Te cuento la historia de cómo una hija pudo unir dos vidas, como ocurre en las películas pero de verdad, aquí, en España. Entre Olga y Constantino el amor fue como un relámpago, intenso y repentino. Se conocieron en Madrid y, después de solo un mes de salir juntos, Constantino soltó la bomba una noche en una terraza:
Olga, quiero que seas mi esposa.
Ella se quedó alucinada, le tembló la copa de vino entre las manos.
¿Así, de repente? Solo llevamos un mes. Es muy poco tiempo…
¿Y qué más da? Me ha bastado para saber que eres mi destino. No quiero a nadie más, no existen otras mujeres para mí.
Pues la verdad, Constantino… sí, que quiero dijo entre risas suaves, acomodándose en su pecho.
Su madre, Doña Pilar, no podía creerlo:
Hija, ¿no te has precipitado? ¿Segura que no estás embarazada?
Mamá, en serio, ¡no pienses esas cosas! Simplemente, Constantino dice que no puede vivir sin mí y yo igual Así es nuestro amor, mamá. Es lo que hay.
La gente se sorprendía de la boda tan rápida, pero pronto todos del barrio en Alcalá de Henares lo comprendieron: eran el uno para el otro. Constantino trataba a Olga con ternura y ella lo adoraba, cuidaba de él más que de nadie.
El amor era sincero, pero había una sombra sobre su felicidad: no llegaba ese hijo que ambos deseaban tanto.
Constantino, deberíamos hacernos pruebas. Puede haber algún motivo de fondo
Por supuesto, Olga aceptó él sin pensarlo.
Pasaron años visitando médicos en Toledo, en Sevilla, suplicando al destino Nada. Olga no conseguía quedarse embarazada.
Olga, estaba pensando ¿y si vamos a un centro de adopción y acogemos a una niña o un niño? propuso Constantino con timidez.
¡Sí! respondió enseguida Olga, sin ocultar su alegría. Ella había fantaseado con esa idea pero temía que él no lo aceptara. Lo llevo pensando mucho tiempo, pero me daba miedo decírtelo
Pues vamos, entonces. Conozco uno en Guadalajara, siempre lo veo cuando vuelvo de los viajes.
Allí, Olivia y Constantino, entre tantos niños con ojos tristes, encontraron a una niña rubia de ojos claros, de apenas tres añitos. Ella corrió hacia Olga y la abrazó con fuerza a sus rodillas.
¡Mamá! exclamó la pequeña.
Olga no pudo dejar de abrazarla. Así llegó a su casa Lucía, llena de vida, su risa parecía alborotar el aire. Olga, por fin, se sentía madre. Quería con locura a su hija Lucía, y Constantino también la adoraba.
Vivían en un pueblo de la sierra, donde todos se conocían. Era inevitable que los vecinos supieran que Lucía era adoptada. Todo marchaba bien, hasta que Lucía creció y, en el instituto, alguien le contó que sus padres no eran los biológicos. Tenía catorce años y entró chillando en casa, desbordada y herida.
¡Mamá, ¿por qué no me lo dijisteis?! Sé que soy adoptada. ¿Por qué me lo ocultasteis?
Lucía, cariño, queríamos contártelo cuando fueras mayor. Que pudieras entenderlo. Pero ya ves, las cosas siempre se saben y nos daba miedo ese momento.
Lucía lloró, gritó, se encerró, luego empezó a portar rabia. La adolescencia ya era difícil y la noticia lo complicó aún más. Su trato cambió, era seca, contestona, daba portazos.
Y justo entonces sucedió lo peor: Constantino murió en un accidente de coche, volviendo de una reunión en Segovia, justo antes de la Nochevieja. Olga quedó devastada. Lucía, en vez de apoyarla, se rebeló: salía sin avisar, desaparecía, no escuchaba.
Olga aguantaba como podía, tratando de acercarse, nunca le gritaba, solo lloraba y suplicaba por un poco de cariño. Así pasaba el tiempo, hasta que Lucía terminó el bachillerato y, un día, le dijo:
Me voy a Madrid.
Olga la miró agotada, aferrando un trapo.
¿A estudiar, hija?
No, voy a buscar a mi madre biológica
A Olga se le encogió el corazón.
¿Pero por qué, Lucía? ¿Acaso no soy yo tu madre?
Lucía no respondía, miraba por la ventana. Al cabo de un rato, habló:
Necesito hacerlo, mamá. Saber quién es, por qué me dejó, entender lo que pasó. Necesito respuestas.
Las tienes, hija, pero si tienes que descubrirlo, hazlo aceptó Olga, sabiendo que no podía oponerse.
Lucía, casi diecinueve, metió sus cosas en una maleta pequeña, le dio un beso a Olga y prometió volver alguna vez. Salió a la parada de autobús y Olga miró su marcha con una tristeza enorme. Quedó sola.
Pasaron los años. Olga se jubiló, y las tardes, largas y frías, las pasaba revisando las postales de Constantino, guardadas en una caja de bombones, con un lazo azul. No eran muchas, pero la última tenía ramas de pino, y al dorso decía: Olga, estaré fuera tres días, te echo de menos y te beso, tu Constantino.
Olga acariciaba la postal, la apretaba contra su pecho, como si abrazara a Constantino de nuevo. Veinticinco años habían pasado desde su muerte. Los recuerdos la asaltaban. Antes salía a la plaza, charlaba con las vecinas en el mercado, pero ya solo salía de vez en cuando. Las persianas bajadas, el buzón vacío, la casa sin ruido. Solo cuando venía Lucía con sus hijos había alegría, pero era raro. En el mueble estaba la foto de Constantino, sonriente, con la pequeña Lucía en brazos.
Ay, Constantino, te fuiste demasiado pronto, me dejaste sola le hablaba a la foto cuando la casa se quedaba silenciosa.
El único que rompía esa calma era el gato Tito, saltando del alféizar, maullando cerca de Olga. Ella lo alimentaba, tomaba su té y decidió salir al mercado. Se fijó en la foto de Constantino antes de irse.
Un día, justo cuando estaba con una taza de té, alguien llamó al portón. Se acordó de cuando Lucía le anunció que se iba a Madrid a buscar a su madre biológica, aquel día gris y silencioso.
Se puso los zapatos, se arropó con una mantilla y salió al patio. En la entrada estaba una mujer, mucho más joven, de mirada triste.
Hola ¿es usted Olga? la voz de la desconocida temblaba.
Sí, ¿y tú quién eres?
La mujer dudaba, moviéndose nerviosa.
Soy la madre de Lucía… bueno, la madre biológica. Me llamo Verónica… Me buscó Lucía, y ahora vengo.
A Olga se le heló el corazón. Hacía poco que Lucía se había ido, y ahora había llegado esta mujer, ¿cómo lo había hecho?
¿Ha pasado algo con Lucía? Si estás aquí ¿la has encontrado?
Verónica habló deprisa y torpe:
Lucía está en el hospital, en Madrid. Algo le pasó con el estómago. Estábamos paseando en el Retiro, se dobló de dolor y se sentó en un banco, le llamé una ambulancia de inmediato.
Ambas se quedaron calladas, mirándose con miedo.
Lucía me localizó hace tiempo, pero tenía miedo de que te enteraras. Ha estado muy cerca de ti, te quiere Verónica lloró un poco.
No sigas aquí fuera, pasa, vamos al salón Olga se repuso.
Sirvió un té caliente a Verónica, que se sentó y confesó:
Yo era una cría cuando tuve a Lucía. Mis padres fueron duros, me obligaron a dejar a la niña. El padre desapareció en cuanto supo del embarazo, mis padres me amenazaron con echarme de casa. Firmé el papel del abandono en el hospital Llevo años sintiéndome culpable. Pero Lucía pidió que la vieras en el hospital.
Olga saltó enseguida.
¿Por qué no me llamó?
Le robaron el móvil y la bolsa cuando llegó la ambulancia. Cuando volví, ya no estaba la bolsa, ni documentos ni teléfono
Dios mío, pobre Lucía susurró Olga.
Ella misma me dio tu dirección y me dijo: Encuentra a mi madre.
Ambas se miraron. No había rencor, solo miedo y cansancio.
Vamos dijo Olga, cerró la puerta. Cuanto antes, mejor.
Cogieron el autobús, que pareció lento como nunca. Al principio, silencio, pero luego Verónica habló:
Yo también estoy sola Mi marido murió hace tres años, no conseguimos tener más hijos. Creo que fue castigo del destino por abandonarla Sé que me lo merezco
Así que solo nos queda Lucía dijo Olga.
Eso parece Una hija para las dos respondió Verónica, triste.
Al llegar al hospital les preguntaron:
¿A quién vienen a ver?
A nuestra hija, Lucía García respondieron juntas.
¿Y ustedes quiénes son?
Su madre soltaron las dos a la vez, y se miraron, entre risas.
Dos madres, bueno, adelante
Lucía estaba pálida bajo el gotero, pero les sonrió.
Mamá y mamá susurró.
Olga la besó primero.
Tranquila, hija, estoy contigo.
Verónica se sentó a su lado, le acomodó la manta.
Ahora estarás bien, Lucía. No estás sola.
Pasaron horas junto a ella. Hablaron de todo.
Desde entonces, Lucía tuvo dos madres. Luego un marido y dos hijos. Y Olga y Verónica una sola hija para las dos. De vez en cuando, toda la familia se reúne.
Gracias por escucharme, y por estar ahí. ¡Deseo que la vida te trate bonito!
