— Qué inoportuno es su aniversario — dijo ella. — Encontraron tiempo para celebrarlo y, además, en el pueblo. A Lola le llegaron fragmentos de frases del marido descontento. Ella comprendió que el hermano del marido los había invitado al vigésimo quinto aniversario de vida en común, o, como se dice, la boda de plata.

¡Qué inoportuno este aniversario de los demás! musitó ella. Hallan tiempo para celebrarlo y, peor aún, en el pueblo. A Lola le llegaron fragmentos de frases de un hombre insatisfecho. Comprendió que el hermano del marido los había invitado a la celebración del vigésimoquinto aniversario de vida en común, lo que en la lengua de los viejos es la boda de plata.

El móvil de Iñigo sonó fuerte y demandante, hasta que él contestó.

Era su primo hermano del pueblo.

¡Hola, Zacarías, hola! exclamó Iñigo. ¿Todo bien por allí? ¿Y ustedes, cómo van? Pues bien. ¿Qué tal el sábado?

Perfecto, le paso el recado a Lola. Claro que vendremos, ¿a dónde iremos a parar?

Lola entró en la habitación.

¡Qué inoportuno este aniversario de los demás! repitió, como un eco. Hallan tiempo para celebrarlo y, peor aún, en el pueblo.

Le llegaron a Lola los fragmentos de frases de un hombre insatisfecho.

Se dio cuenta de que el hermano del marido los invitaba al vigésimoquinto aniversario de convivencia, la famosa boda de plata.

Sin embargo, Iñigo y Lola, desde hacía poco, habían decidido separarse.

Últimamente sus diferencias habían crecido, surgió el distanciamiento y el alejamiento mutuo.

Dos días antes, habían tomado la decisión de romper el vínculo. A Lola no le apetecía asistir a esa boda de plata, su ánimo estaba en otro plano

¿Quizá tú, Iñigo, irás solo al aniversario? Después de todo, eres su primo. Yo, en cambio, quisiera encontrarme con Teresa le dijo, refiriéndose a la esposa de Zacarías. Siempre nos hemos llevado bien y nos visitábamos.

¿Y si llegamos a su aniversario y les anunciamos que nos separamos?

El viaje del pueblo a la ciudad en autobús duraba cuatro horas, y su coche, viejo y oxidado, estaba en el garaje hacía ya tres meses.

Antes lo usaban a menudo para ir al pueblo de Zacarías, donde había nacido y crecido Iñigo.

Ahora el coche no arrancaba; Lola no sabía si repararlo, invertir dinero o comprar uno nuevo. Nada tenía sentido: la inminente separación había trastornado todos sus planes.

Iñigo también reflexionaba:

Probablemente Lola no vaya; se negará. Ir solo Entonces tendremos que contarle a Zacarías y a Teresa que hemos decidido separarnos. Se desmayarán, harán mil preguntas ¿Y acaso les sirve esa noticia en un día de celebración? Es su boda de plata y yo con mi divorcio. No tiene gracia

Al ver que la mujer entraba en la habitación, Iñigo dijo:

Zacarías llamó, ¿nos vamos o qué? No les diremos nada de nuestra relación. ¿Vamos, y luego nos ocuparemos del divorcio?

Lola asintió:

Vale, que sea su fiesta, vámonos, que ya estamos allí

El autobús se detuvo y el conductor anunció:

¡Todos bajen, que el autobús ya no sigue!

¡¿Qué?¡ exclamó Iñigo, indignado. ¡Quedan cinco kilómetros al pueblo!

El camino está terrible, acaban de cesar las lluvias y no paso con el autobús. Si me quedo atascado, ¿quién me saca? Buscad otro coche o id a pie repuso firme el conductor.

Iñigo y Lola descendieron del autobús; él llevaba una mochila en la mano. Caminar cinco kilómetros no figuraba en sus planes.

¿Qué hacemos, esperamos a alguien que nos lleve o vamos a pie? preguntó a su esposa.

Podríamos esperar hasta el amanecer, pero tendremos que ir a pie contestó Lola.

Maldecían al conductor, mientras el mundo parecía sostenerse sobre la carretera. Iñigo caminaba al frente, Lola lo seguía por la berma. La vía era realmente deficiente, con enormes charcos en medio, pero la orilla permitía el paso.

Curioso, Lola calla y ni se enfada pensó Iñigo. En casa ya habría explotado. Aquí guarda su enfado, y en cuanto lo suelte, tal vez me lo cuente en medio del camino

Ya habían recorrido la mitad del trayecto cuando apareció un bosque de robles que debían atravesar, y al otro lado el pueblo estaba a la vista.

Iñigo aguardaba el momento en que su esposa se enojara. Sin embargo, ella caminaba a su lado, sin decir palabra.

Al detenerse, Iñigo dejó la mochila en el suelo y preguntó:

¿Estás cansada? sentía una ligera culpa por haberla arrastrado a este viaje.

Un poco, ¿podemos descansar sobre aquella rama? señaló un tronco caído.

Se sentaron, miraron alrededor. La belleza los rodeaba: todavía no era tarde, el atardecer se acercaba, los pájaros cantaban, mariposas revoloteaban, los árboles susurraban, los grillos crujían.

Lola recordó aquel viaje, hace casi veinte años, al pueblo de Iñigo, donde ya estaban los mesas puestas y los invitados esperaban a los novios.

¡Qué ha cambiado todo en veinte años! El bosque creció, los robles se hicieron altísimos y majestuosos dijo Lola.

Sí, el tiempo vuela, todo se transforma replicó él. ¿Te acuerdas de aquel día en que la rueda casi se desprende del coche? Tú en vestido de novia con tacones, yo con traje y zapatos lustrados, cruzábamos la berma hacia el pueblo mientras Zacarías cambiaba la rueda. Por alguna razón no esperábamos y seguimos a pie. No tardamos mucho, pero te raspaste el pie.

¡Exacto! Mi pie quedó herido rió Lola. Menos mal que Zacarías arregló el coche rápido, ¡qué juventud! Ahora no hubiéramos ido a pie; nos habríamos quedado esperándote

Tras un breve reposo, retomaron el camino.

Caminaban en silencio, cada cual inmerso en sus pensamientos. Iñigo rememoraba las excursiones escolares con sus compañeros, mientras Lola, citadina, nunca había pasado la noche en el bosque.

Lola, fatigada, también pensaba en su propio asunto:

Mientras nuestro hijo sirve, nos separaremos. Él, claro, no lo aprobará, pero ¿qué más queda? Ya está decidido

El sendero los sacó del bosque y hallaron el pueblo, extendido en una llanura.

¡Qué hermosura! En verano es un espectáculo de colores, calor y sol exclamó Lola.

Sí, siempre es bonito aquí, en verano, en primavera, en otoño e incluso en invierno. Hemos venido en distintas épocas. Qué lástima lo del coche; si hubiera funcionado ya estaríamos allí contestó Iñigo.

Abrieron la puerta de la casa, cruzaron al patio y vieron a Zacarías, que ya estaba colocando las mesas. Corrió hacia ellos y los abrazó.

¿Y vosotros venís a pie? exclamó. ¿Dónde está el coche? ¿Por qué no me lo dijisteis por teléfono? Yo los habría esperado. La carretera está fatal, pero yo iría por la circunvalación.

No sabíamos que el autobús no seguiría, así que nos tocó venir a pie. Al menos respiramos aire fresco y disfrutamos del paisaje.

¡Lola! gritó Teresa, abrazando a su amiga con una alegría desbordante. ¡Qué gusto que habéis llegado! Hace mucho que no nos vemos. Mañana es nuestro aniversario, la boda de plata. El tiempo ha volado como un suspiro y ni nos hemos dado cuenta.

Zacarías y Iñigo charlaron un buen rato, luego se cambiaron de ropa y todos se sentaron a cenar. Pasaron la tarde en el patio, riendo y conversando, hasta que cada uno se retiró a su habitación. A Iñigo y Lola le prepararon una pequeña habitación con un sofá nuevo.

Mira, lo compramos hace poco, señaló Teresa mientras extendía el sofá recién tapizado. Así está ahora en casa. Buenas noches.

Lola se desnudó y se acomodó contra la pared, dejando la mayor parte del sofá para Iñigo. No dormían juntos; él se recostó en una esquina.

Lola, ¿por qué te aferras a la pared? Acuéstate bien, hay sitio para los dos. Seguramente tus piernas están adoloridas tras caminar cinco kilómetros le dijo.

No es que estén adoloridas, es que están entumecidas replicó ella.

Iñigo tomó la manta de sus pies y empezó a masajearle las suelas.

Déjalo, Iñigo, pasa la noche y ya se irá dijo ella.

Cállate, que esto me ayudará a sentirme mejor insistió él.

Al día siguiente, Iñigo y Lola ayudaron a colocar las mesas en el patio y recibieron a los invitados. La conversación surgió tímida al principio, luego fue creciendo y llenándose de risas.

La música empezó, cantaron canciones, bailaron, y la fiesta se tornó una algarabía alegre. En el pueblo todo el mundo se conoce, se celebra en comunidad.

¿Te imaginas, Iñigo? Veinticinco años con Teresa, todo lo teníamos, pero más que eso, lo bueno. A veces discutimos, nos enfadamos, pero nos reconciliamos pronto. No podemos permanecer enfadados mucho tiempo; ella es buena conmigo. Creo que en todos ocurre lo mismo exclamó alegre Zacarías a su primo. ¡Una cuarta de siglo y seguimos cantando! Y a Teresa la adoro, no la entregaría a nadie, nadie más que ella me basta.

Zacarías, basta ya susurró su esposa al oído. Ya basta

¡Que sepas todos lo buena y maravillosa que es mi mujer, la mejor del mundo! gritó Zacarías, mientras los invitados aplaudían al unísono.

Iñigo observaba a Lola, ambos contemplaban a la pareja feliz.

¿Qué decir de su decisión de separarse en medio de una celebración tan radiante? ¿Podría arruinarse tal momento?

Lola percibía en el aire una felicidad palpable, todo lo impregnaba, envolvía a los invitados y a sus almas

Iñigo miraba a su esposa con nuevos ojos y, de pronto, le cruzó por la mente:

¡Mi Lola no es inferior a Teresa! Los malentendidos son parte de la vida. ¿Por qué hemos decidido separarnos? No, no quiero perder a mi mujer.

Sin pensarlo mucho, la abrazó; ella le devolvió la mirada, sorprendida.

En sus ojos vio calor, amor, ternura y algo indescriptible. Entonces comprendió al hombre que tenía delante, porque ella sentía lo mismo.

Tal vez ambos habían hallado la dicha en aquella fiesta de Zacarías y Teresa

Seguro que la felicidad también nos ha cubierto pensó Lola, sonriendo dulcemente, y él le dio un beso en la mejilla.

Al día siguiente hubo una barbacoa, largas charlas, y Iñigo ya no soltaba a Lola de su vista; cada vez que ella se alejaba, él la buscaba con la mirada.

Luego Zacarías los llevó de regreso en autobús

En casa, Iñigo, como si nada hubiese pasado, preguntó a su esposa:

Lola, ¿qué hacemos con el coche? Si lo reparo, costará mucho; ¿compramos uno nuevo? ¿Vendemos el viejo y sumamos el dinero? Y el autobús, ¿lo usamos otra vez para ir a Zacarías?

Tú decides, si hay que comprar, lo hacemos, tú sabes mejor de los motores respondió ella.

Entonces mañana por la mañana iremos al mercadillo de segunda mano, miraremos, compararemos; al fin y al cabo, seguiremos viajando juntos.

Las discusiones sobre el separarse desaparecieron, como si se hubieran disuelto en el aire.

Ya su hijo había regresado, se había casado. Lola e Iñigo permanecían tan felices como siempre.

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— Qué inoportuno es su aniversario — dijo ella. — Encontraron tiempo para celebrarlo y, además, en el pueblo. A Lola le llegaron fragmentos de frases del marido descontento. Ella comprendió que el hermano del marido los había invitado al vigésimo quinto aniversario de vida en común, o, como se dice, la boda de plata.
La hija adoptiva de mi marido me dijo que no soy nadie para ella y exigió que abandonara el piso familiar — ¿Y tú, por qué no has hecho todavía las maletas? Le he dicho bien clarito a papá que necesito este piso para el fin de semana. Tengo planes: quiero hacer una reforma rápida, cambiar los muebles… Ese estilo tan “de abuela” que tenéis me deprime — la chica plantada en la puerta del dormitorio giraba distraída el llavero en el dedo y me miraba con un desprecio que ni se molestaba en ocultar. Dejé la plancha sobre la base despacio, mientras el vapor silbaba y parecía expresar la indignación que hervía en mi interior. Delante estaba Alba, la hija de mi marido, Sergio, de su primer matrimonio. Veintitrés años, maquillaje llamativo, bolso de marca y una seguridad absoluta de que el mundo gira solo a su alrededor. — Hola, Alba — respondí intentando mantener la voz templada — Primero, en una casa decente se saluda. Segundo, no entiendo muy bien de qué mudanza hablas, porque tu padre y yo no pensamos irnos a ningún sitio. — Ay, por favor, no me vengas con lecciones — replicó ella rodando los ojos, y entró en casa sin descalzarse, dejando las suelas sucias de sus zapatillas bien marcadas sobre el suelo que yo había limpiado esa misma mañana. — Papá dijo que lo arregláis vosotros. Tengo un problema: no tengo dónde vivir. He cortado con mi novio, el piso lo pagábamos a medias, y ahora sola no puedo pagar. Pero este, a fin de cuentas, es el piso de mi padre. Por tanto, también mío. ¿No es lógico? En ese momento sonó la puerta de la entrada. Sergio había llegado. Al entrar y ver mi expresión tensa y a su hija tumbada tan campante en el sillón, la cara se le puso enseguida como de culpable. Sergio no es mal hombre, es bueno… pero tiene pánico a los conflictos, sobre todo si se trata de su hija, a la que, desde hace años, ha malcriado por culpa de la culpa que arrastra por su divorcio. — ¡Papá! — Alba se lanzó a besarle. — Estaba explicándole a Elena… a doña Elena, vaya, que necesito espacio. He dejado mis cosas ya en el pasillo, de momento sólo unas cajas. ¿Te importa si uso la habitación grande? Mientras tanto, os apañáis vosotros en la pequeña y ya veréis qué hacéis después. Le miré esperando que se riera, que pusiera a la niña en su sitio. — Elenita, es que Alba de verdad tiene un problema — murmuró Sergio estrujando la gorra entre las manos — No tiene adónde ir. Deja que se quede… de momento. Hay sitio para todos. — ¿De momento? — pregunté sintiendo un escalofrío recorrerme la espalda — Sergio, tu hija acaba de pedirme que recoja mis cosas. No está pidiendo permiso para quedarse, ¡nos está echando! — No exageres — refunfuñó Alba — No estoy echando a papá. Papá se queda. Pero tú, Elena, legalmente aquí no eres nadie. El piso lo compró papá antes de casaros, ¿verdad? Pues eso. No tienes ningún derecho. Así que deja de montar el numerito. Yo me quedaré viviendo cómoda en el piso de mi padre. Es lo justo. Ocho años llevaba conviviendo con Sergio. Cuando le conocí, su piso era una reliquia sin vida, con goteras, muebles rotos y cocina de antes de la Transición. Vendí mi estudio en las afueras, invertí todos mis ahorros y transformé aquel antro en un hogar: reforma integral, electrodomésticos de calidad, muebles italianos… Todo a mi cargo, sin exigirle nunca que regularizáramos la titularidad. “Somos familia, todo es de los dos”, decíamos. — ¿Vas a quedarte callado, Sergio? — pregunté con voz queda — Tu hija dice que aquí soy nadie. ¿De verdad piensas igual? Él miró primero a su hija, luego a mí. — Elena, por favor. Alba está nerviosa, acaba de pasar una ruptura. Lo ha dicho sin pensar. Sólo necesita apoyo estos días. Que se quede en el salón, ¿vale? Es tu sangre. Alba sonrió con triunfo y volvió al móvil, dueña y señora de la casa. — Genial. Por cierto, hay cena pronto, ¿verdad? Pero sin cebolla, ¡la odio! Así comenzó el infierno. La primera semana intenté ser neutral. Pero Alba no se comportaba como invitada, ni siquiera como hija, sino como la jefa de unos inquilinos molestos. Acaparaba el baño dos horas cada mañana, llenaba todos los estantes de potingues y desplazaba mis cosméticos al suelo sin miramiento. Dejaba la cocina hecha un desbarajuste, trastos sucios, cajas de pizza vacía… — Alba, ¿puedes recoger los platos, por favor? — le pedí una noche tras volver agotada de trabajar. — Tengo las uñas recién hechas. ¿Te cuesta mucho? Total, tú cocinas igual. La casa es cosa de mujeres, ¿no? Sergio, en esos momentos, prefería “arreglar el coche” en el garaje o alargar horas en el trabajo. Me dejó sola lidiando con el “problema” que él había traído bajo el brazo. La tensión explotó un sábado, tras un mes de convivencia. Entré en cocina dispuesta a preparar conservas y me encontré a Alba con dos chicos desconocidos tomándose unas cervezas en mi mesa de roble, el cenicero a rebosar aunque estaba prohibido fumar en casa. — Buenos días — dije con voz helada — ¿Qué pasa aquí? — Te presento: estos son Víctor y Dani. Hemos estado charlando. No molestamos. — En mi casa no se fuma. Y menos traes a extraños sin mi permiso. Uno de los chicos me espetó, burlón: — Relájate, tía. Enseguida nos vamos. Albin dice que tus viejos son enrollados pero tú pareces una sargento. Cuando se marcharon, estallé. Fui al dormitorio, aparté el edredón y encaré a Sergio: — O vive aquí según nuestras reglas, ¡o se marcha! No soy la criada de tus amigos, ni la portera de tu hija. ¡Han fumado en mi cocina! Sergio se sentó en la cama, derrotado. — Elena, ¿qué quieres? ¿Que la eche a la calle? Es mi hija… — ¡Y yo tu esposa! ¿O es que, como dice ella, aquí de verdad no soy nadie? La discusión atrajo a Alba, que apareció desafiante en la puerta. — Papá, dile que se calle ya. Es una plasta. Siempre mandando. Esta es TU casa, ¡y ella una gorriona que ha caído aquí por suerte! — ¿Una gorrona? — mi cuerpo se paralizó. Noté cómo se rompía la última hebra de cariño y paciencia. — Eso, una gorrona. Si no fuera por papá, ¿dónde vivirías? Probablemente en una caja bajo un puente. Así que cállate y agradece lo que tienes. Papá, he pensado que igual mejor me quedo yo sola aquí. Vosotros podéis iros a la casa de campo. Hay aire puro y estáis mejor. Yo aquí, más cerca del trabajo y mi vida. ¿Qué te parece? Sergio titubeó. — ¿A la casa de campo? Hija, allí no hay calefacción… está lejos. — Pues la ponéis. Total, Elena gana bien como jefa de contabilidad, que invierta. Y firmáis para mí una donación del piso, así me quedo tranquila. No sea que Elena te la juegue y se quede con la casa. Le miré fijo. Esperaba su reacción. Era el todo o nada. Sergio bajó la cabeza. — Alba, eso es fuerte… Y Elena puso todo el dinero en la reforma… — ¿Invertir en papel pintado cuenta como comprar piso? No me hagas reír. Papá, ¿me quieres? ¡Soy tu única hija! Esposas puede haber muchas. Él calló. No dijo “no.” No frenó a Alba. Simplemente calló. Suspiré hondo. De repente, me sentí en paz. Como si me quitara de los hombros una losa tremenda. — De acuerdo — dije en alto y despacio. Padre e hija me miraron con asombro. — ¿De acuerdo qué? — preguntó Alba, recelosa. — De acuerdo, te he entendido. Tu padre es el propietario legal. No tengo ningún derecho sobre este hormigón. Aquí soy nadie. — ¡Eso es! — gritó Alba, triunfante — ¿Ves, papá? ¡Ella misma lo reconoce! — Liberaré el piso — seguí, mirándole a Sergio — Hoy mismo. Si aquí soy nadie y no pinto nada… no quiero ser un estorbo. Mucha suerte. Sergio se agitó. — Elena, espera. ¿Dónde vas a ir? ¿Por qué tan de golpe? Podemos hablarlo… — No hay nada que hablar. Tu hija quiere vivir aquí. Tú no te opones. ¡Yo sobro! Así de simple. Empiezo a empacar ahora. Di media vuelta y salí al recibidor. Alba chilló y se abrazó a su padre. — ¡Eres el mejor, papá! Lo vamos a pasar genial juntos. Ya era hora de quitarnos a esa ceniza de encima. Cogí el móvil: — ¿Sí, Mudanzas? Necesito un camión en dos horas, grande, con cuatro operarios. Sí, hay bastante mobiliario. Las siguientes tres horas fueron de infarto. No sólo empaqué mi ropa: vacié la casa. Primero, los operarios desmontaron la tele pantalla gigante. La que Alba siempre usaba. — ¡Eh! ¡Eso es nuestro! — Te equivocas, querida — respondí con calma, revisando el inventario — La compré yo a plazos, el recibo está a mi nombre. Después, el sofá de cuero, el dormitorio entero, los electrodomésticos de la cocina: todo comprado por mí, con facturas guardadas. Hasta los cuadros, pintados por mí, y las cortinas. Sergio corría impotente. — Elena, ¡te llevas hasta la lavadora! ¿Y ahora qué haremos? — Las paredes son tuyas, Sergio, el contenido es mío. Lavavajillas, horno, encimera, campana… todo mío. Y con garantía y tickets guardados, soy contable, ya sabes. — ¡Eso es robar! — gritaba Alba al ver esfumarse su reino. — Es recuperar lo mío. Dijiste que no tengo aquí nada, sólo “paredes.” El papel pintado te lo dejo, las cortinas no. — ¿Y dónde te vas a ir? — balbuceó Sergio. — A mi piso nuevo. Lo compré hace tres años sobre plano y acabo de recibir las llaves. Lo tenía alquilado, ahora lo usaré yo. Por cierto… no hay muebles allí, pero los traigo. Sergio se dejó caer en la banqueta (la única que no me llevé: era de su soltería). — ¿Compraste un piso y no dijiste nada? — ¿Para qué? Vivíamos bien, confiaba en ti. Era para los dos, para la vejez. Pero si vamos a tener vejeces separadas, yo ya tengo adónde ir. Alba se quedó sola en un piso vacío, sin muebles ni decoración, sólo radiadores y paredes frías y tristes. — ¡Papá! ¡Haz algo! ¡Nos está desvalijando! ¡Llama a la policía! — Adelante — asentí — enseñarán las facturas y verán de quién es cada cosa. Tú, Sergio, no invertiste nada, luego no reclames. Cuatro horas después, sólo quedaba un sofá desvencijado, la vieja mesa de cocina y un par de sillas. Hasta la lavadora se vino conmigo. Me puse el abrigo: no era una derrotada; más bien, una reina cansada de tanta fiesta absurda. — Dejo las llaves en la mesilla… ah, la mesilla también me la llevo. Bueno, las dejo en el suelo. — Elena… — Sergio me miró horrorizado — No te vayas. Echaré a Alba. ¡Volvamos a como antes! ¡Te quiero! — No, Sergio. Querías comodidad, no a mí. Cuando tu hija me pisoteó, tú callaste. Ya has elegido. Disfruta lo elegido. — ¡¿Y cómo vamos a vivir ahora?! — sollozó Alba — ¡No hay nada en casa! — Pero hay paredes. Son tuyas. Y nadie manda. Libertad pura. Abrí la puerta y me fui sin mirar atrás. Tres meses después, en mi “piso nuevo” todo encajaba a la perfección. Nadie desordenaba, nadie exigía cenas, nadie insultaba. Me apunté a yoga, renové el armario y volví a sentirme viva. Sergio me llamaba a diario: primero para suplicar que volviera, luego para contar que Alba sólo aguantó dos días en la casa vacía y se mudó con una amiga. Ahora no tiene quien le lave camisas, no sabe llamar a un fontanero y está perdido. — Elena, fui un imbécil… Pido un préstamo, amueblo el piso, ¡pero vuelve! Yo sin ti no soy nada. — Sergio, no es cuestión de muebles. Sino de que, cuando me dijeron “no eres nadie”, tú callaste. No quiero volver a ser invisible. Prefiero ser yo. Solicito el divorcio. Colgué y bloqueé su número. Por la noche, contemplando Madrid desde mi pequeño balcón con una infusión, pensé que perderlo todo es, a veces, la única manera de encontrarte de verdad. Porque un piso son cuatro paredes; un hogar, sólo existe donde te respetan. ¡Suscríbete y dale “me gusta” si apoyas la decisión de Elena! ¿Qué harías tú en su lugar? ¡Deja tu opinión en los comentarios!