Me da vergüenza llevarte al banquete –dijo Denis sin levantar la vista del móvil–. Allí habrá gente. Gente normal. Nadia estaba junto a la nevera, sujetando un brick de leche. Doce años de matrimonio, dos hijos. Y ahora, vergüenza. –Me pondré el vestido negro. El que tú mismo me compraste. –No es el vestido –por fin la miró–. El problema eres tú. Te has dejado. El pelo, la cara… estás como apagada. Allí estará Vadim con su mujer. Ella es estilista. Y tú… ya sabes. –Entonces no iré. –Eso, muy bien. Diré que tienes fiebre. Nadie dirá una palabra. Se fue a la ducha y Nadia se quedó en la cocina. En la habitación de al lado dormían los niños. Kiril, diez años; Svetlana, ocho. La hipoteca, las facturas, las reuniones del cole. Ella se había disuelto en aquella casa, y su marido empezó a avergonzarse de ella. –¿Está flipando o qué? –dijo Elena, su amiga y peluquera, mirándola como si le hubiera contado el fin del mundo. –¿Vergüenza de llevar a su mujer a un banquete? ¿Quién se cree que es? –Es encargado de almacén. Le han ascendido. –¿Y ahora su mujer ya no da la talla? –Elena llenó la tetera de agua hirviendo, brusca, enfadada–. Escúchame. ¿Recuerdas a qué te dedicabas antes de los niños? –A ser profesora. –No el trabajo. Hacías joyas. Con abalorios. Aún tengo el collar de piedra azul. La gente siempre me pregunta dónde lo he encontrado. Nadia recordó. Montaba joyas por las noches, cuando Denis aún la miraba con interés. –Eso fue hace mucho. –Pues si lo hiciste, puedes hacerlo de nuevo –Elena se acercó–. ¿Cuándo es el banquete? –El sábado. –Perfecto. Mañana vienes a mi casa. Te hago peinado y maquillaje. Llamamos a Olga, tiene vestidos. Y las joyas las pones tú. –Elena, él ha dicho… –Que le den a lo que él ha dicho. Irás al banquete. Y se va a morir de miedo. Olga trajo un vestido color ciruela, largo, con los hombros al aire. Pasaron una hora probándolo, ajustando, pinchando alfileres. –A este color le hacen falta joyas especiales –decía Olga, revoloteando alrededor–. Plata no vale. Oro tampoco. Nadia abrió su antigua caja. Al fondo, envuelto en tela suave, estaba el conjunto: collar y pendientes. Aventurina azul, hecho a mano. Lo había hecho ocho años antes para una ocasión especial que nunca sucedió. –Madre mía, esto es una obra de arte –susurró Olga–. ¿Lo hiciste tú? –Sí. Elena le peinó en ondas suaves, sin excesos. Maquillaje discreto, pero marcado. Nadia se puso el vestido, se abrochó las joyas. La piedra cayó en su cuello fría, con peso solemne. –Ven, mírate –le animó Olga, acercándola al espejo. Nadia vio a alguien que no era la mujer que durante doce años fregó suelos y cocinó sopas. Se vio a sí misma. A quien fue. Restaurante en el Paseo del Manzanares. La sala llena de mesas, trajes, vestidos de noche, música. Nadia entró tarde, como planeaba. Las conversaciones callaron unos segundos. Denis estaba en la barra, riéndose de una broma. Al verla, su expresión se congeló. Nadia pasó de largo, se sentó a una mesa al fondo. Espalda recta, manos tranquilas sobre el regazo. –¿Disculpe, está libre esta silla? Un hombre de unos cuarenta y cinco, traje gris, mirada inteligente. –Libra. –Oleg. Socio de Vadim en otro negocio. Panaderías. ¿Y usted? –Nadia. Mujer del encargado de almacén. Él miró las joyas. –¿Aventurina? Es artesanía, lo veo. Mi madre coleccionaba piedras. Esto no es común. –Lo hice yo. –¿De verdad? –Oleg se inclinó, admirando el trenzado–. Es de nivel. ¿Las vende? –No. Soy… ama de casa. –Curioso. Con esas manos, una no suele quedarse en casa. Toda la noche estuvo a su lado. Hablaron de piedras, de creatividad, de cómo la rutina nos hace olvidar quiénes somos. Oleg la invitaba a bailar, traía cava, reía. Nadia veía a Denis mirándola de lejos. Su cara se ensombrecía por momentos. Al salir, Oleg la acompañó hasta el coche. –Nadia, si decides volver a hacer joyas, llámame –le dio una tarjeta–. Conozco gente interesada, de verdad. Ella tomó la tarjeta y asintió. En casa, Denis no aguantó ni cinco minutos. –¿Tú sabes el numerito que montaste? ¡Toda la noche con ese Oleg! ¿Sabes lo que significa que todos viesen cómo mi mujer se colgaba de otro hombre? –No me colgué de nadie. Hablé. –¡Hablaste! ¡Bailaste tres veces con él! ¡Tres! Vadim me preguntó qué pasaba. He pasado vergüenza. –Siempre tienes vergüenza –Nadia se quitó los zapatos, los dejó en la entrada–. Vergüenza de llevarme, vergüenza si me miran. ¿No hay nada que no te dé vergüenza? –Cállate. ¿Te crees que por ponerte un trapito ya eres alguien? No eres nadie. Ama de casa. Vives a mi costa y encima vas de princesa. Antes habría llorado. Se habría metido en la cama contra la pared. Pero algo se rompió dentro. O quizás encajó. –Los hombres débiles temen a las mujeres fuertes –dijo tranquila–. Eres un acomplejado, Denis. Te aterra que vea lo pequeño que eres. –Lárgate. –Voy a pedir el divorcio. Él calló. La miraba, y por primera vez en sus ojos no había ira, sino desconcierto. –¿Dónde vas a ir con dos niños? Con tus abalorios no vivirás. –Sí lo haré. Por la mañana cogió la tarjeta y llamó al número. Oleg no tuvo prisa. Quedaban en cafés, hablaban de negocios. Él le contó de una conocida con galería de piezas de autor. Que ahora la artesanía está de moda, y la gente se ha cansado de lo industrial. –Tienes un talento raro, Nadia. No es común tener arte y buen gusto a la vez. Empezó a trabajar de noche. Aventurina, jaspe, cornalina. Collares, pulseras, pendientes. Oleg recogía lo hecho y lo llevaba a la galería. A la semana llamaban: todo vendido. Llegaban más pedidos. –¿Denis lo sabe? –No me habla. –¿Y el divorcio? –He encontrado abogada. Estamos en trámite. Oleg ayudó. Sin heroicidades. Pasó contactos, le buscó un piso de alquiler. Cuando Nadia hacía las maletas, Denis se reía en la puerta. –Volverás en una semana. Arrastrándote. Ella cerró la maleta y se fue sin mirar atrás. Seis meses después. Dos habitaciones a las afueras, los niños, el trabajo. Los pedidos fluían. La galería le propuso exposiciones. Nadia abrió perfil en redes sociales, subía fotos. Los seguidores crecían día a día. Oleg venía, traía libros a los niños, llamaba de vez en cuando. No presionaba, ni se metía. Simplemente estaba. –Mamá, ¿él te gusta? –preguntó Svetlana una vez. –Me gusta. –A nosotros también. No grita. Al año Oleg le propuso casarse. Sin arrodillarse, ni rosas. Solo durante la cena, dijo: –Quiero que estéis conmigo. Los tres. Nadia estaba preparada. Dos años después. Denis paseaba por La Vaguada. Tras ser despedido, trabajaba de mozo de almacén –Vadim supo por un colega cómo trataba a su mujer, y le echó a los tres meses. Piso compartido, deudas, soledad. Los vio junto a una joyería. Nadia con un abrigo claro, el pelo arreglado, el mismo collar de aventurina al cuello. Oleg le cogía la mano. Kiril y Svetlana reían, contando historias. Denis se detuvo ante el escaparate. Miró cómo entraban juntos en el coche. Cómo Oleg abría la puerta a Nadia. Cómo ella sonreía. Luego vio su reflejo en el cristal. Chaqueta vieja, cara gris, ojos vacíos. Perdió a una reina. Y ella aprendió a vivir sin él. Y ese fue su peor castigo: comprender demasiado tarde lo que tuvo… ¡Gracias, queridos lectores, por vuestros comentarios y “me gusta”!