Echada a la calle
Lucía, hija, tú sabes que Begoñita lo está pasando fatal Marina apartó su taza de té frío y clavó una mirada penetrante en su hija. La pobre lleva tres meses sin trabajo. Es tu prima, la sangre tira, ¿no te parece?
Lucía se apretó las sienes con los dedos. Cada domingo, las comidas familiares se convertían en el mismo bucle sin fin. Si no era Begoña para arriba, era Begoña para abajo. La pobre Begoñita, siempre perdida en esa jungla despiadada que es la vida.
Mamá, que tengo una floristería, no una obra de caridad.
¿Obra de caridad? ¡Hija, que estamos hablando de familia! Marina alzó las manos al cielo. Cuando tu padre puso en marcha la frutería, ¿quién le echó el cable? Los de la familia: el tío Antonio, la tía Milagros, todos nos arrimamos el hombro. Y ahora tú vas y les das la espalda a los tuyos.
Pablo, que llevaba un rato jugueteando con el tenedor en la ensalada, levantó la cabeza:
Lucía, tiene razón mamá. Piénsalo: siempre es más seguro trabajar con gente de confianza. Y Begoña… pues no es una extraña que acabes de pescar en la calle.
Lucía le lanzó a Pablo una mirada que lo decía todo. Gracias, querido, por ese apoyo que tanto necesitaba. Pablo, que siempre quería el bien de todos y acababa siendo el tú haz lo que quieras, pero esto. Un diplomático de andar por casa.
¿Eres consciente de la responsabilidad que supone? Lucía se volvió hacia Marina. Begoña no ha montado un ramo en su vida. ¡No sabe diferenciar un clavel de una peonía!
¡Ya aprenderá! ¡Anda que tú naciste sabiendo!
Los días siguientes se transformaron en una caótica vorágine de súplicas. La madre llamando por la mañana, por la tarde y por la noche. La tía Milagros, madre de Begoña, se sumó a la carga vía WhatsApp con audios de cinco minutos, dignos de un culebrón. Pablo, cada cena, metía su cuñita sobre la confianza en los negocios familiares.
Pero si tiene aún la hipoteca sin pagar lloriqueaba Marina por teléfono. Está endeudada hasta las cejas y tú haciéndote la dura
Lucía enmudecía, ya sin fuerzas para discutir, sintiendo que le hervía la sangre.
El viernes se presentó Begoña en persona. Tocó el timbre con una timidez estudiada frente al espejo. Traía cara de cachorro apaleado.
Lucía, sé que estarás enfadada, pero te juro que voy a poner todas las ganas. Te lo prometo Begoña la miró con unos ojos de cordero degollado, y hasta parecía que hablaba en serio. Necesito esto. Haré lo que tú digas, todo.
Lucía miraba a su prima. Veintiocho años y un currículum de papel cebolla: si no era la jefa la que le tenía manía, era el compañero; si no, la faena era demasiado rutinaria. Siempre la culpa era ajena.
Bego, esto no es un juego. Es mi negocio, mi clientela, mi reputación.
¡Que sí, que lo entiendo! Llego antes que nadie y me voy la última. Dime lo que haga falta, pero dame esta oportunidad.
Lucía suspiró. ¿Cuánto podía resistir una sola mujer el bombardeo? Entre presiones, súplicas y exigencias, a lo mejor era ella demasiado dura. Quién sabe, igual a Begoña le venía bien probar la rutina de un trabajo de verdad.
Bueno periodo de prueba. Tres meses. Vendedora en la tienda de Gran Vía. Si llegas tarde tres veces, ni me hables.
Begoña la abrazó con un grito como si le hubiese tocado la Lotería de Navidad. Todos felices. Salvo Lucía, con la lúgubre certeza de haber cometido una cagada histórica.
El primer día de Begoña fue todo un acontecimiento. Lucía misma la llevó a recorrer la tienda, le explicó el sistema de caja, le enseñó cómo se cuidan las flores de las neveras.
A estas, dos veces al día de spray. Aquellas, una vez a la semana. Apunta.
Begoña garabateaba obediente en su cuadernillo, asintiendo y sonriendo como la empleada del año. En el papel, claro.
La realidad llegó a patadas el miércoles: Begoña llegó cuarenta minutos tarde al abrir.
Un atasco tremendo en la M-30, tía. Toda la avenida parada.
El jueves, veinte minutos de retraso. El viernes, media hora.
No sonó el despertador. El móvil está hecho polvo
Lucía apretó los dientes. Adaptación, pensó. Hay que dar margen. No se va a montar el circo en tres días.
A la semana, llegaron las meteduras de pata: pedidos cambiados, facturas cruzadas, envió el encargo a Pepita cuando era para Manolo. Vendió crisantemos como si fuesen margaritasy a mitad de precio. Se dejó la nevera abierta por la noche y se helaron las rosas, una partida de dos mil euros al garete.
¡Si no ha sido aposta! batía las pestañas con dignidad ultrajada. Es que hay tanto que aprender. Que yo solo estoy empezando.
Lucía asentía. Empezando. Todos empezamos, claro. Habría que esperar.
La clientela fiel empezó a poner caras largas. Una señora mayor, clienta de cada viernes desde que gobernaba Suárez, la llamó aparte:
Lucía, hija, perdona pero vuestra chica nueva hace los ramos como si apilara leña. Y encima, de modales ni hablamos. Le pedí que arreglara una composición y puso los ojos en blanco, como si le arruinase la existencia.
Lucía, en mitad de la tienda, veía salir a la clienta con el rostro torcido, y a Begoña, tras el mostrador, mensajeando en el móvil, sin mirar siquiera para despedirse.
Tocaba sentarse a hablar. Una charla adulta y seria.
Esperó al cierre y le pidió que se quedara. Begoña se tiró en la silla, piernas cruzadas y mirando al techo como si fuera consejera delegada.
Begoña, estas dos semanas has llegado tarde siete veces, has confundido tres pedidos y echado a perder las rosas por dos mil euros. Tengo ya cuatro quejas de clientas habituales.
Venga ya, que estoy aprendiendo. No me pidas milagros.
Solo exijo puntualidad y educación.
¡Si la que me ha montado la otra era una maruja amargada! ¿Tengo que aguantarlo todo?
Lucía se frotó el puente de la nariz. El postureo ofendidito de su prima era un espectáculo. Ni sombra de arrepentimiento ni intención de mejorar.
Esto es trabajo. El cliente paga y merece buen trato.
Claro, las clientas por encima de la familia, ¿no? Ya lo pillo, gracias Lucía.
A raíz de eso, se quedó muda. En la tienda hacía lo mínimo, con cara de mártir. Al toparse con Lucía la ignoraba como si fuese de cristal.
Y, como era de esperar, llamó la madre.
¿Pero qué estás haciendo? la voz de Marina llegaba casi chillando. ¡Begoña me ha contado todo! Que la has dejado en ridículo, gritando delante de todo el mundo.
Mamá, yo hablé con ella sola, después de cerrar…
¡No me interrumpas! La pobre está hecha polvo, ¡me ha llamado llorando! Dice que la tratas como a una criada. ¡Es tu familia! ¿Cómo puedes?
Lucía cerró los ojos. Begoña ya había escrito el guión alternativo: ella, la víctima; Lucía, la bruja sin corazón.
Esa noche Pablo llegó a casa en modo prudente. Durante la cena, tras interminables silencios, probó suerte con tono dulce:
Lucía, ¿y si eres demasiado dura? Begoña es tu gente. Hay que ser más flexible
Pablo, está liando los pedidos, la clientela se esfuma.
El dinero no es lo más importante. Son las relaciones familiares…
Lucía lo miró. El mismo que un mes antes insistía en contratar a la prima para el bien del negocio, ahora resultaba que el dinero era lo de menos.
Notó el peso de la soledad retorciéndola por dentro. Su madre la tildaba de fría, el marido pidiendo mano blanda, la tía mandando audios eternos sobre los que olvidan sus raíces. Todos contra Lucía. Todos con la pobrecita Begoñita.
Una semana buscando soluciones: ¿y si la pasaba a otro puesto? ¿Reducirle las horas? ¿Contratarle una instructora? Pero cada día traía alguna chapuza nueva: otra clienta cabreada, otro pedido perdido, otro suspiro de Begoña como si fuera un mártir.
Y entonces Lucía lo vio claro como el agua: mezclar familia y negocio era una ruina. La compasión no sustituye al profesionalismo. Su empresa, su trabajo, no estaban para desastre ajeno.
El despido fue cuestión de un cuarto de hora. Lucía le puso los papeles delante, firmó el finiquito y a correr. Todo por el libro. Begoña los agarró y salió disparada, sin ni siquiera decir adiós.
Aquella noche, el móvil explotó a mensajes: Sin corazón, Te has creído Dios. Has echado a la familia a la calle. Su madre sollozaba al teléfono, la tía la maldecía hasta la séptima generación. Incluso Pablo torcía el gesto mirándola como si acabase de asesinar a Papá Noel.
¿Sabes que ya no volveremos a tener una Nochebuena tranquila? preguntó, casi susurrando.
Lo sé.
¿Y aún así no te arrepientes?
Lucía miró a Pablo. Arrepentida estaba, sí. Por el tiempo perdido, por el dinero que voló con las rosas, por haberle hecho caso a la familia. Pero del despido, ni pizca.
Pasó un mes. Luego medio año. Las ventas subieron un veinte por ciento. La clientela de siempre volvió. El equipo nuevo llegaba puntual, sonreía y jamás mezclaba amapolas con margaritas.
Lucía esquivaba las comidas familiares. Hablaba poco y raro con su madre. Si se cruzaba con Begoña por Madrid, esta daba media vuelta con dignidad de actriz de cine mudo.
Pero al mirar sus tiendas tres ya, ingresos estables y clientela fiel, Lucía sabía que lo había hecho bien. Negocio y familia viven en galaxias distintas. Mezclarlos es perderlo todo.
Eligió su negocio. Y ni un solo día se arrepintió.
