February 2026 – Page 159

— ¡Papá, mejor no vengas más! Porque cada vez que te vas, mamá empieza a llorar. Llora hasta el amanecer. — Yo me duermo, despierto, vuelvo a dormir y a despertar, y ella sigue llorando. Le pregunto: «Mamá, ¿por qué lloras? ¿Por papá?» — Ella dice que no llora, solo se suena porque tiene catarro. Pero yo ya soy mayor y sé que esos mocos no llevan lágrimas con voz. Papá y yo estábamos sentados en una cafetería madrileña; él removía la cucharilla en su café pequeñito y frío, y yo ni tocaba mi helado, aunque parecía una obra de arte: bolas de colores, una hoja de menta y una cereza, todo bañado en chocolate. Cualquier niña de seis años se habría rendido ante ese manjar, pero yo tenía algo más importante que decirle a mi padre. Él guardaba silencio, mucho silencio, y por fin me preguntó: — ¿Qué hacemos, hija? ¿Nos dejamos de ver? ¿Cómo voy a vivir yo así? Arrugué la nariz, tan bonita como la de mamá, y respondí: — No, papá. Yo tampoco podría sin ti. Mejor hagamos esto: llama a mamá y dile que los viernes me recoges tú del cole. — Salimos, charlamos, si te apetece café o helado, podemos venir aquí. Yo te contaré todo de cómo vivimos mamá y yo. Después pensé un rato y añadí: — Si alguna vez quieres ver a mamá, yo la grabo en el móvil y te enseño las fotos. ¿Te parece? Papá sonrió y asintió: — Vale, así viviremos ahora, hija… Suspiré aliviada y por fin probé mi helado. Pero aún quedaba lo más importante, así que con las “bigotes” de helado bajo la nariz, me puse muy seria, casi adulta. Casi mujer. De esas que deben cuidar de su hombre, aunque él ya esté mayor; la semana pasada fue el cumpleaños de papá y yo le hice una tarjeta, pintando el número «28» gigante. Me puse seria otra vez y le dije: — Creo que tienes que casarte… Y le mentí piadosamente: — No eres tan mayor… Papá apreció mi gesto y resopló: — Eso dices… «No tan mayor»… — ¡No, de verdad! Fíjate en el tío Sergio, el que ya vino dos veces a ver a mamá, aunque es calvo, un poco… aquí… Le señalé la coronilla, alisando mis rizos. Pero al ver que papá se puso tenso, entendí que había desvelado el secreto de mamá. Me tapé la boca con las manos y abrí mucho los ojos. — ¿Tío Sergio? ¿Qué Sergio viene tanto de visita? ¿El jefe de mamá? —dijo papá casi gritándolo. — No sé, papá… quizás jefe. Trae caramelos y tarta para todos… — Y flores para mamá… Papá entrelazó los dedos y se quedó mirándolos. Yo entendí que estaba tomando una decisión importante, así que esperé sin presionarle. Las mujeres, incluso pequeñas, saben que hay que empujar a los hombres hacia las decisiones correctas. Papá por fin suspiró ruidoso, levantó la cabeza y dijo —como si fuera un Otelo con su Desdémona—: — Vámonos, hija. Ya es tarde, te llevo a casa. Y hablaré con mamá. No le pregunté de qué iba a hablar, pero supe que era importante, así que terminé el helado a toda prisa. Comprendí que lo que papá iba a hacer era mucho más importante que cualquier helado, así que dejé la cucharilla sobre la mesa y me preparé para salir. Fueron casi corriendo, papá me llevaba de la mano y yo casi volaba como una bandera. Cuando llegamos, el ascensor se cerraba llevándose a un vecino. Mi padre miró confundido; yo le miré y pregunté: — ¿Y qué hacemos? ¿Esperamos? ¡Si son solo siete pisos! Me levantó en brazos y subió corriendo por las escaleras. Cuando por fin mi madre abrió la puerta tras sus insistentes timbrazos, papá fue directo al grano: — ¡No puedes hacer esto! ¿Qué Sergio ni qué Sergio? ¡Yo te quiero! Y tenemos a Olalla… Nos abrazó a las dos, entonces yo también les abracé por el cuello y cerré los ojos. Porque los adultos se estaban besando… Así es la vida: a veces una niña pequeña consuela a dos adultos torpes que se aman y se duelen, por orgullo y rencor… Dejad vuestros comentarios, ¿qué pensáis sobre esto? Dadle a “me gusta”.

Papá, mejor no vengas más a casa. Cada vez que te vas, mamá se pone a llorar. Y no para hasta la mañana.

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016

El corazón de mamá — Irenita, el corazón… Irenita, la tensión… — la voz de doña Natividad, débil y temblorosa, apenas se oía por el teléfono pegado al oído… Irina dejó caer el bocadillo a medio comer sobre el plato. Siete y media de la mañana. Puntual, como siempre. — ¡Voy enseguida, doña Natividad! Cogió la caja de las medicinas que siempre tenía preparada en la mesa de la cocina y salió corriendo hacia el piso de su suegra, por suerte a solo dos portales de distancia… Natividad estaba recostada entre almohadas, apretándose el pecho con la mano, los ojos en blanco como una actriz del teatro clásico. — Las pastillas… Por favor… Estoy ardiendo… Me encuentro fatal… Irina le ofreció un vaso de agua. Su suegra bebió con gesto de desagrado. — El agua no está fresca. ¿De dónde la sacaste, del grifo? — Hervida, doña Natividad. Como siempre. — ¡Hervida, dice! ¿Tienes idea del ataque que tuve esta noche? ¡Terrorífico! Pensé que era el final… Irina se sentó al borde de la cama, comprobándole el pulso. Regular. Fuerte. Como el de una atleta. — ¿Aviso a emergencias? — ¡No, ni hablar! — Natividad se incorporó de golpe, recuperando fuerzas al instante. — ¡Nada de médicos de esos! ¡Ya los conozco yo! …Hacia el mediodía, Irina ya estaba de nuevo en el piso de su suegra, con la cubeta y la bayeta en mano. Miércoles. La segunda limpieza general de la semana… — Pasa mejor la aspiradora bajo el sofá — ordenaba Natividad desde su sillón curioseando una revista de pasatiempos — La otra vez había una pelusa y a mí me da alergia. ¡Es horrible! Irina se agachaba bajo el sofá. Le dolían las rodillas. Y la espalda también. Trabajaba a jornada completa de contable, pero aquello no parecía importarle a la suegra. — ¡Y los rodapiés! ¡Repásalos! Vaya nuera tengo, ni una limpieza sabe hacer, y encima presume de esposa… Irina limpiaba rodapiés. Luego ventanas. Luego la lámpara. Natividad la seguía con el dedo repasando cada superficie. — Manchas. Aquí hay manchas. Repítelo. Por la noche, en casa, Irina sacó los restos de sopa de la nevera. Román llegó del trabajo cansado, pero contento. — Irina, ha llamado mamá. Dice que el sábado deberíamos ir a verla. Se encuentra fatal. — Pero Román, ¡si íbamos a irnos de escapada! — ¿Qué escapada? Mamá está con el corazón. Tienes que comprenderlo… Irina lo comprendía. Desde hacía dos años. Dos años malgastados por “recaídas”. Dos años de planes truncados por una llamada y un lamento melodramático. — Román — se sentó frente a su marido —, tenemos que hablar en serio. — ¿De qué? — De tu madre. Román puso mala cara. Ese tema lo convertía de osito tierno en muro de granito. — ¿Otra vez? — ¿Otra vez? ¡Román, es que limpio tres veces por semana su casa! Le preparo menús dietéticos. Corro a su llamada. Y ella… — ¡Está enferma, Irina! ¡Enferma! ¡Tiene el corazón mal! — Tiene un corazón de hierro. ¿Tú la has visto saltar de la cama y perseguirme por la casa para supervisar mi limpieza? — Exageras. — Estoy agotada. Román desvió la mirada. — Mamá ha hecho mucho por mí. No la puedo dejar sola. Es mi deber. Irina miraba a su marido y ya no reconocía al chico con el que se casó, el que la llevaba de conciertos y soñaba con viajar. Había desaparecido, reemplazado por un hijo culpable a merced de su madre. La idea del divorcio rondaba cada vez más. Por las noches, al escuchar los ronquidos de Román. Por las mañanas, al recibir la llamada de su suegra. Por las tardes, limpiando suelos ajenos en vez de vivir su propia vida. …Cada día empezaba igual: con una llamada telefónica. Natividad pedía caldo. Luego albóndigas al vapor. Después puré de verduras. El menú cambiaba, pero siempre cocinaba Irina. — Mamá agradece mucho tus cuidados, decía Román. — ¿Ah, sí? Pues nunca ha dado las gracias. — Bueno… es que le cuesta expresar sus emociones. Irina soltaba una sonrisita amarga. Si algo no le costaba a su suegra era expresar descontento, quejas y reproches. — Román, no puedo más — volvió a intentarlo una noche, tras el enésimo escándalo por un caldo “soso”. — Irina, mamá está enferma… — ¿Dónde está el diagnóstico? ¿Los informes? ¿Algún papel médico? Román titubeó. — Mamá odia a los médicos. — Qué conveniente, ¿no? Enfermar pero rehuir a los médicos. — ¿Y qué propones? — Una revisión. Completa. En una clínica de calidad. Así sabremos la verdad sobre su corazón. Román transmitió el mensaje a su madre. La respuesta llegó al instante. — ¿¡Una revisión!? — Natividad se agarró el pecho teatralmente — ¡No sobreviviría! ¡Que aprenda a hacer cocido antes de mandar a una enferma! Irina lo tuvo claro: si su suegra rehusaba ir a médicos, algo tenía que ocultar. Y era hora de ponerle fin a ese teatro. Pidió cita en la clínica por su cuenta. Sin avisos. Sin discusión. — ¡No pienso ir! — Natividad se cogía al marco de la puerta cuando Irina pasó a buscarla — ¡Me queréis matar! ¡Román! ¡Díselo! Román andaba por el pasillo pálido y confuso. — Mamá, igual sí deberías ir… por tranquilidad… — ¿¡Tranquilidad!? ¡Allí acabarán conmigo! ¡El corazón no me lo aguanta! Irina la cogió del brazo. — Doña Natividad, el taxi espera. O viene usted voluntariamente, o llamo a la ambulancia y les cuento sus ataques diarios. La ingresarán. La suegra se quedó blanca. En sus ojos, por primera vez, miedo real. Durante el camino repitió lamentos y amenazas. Irina conducía en silencio. En el retrovisor, veía el odio disimulado de su suegra. Fueron cuatro horas de pruebas: electrocardiogramas, ecos, análisis, tensión, holters, de todo… El médico salió con las pruebas y revisó los papeles, extrañado. — Doña Natividad, tengo estupendas noticias: el corazón está perfecto, la tensión en regla, las arterias limpias… Está usted sorprendentemente sana para su edad. De verdad, quisiera que muchos jóvenes las tuvieran así. Irina miró lenta y fijamente a la suegra. Natividad, roja y hundida en la silla. — ¡No puede ser! ¡Sufro ataques cada mañana…! — Probablemente sea psicosomático — dijo el médico encogiéndose de hombros —. Le recomiendo un psicoterapeuta. Regresaron a casa en un silencio helado. Y en la casa, Irina ya no se calló: — Dos años, doña Natividad. Dos años dejando todo por sus lamentos. Cocinando menús especiales, frotando suelos, cancelando vacaciones. Y usted… — Irina se atragantó de rabia —. Usted simplemente mentía. — ¡No mentía! ¡Me encontraba mal! ¡Esos médicos no entienden nada! — ¡Basta! — Román intervino tan brusco que ambas se sobresaltaron. — Mamá, basta. Yo he visto los resultados. Clarito: estás sana. Natividad rompió a llorar, esta vez de verdad, moqueando y sin teatro. — Román, hijo… solo quería que no te olvidaras de mí cuando te casaste… quería que vinieras más… — ¿Y había que convertir a mi mujer en criada? ¿Destruir nuestro matrimonio? — No pensé que fuera así… — ¿No lo pensaste? — Román se acercó a su madre —. Sabías lo que hacías. Cada llamada a las siete de la mañana. Cada “ataque” antes de nuestros planes. Eso no es enfermedad; eso es egoísmo puro. Natividad bajó la cabeza. La máscara de mártir se le cayó, dejando al descubierto a una mujer descubierta en su mentira. Irina y Román se marcharon, dejando a la suegra sola ante las ruinas de sus trampas. En el coche, él le tomó la mano. — Perdóname. Tenía que haberme dado cuenta antes. — Sí, tenías. — Fui un tonto. Un niño de mamá ciego. Irina no contestó. No hacía falta. Las llamadas de la suegra cesaron. Ni lamentos matutinos, ni demandas de caldo. Natividad, como tragada por la tierra. Por fin, Irina respiró. Román llamó a su madre a la semana. La conversación fue seca y corta: te queremos, pero han cambiado las reglas. Ni chantajes, ni falsas enfermedades. Si quieres hablar, hazlo de verdad. Natividad murmuró sobre hijos desagradecidos, pero no se atrevió a replicar. Su matrimonio, poco a poco, volvió a la vida. Como un arroyo de primavera: primero un hilillo, luego con fuerza. Irina y Román hicieron por fin aquel viaje. Pasearon, comieron helados, rieron como antes, antes de todo aquel infierno. — Sabes — le dijo Román una noche abrazándola —, tenía tanto miedo de herir a mi madre… que casi te pierdo a ti. — Casi — confirmó Irina —, pero no me perdiste. Sonrió, apretándose a él. Tenían por delante nuevos planes, quizá hijos, una vida normal en libertad. Libertad de verdad, conquistada. Natividad quedó atrás: sana como una manzana y sin poder manipular. Irina y Román, por fin, estaban juntos. De verdad. ¡Queridos míos! Si no queréis perderme y mis relatos, pasaos y suscribíos a mi canal “Soledad tras la pantalla” en Telegram. Ahí podéis leer mis historias antes que nadie y charlar conmigo en el chat. Y, por petición popular, mi canal también está en Max. Si Telegram os falla, ¡bienvenidos!

Maribel, el corazón… Maribel, la tensión… la voz de Doña Carmen Fernández, débil y temblorosa

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Llevo veinte años casada y jamás sospeché nada extraño. Mi marido viajaba a menudo por trabajo y yo ya estaba acostumbrada: respondía tarde, volvía cansado, decía que había tenido reuniones largas. Nunca le revisé el móvil ni le cuestioné de más, porque confiaba en él. Un día estaba doblando ropa en el dormitorio. Se sentó en la cama, sin siquiera quitarse los zapatos, y me dijo: — Quiero que me escuches sin interrumpirme. En ese momento supe que algo no iba bien. Me confesó que estaba viendo a otra mujer. Le pregunté quién era. Dudó unos segundos y luego me dijo su nombre: trabajaba cerca de su despacho, era más joven que él. Le pregunté si estaba enamorado. Me respondió que no sabía, pero que con ella se sentía distinto, menos cansado. Le pregunté si pensaba irse y respondió: — Sí. No quiero seguir fingiendo. Aquella noche durmió en el sofá. Salió temprano la mañana siguiente y no volvió en dos días. Cuando regresó, ya había hablado con un abogado. Me dijo que quería el divorcio lo antes posible, “sin dramas”. Empezó a explicarme qué se llevaría y qué no. Yo escuché en silencio. Menos de una semana después, ya no vivía allí. Los meses siguientes fueron duros. Tuve que ocuparme sola de todo lo que antes compartíamos: papeles, facturas, decisiones. Empecé a salir más, no por ganas, sino por necesidad. Aceptaba invitaciones solo para no quedarme en casa. En una de esas salidas, conocí a un hombre haciendo cola para un café. Charlamos de cosas normales: el tiempo, la gente, el retraso. Seguimos mirándonos. Un día, sentados en una mesa pequeña, me contó su edad: tenía quince años menos que yo. No hizo comentarios extraños ni lo dijo en broma. Me preguntó cuántos años tenía y siguió la conversación como si no fuese importante. Me invitó a salir otra vez. Yo acepté. Con él todo fue diferente. No había promesas grandilocuentes ni palabras dulces, solo preguntaba cómo estaba, me escuchaba, se quedaba a mi lado cuando yo hablaba del divorcio sin cambiar de tema. Un día me dijo directamente que yo le gustaba y que sabía que salía de algo complicado. Yo le expliqué que no quería repetir errores ni depender de nadie. Me contestó que no buscaba controlarme ni “rescatarme”. Mi ex lo supo por otros. Me llamó meses después de no tener contacto. Me preguntó si era verdad que salía con alguien más joven. Le dije que sí. Me preguntó si no me daba vergüenza. Yo respondí que vergonzosa fue su traición. Colgó sin despedirse. Me divorcié porque él me dejó por otra, pero después, sin buscarlo, acabé al lado de alguien que me quiere y me valora. ¿Es esto un regalo de la vida?

Hoy quiero dejar por escrito lo que me ha ocurrido en los últimos meses, porque siento que así podré

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011

A Yurito sus padres lo esperaban con muchísima ilusión. Pero el embarazo fue muy complicado y el niño nació prematuro. Pasó sus primeros días en una incubadora; muchos órganos no estaban bien desarrollados. Respirador. Dos operaciones. Desprendimiento de retina. Dos veces dejaron entrar a la familia para despedirse de él. Pero Yurito sobrevivió. Al poco tiempo quedó claro que apenas veía y oía. Su desarrollo físico poco a poco fue mejorando — Yurito se sentó, cogió juguetes, luego empezó a andar agarrado a los muebles. Pero su desarrollo intelectual no avanzaba. Los padres lucharon juntos al principio, hasta que el padre, discretamente, se esfumó, y la madre siguió luchando sola. Encontró una plaza y con tres años y medio le pusieron implantes cocleares. Ahora parecía oír, pero seguía sin progresar. Atendía a especialistas de todo tipo. Su madre Julia venía conmigo varias veces a consultar. Yo le sugería probar esto y lo otro, ella lo intentaba todo… pero sin resultados. Yurito pasaba la mayor parte del tiempo sentado tranquilamente en el parque infantil girando un objeto, golpeándolo contra el suelo, mordiéndose la mano o aullando. A veces chillaba siempre igual; otras, como modulando. Su madre juraba que él la reconocía, la llamaba con un sonido especial y disfrutaba cuando le rascaban la espalda y las piernas. Finalmente, un psiquiatra mayor le soltó: “¿Qué diagnóstico te hace falta? Es un vegetal andante. Toma una decisión y sigue con tu vida. O le ingresas, o simplemente cuidas de él — ya sabes cómo hacerlo, ¿no? No tiene sentido esperar un progreso ni amargarte junto a su parque, yo no lo veo”. Fue la única persona que habló claro en la vida de la madre de Yurito. Ella ingresó a Yurito en un centro especial y volvió a trabajar. Un tiempo después se compró una moto — siempre había querido — y empezó a salir en ruta con otros moteros; al rugir el motor, las penas se desvanecían. El padre pagaba la pensión y ella la destinaba entera a cuidadoras para el fin de semana — Yurito, en el fondo, no era difícil de cuidar si te acostumbrabas a sus aullidos. Uno de sus amigos moteros le confesó: “No me quito de la cabeza, tienes algo especial, trágico y cautivador”. — Ven, te enseño — respondió Julia. Él sonrió pensando que lo invitaba a su casa y a la cama. Julia le mostró a Yurito. Justo estaba animado, aullaba modulando y emitiendo sus sonidos — quizá porque reconoció a su madre o se inquietó por un desconocido. — ¡Joder, vaya sorpresa! — exclamó el motero. — ¿Y qué esperabas? — replicó Julia. Al poco, además de ir en moto, empezaron a vivir juntos. El motero, Stas, ni se acercaba a Yurito (lo hablaron antes) y a Julia tampoco le importaba. Un día, Stas sugirió: vamos a tener un hijo. Julia respondió tajante: ¿y si nos sale otro así? Stas se calló casi un año, luego insistió: no, venga, vamos a intentarlo. Nació Vañito. Por suerte, completamente sano. Stas propuso: ¿y si ingresamos ahora a Yura en una residencia? Ya que tenemos un hijo “normal”. Julia contestó: primero te ingreso yo a ti. Stas reculó enseguida: “Sólo preguntaba…”. Vañito descubrió a Yura a los nueve meses, gateando, y se interesó por él. Stas se alarmaba: no dejes al niño con él, puede ser peligroso. Pero siempre estaba fuera o en la moto, y Julia sí le dejaba. Cuando Vañito gateaba a su lado, Yura no aullaba. Incluso parecía que escuchaba y esperaba. Vañito le traía juguetes, le enseñaba a jugar, le guiaba las manos. Un día Stas enfermó y se quedó en casa el fin de semana. Vio a Vañito caminar aún tambaleante y llamar, y detrás, Yura, siguiéndole como una sombra (hasta entonces, no salía de su esquina). Stas montó una bronca y exigió que protegiera “a mi hijo de tu tonto, o estar siempre vigilando”. Julia señaló la puerta en silencio. Él se amedrentó. Hicieron las paces. Julia vino a verme: — Es un tronco, pero le quiero. Horrible, ¿no? — Es lo natural — le dije. — Quieres a tu hijo pase lo que pase… — Yo hablaba de Stas — aclaró Julia. — ¿Y cree que Yura es peligroso para Vañito? Le dije que, por lo que veía, el que manda es Vañito, pero que había que vigilar. Así lo dejamos. Con año y medio, Vañito enseñó a Yura a apilar piezas según el tamaño. Hablaba con frases, cantaba y decía juegos de manos. — ¿Será nuestro hijo un genio? — preguntó Julia. — Stas quiere saber. Él presume tanto que casi revienta — los hijos de sus amigos ni “papá-mamá” dicen. — Creo que es por Yura — le dije. — No todos los niños de su edad tienen que ser el motor del desarrollo ajeno. — Pues así se lo voy a soltar al tronco con ojos — respondió Julia, encantada. Vaya familia, pensé: vegetal andante, tronco con ojos, mujer motera y niño genio. Cuando Vañito aprendió a usar el orinal, tardó medio año en enseñar a su hermano. Luego Julia le encargó más retos: que le enseñara a Yura a comer solo, beber, vestirse y desvestirse. A los tres años y medio, Vañito preguntó de frente: — ¿Qué le pasa exactamente a Yura? — No ve nada, para empezar. — Sí ve — dijo Vañito —, sólo que mal. Ve esto pero no aquello. Y según la luz. Mejor la lámpara del baño: ahí ve mucho. El oftalmólogo alucinó al ver que traían a un niño de tres años para explicar el estado visual de Yura, pero le escuchó y mandó más pruebas y gafas especiales. En la guardería, a Vañito no le fue nada bien. — ¡A ese chaval hay que mandarlo a primaria ya! ¡Qué lumbreras! — protestó la seño — No hay quien le aguante, todo lo sabe, todo lo discute. Me negué a escolarizarlo antes de tiempo: que haga actividades y ayude a su hermano. Stas, para mi sorpresa, lo aceptó y le dijo a Julia: “Quédate con ellos hasta que empiecen el cole, en la guardería no pinta nada. Y, por cierto, ¿te has dado cuenta de que tu hijo lleva casi un año sin aullar?” Al medio año siguiente, Yura dijo: mamá, papá, Vaña, dame, agua y miau-miau. Entraron juntos al colegio. Vañito sufría: ¿cómo estará solo? ¿Los profesores serán buenos? ¿Le entenderán? Ahora, en quinto, aún hace primero los deberes con Yura y luego los suyos. Yura habla con frases sencillas. Sabe leer y usar el ordenador. Le encanta cocinar y limpiar (dirigido por Vaña o mamá), y sentarse en el banco del patio a mirar, escuchar y oler. Saluda a todos los vecinos, le encanta moldear plastilina y montar y desmontar piezas. Pero lo que más le gusta en el mundo es salir todos juntos en moto por carreteras de la sierra — él con mamá, Vaña con papá, y gritar juntos al viento.

A Lucía sus padres la esperaron con mucha ilusión. Pero el embarazo fue complicado y la niña nació prematura

Ahora tengo 52 años y no tengo nada: sin esposa, sin familia, sin hijos, sin trabajo… me he quedado completamente solo por mis propias decisiones

Ahora tengo 52 años. Y no tengo nada. No tengo esposa, familia, hijos, trabajo nada de nada.

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013

Lo más doloroso que me sucedió en 2025 fue descubrir que mi esposa me estaba engañando…

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093

Lo más doloroso que me ocurrió en aquel lejano año de 2025 fue descubrir que mi esposo me estaba siendo