Querido diario,
Cuando Carmen entró en el apartamento esa tarde, sus ojos se posaron de inmediato en los zapatos de mi suegra, colocados en medio del recibidor. Supe al instante que no habría descanso posible.
María del Carmen Víctor, mi segunda suegra, apareció desde la cocina con el aire de quien está a punto de interrogar en un juicio.
¿Otra vez con esa anciana tan despistada? exclamó. Casa, marido, hijo todo parece estar en entredicho. Menos mal que he venido, que de otro modo se quedarían hambrientos.
Yo, que conocía bien la rutina de Carmen, le respondí:
María del Carmen, Miguel sabía que hoy me retrasaría. He preparado la cena; él solo tiene que calentarla. Sin tu ayuda podría arreglárselas sin problemas.
Durante los diez años que llevo casado con Miguel, he aprendido que mi suegra siempre encuentra algo que criticar, y sus reproches caen en mí como una radio que nunca se apaga, sonando de madrugada hasta la madrugada.
Al principio la situación fue más dura. María del Carmen se convirtió en la segunda madre de Carmen. La primera, Dolores Semprún, era una mujer de tacto. No se entrometía en la vida de su hijo, no daba consejos no solicitados y nunca se imponía. Cuando hacía falta una mano, estaba allí. Carmen recuerda cómo Dolores cuidaba por las noches de la pequeña Catalina, de tres meses, cuando ésta confundía el día con la noche; cómo la llevaba a pasear y le decía:
No hagas nada ahora, solo duerme. Luis vendrá y preparará la cena él mismo.
Cuando a Catalina le cumplieron cinco años, el accidente en la fábrica de Alejandro dejó a Carmen viuda. Dolores, que había perdido a su único hijo, no abandonó a su nuera ni a su nieta. Los primeros tres meses tras la tragedia vivieron bajo el mismo techo, apoyándose mutuamente.
Carmen le propuso a Dolores seguir viviendo juntas, pero ella optó por mudarse a su propio apartamento:
Carmen, tienes solo veintiocho años. Eres una mujer joven, encontrarás tu felicidad. ¿Por qué debería seguir pisando tu suelo?
Yo, que había dejado a Miguel tres años atrás, nunca abandoné a Dolores. Sus padres vivían lejos, y la primera suegra pasó a ser casi una segunda madre, mientras que la abuela de Catalina apenas la escuchaba.
Por eso el comportamiento de María del Carmen, que se cree con derecho a mandar en el hogar de su nuera como si fuera dueña, me dejó atónito. Tras su primera visita, le pedí a Miguel que le explicara que ella solo podía venir de invitada y que, por tanto, debía acordar sus visitas y comportarse en consecuencia.
Cuando María del Carmen reclamó que su intención era ayudar y actuar por buenas razones, Carmen replicó:
Ya no tengo dieciocho años. Incluso cuando me mudé de casa de mis padres, era bastante independiente.
Después de casarme y vivir siete años con mi marido, no necesito que me enseñen a cocinar o a ordenar la casa. Puedo enseñar a muchos otros.
Si vienes, María del Carmen, y recorres los rincones con una servilleta blanca, ¡te haré la inspección del inspector!
Miguel, como buen esposo, siempre la respaldó y, si mi madre a veces mezclaba los cordones, él lo resolvía sin problemas.
En definitiva, Carmen logró que la segunda suegra dejara de inmiscuirse en la forma en que ella manejaba la casa y criaba a los niños. Así, cuando, un año después del segundo matrimonio, Carmen dio la bienvenida a un hijo, María del Carmen ya no le lanzaba consejos sin ser invitada.
La razón de tanto metiche era que la suegra tenía una amiga que le contaba cómo educaba a la esposa del hijo menor. Por supuesto, María del Carmen también quería compartir sus opiniones, aunque no tuviera nada de qué alardear. Lo único que sí tenía era una queja constante: que Carmen visitaba a Dolores y le ayudaba.
Sería mejor que esa anciana fuese una pariente cercana. Cuando Caty era pequeña, la enviaba a la casa de la abuela al verano decía. Yo lo aceptaba con gusto.
Ahora la niña ya estudia, y Carmen sigue yendo a verla. ¡Ya han pasado años! Y ella se aparece dos o tres veces por semana comentaba a su amiga.
En el último año, Carmen estuvo más a menudo con la primera suegra. María del Carmen llamaba a Dolores vieja, aunque solo le llevaban siete años de diferencia. Pero la vejez no rejuvenece, y la enfermedad tampoco embellece; Dolores, enferma, tuvo que vender su casa de campo. Por eso Carmen la visitaba tanto en el hospital como en su domicilio.
Estás gastando el dinero de la familia en gente ajena reprochó Dolores.
No se preocupe, María del Carmen, que cuando Dolores enfermó vendió la casa de campo; tiene los recursos para su cura y no nos pedirá préstamos contestó la nuera.
Cuando la salud de Dolores se deterioró, Carmen contrató a una cuidadora y tomó permiso para pasar medio día con ella mientras Miguel estaba en el trabajo y el niño en la escuela. Sin embargo, esas medidas solo retrasaron lo inevitable y, después de un tiempo, Dolores falleció.
Entonces María del Carmen mostró un gran interés por la herencia de la primera suegra.
Vendió la casa de campo, pero no gastó todo el dinero en un año. Además, su pensión era decente; debe haber algún ahorro.
Y el apartamento de dos habitaciones seguramente irá a los herederos reflexionó. Pero a Carmen todavía no le había preguntado nada, temerosa de la respuesta.
En su lugar, planteó la cuestión a Miguel, cuya respuesta no la tranquilizó.
¿A quién está destinado el testamento? Evidentemente a Catalina, su nieta biológica.
¿Y a mí? ¿Para qué corrí a la anciana sin razón? se preguntó la madre. ¡Imagínese cómo lloraría!
No se preocupe por mí dijo Carmen a su suegra. Yo sabía desde hace tiempo que Dolores dejaría todo a Catalina. La llevé al notario hace un año.
¿Y por qué te movías alrededor de ella si sabías que nada te tocaría? le replicó María del Carmen. Que Catalina la cuide.
Te lo explicaría, pero temo que no lo entenderías respondió Carmen.
En el momento oportuno se formalizó la herencia; Catalina recibió todos los documentos del apartamento y la parte correspondiente del capital. Se acordó que, mientras estudiara y viviera en la residencia universitaria, el piso se alquilaría y el dinero se depositaría en su cuenta. Cuando terminara la universidad decidiría si volver a su ciudad natal o quedarse en la capital; entonces vendería el piso y compraría otro.
Al escuchar que el piso se alquilaría, María del Carmen propuso:
¿Para qué dejar entrar a extraños? Podrían estropearlo. Mejor que vivan allí mi nieta Ximena.
Ximena, de treinta y cinco años, era la hija menor de María del Carmen y aún vivía con ella. Atractiva y con buena figura, tenía estudios universitarios y trabajaba. De romances tenía algunos, pero nunca culminaron en matrimonio.
María del Carmen estaba muy preocupada por su hija.
¿Por qué Ximena no encuentra la felicidad? Carmen, viuda con hijo, ha logrado que mi Miguel se case con ella pensaba.
Creía que, si su hija tuviera su propio piso, podría casarse.
No importa que ahora el piso sea de Catalina meditaba. En tres o cuatro años podría pasar algo: tal vez Catalina encuentre marido con piso en la misma ciudad y le regale el suyo a Ximena. Pero guardó silencio sobre esos planes.
Su decepción fue enorme cuando Catalina se negó a permitir que Ximena ocupara su piso.
No pagará como los demás inquilinos dijo Catalina. Yo pienso solicitar una hipoteca en el futuro; quizás me mude a la capital después de la universidad. Así que el dinero se acumulará.
Eres avara, Catalina, solo piensas en ti le espetó la suegra. Ambas solo piensan en sus intereses. Si Ximena tuviera un piso, quizás se casara ya.
Mamá, tú tienes un piso de tres habitaciones. Véndelo, compra uno de una y dáselo a Ximena sugirió Miguel.
Interesante, ¿no? replicó la madre. Ese piso de tres habitaciones es mío; no hay parte vuestra. ¿Por qué debería encogerse en mis últimos años? He vivido ahí toda mi vida y no pienso mudarme.
No es Miguel quien es interesante, eres tú intervino Carmen. No quieres sacrificar tu piso para tu propia hija, pero hablas sin medida sobre los demás.
Así quedó Ximena con su madre. Catalina alquiló su piso mientras estudiaba, luego lo vendió y compró otro en el centro de la provincia. También viajó a la capital, aunque solo por una semana. Como dice el refrán: Donde no hay quien te vea, todo parece mejor.
Quédate, querido diario, con esta reflexión que hoy me aferro: la familia es un entramado de amor y conflicto, y pretender controlar cada paso solo genera más distancia. Aprendí que, a veces, dejar que los demás sigan su camino, sin imposiciones, es la única forma de mantener la armonía.
Con esto cierro la página de hoy, con la esperanza de que la próxima sea más tranquila.
