¿Alguna vez os han dado las sobras, supuestamente como favor, y luego os habéis dado cuenta de que eran lo más valioso? Mi familia creyó humillarme dejándome un trozo de barro y ciénaga. Pero, a veces, el barro esconde oro.
En mi familia, el valor de uno se media por la marca del reloj y el año del coche.
Yo, Rodrigo, siempre fui la oveja negra. O, como gustaban decir, el hippy. Soy biólogo: mi vida es trabajo de campo, botas embarradas, entre juncos y bosques, estudiando ecosistemas. Para mi madre, mi hermano Fernando y mi hermana Lucía, aquello solo significaba fracaso.
Fernando es abogado en una multinacional, Lucía tiene su propia boutique y Rodrigo Rodrigo juega con ranas, solía decir mi madre en cada cena familiar mientras todos reían.
El único que me entendió fue mi abuelo paterno, don Salvador. Hombre sencillo, antiguo labrador y propietario de unas tierras junto a la costa. Cuando enfermó, fui el único que se mudó con él para cuidarle.
Fernando y Lucía rara vez aparecían. Venían solo a comprobar cuánto le queda.
Abuelo, ¿has firmado ya los papeles de la casa de la playa? preguntaba Fernando, mirando el testamento como un buitre.
Mi abuelo sonreía y me guiñaba el ojo.
Todo a su tiempo, hijos.
Cuando mi abuelo falleció, el luto duró lo que el trayecto a la notaría.
La lectura del testamento fue todo un teatro.
A mi hijo Fernando dejo la casa principal y las cuentas del banco leyó el notario.
Fernando casi saltaba de alegría.
A mi hija Lucía le dejo los pisos en la ciudad y las joyas de vuestra abuela.
Lucía, emocionada, apenas contuvo una lágrima.
Y a mi nieto Rodrigo, que siempre amó la naturaleza más que el dinero, le dejo la finca conocida como Las Marismas.
Silencio. Luego, risas.
¿¡El pantano!? se burló Fernando. Rodrigo, te ha dejado literalmente un lodazal con mosquitos. ¡Enhorabuena, terrateniente de las ranas!
Lucía añadió:
Al menos tendrás donde entretenerte. Solo no nos pidas dinero para fumigar.
Mi madre negó con la cabeza:
Es lo que te corresponde. El abuelo sabía que tú no necesitabas más.
Firmé, sin decir palabra.
Ellos ignoraban lo que el abuelo sí sabía.
Meses antes de morir, juntos recibimos a unos ingenieros. Resultó que el inútil pantano era el único acceso viable a una cala virgen donde una cadena internacional planeaba construir un lujoso eco-resort.
Sin mi terreno, no podían seguir el proyecto.
La finca era la clave.
Mi abuelo, antes de irse, me dijo:
Ellos buscarán lo bonito. Tú quédate con lo feo. La tierra fea alimenta.
Al poco de heredar, Fernando ya despilfarraba y Lucía vendía joyas.
Yo firmé un contrato.
Una cantidad con siete ceros.
En euros.
Diez veces más que todo lo que juntos recibieron.
Y la condición era que el complejo se llamase Reserva Salvador.
Cuando se supo la noticia, Fernando me llamó. Ya no reía.
Rodrigo ¿es cierto?
Sí.
¿Por cuánto?
Lo suficiente para comprar tu casa cinco veces.
Pronto, todos vinieron a verme.
Mi madre lloraba, hablando de familia y decisiones conjuntas.
Recordé sus burlas.
Terrateniente de las ranas.
Ya he donado parte del dinero a proyectos de conservación dije. El resto está invertido. Intocable.
¡Egoísta! gritó Lucía.
Vosotros tenéis la casa y las joyas respondí tranquilo. Disfrutadlas.
Me subí a mi coche nuevo y me marché.
Hoy vivo en paz.
Yo y mis ranas, estamos bien.
A veces, la última carcajada no solo es la más dulce,
sino también la mejor pagada.
