Llevo diez años casada. Vivo con mi esposo en Madrid, en un piso hipotecado. Estamos luchando por terminar de pagar el préstamo, todavía no nos atrevemos a tener niños; queremos estabilizarnos primero. Tengo un hermano, Juan. También está casado. Ellos viven en un pequeño apartamento de una sola habitación, apenas les alcanza. Juan tiene dos trabajos y, además, una ocupación a media jornada. Su mujer, Carmen, no trabaja; solo se dedica a traer hijos al mundo, como si fuera una máquina infatigable. Ya tienen tres, está embarazada del cuarto y sueña con el quinto.
Aparte de los niños, han acumulado deudas por electrodomésticos y demás. Mi esposo y yo les ayudamos a menudo: unas veces con dinero, otras con comida, a veces simplemente con apoyo. Pero Carmen, la esposa de mi hermano, no tiene reparos en pedirnos cosas directamente, con una confianza que desborda cualquier límite.
Es entonces cuando hay que ponerle los pies en el suelo y negarle lo que exige. Por supuesto, ella y Juan se sienten ofendidos, pero unas semanas después vuelven con alguna nueva petición. Como tú y tu marido no tenéis hijos, y nosotros vamos a tener cuatro en breve, deberíais darnos vuestro piso, insiste Carmen.
¿Y adónde vamos nosotros? le pregunté, incrédula ante semejante despropósito. ¿Al vuestro de una sola habitación?
Dejaréis inquilinos en el piso. Y vosotros os vais a alquilar un apartamento más pequeño dijo convencida.
Quieres decir que nosotros pagamos la hipoteca y además el alquiler, todo por vosotros.
Por supuesto. ¿Cuándo nos vais a dejar el piso? ¿Cuándo vais a abandonarlo?
¡Tú deberías estar en un hospital psiquiátrico, no en una casa madrileña! le grité, perpleja. Sal de mi piso. Y si piensas hacerme responsable de tus decisiones, olvídalo.
Pues me voy a deshacer del niño respondió ella con rabia antes de marcharse. Y así fue; ese mismo día, en secreto. En el tercer mes de embarazo. Los médicos apenas lograron salvarle la vida.
A las dos de la madrugada, Juan apareció en el hospital de La Paz y me atacó con reproches, culpas y lágrimas. Mi esposo, Fernando, no dudó. Le dio unas vueltas por los pasillos, lo obligó a calmarse bajo el grifo de agua fría y lo arrastró fuera del piso. Desde entonces, Juan dejó de ser mi hermano.
