Domingo, 27 de noviembre
Hoy ha sido uno de esos días familiares de toda la vida. Me despierto temprano y, como cada año, voy a casa de mamá en Toledo para la tradicional comida del último domingo de noviembre. Es costumbre familiar: primero toca el banquete de crêpes o mejor dicho, filloas, como decía la abuela gallega, y después organizamos entre todos cómo celebraremos la Nochevieja.
Mamá, como cada año, hacía las filloas en su sartén antigua de hierro. Se mueve con tanta soltura… yo, mientras, me ocupo siempre del relleno. Hoy he comprado salmón ahumado en el mercado de la Plaza Mayor, un poco caro, pero merece la pena para estas ocasiones. Rallo queso manchego, pico perejil y preparo nata agria en una fuentecita de porcelana.
Hoy hemos estado todos. Mi hermana Inés con su marido, Javier, el tío Manolo y la tía Carmen, los primos Luis y Roberto. Charlamos, nos reímos, y todos mojábamos el último bocado con té caliente, que casi nunca falta en casa de mamá.
María, pásame el salmón, anda me ha dicho Inés, alargando la mano sobre la mesa.
Aquí lo tienes, hermana.
Ha colocado un buen trozo en su filloa y ha exclamado:
Has comprado un salmón fantástico. Graso, nada seco, ¿verdad?
Del mercado. Caro, claro, pero para estas cosas… merece la pena.
El tío Manolo servía más té en su taza:
Bueno, familia, vamos a lo importante. ¡La Nochevieja está a la vuelta de la esquina! ¿Dónde la celebramos este año?
Nos miramos. Inés no dudó:
¿Dónde va a ser? En casa de María, como siempre. Hay sitio de sobra.
Aparté la mirada de la mesa y respondí:
¿Hay otras opciones acaso?
Vamos, María, ¡si lo hemos hecho así siempre! Todos juntos y punto.
Tradición murmuré, sintiendo el peso de esa palabra.
La tía Carmen, limpiándose los labios con la servilleta, intervino:
Y María, no te olvides de esa tarta que haces… La de chocolate, la Praga. ¡Es la mejor! Manolo y yo la recordamos todo el año.
Y este año compra más caviar añadió el tío Manolo, sorbiendo su té. Que el año pasado apenas duró media hora. La lata era ridícula. Mejor trae directamente tres, para que haya suficiente.
Observé a mis parientes animados, alegres, sus bocas brillando del aceite de las filloas, sus sonrisas. Miré a mi marido Andrés, que ni levantaba la vista de su móvil, pero sé que escuchaba todo. Sus hombros estaban tensos.
Maxi, mi hijo, ajeno al mundo en sus auriculares, sólo asintió un par de veces a las bromas familiares.
Bueno, ¿qué dices, María? insistió Inés.
Vale asentí en voz baja.
Pero algo dentro de mí se quebró. Cuando llegamos a casa, Andrés no tardó en explotar:
¿Otra vez a invitar a toda la tropa? ¡Llevamos tres años pidiéndote que pares!
No lo sé contesté, quitándome el abrigo y colgándolo.
¿Qué no sabes? Si ya has dicho que sí, como siempre.
He dicho vale, pero no he dicho que vaya a pagarlo todo yo.
Andrés se detuvo en seco y me miró sorprendido.
¿Qué tienes en mente?
Ya lo verás. No lo tengo claro, pero algo se me ocurrirá.
Encendí el hervidor y saqué el portátil. Excel se abrió ante mí, hoja en blanco y memoria en marcha. Pensé en la última Nochevieja: pavos, ternera, salmón, caviar rojo y negro, gambas, calamares. Frutas: uvas, mandarinas, piña. Dulces: turrón, polvorones, bombones, y por supuesto, la tarta Praga. Sumé bebida, pan, velas, servilletas, menaje.
Valencia, Sevilla, hace dos años… las cifras subían cada vez más. Andrés se asomó a mirar.
¿Cuánto sale?
Mira tú mismo.
Le mostré la suma final: más de mil euros. Silbó, asombrado.
Ni idea de que gastabas tanto. Es más de lo que ganas en mes y medio.
Cada año es así. Y aún falta contar detalles de decoración. Suman varios cientos más.
¿Y piensan que eres la mecenas de la familia?
Exacto. Y ni un gracias decente. Lo dan por hecho.
¿Qué piensas hacer?
Voy a hablarlo con ellos.
El sábado llamé a Inés. Nos vimos en mi cocina; estaba tensa. Serví té y coloqué delante la hoja de los gastos.
He sacado cuentas de lo que gasto cada año en nuestra Nochevieja. Échale un vistazo.
Leyó la lista y luego me miró.
Pero, ¡si nunca te pedimos caviar ni pavo!
¿No? ¿El año pasado no fue el tío Manolo quien pidió pavo y caviar doble?
Inés dejó la taza, con gesto distinto.
¿Y qué quieres ahora?
No puedo más con todo el gasto sola. Decidamos: o repartimos gastos a partes iguales, o cada familia trae su parte. No me importa organizar ni cocinar, pero no voy a financiar la cena a todos.
Tosió incómoda.
¿En serio? ¿Te falta dinero?
No, simplemente estoy harta de ser la banca de la familia.
Pero somos familia, María. ¡No se lleva la cuenta entre familia!
¡Sí se lleva, Inés! Y más cuando se trata de cantidades importantes. ¿Quieres que te desglosé cada partida?
No hace falta. Está claro que crees que nos aprovechamos.
No he dicho eso. Quiero ser justa: o todos aportamos o este año sólo celebro con los míos.
Se fue incómoda, murmurando que me había vuelto mezquina, que antes era más generosa. Antes era más ingenua, pensé yo.
Después llamé al tío Manolo y la tía Carmen. Lo mismo: tabla de gastos, razonamientos, frustración. El tío gritaba que estaba rompiendo la tradición, que era una barbaridad.
María, que tengo una pensión minúscula. ¿De dónde saco yo para delicatessen?
Yo tampoco soy marquesa, tío. Lo planifico todo.
Nos estás ofendiendo.
No, pero llevo tres años pagando por todos y no es justo.
La tía Carmen, más comprensiva, me llamó al día siguiente:
María, ¿ya no puedes permitirte el gasto?
No es eso, tía. Es que no quiero más cargar con todo el peso.
Pero hija, ¿cómo vamos a andar sacando cuentas en familia?
Hay que hacerlo. Es justo.
¿Te ha pasado algo? ¿Problemas con Andrés?
No, sólo quiero equidad.
Bueno, podemos contribuir trayendo ensaladas o postres.
¡Eso pido! Que cada uno ponga algo.
La familia guardó silencio toda la semana. Yo y Andrés, sin embargo, empezamos a preparar una Nochevieja diferente: sólo para nosotros tres. Lista corta de la compra, productos justos. Andrés me apoyaba, Maxi hasta me felicitó: ¡Mamá, has hecho lo que debías!.
Pero el 24 de diciembre, por la tarde, llamó Inés. Su voz más suave:
¿Estás en casa?
Sí.
¿Puedo pasar?
Media hora después estábamos en la mesa.
Hemos hablado todos. Lo haremos como propones: tío Manolo lleva la bebida, yo los embutidos y pescados, la tía Carmen lleva dulces y fruta, tú y mamá los platos calientes. ¿Vale?
Perfecto, gracias Inés.
El 31 por la mañana, la casa se llenó. Tío Manolo cargó bolsas de bebidas, secándose el sudor con el pañuelo.
He traído de todo, espero que baste.
Sobra, tío, gracias.
Inés llegó con surtido de ibéricos, salmón curado, gambas. La tía Carmen trajo tarta artesana, fruta fresca y chocolates.
Yo preparé mi especialidad: pollo asado con patatas, estofado de setas, verduras al horno. Vestimos juntos la mesa.
El ambiente costó arrancar; sonrisas forzadas, alguna mirada de reojo, tío Manolo resoplando, la tía acomodando la mantelería. Pero poco a poco, la charla, el buen humor y los recuerdos dieron paso a un clima familiar, cordial.
A medianoche todo fue casi como siempre: brindis, doce uvas, carcajadas, anécdotas.
Mientras fregaba los platos, me sorprendió el tío Manolo ayudándome a secar.
Tenías razón, María. Nunca me había parado a pensar en lo que cuesta montar todo esto Ahora que lo he hecho, lo entiendo.
Sentí alivio, no ese cansancio de otros años. No sólo soporté: hablé claro. Y la familia no se rompió, solo adaptamos la tradición a una forma más justa.
Andrés me abrazó cuando quedaron solos:
Estoy muy orgulloso de ti, María. Hacía falta decir no.
Temí que se rompiera todo, pero no: ahora sí era una celebración de todos, en la que todos aportaron su grano de arena.
No hemos perdido la tradición, sólo la hemos renovado. Más justa, más honesta. Mi gran logro de este año: no callar, no aguantar, sino buscar soluciones para todos.
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