He cometido errores en mi vida, pero el más grande aún vive a mi lado y no sé qué hacer. Tenía 25 años cuando me casé con un chico llamado Alejandro. Él era dos años mayor que yo. En aquel entonces me parecía casi un príncipe montado en un caballo blanco.
Siempre me regalaba flores, detalles, me ayudaba con las cosas pesadas, nunca discutíamos y, si surgía alguna dificultad, la podíamos resolver con calma. Nunca vivimos juntos antes de casarnos. Ni él ni yo éramos partidarios de la convivencia previa, nos parecía algo poco serio. Así que nos casamos directamente. Mis padres nos dieron dinero en euros para la boda, aunque esa cantidad no era suficiente para comprar un piso. Tampoco me apetecía mucho alquilar, porque ¿para qué iba a pagarle a un desconocido y tener que aguantar sus exigencias sobre cómo vivimos? En resumidas cuentas, la madre de Alejandro nos propuso que viviéramos en su casa. Tenía dos habitaciones en el piso y se aburría, además había suficiente espacio. ¿Por qué no?
Acepté sin pensarlo demasiado. La madre de Alejandro me pareció una mujer agradable, así que fue fácil congeniar con ella. Pero, en cuanto me casé con Alejandro y me mudé con mi suegra, descubrí mucho más sobre mi marido. Resultó que su madre aún lo veía como un niño pequeño. Y, viviendo con ella, no hacía absolutamente nada en casa. Llegaba al punto de que su madre le lavaba los calzoncillos y los calcetines, a un hombre hecho y derecho. Hay que reconocer que eso no es normal.
Alejandro solo iba a trabajar y se ocupaba de sus cosas. No es casualidad que, en cuanto empezamos a compartir techo, todas las responsabilidades domésticas recayeron sobre mí. Ahora tenía que cocinar para todos, limpiar, lavar ropa y planchar. ¿Necesitaba eso? Mi suegra tampoco se metía en lo mío y no entraba en la cocina cuando cocinaba. Pero el hecho de que nunca quisiera ayudar daba la impresión de que estaba allí solo para hacer de sirvienta.
Después vinieron noticias peores. Un día se incendió un enchufe y apagué el fuego. Cuando le pedí a mi marido que quitara lo que quedaba del viejo y pusiera uno nuevo, para él era como resolver una ecuación imposible. Descubrí que Alejandro ni siquiera sabía cómo se cambia un enchufe. Y cuando fue necesario cambiar la bombilla de la habitación, él se echó atrás y dijo que no tenía intención de hacerlo. Así que cogí una silla y cambié la bombilla yo misma. En fin, resultó que mi marido no sabía hacer nada en casa. Pongamos que no sea grave, pero lo peor era que ni siquiera quería aprender. ¿Para qué, decía él? Mejor llamar a alguien y pagar. Vale, pero mi marido no gana miles de euros como para que otros hagan todo por él.
Lo que más me molestaba era que mi suegra trataba a su hijo como si tuviera siete años, y él le respondía tímidamente mami.
Alejandro, ¿te has puesto los calcetines? ¿Te has cambiado los calzoncillos? Alejandro, ¿te has aseado bien? Escuchar esas conversaciones me daban ganas de marcharme corriendo. Es un hombre adulto y su madre le pregunta si se ha cambiado los calzoncillos.
En definitiva, quiero divorciarme. Pero, ¿y luego qué haré? No tengo vivienda propia y el dinero que me dieron mis padres se ha acabado. Pero tampoco puedo aguantar todo esto. ¿Cuánto tiempo más puedo soportar este mutismo?
