Es lunes por la mañana y llego a la oficina antes que nadie. Al pasar junto al escritorio de la nueva contable, veo mi gemelo de plata con la piedra azul ese mismo que había perdido hace tres días en casa. Siento un vuelco en el pecho porque mi mujer siempre dijo que nunca lo vio. Y ahora está aquí, justo entre la calculadora y unas carpetas de Carmen.
Me quedo quieto, clavando la mirada en esa pequeña piedra, como si pudiera contarme por sí sola la verdad. Carmen entra en la sala y se detiene de golpe al verme. Después, con un gesto rápido, tapa el gemelo usando una carpeta.
¿Eso es mío? pregunto con voz tranquila.
Su rostro se queda pálido.
No… solo lo encontré.
Justo en ese momento, mi mujer aparece en la oficina con un café en la mano. A veces venía a sorprenderme por la mañana. Su sonrisa se congela al vernos a los tres, con la carpeta en medio.
¿Qué sucede? pregunta.
La miro fijamente a los ojos.
Eso mismo intento averiguar.
Carmen permanece inmóvil, tensa. Yo cojo despacio la carpeta y, debajo, vuelve a aparecer mi gemelo. La piedra azul, con esa pequeña raya por debajo, la misma marca que hice hace años al dejarla caer en el suelo.
Te dije que la perdí en casa le susurro a mi mujer.
Ella se muerde el labio.
Quizá la trajiste sin darte cuenta.
Carmen da un paso atrás.
Yo sólo la encontré en el suelo ayer.
Pero su voz suena insegura.
De pronto, recuerdo un detalle insignificante. El viernes llegué antes de lo normal. El piso estaba tranquilo, pero en el baño flotaba un perfume ajeno ligero, dulce, nada parecido al de mi esposa.
Le pregunté en su momento.
Era una amiga me dijo. Solo pasó un momento.
Ahora miro a Carmen. El mismo perfume. El mismo.
¿Tú estuviste en mi casa el viernes? pregunto.
Carmen se pone aún más pálida.
No.
Mi mujer interviene enseguida.
¿Qué dices? No tiene sentido.
Pero el silencio entre ellas lo dice todo.
Miro las manos de Carmen. Juega nerviosa con un anillo no de boda, sólo uno delgado y metálico. Entonces murmura:
No sabía que estabas casado.
El silencio es tal que hasta escucho la cafetera del pasillo.
Mi mujer se gira hacia ella de repente.
¿Cómo?
Carmen la mira a los ojos.
Tú dijiste que estabais separados.
Las palabras retumban como un portazo. Un instante ni siquiera comprendo lo que significan.
¿Quién lo dijo? pregunto.
Carmen mira a mi mujer.
En ese momento, todo encaja.
Mi mujer.
Ella sonríe con nerviosismo, luego se ríe bajo.
Bueno parece que ya es hora de dejar el teatro.
La miro, sin entender.
¿Qué teatro?
Deja la taza de café en la mesa.
Carmen y yo llevamos juntos dos meses.
Lo dice con una tranquilidad casi insoportable.
Ella pensaba que eras solo mi compañero de piso añade. Era más sencillo así.
Carmen la mira atónita.
Tú dijiste que era tu ex marido
Mi mujer se encoge de hombros.
Casi.
Entonces me doy cuenta de otra cosa.
El gemelo.
Carmen lo había encontrado en mi piso.
Porque había estado allí. Con mi mujer.
Y seguramente en mi propia cama.
Cojo el gemelo y lo guardo en el bolsillo.
Luego digo algo que ninguna de las dos esperaba.
Perfecto.
Ambas me miran al instante.
Porque ayer firmé los papeles de venta del piso.
Mi mujer se queda blanca.
¿Cómo?
El piso está a mi nombre respondo con calma. Y los nuevos propietarios reciben las llaves en tres días.
Carmen retrocede un paso.
Tú dijiste que vivíais juntos
Mi mujer la mira con rabia.
Yo me limito a esbozar una sonrisa.
Parece que las dos tendréis que buscar un sitio nuevo.
Agarro mi chaqueta y salgo hacia la puerta.
Detrás de mí estallan los reproches.
¡Me mentiste! grita Carmen.
¡Cállate! le espeta mi mujer.
Pero yo ya camino por el pasillo.
Y por primera vez en meses siento una extraña calma.
Solo me pregunto una cosa más.
¿Debí contarlo antes, que la venta era mi seguro por si algún día averiguaba la verdad?
¿O hice lo correcto?
