Hoy me acaban de confirmar que tengo cáncer.
Me desperté como siempre, repasando la lista de tareas para la boda. Faltan apenas dos semanas y todavía tengo que cerrar detalles del menú con la empresa de catering. Mientras tomaba café con tostada, sonó el móvil.
¿Señorita Herrera? Soy el doctor Fernández. Necesito que venga a consulta hoy mismo para hablar sobre los resultados de sus análisis.
Su voz tenía un matiz distinto, más grave, más cauteloso. Sentí que el corazón se me salía del pecho.
¿No puede decírmelo por teléfono?
Prefiero hacerlo en persona, por favor.
Llegué al hospital en Madrid con las manos heladas y temblando. Le había dicho a Pablo que no hacía falta acompañarme, y ahora me doy cuenta de lo ingenua que fui.
Siéntese, por favor me indicó el doctor, sin mirar directamente. Los análisis han confirmado que tiene cáncer de mama. Hemos detectado un tumor de tres centímetros.
Sus palabras me golpearon como ladrillos. ¿Cáncer? ¿Yo? Con 28 años y a días de casarme.
¿Esto qué implica? ¿Me voy a morir?
Con el tratamiento adecuado, las probabilidades de recuperación son altas. Pero es importante empezar cuanto antes.
Salí de la consulta como un fantasma, en shock, apagada. Tenía que decírselo a Pablo, cancelar la boda, llamar a mis padres. Todo mi mundo ideal se evaporaba.
Esa noche, sentada frente a Pablo en nuestro piso de Lavapiés, no me salían las palabras.
¿Qué te ha dicho el médico? Estás muy blanca.
Pablo, tengo que contarte algo respiré hondo. Tengo cáncer.
Su cara se descompuso. Se levantó y me envolvió en sus brazos.
Esto lo vamos a pasar juntos susurró contra mi pelo. Juntos.
Pero la boda hay que cancelar todo: el tratamiento, la quimio
Pablo me cogió las manos con fuerza.
¿Cómo vas a hablar de cancelar? Justo ahora quiero casarme contigo, más que nunca.
Pablo, no tienes ni idea Voy a estar enferma, sin pelo, débil
En la salud y en la enfermedad, ¿te acuerdas? Es lo que vamos a prometer.
Lloré en su hombro toda la noche, pero por primera vez desde que me dieron el diagnóstico, no estuve completamente perdida.
Dos semanas más tarde, avancé hacia el altar en la iglesia de San Isidro, con una peluca rubia que mi hermana Lourdes había elegido. El vestido me quedaba holgado, entre los nervios y el peso perdido, pero Pablo me miraba como si fuera la reina de España.
¿Aceptas a Pablo como esposo en la salud y en la enfermedad? preguntó el padre Salinas.
Acepto respondí con una voz más firme de lo que creí posible.
¿Aceptas a Inés como esposa en la salud y en la enfermedad?
Pablo me apretó las manos con intensidad. Acepto, sobre todo en la enfermedad.
Los invitados rieron con nerviosas lágrimas.
Esa noche, ya casados, hicimos la luna de miel en casa porque el tratamiento empezaría pronto. Pablo me ayudó a quitarme la peluca.
¿Sabes qué es lo más irónico? le dije, mirándome en el espejo, calva.
¿El qué?
Pensé que el cáncer había destrozado todos nuestros planes perfectos me giré hacia él, pero creo que nunca habríamos tenido una boda más real. Más sincera.
Pablo sonrió y me besó la frente.
Los planes perfectos están sobrevalorados. Prefiero una vida imperfecta contigo.
Al final, el cáncer no arruinó nuestra historia de amor. Simplemente le dio otro comienzo, uno que nos dejó claro, desde el primer día, que el amor verdadero no es solo para los momentos fáciles, sino para cuando hay que elegir al otro en medio de las dificultades.
