes interminables. Pero ella fue firme. —Sergio, suéltame —le dijo la última vez—. Y suéltate a ti. No somos compatibles. Querías dos vidas a la vez. Yo solo quiero una. Pero de verdad. Inés caminaba al anochecer por Madrid y pensaba en lo curioso que es todo. Tanto miedo a quedarse sola. Tanto miedo a perder a Sergio. Y al perderlo, no perdió nada. Porque quien no sabe elegir, no puede dar nada real. Y ella solo quería y merecía lo real. ¿Tú qué opinas? ¿Crees que a Sergio le merece la pena intentar volver con su primera mujer, ahora que con Inés no funcionó?