—¿Por qué me hace esto? Yo lo doy todo por él, y él… me ha dejaaado —lloraba Isabela, embadurnando las lágrimas mezcladas con rímel por sus mejillas.
Carmen le alcanzó un pañuelo de papel. Isabela siguió esparciendo el maquillaje por su rostro hasta parecer una actriz del cine mudo como Imperio Argentina. Marta no pudo evitar esbozar una sonrisa. Menos mal que Isabela no la vio. Pero Carmen sí, y la reprendió con una mirada severa.
De pronto, Isabela cerró los ojos con fuerza y agitó las manos.
—¿Qué pasa? —preguntó Carmen, alarmada.
—El rímel —logró decir Isabela entre sollozos.
—Vamos, lávate la cara. —Carmen la tomó del brazo y, como si guiara a una invidente, la sacó de la oficina.
—Pobrecilla. No tiene suerte con los hombres —suspiró Carmen al regresar.
—Ya pasa de los treinta. Los hombres de su edad o están casados o están demasiado ocupados con sus vidas —murmuró Marta, pensativa—. Mi abuela se casó con un chico de diecisiete. Después de aquella guerra, apenas quedaban hombres, solo críos y ancianos.
—¿Y cómo les fue? —preguntó Carmen, intrigada.
—Toda la vida juntos. Claro, hubo de todo.
Isabela regresó, con los ojos hinchados y la mirada clavada en el suelo, y se sentó en su escritorio.
—¿No quieres irte a casa? Si pasa algo, yo me encargo —se acercó Carmen.
Marta observó sus hombros caídos, su rostro hinchado, y pensó que ella había tenido más suerte. David no era ningún guapo, pero no bebía, era dos años mayor, lo justo. Había dudado en casarse con él, pero su madre le dijo que no se podía permitir el lujo de rechazar pretendientes. “Menos mal que me casé, porque ahora estaría como Isabela, llorando a moco tendido”, pensó Marta.
—Creo que sí, me iré. Me duele la cabeza —Isabela lanzó una mirada rápida a Carmen.
—Vete, descansa. Tómate algo, una pastilla… o un chupito, que también ayuda.
—Gracias, chicas —dijo Isabela antes de marcharse.
—Bueno, a trabajar —Carmen se sentó frente al ordenador, pero a los pocos minutos las pantallas se apagaron y el zumbido de los procesadores cesó de golpe.
En el pasillo se escucharon pasos y voces. Entró en la oficina Pau, el jefe.
—Chicas, hay una avería en la línea, no habrá luz en dos horas o más. Alguien tiene que quedarse para apagar todo cuando vuelva, el resto puede irse. ¿Dónde está Isabela?
—No se encontraba bien, la dejé marchar —dijo Carmen.
—¿No estará embarazada, no? —suspiró Pau.
—No —respondieron al unísono Marta y Carmen.
—Vale. Bueno, sigo mi camino, vosotras decidid…
—¿Entonces? —Carmen miró a su compañera cuando la puerta se cerró tras Pau.
—Puedo quedarme yo —dijo Marta sin entusiasmo.
—Vete tú a casa. Yo no tengo prisa, mi marido está en la finca —se ofreció Carmen—. Vete, antes de que me arrepienta.
Marta no tardó ni un segundo en levantarse y recoger sus cosas.
Afuera, el sol brillaba con fuerza. Los árboles mostraban hojas jóvenes y pronto florecerían las lilas. Marta se desabrochó la chaqueta ligera, se quitó el pañuelo del cuello y lo guardó en el bolso.
Antes, la llegada del buen tiempo se anunciaba con los vestidos coloridos de las mujeres y el taconeo sobre el asfalto. Ahora todas preferían calzado cómodo, sin tacones.
Marta decidió ir andando a casa. Entrecerraba los ojos por el sol y sonreía. Claro, no todos los días se podía salir antes del trabajo. Normalmente salía de la oficina cuando el sol ya se ponía tras los edificios.
“Mañana sacaré a David a pasear. Si no llueve”. De camino, entró en una tienda y compró el queso favorito de su marido, unos pepinos frescos y pan. No pudo resistirse y se llevó el primer helado del año.
Mientras caminaba, pensaba en la cena, en qué se pondría al día siguiente: algo llamativo y, por supuesto, zapatos de tacón. Había visto unos preciosos en un escaparate, pero el precio era una locura. Marta lamió el helado.
Al entrar en casa, vio bajo el perchero unos zapatos rojos de tacón de aguja. Exactamente iguales a los de la tienda. Por un instante, pensó que David se los había comprado. ¿Pero por qué? Se agachó para mirarlos mejor. No eran nuevos, y la talla no era la suya. Ella tenía un pie pequeño, calzaba un 36. Estos parecían barcas.
¿Tenía visita? Una sola mujer, por el par de zapatos. Entonces, ¿por qué estaba todo tan silencioso? Marta dejó la bolsa de la compra en el suelo y avanzó hacia la cocina, deteniéndose en el umbral. David estaba abrazando a una mujer morena, besándose. Tan ensimismados que no la notaron.
Marta dejó caer la bolsa, agarró su bolso, se metió en los zapatos y salió disparada. Mientras bajaba las escaleras de dos en dos, oyó la voz de David llamándola.
Al salir a la calle, el sol la cegó. ¿Y ahora qué? ¿Ir a casa de su madre? Ella le diría que no hiciera una montaña de un grano de arena, que los hombres a veces hacen este tipo de cosas, pero que no significa nada. David no era el peor. Y más le valdría perdonarlo y volver a casa que quedarse sola.
Entendía a su madre. Le caía bien David, y además tenía un nuevo “amigo”. Marta estorbaría si regresaba. No, no iría allí.
El corazón le latía con fuerza, dolorosamente. No había lágrimas. Marta no sentía el sol, los olores, las voces; de repente, se había quedado sorda y ciega. Aturdida, caminó sin rumbo, sin ver nada a su alrededor. Pronto, las piernas le pesaron y se dejó caer en un banco.
Ante sus ojos, la imagen de David abrazando a aquella mujer. Su imaginación completó la escena: dos tazas en la mesa, una tableta de chocolate partida… ¿O eso también lo había visto? ¿Y el corte de luz? ¿Habría sido una señal para que llegara antes y lo descubriera? ¿Cuánto tiempo llevaría pasando? ¡Dios, la había llevado a su casa! Qué mezquindad.
La rabia y el dolor se acumulaban. Debería haberle arrancado los pelos a esa… Pero en ese momento solo había huido.
—¿Qué te pasa? ¿Se te ha muerto alguien? —Una voz ronca la sacó de sus pensamientos.
Una mujer de edad indefinida, mal vestida y con la cara marcada por el alcohol, se sentó a su lado, oliendo a aguardiente y sudor. Le alargó una botella medio vacía.
—Toma, bebe. Te aliviará.
Marta negó con la cabeza. ¿Por qué la gente no entendía que a veces uno necesita estar solo?
—¿Te da asco? Como quieras. —La mujer bebió un trago—. ¿El marido te ha puesto los cuernos, eh? —dijo, casi alegre—. No vale la pena sufrir por un tío. A él le resbala, y tú aquí, con el corazón partido.
Yo también pillé una vez al mío con la Inés. La Inés era mi amiga. Antes. En cuanto los vi, agarré lo primero que pillé y—Así que hiciste lo mismo que yo, ¿no? —preguntó la mujer, mirando a Marta con ojos vidriosos antes de levantarse y desaparecer entre las sombras de la calle, dejándola sola con su dolor y la certeza de que, hiciera lo que hiciera, nada volvería a ser como antes.
