Era una noche cualquiera en Madrid. Las calles se bañaban en la cálida luz de las farolas, y la gente iba y venía entre sus quehaceres: algunos paseaban a sus perros, otros regresaban del trabajo, y unos cuantos charlaban frente a la tienda de la esquina. Un coche patrulla, un todoterreno gris con la franja característica, avanzaba lentamente junto a la acera. Dentro, dos agentes, los oficiales Gutiérrez y Mendoza, observaban el tranquilo panorama.
Parece que hoy está todo en calma bostezó Gutiérrez, apoyando la cabeza en la ventanilla.
Ojalá fuera siempre así respondió Mendoza con una sonrisa irónica, pero esto suele ser la calma que precede a la tormenta.
No había terminado de hablar cuando, de repente, una niña pequeña salió corriendo del portal de uno de los edificios. Tendría unos cinco años, rubia, con un pijama de conejitos y descalza. El terror se reflejaba en su rostro.
Corrió directamente hacia el coche patrulla. Gutiérrez frenó en seco, y ambos agentes salieron a toda prisa.
Eh, pequeña, ¿estás bien? Mendoza se agachó a su altura, mirándola con preocupación.
¿Vosotros vosotros sois policías, verdad? La niña respiraba agitada, conteniendo el llanto.
Sí, cariño. ¿Qué ha pasado?
Debajo de mi cama hay un hombre. Lleva una máscara. Lo he visto.
¿Dónde están tus padres? preguntó Gutiérrez, frunciendo el ceño.
Mamá está en el baño. Le grité, pero me dijo que no la asustara.
Los agentes se miraron. Podía ser solo imaginación infantil, pero el miedo en los ojos de la niña era demasiado real.
¿Cómo era ese hombre? preguntó Mendoza con suavidad.
De negro. Con una máscara como de ninja. Me desperté y lo vi arrastrándose bajo mi cama. Creía que yo seguía dormida
¿Y por eso has salido corriendo? inquirió Gutiérrez.
Sí. Me escondí en el armario, pero luego os vi desde la ventana
Vale asintió Mendoza. Vamos a comprobarlo. Más vale prevenir.
El piso estaba en el tercer piso. La madre de la niña, una mujer asustada y avergonzada, envuelta en una bata, insistió en que no había oído nada y que pensó que su hija solo tenía miedo a la oscuridad.
Últimamente dice que ve cosas en su habitación se disculpó. Tiene mucha imaginación.
Los agentes revisaron la habitación con sus linternas. Bajo la cama no había nada.
Quizá se escapó susurró la niña, agarrada al marco de la puerta. Pero yo lo vi. ¡De verdad!
Gutiérrez iba a bromear, pero Mendoza lo detuvo con un gesto.
Espera. Revisemos las cámaras. Ella no tiene pinta de mentir.
Lo que vieron en las grabaciones los dejó helados.
Las imágenes de seguridad de la calle revelaron un auténtico thriller. Quince minutos antes de que la niña saliera corriendo, se había registrado un robo en el edificio de al lado. Dos hombres vestidos de negro habían salido corriendo con bolsas.
En otra cámara, se veía cómo uno de ellos, al divisar el coche patrulla, se desvió bruscamente, trepó por una bajante y, a través de una ventana entreabierta, se coló en un piso del tercer piso el mismo de la niña.
Ahí está respiró Mendoza. Y fue justo un minuto antes de que ella saliera.
En el siguiente fragmento, el hombre saltaba por la ventana del edificio contiguo y desaparecía entre las sombras del patio.
El ladrón fue capturado al día siguiente. Su cómplice, detenido esa misma noche, lo delató para conseguir clemencia. La niña, al fin, tuvo razón.
Una niña le contó a la policía que vio a un hombre con máscara bajo su cama: nadie le creyó hasta que revisaron las grabaciones de las cámaras de seguridad
