Hoy me he levantado con la sensación de que algo iba a romper la rutina. No sabía qué, pero al bajar
— ¿Y eso para qué, mamá?.. Desde que volví de Italia, no hago más que escuchar esa frase. Me persigue
¿Y para qué queréis eso, mamá?.. Desde que llegué de Italia, no hago más que escuchar esa frase. — ¿Y para qué queréis eso, mamá? Al principio no le prestaba atención. Bueno, pensaba, mi hija solo se preocupa. Quizá cree que estoy cansada después del largo viaje, o quiere evitarme molestias innecesarias. Pero con el tiempo comprendí: detrás de esas palabras no se esconde ningún cuidado. Había algo más — una extraña y silenciosa convicción de que mi propia vida ya había terminado, y que ahora solo debía existir tranquilamente en un segundo plano de su felicidad familiar. Trabajé veinte años en Italia. Volvía a casa rara vez. Así fue la vida. Enviudé joven, criar a un hijo con un salario pequeño en el pueblo era imposible, así que tomé esa decisión. Y allí, en Italia, al cabo de unos años conocí a una buena persona, Marcello. Vivimos juntos muchos años en armonía y respeto. No veo nada vergonzoso en ello, aunque algunas comadres del pueblo cuchicheaban a mis espaldas. Cada cual tiene su destino. Cuando Marcello falleció, la casa pasó a sus familiares, y sentí que todo — mi misión allí había terminado. Llegó el momento de regresar a casa. Durante estos años, ahorré para una casa grande y hermosa aquí, en España. Ayudé a mi hija Susana, a mi yerno Sergio, a mis nietos. Les compré coches a los niños, y a mi nieta mayor Alicia, un piso separado en la ciudad, porque pronto se casa. Nunca conté cuántos miles de euros envié durante estos veinte años. Si necesitaban algo — para estudios, para reformas, para muebles nuevos o para vacaciones — ni siquiera preguntaba: «¿Y para qué queréis eso?» Querían — compraban. Soñaban — yo ayudaba. —¿Y eso para qué, mamá?… Desde que mi madre volvió de Italia, solo oímos esa frase. Se cuela por el pasillo
¿Y para qué quieres eso, mamá?.. Desde que llegué de Italia, no hago más que oír esa frase. — ¿Y para qué quieres eso, mamá? Al principio no le daba importancia. Pensaba: mi hija solo se preocupa. Quizá cree que estoy cansada del largo viaje, o quiere ahorrarme molestias. Pero con el tiempo comprendí: detrás de esas palabras no hay ningún cuidado. Hay otra cosa — una extraña convicción silenciosa de que mi vida ya terminó y que ahora debo existir tranquilamente en un segundo plano de su felicidad familiar. Trabajé veinte años en Italia. Volvía a casa rara vez. La vida fue así. Enviudé joven, era imposible criar a mi hija con el sueldo de un pueblo, así que di el paso. Allí, en Italia, años después conocí a una buena persona, Marcello. Vivimos muchos años en armonía y respeto. No veo nada vergonzoso en ello, aunque algunas comadres del pueblo cuchicheaban a mis espaldas. Cada cual tiene su destino. Cuando Marcello falleció, la casa pasó a sus familiares, y sentí que mi misión allí había terminado. Era hora de regresar a casa. Durante estos años me gané una casa grande y bonita aquí, en España. Ayudé a mi hija Laura, a mi yerno Javier, a mis nietos. Les compré coches a los niños, y a mi nieta mayor, Alba, un piso aparte en la ciudad, porque se casa pronto. Nunca conté cuántos miles de euros envié en estos veinte años. Si necesitaban algo — estudios, reformas, muebles nuevos o vacaciones — ni siquiera preguntaba: «¿Y para qué queréis eso?». Lo querían, lo compraban. Lo soñaban, yo ayudaba. Querido diario: Desde que volví de Alemania, solo escucho esta frase: «¿Y para qué quiere eso, papá?
– Y bien, ¿qué ha quedado de la fiesta? ¡Tengo que dar de comer a mi hija! – La tía observaba la mesa
– ¿Y bien? ¿Qué ha quedado de la fiesta? ¡Necesito darle de comer a mi hija! – La tía recorría la mesa
– Oye, ¿y qué ha quedado de la fiesta? ¡Tengo que darle de comer a mi hija! – La tía recorría la mesa
