Ahora tengo 52 años. Y no tengo nada. No tengo esposa, familia, hijos, trabajo nada de nada.
Me llamo Javier. Estuve casado con mi esposa durante tres décadas. Siempre fui yo quien traía el dinero a casa, mientras que mi mujer, Inés, se ocupaba del hogar. Nunca quise que trabajase, me gustaba verla dedicada a nuestra familia. Pero, con el paso de los años, aquello empezó a resultarme asfixiante.
Vivíamos juntos respetándonos mutuamente, pero con el tiempo, el cariño se fue apagando. Pensaba que esto era lo normal, así que no le di demasiado valor. Todo cambió de golpe. Una noche, en un bar de Salamanca, conocí a Lucía. Era veinte años más joven que yo, muy guapa, cariñosa y con una alegría contagiosa. Me pareció como si la suerte me hubiese sonreído.
Empezamos a vernos y pronto se convirtió en mi amante. Al cabo de dos meses, no soportaba la idea de seguir engañando a Inés. Ya no quería regresar a casa después del trabajo. Tenía claro que amaba a Lucía, quería que fuera mi mujer.
Pocos días después, le conté la verdad a Inés. No se alteró, ni montó ninguna escena. Mantuvo la compostura. Yo creía que tampoco me quería, por eso aceptó todo con tanta serenidad. Solo ahora comprendo el daño que le causé.
Nos divorciamos. Vendimos el piso en el centro de Valladolid donde compartimos tantos años. Lucía insistió en que no dejara el piso a mi exmujer. Y yo le hice caso. Inés se compró un estudio pequeñito. Yo, con los ahorros, adquirí un piso de dos habitaciones para Lucía.
No ayudé a mi exmujer, no le di ni un euro. Sabía que no tenía ingresos propios y que encontrar trabajo le costaría. Pero entonces, no me importaba. Nuestros hijos, Álvaro y Rodrigo, no querían ni verme. Me recriminaban haber traicionado a su madre y no podían perdonarme.
En ese momento, todo me daba igual. Lucía estaba embarazada y los dos esperábamos ilusionados la llegada del bebé. Pero al nacer, el niño no tenía ningún parecido ni conmigo ni con Lucía. Mis amigos sospechaban que no era hijo mío. Me negaba a escucharles.
Mi vida con Lucía fue un desastre. Trabajaba a destajo, tenía que ocuparme de la casa y del niño, mientras Lucía solo pedía dinero y se marchaba de casa cada dos por tres. El piso siempre estaba hecho un desastre, la nevera vacía. Lucía volvía de madrugada, oliendo a alcohol y, encima, montando broncas sin motivo.
Al final, perdí el trabajo. Estaba quemado, enfadado con el mundo e hice las cosas mal en la empresa. Esa fue mi vida durante tres años. Al cabo de ese tiempo, mi hermano, que nunca soportó a Lucía y siempre sospechó que el niño no era mío, me convenció de hacerme una prueba de ADN. El resultado: el niño no era hijo mío.
Me divorcié de Lucía en cuanto lo supe. Durante aquellos años no supe nada de Inés ni de nuestros hijos. Tras el divorcio, quise volver con la que fue mi mujer. Compré un ramo de flores, una botella de vino Rioja y una tarta, y fui a buscarla a su piso. Ya no vivía allí. El nuevo propietario me dio su dirección actual.
Me presenté en el nuevo domicilio. Me abrió la puerta un señor. Me contó que Inés se había buscado un buen trabajo y se había casado con un compañero de la oficina. Que era feliz, y que no le faltaba de nada.
Algún tiempo después, me crucé con ella en una cafetería. Le pedí que volviera conmigo. Me miró como si estuviera loco y se fue sin más. Ahora sé el gran error que cometí. ¿Qué pensaba, qué conseguí? ¿Por qué dejé a mi mujer por una chica joven?
Ahora tengo 52 años. Y no tengo nada. No tengo esposa, ni trabajo, ni mis hijos me hablan. Perdí todo lo más importante de mi vida. Y la culpa fue solo mía. Este error, por desgracia, ya no tiene arregloSolo me quedó aprender a vivir con las consecuencias de mis actos. No espero comprensión ni perdón, pero, a veces, sentado en el banco del parque donde jugaban mis hijos de pequeños, escucho el bullicio de otras familias y sonrío con amargura. Ya no puedo cambiar el pasado, pero al menos puedo admitir mi culpa y mirar de frente mi soledad.
He dejado de buscar atajos hacia la felicidad. Cada mañana me levanto y, a pesar del dolor, trato de ser útil: hago voluntariado en un comedor social, ayudo a quienes sé que aún pueden reconstruir sus vidas. No es redención, ni esperanza de recompensa. Es, simplemente, lo poco que me queda.
Quizás nunca recupere lo que perdí. Pero en cada gesto de ayuda, en cada palabra amable que brindo a un desconocido, siento que, al menos, estoy sembrando algo bueno. Tal vez, algún día, alguien me recuerde no por mis errores, sino por el hombre que, aunque tarde, supo reconocerlos y buscó hacer el bien mientras tuvo tiempo.
Ahora tengo 52 años y no tengo nada: sin esposa, sin familia, sin hijos, sin trabajo… me he quedado completamente solo por mis propias decisiones
