Cuando aparqué el coche frente al pequeño hostal al final del pueblo, vi una maleta sobre la acera, justo al lado de la entrada… y, junto a ella, estaba mi exmujer. Según todo el mundo, vivía ya en la otra punta de España.
Por un segundo pensé que me estaba volviendo loco. El pueblo era pequeño, pero tampoco tanto como para tropezarme, precisamente hoy, precisamente aquí con ella.
Pero claro, era ella.
Estaba plantada junto a la maleta, hablando por el móvil, con ese gesto en el rostro que solía tener cuando la impresora decidía dejar de funcionar justo antes de entregar un informe importante. Al verme, colgó el teléfono de golpe.
La última vez que nos habíamos visto fue en el juzgado. El día del divorcio. Ni un año había pasado.
Bajé del coche cerrando la puerta más despacio de lo normal, como si retrasar el momento pudiera hacerla desaparecer. Parte de mí confiaba en que todo fuera una coincidencia rara y que, de repente, saliera andando en la otra dirección.
Claro que no se movió ni un centímetro.
No esperaba verte por aquí dijo en voz baja.
Miré la maleta.
Yo creía que vivías en Vigo respondí.
Suspiró.
Yo también lo creía.
Eso sonaba francamente inquietante.
Detrás de ella, el hostal era de esos viejos de carretera, lugar de paso para quienes no quieren o no pueden ir a ningún otro sitio.
¿Y qué haces aquí? pregunté, aunque tenía la sensación de que sería mejor no saberlo.
Vaciló.
Estoy esperando a alguien.
El estómago se me encogió, aunque teóricamente ya no tenía ninguna razón para preocuparme. El divorcio estaba más firmado que la Constitución. O eso pensaba yo.
¿Tu nuevo novio? solté, medio en broma, medio en serio.
Negó con la cabeza.
No.
Se hizo un silencio incómodo.
Entonces me fijé en algo curioso. Junto a la maleta había un sobre arrugado, como si lo hubiesen manoseado mil veces.
¿Y eso? pregunté.
Miró hacia el sobre.
Algo que tenía que haberte dado hace mucho.
Arqueé las cejas.
Pues ya es un poco tarde para regalos, ¿no crees?
Esbozó una sonrisa triste.
No es un regalo.
Justo entonces, la puerta del hostal se abrió y salió un hombre de unos cincuenta y pico, cara de no saber si había dejado el fuegodencendido en casa. Cuando nos vio, se detuvo en seco.
¿Eres tú? preguntó, mirando a mi ex.
Ella asintió.
Sí.
El hombre me miró a mí.
Así que este es el chico.
La frase hizo que me tensara entero.
¿Y usted quién es? pregunté al señor.
Mi ex cogió el sobre del suelo y me lo ofreció.
Ábrelo.
Primero la miré a ella, luego al hombre, y luego al dichoso sobre.
Dentro había un documento y una foto ennegrecida por los años.
En la foto estaba mi padre… jovencísimo… y a su lado, el mismísimo señor que tenía delante.
Me empecé a sentir como en uno de esos programas de TVE con secretos familiares y música de telenovela.
¿Esto qué es? musité.
El hombre dio un par de pasos.
La verdad que tu padre nunca se atrevió a contarte.
Le eché un vistazo rápido al documento.
Resultó que, hace más de treinta años, mi padre había montado una pequeña empresa con ese hombre. A los pocos años, desapareció con el dinero y la dejó en la ruina.
Destruyó mi vida dijo el señor, casi susurrando. Y tú heredaste todo.
Miré a mi ex.
¿Tú sabías esto?
Asintió.
Me enteré el año pasado.
¿Por eso te divorciaste?
Los ojos se le llenaron de lágrimas.
No.
Señaló al hombre.
Él me encontró primero.
El silencio se volvió denso, pegajoso.
Él quería vengarse dijo en voz baja.
Miré al señor.
¿Entonces toda mi relación fue?
Ella negó.
Al principio no lo sabía, de verdad.
El hombre suspiró.
El plan era sencillo: recuperar lo que tu padre se llevó.
Eché un vistazo a la maleta.
¿Y por qué me lo cuentan justo ahora?
Mi ex dio un paso hacia mí.
Porque él ha decidido dejarlo estar.
El hombre asintió.
Al ver cómo vives… entendí que la venganza no arregla nada.
Por primera vez, vi en sus ojos algo parecido al agotamiento. O resignación. O las dos cosas.
Esto se acaba aquí dijo.
Metió la maleta en la mano y se fue hacia la calle.
Mi ex se quedó allí parada, a mi lado.
Lo siento susurró.
La miré largo rato.
A veces la verdad llega tan tarde que lo único que te queda es no saber qué hacer con ella. No estoy seguro de si debería odiarla… o agradecerle que, al menos al final, dejara de mentir.
A ver, decidme sinceramente: si descubrierais que todo vuestro matrimonio empezó como parte de una venganza… ¿seríais capaces de perdonar alguna vez?
