El profesor no permitió a una alumna ir al baño

Educación financiera y salud

Author Estrella EfrenoReading 3 minViews 5Published by April 8, 2026

A principios de este año, pasé por una de mis antiguas clases del instituto. En medio de la lección, una chica pidió permiso para ir al baño, pero el profesor, firme como una estatua de la Plaza Mayor, no la dejó. Ella, toda educada, lo volvió a pedir y él, como si nada, otra vez que no.

Unos minutos después, la pobre insistió diciendo que era urgente, pero el profesor seguía en las mismas, con más cara de vinagre aún. Cuando pasan otros cinco minutos, la chica lo intenta de nuevo y le suplica con voz apurada, ya que era evidente que ocurría algo serio. El profe, en plan sargento, le dice muy serio: No. Entonces la chica se pone de pie, toda roja como un tomate de huerta y, delante de toda la clase, le suelta al profesor que le acaba de bajar la regla y que NECESITA ir al baño de verdad-de-la-buena.

Todo el mundo se quedó mirándola con la boca abierta; el ambiente era tan tenso que se podía cortar con un cuchillo de jamón. Tras unos instantes de silencio, el profesor le manda sentarse otra vez y sigue diciendo que no puede irse. Ahí, hasta las paredes se pusieron incómodas. Pero entonces, un chico con pinta de delantero del Real Madrid, todo deportista él se levantó, miró al profesor y le preguntó: ¿Tienes esposa? ¿No has vivido nunca con una madre o una hermana? ¡Le ha venido la regla y necesita ir al baño! Da igual lo que digas, porque va a ir igualmente.

En ese momento se acerca, le ofrece la mano a la chica y juntos salen rumbo al baño, como Don Quijote salvando a Dulcinea. Cuando volvieron, el profe, ofendidísimo, les echó la bronca y dijo que su comportamiento era inaceptable. Esa escena no se me va a olvidar en la vida.

Al final, aquel chico demostró tener más sentido común que el mismísimo profesor. Vamos, para darle un aplauso y una tapa de tortilla.

Add a comment

El profesor no permitió a una alumna ir al baño

Una vez al mes Nina S. apretó contra el pecho la bolsa de basura y se detuvo frente al tablón de anuncios junto al ascensor. En una hoja cuadriculada, sujeta con chinchetas, destacaba en grande: «Una vez al mes — a un vecino». Más abajo, fechas y apellidos, y en la esquina una firma: «Sergio, piso 34». Al lado, alguien había escrito a bolígrafo: «Se necesitan 2 personas el sábado, para ayudar con cajas». Nina S. leyó la nota dos veces y sintió el mismo fastidio que cuando escucha una voz ajena en el pasillo. Llevaba diez años viviendo en ese portal y conocía las normas: se saludan si coinciden en la entrada y cada uno sigue su camino. Como mucho, un escueto «¿no sabría dónde está el electricista?» o «Por favor, entregue la factura». Pero un turno de ayuda, apellidos, chinchetas… Le recordaba las reuniones de su anterior trabajo, donde todos fingían ser «equipo» y luego cada uno se salvaba a sí mismo. En la zona del vertedero se cruzó con Valeria, del quinto, que siempre cargaba dos bolsas, por si una se rompía. — ¿Has visto? — Valeria asintió hacia el tablón. — Lo ha ideado Sergio. Dice que así es más fácil. No uno solo, sino juntos. — Juntos… — repitió Nina procurando que su voz sonara neutral. — ¿Y si uno no quiere hacerlo juntos? Valeria se encogió de hombros. — Bueno, nadie obliga. Es solo que, cuando haga falta, haya quien ayude. Nina salió al patio y se dio cuenta que ya discutía mentalmente con Sergio, el del treinta y cuatro. «Cuando haga falta», ¿eso quién lo decide? ¿Y por qué tiene que concernir a todos? El sábado por la mañana oyó golpes y voces en el portal. A través de la puerta se colaban el «¡Cuidado con la esquina!» y «¡Sujeta el ascensor!». Nina permanecía en la cocina, con un trapo húmedo entre las manos, incapaz de no escuchar. Imaginó a sus vecinos —a quienes solo conocía de vista— transportando cajas y un sofá ajenos, algunos mandando, otros refunfuñando. Le desagradaba pensar que se asomaban a vidas ajenas entre cartones y, al mismo tiempo, sentía extraña envidia: les habían invitado. Al cabo de una hora todo quedó en silencio. Por la tarde, de camino a la compra, Nina vio una pila de cajas vacías y cinta adhesiva en el banco. Sergio, alto y con cara de cansancio, recogía basura en una bolsa. — Buenas tardes —le dijo, como si se conocieran de toda la vida—. ¿No molestamos? — No —contestó Nina—. Solo fue un poco ruidoso. — Lo entiendo. Intentamos acabar antes de comer. Tania, la del segundo, se mudaba; sola con el niño. Bueno, sola… — hizo un gesto de indiferencia. — En fin, si alguna vez necesitas algo, apúntalo en el tablón. No hace falta que sea una mudanza. Cualquier tontería. La palabra «tontería» sonó de tal manera que Nina no encontró de qué aferrarse para discutir. No insistía, no la convencía. Solo lo decía y seguía con su bolsa. En las semanas siguientes, el tablón empezó a llenarse de vida propia. Nina pasaba delante y siempre veía anuncios nuevos. «A Petrovich, piso 19 —medicinas tras la operación, ¿quién puede ir a la farmacia?». «Hay que atornillar una balda en el 27; tengo taladro». «Colecta de 200 euros para el portero automático; quien no tenga suelto, luego». Las letras variaban: unos escribían con pulso firme, otros, nerviosos. Ella no se apuntaba. Le parecía lo correcto: no meterse. Pero observaba. Una tarde, al volver del trabajo, Nina se encontró en el ascensor a una niña del portal de al lado llorando contra su manga. Valeria estaba a su lado, sujetándola y susurrándole: — No llores. Ahora lo buscamos. Sergio dice que él tiene. — ¿Qué ocurre? —preguntó Nina, aunque podría haber seguido de largo. Valeria la miró como si ya supiera que Nina no se reiría. — Su abuela —explicó—, tiene la tensión alta. Se acabaron las pastillas y la farmacia está cerrada. Sergio trae unas mientras compran al día siguiente. Nina asintió y, dentro de casa, tardó en quitarse el abrigo. Pensó en lo fácil que Valeria había dicho «lo encontramos». No «llama a emergencias», no «no es asunto nuestro», sino «lo encontramos». Y en que Sergio daba sus pastillas sin preguntar si volverían. Días después estalló una mini polémica en el portal. Al anuncio de la colecta para el portero, alguien añadió: «Otra vez nos sacan dinero. El que quiera, que pague». Firma garabateada, sin nombre. Dos mujeres se enzarzaban junto al ascensor. — Es del tercero, reconozco la letra —susurraba una. — ¿Y tú qué sabes? —replicaba la otra—. Hay quien vive con la pensión y aquí venga pedir dinero. Nina pasó de largo, sintiendo la conocida presión de lo colectivo: ahora empezarían a averiguar quién debe a quién, quién «no paga», quién «se aprovecha». Deseó que todo acabara y el tablón volviera a anuncios de fontaneros. Pero por la tarde vio a Sergio junto al tablón. Retiró con cuidado la hoja conflictiva, la guardó en el bolsillo, puso otra limpia y escribió: «Portero automático. Quien pueda, paga. Quien no pueda, no paga. Lo importante, que funcione. Sergio». Y punto. Nina se sorprendió respetando ese «y punto». Sin lecciones, sin amenazas. Una frontera. Entretanto, su vida empezó a rechinar como la puerta de la escalera, esa que hace meses necesitaba aceite. Primero, una tontería: se desató el latiguillo del baño. Puso un barreño, apretó la rosca, limpió el suelo. Luego, en el trabajo, la jefa avisó sin mirarle: «Por ahora, nada de primas. Paciencia». Nina aguantó. Sabía aguantar. A principios de mes, le empezó a doler la espalda. No tanto como para avisar al médico, pero suficiente para sujetarse a la cama cada mañana y esperar un minuto a que cediera el dolor. Compró pomada, se enroló en un pañuelo y no avisó a nadie. Para ella, quejarse era abrir diálogos y los diálogos, lástima. Una noche, llegó de la compra y oyó un extraño ruido en la puerta: algo raspaba. Era su cerradura: la llave se trababa. La forzó. Giró con un chasquido. Se le encogió el corazón. Se quitó los zapatos, dejó la bolsa sobre la banqueta, sacó el destornillador y trató de desmontar el cerrojo. Las manos le temblaban de cansancio, la espalda le dolía. El silencio de casa era pesado. Al día siguiente, la cerradura se atascó del todo. Nina llegó tarde, con la mochila y carpeta, y no logró abrir. Se apoyó la frente en la puerta de metal, intentando no ceder al pánico: «Cerrajero. Llaves. Dinero. Noche». Llamó a emergencias; le dijeron que en dos horas iría el técnico. Dos horas en el rellano. Más que por los vecinos, fue humillante por la propia impotencia. Se sentó en el peldaño, la bolsa al lado, mirando sus manos marchitas por los productos de limpieza. Manos acostumbradas a salir adelante. La puerta del ascensor se abrió. Salió Sergio. La vio al instante. — ¿Nina? —preguntó, por si se equivocaba. Ella levantó la cabeza y sintió cómo le ardía la cara. — La cerradura —resumió—. Espero al cerrajero. — ¿Tarda? — Dos horas, dijeron. Sergio miró la puerta, luego la bolsa. — Tengo herramientas. ¿Probar mientras esperas? Si no sale, al menos vemos qué pasa. ¿No te importa? Ese «¿no te importa?» pesaba. No dijo «déjame hacerlo», ni «¿qué haces aquí sentada?». Preguntó. Nina quisiera haber respondido «gracias, pero no». Era lo usual, seguro. Pero la espalda dolía, el móvil se agotaba, y la idea de dos horas allí se volvió insoportable. — Prueba —aceptó, sorprendida por la firmeza de su voz. Sergio subió y bajó con una maleta de herramientas. La abrió en el suelo y extendió las piezas sobre un periódico, protegiendo las baldosas. Eso le llamó la atención: el respeto por el espacio ajeno. — No soy cerrajero —advirtió—. Pero tengo idea. Quitó la tapa, juntó los tornillos en una cajita para no perderlos. Nina sentada al lado, sujetando la bolsa, sintió que su vida se volvía un espacio común, y no era necesariamente malo. — Es la leva; está gastada —informó Sergio—. Se podría engrasar, pero conviene cambiar. ¿Tienes llave de repuesto? — No —dijo Nina—. No lo pensé. Sergio asintió sin juicio. Diez minutos después, la puerta cedió. No a la primera, pero cedió. Nina entró, encendió la luz y notó cómo se le aflojaba la tensión. Se giró. — Gracias —dijo. Y añadió, porque si no sonaba a despedida—: Pero no quiero que todos se enteren. Sergio la miró: — Lo entiendo. No diré nada. Pero habrá que cambiar el cerrojo. Si quiere, mañana le paso el contacto de un técnico bueno. Sin charla. Nina asintió. Le gustó que no propusiera «vamos, lo arreglamos entre todos». Ofrecía algo concreto, discreto. Cuando Sergio se fue, cerró la puerta y se quedó escuchando el frigorífico. Sentía ganas de llorar y reír al notar que ayudar no se parecía a dar lástima. Era como un destornillador que te prestan porque tienes las manos ocupadas. Al día siguiente llamó al cerrajero que Sergio recomendó. Se presentó por la tarde, desmontó el cerrojo, mostró la pieza gastada, puso uno nuevo. Nina pagó, recibió dos llaves y guardó una en una cajita arriba del armario, rotulada «de repuesto». Era su pequeño reconocimiento: a veces se necesita ayuda. Una semana después apareció un nuevo mensaje en el tablón: «El sábado, ayuda para Petrovich del 19: llevar compras y medicinas, que tras el hospital le cuesta. Se buscan 2 personas, de 11 a 12». Nina lo leyó y supo que podía. El sábado salió antes de casa. En su bolsa llevaba dos paquetes de galletas y una caja de té. No como limosna, sino como excusa para entrar sin llegar con las manos vacías. En el rellano la esperaba Sergio. — ¿Tú también? —preguntó, sin sorpresa, solo por saber. — Sí —respondió Nina—. Pero aviso: yo llevo lo ligero. Y nada de hablar de salud, ¿vale? Notó lo firme que sonaba. No era disculpa ni súplica, sino condición. — Perfecto —dijo Sergio. Subieron al piso de Petrovich. Les abrió un hombre mayor, cara pálida, jersey casero. Intentó sonreír. — Vaya comisión… —bromeó. — No somos comisión —dijo Nina, entregando la bolsa—. Le traemos la compra. Un poco de té y galletas, por si apetece. Petrovich cogió la bolsa con las dos manos, temeroso de que cayera. — Gracias. Yo… solo que las piernas… — Nada de «yo» —le interrumpió Sergio—. Díganos dónde dejarlo. Entraron a la cocina. Nina puso las bolsas en la mesa, vio una lista de medicinas y el pastillero vacío. No hizo preguntas. Solo preguntó: — ¿Le saco la basura? — Si puede… —dijo Petrovich, avergonzado. Nina cogió una bolsa pequeña, la ató y bajó al rellano. De regreso, notó que la espalda apenas dolía. No porque desapareciera la molestia, sino porque todo estaba más equilibrado dentro de sí. Al salir, Petrovich intentó dar dinero a Sergio. — No hace falta —dijo Sergio. — Por lo menos… —miró a Nina—. Pase, si necesita algo. No muerdo. Nina asintió. — Si hace falta, pasaremos. Y usted no se haga el héroe. Apunte en el tablón lo que necesite. Lo dijo y sintió una nueva seguridad: podía hablar como Sergio. Ni arriba, ni abajo. A la par. Por la noche se detuvo frente al tablón. Alguien había dejado una caja de chinchetas y un pequeño cuaderno. Nina sacó el bolígrafo y escribió con letra clara: «Piso 46. Nina S. Si alguien necesita: puedo ir a la farmacia o recoger paquetes en días laborables después de las 19. No cargo peso». Pinchó la nota y guardó el boli. En casa puso la tetera, sacó la llave de repuesto del armario y la metió en un sobrecito. En el sobre apuntó el número de Sergio y lo dejó en la entrada. No como señal de dependencia, sino como seguro que por fin se permitía. Cuando la puerta del portal se cerró de golpe y sonaron pasos, Nina no se sobresaltó. Apagó el fuego, preparó el té y pensó que «una vez al mes» no va de multitudes. Va de saber que no hace falta sostener todo con una sola mano cuando hay otras cerca.