María se sentaba en la pequeña cocina de la casa de campo, repasando los billetes que acababa de recibir de sus inquilinos. Doce mil euros.
Cinco mil para comida, tres mil para leña, dos mil para medicinas, y lo que quedaba, para cualquier imprevisto. Las cuentas apenas cuadraban, pero le bastaban.
Desde que enviudó hace tres años, María había decidido irse a vivir a la finca rústica que heredó de sus padres. Estaba medio abandonada, pero con los últimos ahorros la arregló, la aisló mejor y llevó el agua corriente. Al final, la casita quedó decente. Así pudo empezar a alquilar el pequeño piso de un dormitorio que tenía en el centro de Salamanca.
Los inquilinos resultaron ser una pareja joven, educados, puntuales con el pago, nada ruidosos. María dormía tranquila sabiendo que el alquiler era ahora su única fuente de ingresos estable.
A su hijo Javier le había contado muchas veces este plan. Él asentía y le decía que había hecho bien, que era lo correcto.
Javier, por su parte, vivía en habitaciones alquiladas, haciendo chapuzas o trabajando de vez en cuando como camarero o repartidor. Siempre decía que pronto reuniría el dinero suficiente para empezar su propio negocio, que era cuestión de tiempo.
María siempre le ayudaba con lo que podía. Dos mil euros para la renta, tres mil para la comida… Javier siempre aceptaba con gratitud y prometía devolverle la ayuda algún día.
Pero un día Javier apareció en la finca con su novia.
Carmen era una chica simpática, de unos veintiocho años, trabajaba de recepcionista en un centro de estética. Charlaba animada, sonreía. María preparó una merienda, puso la mesa, sacó mermelada de ciruela hecha por ella y sirvió té.
Mamá, hemos decidido casarnos dijo Javier.
María no pudo evitar alegrarse. Por fin su hijo sentaba cabeza y formaría una familia.
¡Enhorabuena! ¿Cuándo es la boda?
Bueno… todavía no lo sabemos respondió Carmen, lanzando una mirada a Javier. Primero tenemos que encontrar una casa.
Estábamos pensando en alquilar un piso, pero los precios… añadió Javier con un suspiro.
Sí, el alquiler está imposible asintió María.
Javier guardó silencio unos segundos y al final soltó, como si no fuera nada:
Mamá, ¿y si Carmen y yo nos vamos a vivir a tu piso? Total, ¿qué más te da quién esté allí? Nos saldría mucho más barato…
María dejó la taza sobre la mesa.
¿Cómo que os vais a vivir? El piso está alquilado.
Pues échalos respondió Javier sin mirarla a los ojos. Rompe el contrato.
Javier, ¡ellos me pagan el alquiler! ¡Con ese dinero vivo!
Bueno, también te pagaríamos nosotros.
¿Cuánto?
Javier vaciló.
Lo que podamos. Por lo menos los gastos de luz y agua.
A María se le heló el corazón.
Javier, necesito el alquiler completo, hijo. No puedo prescindir de ese ingreso.
Mamá, vives en la finca. Allí no gastas tanto.
¡Claro que gasto! Para la leña en invierno, la comida, las medicinas… ¡todo es dinero!
Cuando nos estabilicemos, te ayudaremos, te lo prometo intervino Carmen. Ya seremos familia.
María miró a la chica y lo entendió todo: no pensaba pagar. Solo quería vivienda gratis.
Lo siento, Javier. Tengo un contrato con los inquilinos. No puedo echarlos así sin más.
¡Vamos, mamá! El piso es tuyo. Si quieres, los echas.
No quiero. Son buenos inquilinos y me ingresan cada mes.
Javier frunció el ceño.
Prefieres confiar en desconocidos antes que en tu propio hijo…
No es cuestión de confianza, hijo. Es cuestión de dinero.
Eso, de dinero. ¿Vas a sacarle beneficio a tu hijo?
No se trata de sacar beneficio. Simplemente no puedo regalarte la vivienda.
No es regalártela insistió Javier. Ya te dije que la comunidad y los gastos están cubiertos.
Eso es muy poco.
Javier se levantó bruscamente.
Mira que bien. Mi madre no quiere ayudarme. Gracias por dejarlo claro.
Se fueron. María se quedó sola, mirando la taza a medio tomar. La conversación la había dejado con un pesar amargo.
Al día siguiente, Carmen llamó:
María, quería hablar contigo. Sabes que si no encontramos piso, la boda no será posible.
¿Por qué?
¿Dónde vamos a vivir? ¿En una habitación alquilada? No es serio.
Muchas familias empiezan así, Carmen.
Sí, muchas, pero nosotros no. Javier me prometió que tendríamos un hogar.
¿Un hogar? ¿Te refieres a mi piso?
Bueno, acabaría siendo de él de todas formas…
María se quedó helada ante esa desfachatez.
A lo mejor sí, pero mientras yo viva, el piso es mío. Y el alquiler también.
Eres una egoísta dijo Carmen antes de colgar.
María se quedó mirando el teléfono, preguntándose en qué momento los hijos empezaron a considerar egoístas a sus padres por no darles todo en vida.
Javier llamaba cada día, alternando súplicas y reproches.
Mamá, ¿no decías que ahorrabas para el futuro? ¿De qué futuro hablamos si tu hijo no tiene ni un techo?
Tienes un techo: la habitación alquilada.
No es mío.
Y mi piso tampoco lo es.
Pero lo será, cuando tú…
Javier, ¡no empieces a hacerme la tumba antes de tiempo!
No digo eso, solo constato la realidad. Mientras tú vives en la finca, el piso está vacío.
No está vacío. Viven personas y me pagan por ello.
¡Personas ajenas!
Personas que pueden pagar, Javier.
Javier no cejaba. Incluso convenció a algunos familiares para que llamaran a María.
Anda, María. Deja que el chico viva en casa, que quiere casarse.
Que se case, me parece genial.
¿Y dónde vivirán?
Que alquilen un piso.
¿Para qué alquiler si tú tienes uno?
Me da ingresos, no puedo prescindir de ello.
¿Prefieres el dinero antes que a tu hijo?
María se cansó de justificarse. Sabía que ahora la familia la vería como una madre tacaña, capaz de sacrificar la felicidad del hijo por unas monedas.
Pero también tenía clarísimo que si Javier y su novia se instalaban en el piso, nunca se marcharían. Vivirían allí gratis, prometiendo pagarle, pero no lo harían. Y ella acabaría encerrada en la finca, sin ingresos estables y con ninguna posibilidad de volver a la ciudad si su salud flaqueaba.
La finca era estupenda en verano, pero en invierno era un suplicio: mantener la chimenea, arrastrar leña, ir al supermercado a tres kilómetros. Su piso en Salamanca era su salvavidas, su seguridad en caso de necesidad.
Entonces, su amiga Ana le contó una conversación que había escuchado de casualidad:
María, tu Javier estaba ayer en el bar con unos amigos. Yo estaba cerca y le oí decir: “Ya verás, convenzo a la vieja y tendremos piso sin pagar alquiler”.
María sintió cómo se le rompía algo por dentro. Desde el principio todo era por interés. Solo querían el apartamento.
Llamó a su hijo y le pidió que fuera a verla.
Javier llegó solo, sin Carmen. Se sentó, esperando que su madre claudicara.
Javier, te voy a mostrar unas cuentas.
Sacó el cuaderno donde anotaba sus gastos.
Mira: la finca me cuesta dos mil en leña al mes, mil quinientos de luz, ocho mil en comida, cuatro mil en medicinas, tres mil en internet y teléfono. Son dieciocho mil quinientos. El piso en Salamanca: cinco mil de comunidad, mil de administración. Son seis mil. Total de gastos, veinticuatro mil quinientos. Los inquilinos me pagan veintidós mil. Saco dos mil quinientos de la pensión.
Javier no decía nada.
Si tú vienes aquí y solo pagáis la comunidad, quedan cinco mil. Yo tendría que sobrevivir con catorce mil, cuando dieciocho ya se me van en la finca. ¿Ves las cuentas?
Sí, lo veo.
Entonces explícame cómo voy a vivir.
Te aprietas el cinturón.
María sostuvo la mirada de su hijo.
¿Apretarme el cinturón? A mis sesenta y cinco años, con las articulaciones y la tensión mal Solo para que tú vivas gratis.
Pero yo pagaría la comunidad.
Eso no es alquiler, hijo. Eso es caridad de una madre.
Eres mi madre. Tu obligación es ayudarme.
Te he ayudado toda mi vida. Ahora necesito estabilidad.
Javier se levantó molesto.
Entonces, lo dejas claro.
No lo dejo claro. Te propongo un compromiso: alquila el piso al mismo precio que los inquilinos, veintidós mil euros. Firmamos contrato por un año, y en ese tiempo, ahorra para lo vuestro. Después buscáis otra cosa.
¿Veintidós mil? ¡Eso es el precio de mercado!
Es lo mínimo que pierdo si te lo cedo a ti.
O sea, quieres ganar dinero conmigo.
Solo no perderlo. La diferencia es enorme.
Javier agarró la cazadora.
Eres una avariciosa. Creía que me querías, pero sólo te importan los euros.
A mí me importa sobrevivir. Y a ti te importa el todo gratis.
Soy tu hijo.
El que quiere exprimir hasta lo último de su madre.
Javier dio un portazo y se marchó.
Una semana después llamó para decir que la boda se suspendía. Carmen se había negado a casarse hasta que no resolvieran lo del piso.
María ya lo veía venir. Y las acusaciones no tardaron.
¿Contenta? ¡Has destrozado mi familia!
Yo no he destrozado nada, Javier. Solo no he cedido el piso.
¡Que al final será mío!
Pero ahora sigue siendo mío mientras yo viva.
Javier no volvió a llamar, ni a visitar. Tampoco la felicitó en ninguna fiesta.
María siguió alquilando el piso, cobrando el dinero y sobreviviendo en la finca. Pero aquello ya no le daba alegría. Miraba el móvil cada día, esperando una llamada de su hijo. Nunca llegó.
Las amigas le decían que había hecho bien, que no se puede darlo todo a los hijos, que una madre también tiene que pensar en sí misma. Pero las palabras no le traían consuelo.
¿Vosotros qué creéis? ¿Hizo lo correcto María o se pasó de dura? Dejad vuestra opinión y dadle a me gusta.
Vivo en la casa de campo para alquilar el piso en la ciudad, pero ahora mi hijo me pide vivir allí en vez de los inquilinos…
