Pendientes de esmeraldas

**Pendientes de esmeraldas**

El primer día en el parvulario, el pequeño Quique se fijó en una niña rubia de ojos azules. Jugaba con los chicos y sus coches de juguete, pero en el comedor siempre se sentaba con ella. En los festivales, solo bailaba con Sonia. Y si algún niño le cogía la mano antes que él, Quique lo apartaba sin dudar.

Ella era seis meses mayor y, al cumplir los seis años y medio, sus padres decidieron mandarla al colegio. Aquella tarde, Quique anunció en casa que también quería ir.

—Eres demasiado pequeño. El año que viene—dijo su madre.
Quique rompió a llorar.

—Las niñas maduran antes—intentó razonar su padre—. Apenas sabes leer y sin eso no puedes ir. Además, ¿crees que es divertido estar horas sentado en clase? Luego deberes, exámenes…

A Quique no le gustaba leer, pero sin Sonia, la vida perdía sentido.

Tomó el silabario, se sentó en el sofá y comenzó a descifrar las letras. Su padre lo observaba con escepticismo, esperando que se rindiera, pero Quique persistió.

—Muy bien—cedió al fin su padre—. Si aprendes a leer y contar hasta cien, podrás ir.

Todo el verano, Quique estudió en silencio. Sus padres, sorprendidos, cumplieron su promesa y lo matricularon.

El primer día de clase, vestido con un traje demasiado grande, un ramo de gladiolos en la mano y la mochila desbordada, Quique esperó orgulloso junto a Sonia en el patio.

—Niño, no estás en esta lista—dijo la profesora—. ¿Dónde están tus padres?

Su madre acudió, pero Quique se negó a irse sin Sonia y rompió en llanto. Lo dejaron quedarse. Al entrar, la maestra lo llevó a otra clase, prometiendo solucionarlo.

La lección le pareció interminable. Cansado, arrastraba la mochila, pero al ver los grandes lazos de Sonia, corrió hacia ella. Al día siguiente, ya compartían pupitre.

A Quique le costó, pero se esforzó. Si repetía curso, perdería a Sonia.

En el instituto, él destacó en matemáticas; ella apenas aprobaba.

—No las necesito—decía Sonia—. Seré médica.

—Sin aprobar Selectividad, no entrarás—respondió Quique.

Asustada, aceptó su ayuda. Tras clase, iban a su casa, donde la abuela les daba de comer y tejía bufantes eternos mientras ellos estudiaban.

Un día, la abuela enfermó y los dejó solos. Quique, nervioso, miró un cuadro sobre el sofá.

—¿Quién es?

—Mi bisabuela—aclaró Sonia—. Un pretendiente rico le regaló joyas con esmeraldas y encargó el retrato. Él murió antes de la boda. El pintor se enamoró de ella, se casaron, pero en la guerra lo mataron y quemaron sus obras. Solo quedó esto.

Quique no vio el parecido, pero calló.

—Espera—dijo Sonia, y volvió con los pendientes de esmeraldas, que brillaban como luciérnagas verdes en sus orejas.

—¿Son los originales?—susurró Quique.

—El collar y el anillo lo cambiaron por comida en la guerra. Estos los guarda mi abuela para cuando me case—respondió Sonia, quitándoselos—. Ahora, a estudiar.

Al terminar el bachillerato, Quique anunció que estudiaría Medicina.

—¿No querías Ingeniería?—protestó su padre—. ¿Otra vez por Sonia? No arruines tu futuro.

—Es mi decisión—respondió él.

Sonia siempre había curado muñecas—y a Quique—con vendas imaginarias. Él soportaba los pinchazos con una rama.

Él entró sobrado; ella se quedó corta. Quique habló con el rector, defendiendo su talento. Al final, la aceptaron, advirtiendo que si fallaba, los echarían a ambos.

Quique se enamoró de la Medicina. Sonia, en cambio, se desmayaba en Anatomía y temía a los pacientes.

En el hospital, durante una guardia, un compañero, Íker, le instó a ignorar a una anciana y flirtear con enfermeras.

—Pasa de ella, está agonizando—dijo Íker.

—Déjame en paz—gruñó Quique.

—¿Tan aburrida es Sonia?—bromeó Íker—. A no ser que sea noble, como dicen…

Quique, sin pensar, mencionó los pendientes. Íker enarcó una ceja.

Al día siguiente, Íker desapareció. Sonia perdió sus llaves. Quique intuyó la verdad y corrió a su casa. En las escaleras, chocó con Íker, que huía. Se enzarzaron.

—¿Qué robaste?—gritó Quique.

Íker le golpeó y escapó. Dentro, la abuela yacía en el suelo. Quique llamó a urgencias.

—Fue Íker—dijo a la policía—. Buscaba las esmeraldas.

No las encontró, pero robó un anillo de Sonia. Ella llegó llorando.

—No puede ser—murmuraba.

Quique la abrazó. Él siempre estuvo ahí, invisible para ella… hasta ahora.

Se casaron al graduarse. Sonia llevó los pendientes; Quique le regaló un anillo verde. Íker confesó y fue expulsado.

Las joyas terminaron en un museo. En su casa, solo quedó el retrato de la bisabuela, testigo silencioso de su historia.

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Pendientes de esmeraldas
¿De verdad quieres que tu hijo sea un blandengue? —¿Por qué lo has apuntado a música? Ludmila Petrovna atravesó el recibidor, quitándose los guantes de camino. —Buenos días, Ludmila Petrovna. Pase, por favor. Yo también me alegro de verla. El sarcasmo ni la rozó. La suegra arrojó los guantes sobre el aparador y se volvió hacia María. —Kostia me lo ha dicho por teléfono. Está que reluce: dice “¡Voy a tocar el piano!”. ¿Pero esto qué es? ¿Acaso es una niña para ti? María cerró la puerta principal. Despacio. Con mucho cuidado; que no se le escape un grito, que no explote. —Quiere decir que su nieto va a aprender música. Le gusta muchísimo. —¡Le gusta!—Ludmila bufó, como si María dijese la mayor tontería.—Tiene seis años, ni sabe lo que le gusta. Tú deberías guiarlo. ¡Es un niño, un heredero, mi nieto! ¿Qué clase de persona estás criando? La suegra se adentró en la cocina y puso la tetera; María caminó detrás apretando la mandíbula. —Estoy criando a un niño feliz. —¡Lo estás criando para ser un blandengue y un mequetrefe!—Ludmila Petrovna se plantó de frente, manos en la cadera.—¡Tenías que haberlo apuntado a fútbol, a lucha! Que se hiciera hombre, y no… no pianista o lo que sea. María se apoyó en el marco de la puerta. Contó hasta cinco. No sirvió de nada. —Kostia lo pidió. Él solo. Le encanta la música. —¡Que le encanta!—la suegra hizo un gesto con la mano.—¡Sergio a su edad jugaba hockey en la calle! ¿Y el tuyo qué? ¿Escalas de piano? ¡Qué vergüenza! Algo se rompió en María. Dejó el marco y encaró a su suegra. —¿Ya ha terminado? —¡No he terminado! Llevo tiempo queriendo decirte… —Y yo también quiero decirle algo—María bajó el tono, casi susurrando.—Kostia es mi hijo. Mío. Yo decidiré su crianza. Ludmila se puso roja de ira. —¡Cómo te atreves a hablarme así! —Váyase. —¿Qué? María cruzó la casa, cogió el abrigo de la suegra del perchero y se lo puso en las manos. —Fuera de mi casa. —¿¡Me echas?! ¿¡A mí!? María abrió la puerta, la agarró del codo y la empujó al pasillo. Ludmila forcejeó, pero María ganó. —¡No te lo voy a permitir!—gritó la suegra desde el rellano.—¡No dejaré que arruines al único nieto que tengo! —Adiós, Ludmila Petrovna. —¡Sergio va a saberlo todo! ¡Le voy a contar! María cerró la puerta, se dejó caer contra ella y exhaló el aire hasta vaciarse. Aún se oyeron voces tras la puerta, luego el eco de los pasos se perdió en la escalera. Al fin, silencio. Definitivamente, la suegra la había llevado al límite. Esos consejos, esas críticas: cómo educar, qué alimentar, cómo vestir. Y Sergio sin ver el problema… “Mi madre quiere lo mejor”, “Ella sabe”, “¿Qué te cuesta escucharla?”. Para él, su madre era intocable. Y María tenía que aguantar, día tras día, visita tras visita. Pero hoy no. Sergio llegó del trabajo cerca de las ocho. Cuando abrió la puerta, María supo que Ludmila ya lo había llamado; notó cómo tiró las llaves y fue directamente a la cocina, sin mirar a Kostia, que veía dibujos en el salón. —Kostia, cariño, quédate aquí—María le puso los cascos y la serie de robots favorita.—Tu padre y yo vamos a charlar. Kostia asintió y María cerró la puerta antes de entrar a la cocina. Sergio estaba en la ventana, brazos cruzados. No se giró al verla. —Has echado a mi madre. No era una pregunta; era un hecho. —Le pedí que se fuera. —¡La has lanzado fuera!—Sergio giró, apretando la mandíbula.—¡Dos horas llorando por teléfono! ¡DOS horas, María! María se sentó. —¿Y no te molesta que ella me ha insultado? Sergio vaciló un segundo. Luego hizo un gesto. —Solo se preocupa por el nieto. ¿Qué tiene de malo? —Ha llamado blandengue y mequetrefe a nuestro hijo, Sergio. A un niño de seis años. —Se ha pasado, no lo niego, pero algo de razón tiene. Al niño le hace falta deporte, espíritu de equipo, dureza… María le sostuvo la mirada; él la apartó primero. —A mí me obligaron a gimnasia. Cinco años de lágrimas y dolor. No quiero lo mismo para mi hijo. Si él pide fútbol, vale. Pero solo si lo pide. Forzarlo, nunca. —Mi madre solo busca lo mejor… —Que tenga otro hijo y lo críe como quiera—María se levantó.—A Kostia no voy a permitirle que meta mano. Ni tú tampoco. Sergio iba a replicar, pero María salió de la cocina. No hablaron más esa noche. María acostó a Kostia y se quedó a oscuras, escuchando su respiración tranquila. Los dos días siguientes, silencio tenso. Al llegar el viernes, Sergio hizo una broma en la cena y María sonrió; la hiel empezó a deshacerse. Ya casi volvían a la normalidad, aunque la cuñada quedó tabú. Sábado por la mañana, María se despertó sobresaltada: eran las ocho. ¿Por qué tan pronto? De repente, el ruido del cerrojo. ¿Ladrones en pleno día? María cogió el móvil y salió al pasillo de puntillas. La puerta se abrió. Allí estaba Ludmila, con un manojo de llaves y una sonrisa triunfal. —Buenos días, nuera. María, descalza y en pijama, recibió la mirada de la suegra como si ella tuviera todo el derecho de irrumpir en las casas ajenas. —¿De dónde ha sacado esas llaves? Ludmila las agitó en su cara. —Sergio me las dio. El jueves. Me trajo y pidió perdón por tus modales. María pestañeó, intentando asumirlo. —¿Qué hace aquí a estas horas? —Vengo por mi nieto—ya colgaba el abrigo.—¡Vamos, Kostia! La abuela te ha inscrito en fútbol, hoy es el primer entrenamiento. La furia la invadió. María se largó a la habitación. Sergio dormía o hacía que dormía—se notaba la tensión bajo el edredón. —¡Levanta! —Masha, luego… María le arrancó el edredón y lo arrastró a la sala. Sergio tropezaba, intentaba zafarse, sin éxito. Ludmila ya ocupaba el sofá, revisando una revista. —Le diste las llaves—María lo enfrentó. Sergio enmudeció. —Es mi piso, Sergio. Lo compré antes del matrimonio. ¿Cómo te atreves a darle las llaves a tu madre? —¡Qué egoísta eres!—Ludmila lanzó la revista.—Tuyo, mío… Solo piensas en ti. Sergio lo hizo por el niño, para que yo pudiera verlo, ya que tú me cierras la puerta. —¡Cállese! Ludmila se quedó boquiabierta, pero María solo miraba a Sergio. —Kostia no irá a fútbol. Solo si él quiere. —¡No te toca decidir!—Ludmila saltó.—¡Tú no eres nadie! ¡Eres pasajera en la vida de mi hijo! ¿Te crees única? ¡Sergio solo te aguanta por el crío! Silencio. María se volvió hacia Sergio, que bajó la cabeza. Callado. —¿Sergio? Nada. Ni una palabra. —Perfecto.—Una rareza de calma la inundó.—Pasajera. Pues este viaje termina aquí. Lleve a su hijo, Ludmila Petrovna. Sergio ya no es mi marido. —¡No te atreverás!—la suegra enmudeció.—¡No tienes derecho a dejarlo! —Sergio—María bajó la voz.—Tienes media hora. Haz la maleta y vete. O te saco en pijama. —Masha, espera, vamos a hablar… —Ya hemos hablado. Se volvió a Ludmila, con una sonrisa torcida. —Quédese las llaves. Hoy mismo cambio la cerradura. …El divorcio duró cuatro meses. Sergio intentó volver, traía flores y mensajes; Ludmila amenazó con juzgados y abogadas. María contrató defensa y dejó de contestar. Pasaron deprisa dos años… …El auditorio del conservatorio zumbaba de voces. María, en la tercera fila, sostenía el programa: “Konstantin Voronov, 8 años. Beethoven: Oda a la alegría”. Kostia salió al escenario, serio y concentrado, camisa blanca y pantalón negro. Se sentó al piano y apoyó las manos en las teclas. Al sonar las primeras notas, María contuvo el aliento. Su hijo tocaba a Beethoven. Su niño, el que pidió ir a música, que pasó horas practicando, que eligió esa pieza para el concierto. Al terminar el último acorde, estallaron los aplausos. Kostia se levantó, saludó, buscó a su madre en la sala y sonrió, feliz. María aplaudía, las lágrimas le corrían por las mejillas. Había hecho lo correcto. Puso a su hijo por delante—de las opiniones ajenas, del matrimonio, de su miedo a quedarse sola. Así debe ser una madre…