Un secreto revelado el día de mi boda: ¡mi mujer tenía una hija!
Álvaro, no quise decirte nada el día de tu boda… Pero, ¿sabías que tu flamante esposa tiene una hija? mi compañero de trabajo me dejó petrificado al volante.
¿Pero qué dices? me negaba a dar crédito a semejante noticia.
Mi mujer, al ver a tu Marta en la ceremonia, me susurró: Qué curioso, ¿sabrá el novio que su prometida tiene una hija que crece en un orfanato?.
Álvaro, casi me atraganto con la ensalada. Mi mujer asegura que personalmente atendió el abandono de la niña. Mi Irene es doctora en la maternidad de Salamanca. Se acordó de tu Marta precisamente por una mancha de nacimiento en el cuello. También dijo que Marta había llamado a la niña Sofía y le puso su propio apellido. De esto hace cinco años mi compañero estudiaba mi expresión con interés.
Me quedé inmóvil tras el volante. ¡Vaya bomba! Decidí aclararlo yo mismo; no podía creer una historia así. Sabía bien que Marta ya tenía treinta y dos años, no era una jovencita. Seguro que había tenido su vida antes de mí. Pero, ¿cómo pudo abandonar a su propia hija? ¿Cómo se vive con algo así?
Gracias a mi trabajo, fue sencillo localizar el orfanato donde Sofía vivía. El director del centro me presentó a una niña llena de alegría y una gran sonrisa:
Aquí tienes a nuestra Sofía Romero el director se dirigió a la niña. Dile al señor cuántos años tienes, guapa.
Era imposible no notar el estrabismo acusado de la niña. Me partió el alma. Sentí de inmediato un vínculo muy fuerte con ella. Al fin y al cabo, era hija de la mujer a la que amaba. Mi abuela siempre decía:
Un hijo, aunque se equivoque, sigue siendo un tesoro para sus padres.
Sofía se me acercó con valentía:
Tengo cuatro años. ¿Eres mi papá?
Me quedé desconcertado. ¿Qué decirle a una niña que ve en cada hombre la ilusión de un padre?
Sofía, ven, hablemos un momento. ¿A ti te gustaría tener una mamá y un papá? sabía que era una pregunta tonta, pero sólo quería abrazar a esa niña preciosa y llevármela.
¡Sí! ¿Vendrás a buscarme? me miró directa, buscando respuesta en mis ojos.
Volveré, pero tendrás que esperarme un poquito. ¿Me esperarás, cariño?
Esperaré. ¿No me mentirás? preguntó ella, seria.
No, te prometo que no mentiré le di un beso en la mejilla.
Al volver a casa, lo conté todo a Marta.
Marta, no importa lo que ocurrió antes de que te conociera, pero tenemos que traer a Sofía con nosotros. Yo la adoptaré.
¿Y me has preguntado a mí si quiero a esa niña? ¡Encima está bizca! Marta elevó el tono.
¡Es tu hija! Le operarán los ojos y todo irá bien. Es adorable, te enamorarás de ella. Me sorprendió la frialdad de Marta.
Me costó sudor y lágrimas convencerla de adoptar a Sofía.
Tuvimos que esperar un año para que pudiera venir a vivir con nosotros. La visitaba con frecuencia en el orfanato y fuimos forjando una complicidad preciosa. A Marta, en cambio, la idea de tenerla en casa apenas le agradaba y quiso retirar la solicitud a mitad de proceso. Insistí en seguir adelante.
Por fin, llegó el día en que Sofía cruzó el umbral de nuestro piso en Madrid. Se sorprendía y alegraba con cualquier cosa, hasta con los detalles más nimios. Pronto, los oftalmólogos de la Clínica Ramón y Cajal corrigieron su estrabismo con lentes especiales, sin tener que operar, algo que me alegró profundamente. En poco más de un año, mi hija se había convertido en el vivo retrato de Marta. Me sentía afortunadísimo; dos mujeres llenaban mi vida de luz: mi mujer y mi hija.
Al principio, Sofía apenas podía saciarse: iba siempre pegada a un paquete de galletas, incluso por la noche. No había forma de quitárselo, como si no pudiera quitarse el miedo al hambre. Eso irritaba a Marta, que cada día mostraba más desinterés, mientras que a mí me estremecía.
Yo intentaba, una y otra vez, unir a la familia, pero, por desgracia, Marta nunca llegó a encariñarse con su propia hija. Solo pensaba en sí misma, en su yo, enfrascada en su propio mundo.
Las peleas, los reproches y las broncas con Marta eran diarias, siempre a causa de Sofía.
¿Por qué has traído a esta salvaje a nuestra casa? ¡Nunca será una persona normal! gritaba, cada vez más alterada.
Yo amaba profundamente a mi mujer y no podía imaginar mi vida sin ella. Pero mi madre me advirtió:
Hijo, allá tú, pero vi a Marta con otro hombre. Con ella, nunca tendrás estabilidad. Es escurridiza, lista, y antes de que te des cuenta, te hará la jugada.
Cuando uno está enamorado, solo ve el lado bonito. La primera grieta apareció cuando Sofía llegó a la familia. Tal vez gracias a eso, por fin abrí los ojos. No entendía cómo Marta podía ser tan fría con la niña.
Intenté, incluso, desenamorarme de Marta. Un amigo una vez me aconsejó:
Mira, colega, si quieres dejar de sentir, mídela con una cinta métrica. Es un dicho antiguo.
¿Pero eso qué tiene que ver? pregunté perplejo.
Mide su pecho, cintura y caderas. Así se te pasa el amor me reí pensando que me tomaba el pelo.
Aun así, probé la teoría.
Marta, déjame tomarte las medidas dije.
Marta se mostró sorprendida:
¿Me vas a comprar un vestido nuevo?
Sí medí cuidadosamente, como me habían dicho.
Después, conté la broma a mi amigo. Seguía enamorado igual. Nos reímos juntos.
Poco después, Sofía enfermó: fiebre y catarro. Lloraba sin apenas fuerzas, seguía a Marta abrazando su muñeca Valentina, que tanto quería. Por primera vez la veía con una muñeca y no con el paquete de galletas. Siempre le cambiaba el vestido, pero esa tarde la muñeca estaba desnuda: señal de que no tenía fuerzas para jugar. Marta perdió la paciencia:
¡Deja ya de llorar! ¡No aguanto más! ¡Vete a la cama!
Sofía abrazó más fuerte a Valentina y lloró con más intensidad. De repente, Marta le arrancó la muñeca, fue hasta la ventana, la abrió y, con rabia, la arrojó por el balcón.
¡Mamá, mi Valentina! ¡Pasará frío! ¿Puedo ir a buscarla? dijo entre sollozos, corriendo a la puerta.
Bajé a recuperarla. El ascensor estaba estropeado, así que bajé corriendo los ocho pisos. La muñeca se había quedado colgada cabeza abajo de una rama. La limpié de la nieve, cuyas gotas parecían lágrimas en la cara de goma. Al regresar, sentía que me saldrían canas del susto y la tristeza.
El gesto de Marta era indefendible. Fui a la habitación de Sofía. Estaba de rodillas, apoyando la cabeza en la almohada, sollozando incluso dormida. La tapé con la manta y le puse la muñeca junto a la cara.
Marta, mientras tanto, leía una revista en el salón, despreocupada. En ese instante, mi amor por ella se evaporó. Había comprendido que Marta no era más que un bonito envoltorio vacío.
Mi mujer, creo, lo entendió todo. Nos divorciamos. Sofía se quedó conmigo; Marta no puso ninguna objeción.
Tiempo después, me la crucé y, con ironía, me dijo:
Álvaro, tú solo fuiste una etapa.
Marta, tienes ojos de jade, pero el alma negra como el hollín ya podía decírselo sin rencor.
Al poco, Marta se casó con un rico empresario.
Pobre hombre. Esa mujer nunca debió ser madre sentenció mi madre.
Durante semanas, Sofía lloró mucho, añorando a su madre y estirando su manita como si intentase alcanzarla desde la distancia.
Sin embargo, mi nueva pareja, Carmen, supo ganarse el cariño de Sofía, preocupándose de verdad por ella y por nuestro hijo, Rodrigo. Así, Sofía supo lo que es el amor de una madre, tras haber sido rechazada dos veces.
Carmen, con esa ternura tan suya y una paciencia inagotable, fue poco a poco reconstruyendo nuestro hogar y llenándolo de cariño.
Aprendí que la verdadera familia no siempre es la que nace de la sangre, sino la que se construye día a día con amor y dedicación. Y, como dice el refrán: No hay mayor tesoro para un niño que un corazón que le quiera de verdad.
