Cuando mi padre fallece, echo de mi piso a la mujer con la que ha convivido dieciséis años.
Todo el mundo me señala con el dedo.
Hace poco ha muerto mi padre. Casi justo después del entierro, expulso del piso a la mujer con la que llevaba muchísimos años viviendo. ¿Por qué lo hago? Porque durante todo este tiempo su comportamiento conmigo ha sido insostenible. ¿Por qué iba a tener yo que portarme bien con ella? La trato tal y como ella me trató a mí.
Mi madre murió cuando yo tenía solo nueve años. Tenía cáncer y se fue de forma rápida. Mi padre era de esos hombres incapaces de vivir solos. Así que, tras la muerte de mi madre, buscó una pareja de inmediato. Yo entonces empecé a cambiar a menudo de casa, yendo de una abuela a otra. No fue tan terrible, pero sí ansiaba enormemente tener un sitio fijo al que llamar hogar.
Mi padre incluso me presentaba a algunas de sus nuevas parejas, aunque ninguna duró demasiado. Él deseaba que yo me llevase bien con ellas, pero yo sentía que estaba traicionando a mi madre y no intentaba acercarme a nadie.
Todo cambió cuando, con catorce años, mi padre comenzó a convivir con una mujer que se llamaba Begoña. Al principio, Begoña me cayó bien. Durante los primeros días fue amable conmigo, pero luego me di cuenta de que solo fingía para ganarse mi confianza. Pronto empezó a imponer sus normas y a mostrarse diferente.
Me trataba como si no fuera nadie. Frecuentemente iniciaba discusiones y siempre le decía a mi padre que la mala era yo, y que ella era generosa y paciente. Se creaba conflicto entre mi padre y yo, porque él la creía a ella y no me escuchaba. Eso me enfurecía. A mi padre no le gustaba que yo ‘me metiera’ en su vida. Begoña le aseguraba que su propia hija vivía con la abuela y no le suponía ningún problema.
Un día, mi padre metió mis cosas en bolsas y me llevó en coche a casa de mi abuela Carmen, su madre. Aquello me cambió la vida: me tocó cambiar de instituto y empezar de nuevo con otros amigos. Al principio, mi padre hacía el esfuerzo de venir a verme de vez en cuando. Pero poco a poco, dejó de visitarme.
Nuestra relación mejoró un poco cuando cumplí veinte años. Entré en la universidad y mi padre incluso me pidió que fuera a vivir otra vez con él, pero preferí el colegio mayor y rehacer mi vida de manera independiente. Ya no veía a Begoña desde hacía mucho, pero sabía que seguía viviendo con mi padre, aunque nunca se casaron.
Después me casé yo, tuve un hijo. Mi padre venía a menudo, compartía tiempo con su nieto y conmigo. Hasta que cayó gravemente enfermo. Sufrió un ictus y necesitó atención constante, y fue entonces cuando Begoña dijo que tenía que ayudar a su hija con su nieto pequeño, y se marchó. Me quedé yo sola cuidándole.
Un mes después, mi padre murió. Begoña lloró y me gritó que no le cuidé como debía. Que si ella hubiera estado al cargo, ya se habría recuperado.
Todo lo relacionado con el entierro lo organizamos mi marido y yo. Begoña no puso un solo euro. También preparé el velatorio y la misa de difuntos con la ayuda de mi suegra. Sé con certeza que Begoña ni se acerca a la tumba de mi padre: siempre son flores marchitas las que veo, y solo yo me encargo de limpiarlo.
Más tarde, fui al notario. La mitad de la vivienda ya era mía; mi abuela Carmen me la cedió en vida. La otra mitadla parte de mi padre ahora también recaía en mí por herencia.
Por supuesto, no tenía ninguna intención de que Begoña siguiera viviendo en ese piso. Al principio ni me creyó cuando le pedí que lo desocupara. Discutimos mucho, incluso por esto. Al final llamé a la Policía y solicité formalmente que la desalojaran de mi casa. Comprobaron la documentación y tuvieron que hacerla marcharse. Gritó que me demandaría y que ganaría el juicio, pero sé de sobra que no tiene ninguna opción.
Me quedé de piedra cuando mis propios familiares me dijeron que había sido cruel y ruin, que no tenía corazón. ¿Por qué? Porque ahora Begoña va contando que la culpa de la muerte de mi padre es mía y que solo lo he hecho para quedarme el piso.
Pero yo estoy completamente convencida de que actué bien y no me importa lo más mínimo lo que piense el resto de la familia.
