Celia siempre se había sentido como una extraña en su propio hogar. Su madre, Doña María, mostraba claramente una preferencia por sus dos hijas mayores, Inés y Lucía, dándoles más cuidados y cariño. Esa injusticia hirió profundamente a la niña, pero ella guardó el rencor en silencio, intentando siempre complacer a su madre para acercarse, aunque sea un poco, a su afecto.
¡Ni se te ocurra pensar en vivir conmigo! El piso será para tus hermanas. Desde niña me miras como a una cría de lobo. ¡Vete donde quieras! con esas palabras, Doña María echó a Celia de casa justo cuando cumplió dieciocho años.
Celia intentó argumentar, explicar que aquello era una injusticia. Inés sólo tenía tres años más que ella y Lucía cinco; ambas habían terminado la universidad con los estudios pagados por su madre, sin que nadie les impusiera la necesidad de independizarse. En cambio, Celia siempre había sido la diferente. A pesar de todos sus esfuerzos por ser buena, en la familia sólo recibía un cariño superficial, si es que se podía llamar cariño. Sólo su abuelo, Don José, la trataba con verdadera amabilidad. Él había acogido a su hija embarazada cuando el marido las abandonó sin dejar rastro.
Quizá a mamá le preocupe mi hermana. Dicen que me parezco mucho a ella pensó Celia, buscando una explicación al frío de su madre. Había tratado de hablar honestamente con ella varias veces, pero siempre terminaba en discusiones o berrinches.
El abuelo era su verdadero apoyo. Los mejores recuerdos de su infancia estaban ligados al pueblo de la sierra de Segovia, donde pasaban los veranos. Celia adoraba trabajar en el huerto y la hortaliza, ordeñar vacas, hornear empanadas todo para retrasar el regreso a casa, donde cada día la recibían con desdén y reproches.
Abuelo, ¿por qué nadie me quiere? ¿Qué tengo de malo? preguntaba, conteniendo las lágrimas.
Te quiero mucho respondía él con ternura, sin nunca mencionar a su madre ni a sus hermanas.
Pequeña, Celia quería creerle, que era querida, aunque fuera de una forma especial. Cuando cumplió diez años, Don José falleció y, desde entonces, la familia la trató aún peor. Sus hermanas se burlaban de ella y su madre siempre les echaba la culpa.
A partir de ese día, Celia no recibió nada nuevo; solo ropa de segunda mano de Inés y Lucía. Le decían:
¡Qué chula camisa! ¡Limpia el suelo, Celia, o lo que sea necesario!
Y cuando la madre compraba caramelos, las hermanas se los comían todas y le entregaban a Celia sólo los envoltorios:
¡Toma, tontita, recoge los sobres!
Doña María escuchaba todo sin reprocharles. Así fue como Celia creció como la cría de lobo, siempre suplicando amor a quien la veía como una carga inútil y objeto de burla. Cuanto más se esforzaba por ser buena, más la rechazaban.
Cuando su madre la echó el día que cumplió dieciocho, Celia consiguió trabajo como auxiliar de enfermería en el Hospital Universitario de Burgos. La resistencia y el esfuerzo se convirtieron en su rutina, y al fin recibía un sueldo, aunque bajo. Allí, nadie la odiaba. Si no te encuentran hostilidad donde eres amable, ya es un paso adelante, se dijo a sí misma.
Su jefe le ofreció la posibilidad de una beca para formarse como cirujana. En aquel pequeño municipio necesitaban especialistas, y Celia ya había demostrado talento mientras asistía en la enfermería.
La vida fue dura. A los veintisiete años no tenía familiares cercanos. El trabajo se volvió su vida entera. Vivía para los pacientes a los que salvaba, pero la soledad nunca la abandonó: seguía habitando una residencia para empleados, como antes.
Visitar a su madre y hermanas era una constante decepción, así que Celia trataba de ir lo menos posible. Mientras ellas salían a fumar y cotillear, ella se quedaba en el patio a llorar.
Una tarde, mientras derramaba lágrimas, el auxiliar Julián se acercó:
¿Por qué lloras, guapa?
Qué guapa no me burles respondió Celia en voz baja.
Se consideraba una muchacha corriente, una rata gris, sin notar que a sus casi treinta años había adquirido una figura delicada, rubia y de ojos azules, con una nariz bien formada. La torpeza de la juventud había desaparecido, sus hombros se enderezaron y su cabello, recogido en un moño estricto, parecía querer liberarse.
¡Eres realmente hermosa! Valórate y no escondas la cabeza. Además, eres una cirujana prometedora y tu vida está tomando buen rumbo le dio ánimos Julián.
Julián la conocía desde hacía casi dos años; a veces le llevaba chocolates, pero esa fue su primera conversación sincera. Celia rompió a llorar y le contó todo.
Quizá deberías llamar al don Diegoel paciente que acababa de salvar. Te trata bien y se dice que tiene muchos contactos sugirió.
Gracias, Juli. Lo intentaré respondió ella.
Y si eso no funciona, podríamos casarnos. Tengo un piso y no te voy a maltratar bromeó, pero con seriedad.
Celia se sonrojó y comprendió que él hablaba en serio. No veía a una huérfana desamparada, sino a una mujer que merecía amor.
Vale, consideraré esa opción también sonrió, sintiendo por primera vez que no era una bestia de carga sino una joven bella con mucho por delante.
Esa misma noche, Celia marcó el número de don Diego:
Soy Celia, la cirujana. Me diste tu número y dijiste que podía llamarte si surgían problemas vaciló.
¡Celia! ¡Qué gusto que hayas llamado! ¿Cómo estás? Mejor nos vemos. Ven a mi casa, tomemos un té y charlemos como gente mayor repuso él con calidez.
Al día siguiente, día libre, Celia se presentó de inmediato. Le explicó su situación y le preguntó si conocía a alguien que necesitara una cuidadora residente.
Entiendo, don Diego, estoy acostumbrada al trabajo duro, pero ya no aguanto más
¡No te preocupes, Ane! Puedo conseguirte un puesto de cirujana en una clínica privada y vivirás conmigo. Sin ti no estaría aquí le contestó.
Claro, don Diego, acepto. ¿Y tus familiares no se opondrán?
Mis familiares sólo aparecen cuando yo no estoy. Lo que les importa es el piso dijo tristemente.
Así empezaron a vivir juntos. Dos años después, un romance floreció entre Celia y Julián, a menudo compartiendo tazas de té. Sin embargo, don Diego no aprobaba a Julián y no perdía oportunidad para advertirle:
Lo siento, querida, pero Julián es un buen chico, solo que débil e impresionable. No te fíes demasiado de él.
Don Diego ya es tarde. Hemos decidido casarnos. Además, él me propuso en broma hace dos años y ahora estoy embarazada anunció Celia, radiante. Eres importante para mí, te visitaré cada día, eres como familia.
Bueno, Ane, no me siento bien. Mañana iremos al notario y registraré una casa en el pueblo a tu nombre. Siempre te ha gustado la vida rural; puede ser tu dacha o venderla si lo deseas propuso él, aunque con duda.
Celia se negó, pensando que él viviría mucho tiempo y que la casa debería quedar a sus hijos. Pero don Diego se mantuvo firme.
Descubrió, horrorizada, que la casa estaba precisamente en el mismo pueblo donde su abuelo había vivido. La vivienda original había sido derribada, el terreno vendido, y ahora extraños habitaban allí. Sin embargo, el hecho de poseer su propio rincón despertó recuerdos cálidos.
No merezco esto, pero mil gracias, don Diego agradeció sinceramente.
Una sola condición: no le digas a Julián que la casa está a tu nombre. ¿Me lo prometes? insistió, serio.
Celia aceptó, aunque aún no sabía cómo explicar la procedencia de la vivienda a Julián. Más adelante supo que don Diego, además del infarto, padecía cáncer y rechazó la operación. Al final, Celia organizó su funeral y se mudó con su futuro esposo.
Los problemas surgieron en el séptimo mes de embarazo. Julián le sugirió trabajar un poco antes del parto. Celia había dejado temporalmente la clínica donde don Diego le había conseguido el empleo, pensando vivir de sus ahorros y del apoyo de Julián. Sus palabras la sorprendieron y hirieron.
Quizá respondió vacilante. Julián resultó ser tacaño y ella había pagado la mayor parte de los gastos de la boda en un modesto café.
Una semana antes de la boda, mientras Julián no estaba, una mujer desconocida entró en su apartamento con su propia llave.
Hola, soy Lidia. Julián y yo nos amamos y él solo tiene miedo de decírtelo. Así que lo digo: ya no te necesitamos declaró la alta rubia con determinación.
¡¿Qué?! ¡Nuestra boda es en unos días! ¡Ya hemos pagado todo! exclamó Celia, desconcertada. Había cubierto la mayor parte de los gastos.
Lo sé, no hay problema. Julián se casará conmigo. Tengo contactos en el registro, lo arreglaremos rápido afirmó Lidia, como si ya estuviera decidido.
Cuando Julián apareció, sólo murmuró:
Celia, lo siento es verdad. Ayudaré con el bebé, pero no puedo casarme contigo.
Haremos una prueba de paternidad añadió Lidia, poniendo su mano sobre el hombro de Julián.
¿Prueba de paternidad? ¡Tú eres mi único y primer amor! gritó Celia, lanzándose contra él.
Lidia se burló:
¡Te va a rasguñar, tonta! ¡Casi tiene treinta y actúa como una niña!
Julián permaneció callado, sin defender a Celia, mirando al suelo. Quedó claro que todo dependía de Lidia; él era sólo un espectador pasivo.
Celia empezó a empacar. No tenía sentido luchar por un hombre que abandonaba todo. Lidia explicó que ella y Julián se habían conocido años atrás; estaba casada antes, pero ahora era libre. Celia era solo una sustituta temporal hasta que la mujer perfecta estuviera disponible.
Podría haber exigido explicaciones a Julián, pero ¿de qué serviría si él permitía que Lidia tomara la iniciativa?
Al fin la casa resulta útil pensó Celia.
La vivienda, aunque sin agua corriente, tenía una buena estufa; su abuelo le había enseñado todo lo necesario para la vida en el campo. Era habitable. Sólo quedaba la incertidumbre de dar a luz sola, pero el tiempo aún estaba de su lado.
La leña estaba apilada, el cobertizo sólido y la nieve cubría la entrada, lista para ser removida. Los troncos estaban abundantesun verdadero hallazgo en el frío.
Don Diego, antes de fallecer, la había presentado a los vecinos como la nueva dueña y esposa del hijo. Ninguna pregunta innecesaria.
Celia llamó a su madre y hermanas. Como era de esperar, le aconsejaron que entregara al bebé al orfanato y la próxima vez no se enamore de cualquiera antes de casarse. También cotillearon sobre el dinero que Julián no había devuelto de la boda, de la mitad que ella había pagado.
Nadie conocía la casa. Ahora Celia podía esconderse y recomponerse.
El frío era intenso; ni siquiera se quitó el abrigo de plumón. Mientras removía las brasas, la pala golpeó algo duro.
Quitó los guantes y sacó una caja de madera que tapaba la leña. En la tapa, en letras grandes, leía: Celia, esto es para ti. Reconoció la caligrafía de inmediato: era de don Diego.
Dentro había fotos, una carta y una pequeña caja. Sus manos temblaron al abrir el sobre y leer:
¡Querida Ane! Debes saber que soy el hermano de tu abuelo y él me pidió que te cuidara.
La carta explicaba que, años atrás, hubo una fuerte ruptura entre su abuelo y don Diego; sin embargo, antes de morir, el hermano mayor encontró al abuelo y le pidió que buscara a Celia cuando cumpliera dieciocho. También le dejó una herencia que su hija nunca le entregaría.
Don Diego no pudo localizar a Celia de inmediato; su madre y hermanas ocultaron su dirección. El destino los juntó en el hospital cuando él era paciente y ella su doctora. Quiso contarle todo antes, pero el tiempo se lo impidió, así que decidió entregarle la casa que su abuelo había comprado a él en vida, sabiendo que la hija nunca le entregaría nada a la nieta.
Otro golpe llegó al descubrir que su madre no era su madre biológica. Celia era hija de la hermana fallecida de su abuelo, a quien ella había envidiado y odiado. En la foto una joven madre y padre abrazando a una niña se veía a la verdadera madre de Celia, que había sobrevivido porque estaba con el abuelo el día del accidente.
Dentro de la caja había billetes de cinco mil euros, dejados por el abuelo. Al tocarlos, se le calentó el corazón. Lágrimas rodaron por sus mejillas. Ahora ella y su bebé estaban seguros.
Al encender la estufa, Celia sintió que todas sus penas, traiciones y rencores se consumían en el fuego. Empezaría de nuevo, por el bebé y por ella misma.
Con el tiempo perdonaría a quienes le hicieron daño, pero ya había terminado con ese capítulo. Esa casa sería su refugio.
Don Diego siempre decía que una buena casa debía pertenecer a quien la apreciara. La había construido en su juventud con sus propias manos, con los mejores materiales.
No es sólo una casa, es una maravilla. ¡Durará doscientos años! solía repetir. El pueblo estaba a dos paradas de autobús.
Sí, el sueldo era bajo y la ayuda con el bebé aún era incierta, pero lo esencial era que tenía techo, ahorros y una profesión. Era joven, hermosa y pronto tendría un hijo.
Por primera vez, Celia se sintió verdaderamente feliz. Aprendió que, aunque el destino a veces parece cruel, la dignidad y la perseverancia pueden transformar la adversidad en una nueva oportunidad. Y, como bien dice el refrán castellano, **no hay mal que por bien no venga**.
