Tengo 29 años y tengo un enorme problema familiar por la organización de mi boda. La mitad de mis fa…

Tengo 29 años y estoy atravesando un gran problema familiar por la organización de mi boda. La mitad de mis familiares ya no quiere venir y algunos me llaman “interesado”. Empiezo a preguntarme si de verdad he ido demasiado lejos.

Llevo seis años con mi pareja, y por fin decidimos casarnos en marzo del próximo año. Llevamos ahorrando dos años, pero la realidad es que una boda en España cuesta un dineral. Hicimos cuentas: el salón, la comida, la música y todo lo demás nos sale por unos 14.500 euros para 120 invitados.

El mayor problema es que tanto mi familia como la suya son enormes. Solo por mi parte somos unos 60, entre tíos, tías, primos y sus hijos. Y por la suya, suman otros 50. Si invitamos a todos, ni con lo ahorrado podríamos pagar un menú decente para cada uno.

Hace tres semanas enviamos las invitaciones. Con ellas añadimos una nota: debido a los gastos, pedíamos 75 euros por adulto y 40 euros por niño mayor de cinco años, como aportación voluntaria. Especificamos que, si alguien no podía aportar, que nos lo dijera sin problema: igualmente era bienvenido.

Al día siguiente empezaron las llamadas.

Mi tía, muy enfadada, me llamó para decirme que en su vida había visto algo igual, que las bodas las tienen que pagar los novios, y punto. Ella tiene cuatro hijos y que no iba a gastar 300 euros para ir a la fiesta de otro. Le intenté explicar que por eso habíamos dejado la opción de no pagar, pero me colgó el teléfono.

Un primo mío publicó una historia en redes sociales sin nombres, pero se notaba perfectamente que iba por nosotros. Decía que ahora hasta pagas por asistir a una boda, que se han perdido los valores. Algunos familiares comentaron y le dieron me gusta.

Mi madre está destrozada de la vergüenza. Dice que ahora le critican en la familia y le preguntan cómo se nos ha ocurrido algo así. Que deberíamos hacerlo algo mucho más sencillo, por ejemplo en un parque con unas tapas y listo. He intentado explicarle que llevamos dos años planeando esta boda y que queremos algo bonito, pero que simplemente no podemos invitar a 120 personas en condiciones.

Ayer me escribió mi tío, que siempre ha sido como un segundo padre para mí, y sus palabras me dolieron mucho. Me dijo que entiende que una boda es cara, pero que pedir dinero a los invitados no es la solución. Que mejor habríamos hecho invitando solo a 40 personas y ya está.

Una prima que se casó hace dos años me dijo que estoy equivocado. Ella se endeudó pero pagó todo porque es lo que se espera. Que si no tenemos dinero, mejor solo hacer la boda en el registro y nada más.

De las 60 invitaciones de mi parte solo 15 confirmaron. El resto calla o ha rechazado directamente. Mi pareja está más tranquilo, de su parte unos 35 han confirmado presencia, aunque también hubo comentarios.

Sinceramente, estoy planteándome cancelar todo. Él dice: Quien quiera estar, estará. Y ya está. Pero me duele que mi propia familia me vea como un egoísta. Puede que deberíamos haber propuesto algo más sencillo pero tras ahorrar dos años solo queríamos una boda bonita para el recuerdo.

No sé si estuvo tan mal pedir esa pequeña aportación, o si debía, como hizo mi prima, pedir un préstamo.

¿Exageré yo, o va siendo hora de que la gente entienda que casarse por amor no significa endeudarse solo para contentar a todos?

Al final, he aprendido que uno nunca puede contentar a todos y que la felicidad compartida no debería medirse solo por el tamaño del banquete, sino por quienes realmente desean celebrar contigo.

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Tengo 29 años y tengo un enorme problema familiar por la organización de mi boda. La mitad de mis fa…
Perdón por no estar a la altura de vuestras expectativas Todo sucedió como en una comedia o en una serie de sobremesa: por la tarde, él sentado al ordenador, ella liada con la casa, suena la alarma del coche y el marido sale corriendo al patio con lo puesto —menos mal que era verano—. La mujer, limpiando la mesa, mueve el ratón del ordenador y la pantalla, que estaba apagada, vuelve a la vida. No era propio de Yaroslava cotillear el móvil de su marido, rebuscarle en los bolsillos ni asomarse a ver qué hacía en el ordenador: lo consideraba de mala educación, pero esta vez ocurrió por pura casualidad. Al mirar, casi sin querer, vio una conversación, un chat en una web. Se avergonzó y apartó la mirada, pero le dio tiempo a ver la palabra “cariño”. Quizá fuera “mi querida esposa ha dicho que…”, o incluso “¡mi querido chorizo!” pensó para tranquilizarse, pero de todos modos volvió a mirar. “Claro, cariño —escribía su marido, usando hasta su propia foto en una web de citas—, mañana nos vemos como quedamos. Cada hora recuerdo nuestra última cita. ¡Eres un huracán!” —“Y tú eres mi bestia, mi osito —le contestaba una pelirroja flacucha—, todavía me duele el cuerpo.” Y a partir de ahí se notaba la prisa: “Osito, ¿estás? ¡Te echo de menos! ¿Dónde estás?”. Yaroslava, sin soltar el trapo, se dejó caer en el sofá. Todo cuadraba. El marido había advertido que al día siguiente tenía un acto del trabajo imposible de esquivar; ella le dejó impecables los pantalones, le buscó la mejor corbata, la camisa perfectamente planchada… Ahora sabía adónde iba ese “evento” tan importante. Volvió él a casa echando pestes de unos chavales que habían dado a su coche con el balón. Ella le escuchaba y hasta asentía donde tocaba, pero estaba muy lejos: con la cabeza y con el corazón. Por suerte, a su marido no le apetecía “noche romántica” y ambos se acostaron. “Ya pensaré en ello mañana”, se dijo Yaroslava al más puro estilo Escarlata O’Hara, pero toda la noche dio vueltas sin pegar ojo. Por la mañana, él se fue y Yaroslava se puso a limpiar a fondo: ese día su madre traía a Stasik, que había pasado una semana en la casa de la abuela. Fregó con rabia suelos, baño y cocina sin conseguir sacarse de la cabeza la pregunta: “¿Y ahora, qué?”. Todavía no era del todo consciente, no acababa de creérselo, pero los recuerdos no paraban de sumarse: gestos de él, conversaciones, cosas que ahora tenían otro sentido. Su mundo se había derrumbado y tocaba recoger los pedazos. Solo tenía claro una cosa: no podría perdonar. Ni si le pedía perdón ni si decía que era un error ni aunque prometiera que jamás ocurriría otra vez. Algún día dolería menos, pero el hecho seguiría ahí, imborrable. Pero también sabía que Stasik tenía dos años y medio. No habría plaza en guardería hasta otoño y no podría reincorporarse al trabajo. ¿Vivir de los padres? ¿Luchar por una pensión? ¿Merecía la pena buscar un divorcio doloroso justo ahora, en caliente, sin estar preparada? ¿Tendría fuerzas o acabaría cediendo a sus súplicas de “pensemos, no te precipites, entiende, perdona”, para luego arrepentirse? No, divorcio seguro, pero más adelante. Y Yaroslava esperó. Seguía con la casa y el niño, planchando las camisas a su marido y eligiendo corbatas. Incluso reía sus chistes, cuando él se acordaba de que ella existía como algo más que una criada. Lo único que no soportaba era la repulsión: encontraba excusas para evitar “ciertos deberes”, aunque a él no parecía importarle. De hecho, últimamente estaba pletórico: sonreía, silbaba, traía flores a casa sin motivo y ella fingía creerse las historias de reuniones y cursos. En octubre surgió una plaza en la guardería, Yaroslava volvió a trabajar y pidió el divorcio. Decir que él se quedó helado es poco: estaba convencido de que su mujer no sabía nada. Cuando supo la verdad montó un escándalo y la llamó interesada. “¡Menuda pieza! ¡Eres una ruin! ¡Las llaman ‘prostitutas domésticas’ con razón! Has estado a mi costa esperando a que el niño creciera y ahora, cuando ya está criado, me dejas, ¿verdad? Creía que no eras como las demás, ¡pero eres igual!”. Los amigos comunes le dieron la espalda, apoyando al marido; una trepa no tenía sitio entre “gente normal”. Hasta su madre la miraba con reproche: “¿Cómo has podido? Si querías divorciarte, haberlo hecho antes. Has estado esperando agazapada… Nunca pensé que mi hija sería tan calculadora”. “Perdón por no estar a la altura de vuestras expectativas” —contestaba Yaroslava a todos, sin cambiar su decisión.