Le propuse un trato a Masha y a Natasha: que me devolvieran mis pisos y, entonces, yo les devolvería a sus hijas

Me llamo Andrés. Tras la muerte de mi madre, mi padre se casó con una mujer que tenía dos hijas.

Pasaron muchos años y crecimos juntos. Después, mi padre sufrió un accidente y falleció.

Mi madrastra resultó ser una mujer muy honrada. Renunció al piso para mí.

Ese piso era de tu madre. Ahora te corresponde a ti me dijo.

Lo único que me pidió mi madrastra fue que dejara que sus hijas vivieran en mi piso hasta terminar sus estudios. Ella regresaba a su pueblo. Yo acepté.

Lucía y Carmen, sus hijas, eran muy diferentes entre sí. Pero ambas compartían una única meta: encontrar marido con piso en propiedad.

Y comenzó para mí una vida maravillosa. Lucía preparaba mi desayuno cada mañana y Carmen me planchaba la ropa. Las dos se desvivían por agradarme.

Al cabo de un tiempo, con apenas dos meses de diferencia, Lucía y Carmen dieron a luz a mis hijas. Al enterarse mi madrastra del embarazo de sus hijas, montó un escándalo monumental. Pero ni Lucía ni Carmen quisieron abortar. Decidieron seguir adelante y tener a sus hijas.

Yo, tras pensarlo bien, me di cuenta de que pagar un tercio de mi sueldo durante dieciocho años en pensión alimenticia me iba a salir caro, así que decidí comprar otro piso con una hipoteca.

Cambié mi piso por dos estudios. El dinero que me sobró lo utilicé como entrada para la hipoteca del piso donde viviría yo.

Entregué cada estudio a Lucía y Carmen, a condición de que firmasen la renuncia a solicitarme la pensión. Así, pasé unos años bastante tranquilos.

Pero, cuatro años después, me llegó un embargo al trabajo, reclamando una enorme deuda de pensión por alimentos.

Fui a hablar con mis hermanastras y se rieron en mi cara. Dijeron que simplemente les había regalado los estudios y que habían manipulado el contrato a su favor.

Así que me quedé sin el piso familiar de mis padres, pago la hipoteca y la pensión, y la vida se me ha complicado muchísimo.

Mi madrastra, por su parte, no ha disimulado su alegría:

¡Eso es lo que te mereces! ¡Bien merecido lo tienes! me decía.

Lucía y Carmen, además, me prohibieron ver a mis hijas. Tuve que pedir dinero prestado para liquidar la deuda de la pensión y acudí a los tribunales para conseguir el derecho de visitarlas. Gané el juicio.

En el trabajo tuve una conversación seria con mis jefes y les pedí que la mayor parte de mi sueldo me la pagasen en B. Así pago mucho menos de pensión.

Ahora recojo a mis hijas los viernes y las devuelvo con sus madres los domingos. Les compro todo lo que me piden y las llevo a actividades divertidas. Lucía y Carmen no dejan de quejarse y me gritan por malcriar a sus hijas.

Además, pago a dos chicos para que cortejen a mis hermanastras y les digan que tener hijos ajenos les va a complicar encontrar marido.

Un día, delante de una trabajadora de los servicios sociales, fui a casa de mi madrastra a recoger a mis hijas. Dije que sus madres las habían abandonado. Desde entonces, fui yo quien reclamó la pensión y mis hijas se vinieron a vivir conmigo. Soy un padre excelente. Cuando mis hijas ven a sus madres, corren a abrazarme: tienen miedo de que se las lleven. No es casualidad que les lea cuentos donde las madrastras son malas.

Cuando Lucía y Carmen comprendieron la situación, yo ya me había casado de nuevo y era feliz.

Propuse a Lucía y Carmen un trato: que me devolvieran los estudios si querían volver a tener a sus hijas. Por supuesto, aceptaron.

Ahora la vida me sonríe. Alquilo los dos estudios y ya he pagado por completo la hipoteca de mi piso.

No permití que me engañaran y logré devolverles la jugada de manera elegante a mis descaradas hermanastras.

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Le propuse un trato a Masha y a Natasha: que me devolvieran mis pisos y, entonces, yo les devolvería a sus hijas
Oleg regresaba a casa tras el trabajo, en una típica tarde invernal española, cuando todo parecía envuelto en el manto de la monotonía. Al pasar por una tienda de alimentación, vio a una perrita callejera, pelirroja y desgreñada, con la mirada triste de un niño perdido. Al principio no le dio importancia, pero día tras día la encontró allí, siempre en el mismo sitio, mientras la gente pasaba de largo, algún amable le lanzaba un trozo de pan o una salchicha. Movido por la curiosidad y la soledad de su propia vida tras un divorcio que dejó su piso vacío y las rutinas monótonas, Oleg fue acercándose a la perra, a la que acabó llamando Lada. Le llevó comida, intentó encontrar a sus dueños sin éxito y, tras un accidente, decidió asumirla como suya, llevándola a una clínica veterinaria y dándole un hogar. Meses después, Lada transformó su vida: las mañanas empezaban con paseos por el Retiro en vez de café y telediario, y la conexión entre ambos era tan fuerte que nadie podía imaginar separarles. Hasta que, durante una de esas caminatas, apareció una mujer exigiendo la devolución de “su” perra, afirmando que era una costosa mascota perdida, “Gerda”. Entre trámites, discusiones y presencia de la policía local —el sereno agente Fernández— se fue desvelando la verdad: la mujer había abandonado a la perra junto a la tienda porque no podía llevársela a su nuevo piso y, al sentirse sola tras un divorcio, volvió a por ella. Pero Lada, temblando junto a Oleg, dejó claro con su lenguaje y sus ojos a quién pertenecía ahora su afecto y lealtad. El agente zanjó el asunto dando la razón a Oleg, que había curado, cuidado y dado un hogar a aquella perra. Y así, entre el calor del hogar y el cariño ganado, Oleg comprendió que, aunque las circunstancias cambien, hay cosas que no se abandonan jamás: la responsabilidad, el amor y la compasión que convierten a una mascota en familia.