Me da vergüenza llevarte a la cena, soltó Daniel sin apartar la vista del móvil. Allí habrá gente. Gente normal. Servicios de catering.
Inés estaba de pie junto a la nevera, con un brick de leche en la mano. Doce años de matrimonio, dos hijos. Y ahora vergüenza.
Voy a ponerme el vestido negro. El mismo que tú me compraste.
No es el vestido, por fin levantó la cabeza. Eres tú. Te has dejado. El pelo, la cara en general. Allí estará Joaquín con su mujer. Ella es estilista. Y tú… ya lo entiendes. Accesorios de hombre.
Entonces no voy.
Así me gusta. Les diré que tienes fiebre. Nadie dirá nada.
Él se fue a la ducha e Inés se quedó clavada en la cocina. En la otra habitación dormían los niños. Álvaro tiene diez, Julia ocho. Hipoteca, facturas, reuniones en el cole. Había dejado de existir en sí misma para disolverse en esa casa, y su marido ahora se avergonzaba de ella.
¿Pero este tío qué se ha creído? soltó Elena, su amiga peluquera, con cara de haber escuchado el fin del mundo.
¿Vergüenza de llevar a su esposa a una cena? ¿Pero quién es él, por favor?
Responsable de almacén. Le acaban de promocionar.
Y ahora ya no le vales como esposa, ¿no? Elena puso el agua a hervir con gesto brusco, enfadada. Escúchame. ¿Te acuerdas a qué te dedicabas antes de los niños?
Trabajaba de profesora.
No digo el trabajo. Hacías joyas. De abalorios. Aún guardo aquel collar con la piedra azul. Me lo preguntan siempre.
Inés recordó. Aventurina. Montaba las piezas por las noches, cuando Daniel aún la miraba con ganas.
Fue hace mucho.
Si lo hiciste una vez, puedes hacerlo de nuevo, se acercó Elena. ¿Cuándo es la cena? Servicios de catering.
El sábado.
Perfecto. Mañana te vienes a mi casa. Te peino y te maquillo. Llamamos a Olga, tiene vestidos de sobra. Y las joyas, las pones tú.
Elena, pero si Dani ya ha dicho…
Que le den a lo que diga Dani. Vas a ir a esa cena. Y vas a dejarle a cuadros.
El vestido que trajo Olga era de color ciruela, largo, con los hombros al aire. Estuvieron una hora probando, ajustando, poniendo alfileres.
A este color necesito algo especial, Olga daba vueltas . Ni plata ni oro.
Inés abrió la vieja caja. Al fondo, envuelto en un paño, estaba el conjunto: collar y pendientes de aventurina azul hechos a mano. Los creó hace ocho años, para una ocasión especial que nunca llegó.
Pero bueno, esto es una joya, se quedó boquiabierta Olga. ¿Lo has hecho tú?
Yo misma.
Elena le hizo un peinado sencillo, ondas suaves; el maquillaje, con clase, sin estridencias. Inés se puso el vestido y las joyas. Las piedras le acariciaron el cuello con un frescor firme, pesado.
Anda, mírate, Olga la empujó suavemente hacia el espejo.
Inés se observó. No era la mujer de doce años fregando suelos y haciendo sopas. Era ella misma. La de antes.
El restaurante estaba en el Paseo Marítimo. Toda la sala, llena: mesas, trajes, vestidos de noche, música. Inés entró tarde a propósito. Por unos segundos, las conversaciones se detuvieron.
Daniel estaba apoyado en la barra, riéndose de algo. La miró y se quedó de piedra. Ella pasó de largo y eligió una mesa apartada, con la espalda erguida y las manos tranquilas sobre el regazo.
Disculpa, ¿está libre este sitio?
Un hombre de unos cuarenta y cinco, traje gris, mirada inteligente. Accesorios masculinos.
Sí, está libre.
Me llamo Óscar. Socio de Joaquín en otra empresa, panaderías. Y tú, si no es indiscreción…
Inés. Esposa del responsable de almacén.
Él miró las joyas con atención.
¿Aventurina? Es artesanía, lo veo. Mi madre coleccionaba piedras. Ya no se ven cosas así.
Las he hecho yo.
¿De verdad? Óscar se inclinó, mirando de cerca el trenzado. Tienes mucho nivel. ¿Las vendes?
No, soy… ama de casa.
Curioso. Con ese talento, una no debería estar en casa.
Él la acompañó casi toda la noche. Hablaron de piedras, creatividad, de cómo la rutina puede tragarte. Óscar la invitó a bailar, trajo cava, se reía con ella. Inés notaba a Daniel desde su mesa; cada vez más serio.
Cuando se iba, Óscar la acompañó al coche.
Inés, si alguna vez te animas a volver con las joyas, llámame, le dio su tarjeta. Conozco a gente que buscaría esto. De verdad.
Ella guardó la tarjeta y asintió.
Daniel no aguantó ni cinco minutos en casa.
¿Se puede saber qué hacías con ese Óscar toda la noche? ¡Todo el mundo mirando! ¿Has visto lo que has montado? ¡Tres veces has bailado con él! Joaquín me ha preguntado qué pasaba. Qué vergüenza he pasado.
Siempre tienes vergüenza, Inés se quitó los zapatos en el vestíbulo . Te doy vergüenza para ir, para bailar, para que me miren. ¿Hay algo que te enorgullezca?
Cállate. ¿Te crees que por un trapo y dos piedras eres alguien? Sigues siendo una ama de casa, viviendo de mi dinero, y ahora encima te las das de reina.
Antes habría llorado. Se habría metido en la cama, de espaldas al mundo. Pero algo se rompió, o se recolocó.
A los hombres débiles les asustan las mujeres fuertes, dijo bajito, serena . Eres un acomplejado, Daniel. Tienes miedo de que yo vea lo pequeño que eres.
Fuera de mi casa.
Voy a pedir el divorcio.
Se quedó callado. La miraba, ya sin rabia. Solo perdido.
¿Con los niños, a dónde piensas ir? ¿Te vas a alimentar de tus collares?
Tiraré adelante.
A la mañana siguiente, sacó la tarjeta y llamó.
Óscar no presionaba. Quedaban en cafeterías, charlaban. Le habló de una amiga con galería especializada en artesanía. De que lo hecho a mano ahora marca la diferencia, que la gente está harta de lo de siempre.
Eres muy buena, Inés. Es raro, talento y gusto juntos.
Empezó a trabajar de noche. Aventurina, jaspe, cornalina. Collares, pulseras, pendientes. Óscar recogía las piezas y las llevaba a la galería. A la semana llamaba: todo vendido. Llegaban más encargos.
¿Daniel no lo sabe?
No me habla.
¿El divorcio?
Ya he buscado abogada. Empezamos con los papeles.
Óscar ayudaba sin alardes. Le pasó contactos, le buscó un piso de alquiler. Cuando ella hacía las maletas, Daniel se reía en la puerta.
Volverás en cuanto no te salga rentable. Vas a arrastrarte de vuelta.
Ella cerró la maleta y salió, sin volver la cara.
Pasaron seis meses. Piso de dos habitaciones en las afueras, niños, trabajo. Encargos cada vez más pedidos. La galería le propuso una exposición. Inés abrió una página en redes, subió fotos. Cada vez más seguidores.
Óscar iba a verlos, llevaba libros para los niños, llamaba. No presionaba. Solo estaba ahí.
Mamá, ¿te gusta Óscar? le preguntó Julia.
Me gusta.
A nosotros también. Él no grita.
Al año, Óscar le pidió que vivieran juntos. Sin anillos ni rodillas. Simplemente, durante una cena:
Quiero que estéis conmigo. Los tres.
Y ella estaba preparada.
Han pasado dos años.
Daniel deambula por un centro comercial. Tras el despido, consiguió trabajo de mozo. Joaquín le despidió a los tres meses, tras enterarse de cómo trató a su mujer. Habitación de alquiler, deudas, soledad.
Les ve frente a una joyería.
Inés, con abrigo claro, el pelo perfecto, la aventurina azul en el cuello. Óscar le coge la mano. Álvaro y Julia ríen. Hablan de mil cosas.
Daniel se para ante el escaparate. Observa cómo entran en el coche. Cómo Óscar abre la puerta a Inés. Cómo sonríe.
Luego mira su reflejo en el cristal. Chaqueta vieja, cara apagada, ojos huecos.
Se dio cuenta, demasiado tarde, de que perdió a su reina. Y que ella aprendió a vivir sin él.
Ese fue, al final, su mayor castigo.
