Llevo cinco años en esa relación. Estuvimos dos casados y tres más viviendo juntos. Durante el compromiso, lo nuestro fue prácticamente una relación a distancia todo el tiempo. Solo nos veíamos cada tres meses; hubo incluso un año entero en el que, por su trabajo, apenas coincidimos un par de veces. En aquel entonces, no lo percibía como un problema. Al contrario, sentía que teníamos la relación perfecta. Nos echábamos mucho de menos, llorábamos por teléfono, compartíamos el cariño mediante mensajes y videollamadas. Jamás discutíamos. Ni él ni yo éramos celosos. Respetábamos el espacio propio. Podía salir a cenar con sus amigos y yo a una fiesta si me apetecía, y aquello no era motivo de lío. Incluso me ayudaba a elegir la ropa antes de salir. No hablamos de nada provocativo; muchas veces me decía que una falda me quedaba demasiado ajustada y que estaría mejor con otra prenda, pero siempre desde el cariño y el respeto. Nunca fue controlador. Al contrario: parecía orgulloso de mí y de mi cuerpo. Todo era sano, tranquilo, ideal.
Hubo un diciembre que se hizo especialmente duro. Sabíamos que no podríamos vernos ni en Navidad ni en Nochevieja y esa idea pesaba. Tristes y decepcionados, fue entonces cuando me propuso que me fuera a vivir con él a su ciudad, Salamanca. Lo hablé con mi familia en Valladolid, y, con su apoyo, di el salto. Dejé mi trabajo y me mudé con él.
Los primeros meses fueron bonitos. La primera etapa nos sirvió para adaptar costumbres: conocernos en lo cotidiano, descubrir cómo nos despertábamos, qué nos ponía de mal humor, qué nos irritaba y qué no. Como yo no tenía trabajo, me ocupaba de la casa y todo fluía sin esfuerzo.
El segundo año mejoró aún más. Éramos un verdadero equipo y la pasión fue a más; no queríamos separarnos ni un momento cuando él no trabajaba. Parecíamos recién casados. Todo cuadraba. Sentía que había hecho lo correcto.
Pero, en el tercer año, algo empezó a torcerse. Retornaba a casa cada vez más tarde, y un día desactivó la ubicación que, hasta entonces, compartíamos sin ningún problema. No comentó por qué. Llegaba a las cinco o seis de la mañana, cuando a las ocho tenía que estar en la oficina. Se duchaba, desayunaba y volvía a salir sin dar explicaciones. Las discusiones se volvieron algo constante.
Hasta que un día pasó algo que me destrozó por dentro: encontré restos de maquillaje sobre una camisa blanca suyabase de maquillaje y carmín, tanto en el cuello como en la manga. No era una mancha pequeña, era obvio. Le pedí explicaciones. Y ahí me soltó unas palabras que nunca olvidaré: que había buscado fuera lo que yo ya no le daba, porque me había vuelto aburrida, solo pensaba en ordenar y limpiar. Aquello me bastó. No dijo exactamente te he engañado, pero tampoco lo negó. Lo confirmó sin usar esas palabras.
Me vine abajo. Lloraba sin consuelo. Sentía un dolor físico en el pecho. No sabía qué hacer ni cómo salir de ese pozo. Así que decidí cuidarme un poco. Volví al gimnasio, algo que había dejado desde que vivía con él. Allí conocí a otro hombre. Empezamos a hablar y era agradable. Un día me invitó a tomar algo, y fui yo quien sugirió ir a su piso. Estuvo de acuerdo. Quedamos por la tarde. Ambos sabíamos de sobra a lo que íbamos.
Esa misma mañana, después de verle en el gimnasio, el remordimiento no me dejaba: Esto no puede ser. Voy a engañarle. Se lo merece. Pero enseguida pensé: No. No voy a ser como él. Decidí parar ahí, acabar primero y no convertirme en lo que él fue para mí.
Esperé a que mi marido volviera a casa para comer. Ni le dejé pasar a la habitación. Nos sentamos en el comedor y le solté que esto no funcionaba, que me había engañado, y que no me interesaba saber ni con quién ni desde cuándo. Aquí, en este momento, se acababa todo. Me pidió que no exagerara, que esa mujer no tenía importancia, que no era como yo, que podíamos arreglarlo. No quise seguir.
No le mencioné que había conocido a otro ni que sentía deseo hacia alguien más. Simplemente le dije que me iba. Tenía las maletas hechas. Me preguntó a dónde pensaba ir, si tenía a alguien esperándome. Le respondí que eso no importaba, que ya me las arreglaría.
Salí de esa casa con mis maletas y fui directamente al piso del otro hombre. Al verme cargada con el equipaje, se asustó. Le expliqué que acababa de dejar a mi marido y que al día siguiente volvería a Valladolid, solo quería pasar la noche con él. Aceptó.
Aquella noche fue la experiencia más intensa de mi vida. No sé si por la rabia, el dolor acumulado, pero fue algo incomparable a cualquier cosa que hubiese sentido antes, ni siquiera con mi exmarido.
Al día siguiente compré un billete y regresé a Valladolid. Volví a casa de mis padres; no tenía otro sitio al que ir. No quise saber nada más de mi ex. Han pasado dos años desde aquello. Ahora vivo sola, tengo trabajo y alquilo un piso en el centro. No me arrepiento de haber tomado esa decisión. Estuve a punto de traicionarme y traicionarle, pero supe parar, terminar lo nuestro antes, y no convertirme en la persona en la que él se convirtió conmigo.
He aprendido que, por muy complicado que parezca, siempre estás a tiempo de recuperar el control de tu vida. Nadie merece que pierdas tu dignidad.
