¡Carmen, tus nietos han arrancado todos mis arbustos de arándanos! exclamó Zinaida, sin siquiera levantar una ceja.
¿Y qué? Son niños. respondió Antonia, mientras se secaba el sudor de la frente.
¡Han destrozado toda mi cosecha! insistió la otra, con tono de quien había visto una película de terror.
Tranquila, Tonita, no es nada, son sólo unas frutillas de paso. se rió Zinaida, como si fuera la primera vez que alguien hablaba de fruta.
Antonia Martínez, cada mañana, recorría su casa de campo en la sierra de Madrid con una taza de café humeante bajo el brazo, inspeccionando los surcos y admirando los frutales cargados de promesas.
El terreno que compartía con su marido, Pedro Miguel, era amplio: quince cientos de metros cuadrados. La mitad estaba dedicada al huerto, con patatas, zanahorias y coles; la otra mitad al vergel, con manzanos, perales y rosales.
Su mayor orgullo, sin embargo, eran los arbustos de arándanos. Hace cinco años había plantado los primeros retoños y ahora aguardaba la primera cosecha abundante.
Junto a ellos crecían moras, que cada verano regalaban bayas dulces y jugosas. A la vera del cerco se extendía una parra cargada de racimos pesados.
¡Pedro, mira cuántos arándanos están a punto de reventar! vociferó ella, señalando el verde intenso.
Una maravilla asintió él, con una sonrisa de orgullo.
En verano llegaban los nietos: Sergio, de doce años, y Carmen, de diez. Los chicos ayudaban en el huerto, recogían frutas y se zambullían en el río cercano. Antonia los quería como a sus propios hijos.
A su lado vivía la vecina Zinaida Pérez. Su parcela era pequeña: sólo seis cientos de metros, sin huerto, sólo macetas con flores y una casita de campo.
En verano Zinaida recibía a cinco nietos, de cuatro a catorce años. Era una familia numerosa; los padres trabajaban en la ciudad y la abuela pasaba los veranos cuidando a los niños.
Los niños de ambas casas se hacía amistad, corrían de una parcela a otra. Antonia no se oponía; al contrario, disfrutaba del alegre alboroto.
Tía Tonita, ¿nos dejamos jugar en tu jardín? preguntaban los nietos del vecino.
Claro, mis pequeños. Solo tened cuidado con los surcos.
Una mañana, Antonia descubrió una escena desconcertante. Varios arbustos de arándanos estaban casi desnudos. En lugar de los característicos frutos azules colgaban solo unas pocas bayas verdes, inmaduras.
¡Pedro, ven aquí! llamó a su marido.
¿Qué ocurre? preguntó él.
Mira los arándanos. ¿Dónde están las bayas? le señaló.
Pedro se acercó, observó los arbustos y frunció el ceño.
Qué raro, ayer estaban repletos.
¿Quizá los pájaros los han picado? sugirió.
Los pájaros solo arrancan una o dos, no todo el racimo. Parece que alguien los ha vaciado a propósito.
Antonia inspeccionó también las moras; estaban prácticamente desiertas, incluso las bayas que aún no habían madurado habían sido arrancadas.
¡Pedro, también las moras las han arrancado! exclamó.
¡No puede ser! repitió, incrédulo.
Sin embargo, los arbustos que ayer estaban cargados, hoy estaban desnudos.
Al atardecer, Antonia decidió vigilar. Se sentó en el banco del jardín con un libro, pero sus ojos estaban fijos en la plantación.
Pasada una hora, vio cómo, a través de una grieta en la cerca, se colaban los nietos de Zinaida. Los cinco, en fila, se dirigían al arbusto de arándanos.
¡Mirad lo azules que son! se alegró la más pequeña.
Vamos a cogerlos todos propuso el mayor.
Y los niños comenzaron a arrancar metódicamente los pocos frutos que quedaban, comiéndolos al paso, metiendo los que encontraban en los bolsillos y rellenando una bolsa que habían encontrado en el suelo.
Antonia salió de su escondite:
¿Y vosotros qué hacéis aquí? demandó.
Los niños se quedaron paralizados; los mayores intentaron ocultar la bolsa detrás de la espalda.
Solo estábamos probando se justificó el de trece años, Miguel.
¿Probando? ¡Habéis arrancado todo el arbusto! replicó Antonia.
Tía Tonita, ¿podemos llevar más? preguntó la chiquilla de cuatro años, Cata, con los ojos brillantes. ¡Están tan ricos!
No podéis. Son nuestras frutas, las cultivamos nosotros mismos. les contestó firme.
Los niños se encogieron y se arrastraron de nuevo hacia la grieta. Antonia los miró y se dirigió a la casa de la vecina, que estaba en el porche.
Zina, hay que hablar. dijo.
Te escucho. respondió Zinaida.
¡Tus nietos han arrancado todos mis arbustos de arándanos! exclamó.
Zinaida no mostró sorpresa.
¿Y qué? Son niños. replicó, como quien comenta el clima.
¿Y qué? ¡Han destruido toda mi cosecha! insistió Antonia.
Tonita, no te pongas tan triste. Son solo unas cuantas bayas. dijo con indiferencia.
Antonia quedó atónita ante tal respuesta.
¿Unas cuantas bayas? Llevo cinco años cultivando arándanos. Cada arbusto lo regaba, lo abonaba
Pues los volverás a cultivar. No te preocupes. respondió Zinaida.
¿Podrías al menos disculparte? pidió Antonia.
¿Disculparme? Los niños son niños. No hay nada que decir. encabronó la vecina, sin señal de culpa.
La conversación se estancó en un callejón sin salida; Zinaida no consideraba la acción de sus nietos como algo malo.
Al día siguiente, Antonia descubrió que también habían desaparecido los racimos de la parra, los mismos que debían madurar a finales de agosto.
¡Zina! gritó a través de la cerca.
¿Qué pasa ahora? replicó.
¡Tus nietos han arrancado la uva! exclamó.
¿Y eso? Seguro que estaba ácida. se encogió de hombros.
¡Ácida! ¡Aún está verde! ¡Han arrancado casi todos los racimos! insistió Antonia.
Pues la han probado y la han tirado. Los niños son curiosos. respondió Zinaida.
Antonia sintió que una llama le subía al pecho.
¡Zina, tus hijos están destruyendo todo mi huerto! dijo, al borde del llanto.
No exageres. Tu huerto es grande y abundante. contestó la vecina.
¿Abundante? Llevo años cuidando esas plantas. replicó.
Pues sigue cultivándolas. dijo sin inmutarse.
Zinaida se encerró en su casa, cerrando la puerta de un portazo.
Al anochecer, Antonia le contó a Pedro lo ocurrido.
Imagínate, ¡ni siquiera se ha disculpado! se quejó.
¿Y qué esperabas? encogió los hombros Pedro. Le resulta más fácil escudriñar que mantener largas charlas de educación.
¡Pero es un robo! recalcó ella.
Tranquila, Tonita, no te enfades. Son niños pequeños, no entienden. le respondió él.
¡El mayor tiene trece años! ¡Ya debería saber que no se toman lo ajeno! exclamó, enojándose.
Pedro suspiró. No quería pelear con los vecinos por unos frutos.
En pocos días, también desapareció la zarzamora.
¡Ya basta! exclamó Antonia al marido.
Una vez más, marchó a casa de la vecina, que regaba sus flores con una regadera.
¡Ahora también se han comido la zarzamora! le recriminó.
¿Qué zarzamora? replicó Zinaida.
¡La mía! ¡Tus nietos otra vez se han metido por la cerca! insistió.
Tonita, ¿qué te pasa? ¿Te has vuelto una rebelde? Los niños sólo han picado unas frutitas, no es el fin del mundo. dijo con desdén.
¡No picaron, la arrancaron por completo! ¡Toda mi cosecha ha desaparecido! gritó.
¿Y ahora me culpas a ti? ¡Tú la has dejado abierta! replicó Zinaida. Así se acostumbran, que todo se pueda coger.
Yo solo quería que los niños se hicieran amigos. se defendió Antonia.
Pues el resultado de tus buenas intenciones lo ves ahora. se rió.
Zinaida dejó la regadera en la mesa y se dirigió a su casa.
Si no quieres que sigan cogiendo, pon el cerco más alto. Hay agujeros por todas partes, cualquiera se cuela. sugirió.
Zina, hay que explicarles que lo ajeno no se lleva. insistió Antonia.
Sí, pero ¿para qué? No lo van a entender. contestó con cinismo.
Antonia volvió a casa con el corazón apesadumbrado. Se sentó en el banco del jardín y, entre sollozos, recordó los años de trabajo y la espera del gran día de la cosecha, ahora arruinado.
Tonita, ¿por qué lloras? la consoló Pedro. El próximo año habrá nuevas bayas.
No se trata de las bayas, sino de que la vecina ni siquiera se disculpa! refunfuñó. ¡Es una auténtica escarmorra! añadió.
La reputación de Zinaida en el pueblo de la sierra era la de una persona poco amable, aunque hasta entonces se llevaban bien con Antonia.
Pedro, ¿ponemos el cerco más alto? preguntó ella.
Podemos, pero será caro. respondió él.
¿Y qué vamos a hacer? Si no, nos dejan el huerto hecho polvo. concluyó.
Al día siguiente comenzó la construcción del nuevo cerco. Pedro trajo tablas, alambre y postes, trabajando de sol a sombra.
Zinaida observaba la obra desde su patio y, con una sonrisa irónica, comentó:
¡Qué avariciosos! ¡Se están protegiendo con una muralla para que los niños no se acerquen!
Antonia no respondió, sólo apretó los labios con más fuerza.
Los nietos de la vecina rondaban el cerco, intentando encontrar nuevas grietas. Pero Pedro tapó todos los agujeros, rellenó cada rendija.
Tía Tonita, ¿por qué habéis puesto el cerco? preguntó la pequeña Cata.
Para proteger los frutos. contestó Antonia.
¿Podemos seguir viniendo a jugar? insistió.
No, ya no. les dio la negativa.
El cerco sirvió, pero la relación con los vecinos quedó irremediablemente dañada. Zinaida, durante las visitas, se volvía distante y los niños dejaron de acercarse.
¡Merienda! gritaban a través del cerco. ¡Abuela tacaña!
Antonia trataba de no darle importancia, pero el peso en el pecho era inmenso. Antes, el patio se llenaba de risas infantiles; ahora reinaba un silencio denso.
Mientras tanto, Zinaida contaba a los demás vecinos su versión de los hechos:
¡Imagínese, qué egoístas! ¡No dejan ni una frutilla a los niños! ¡Le han puesto una cerca gigante!
¿Y qué? ¿Se han comido mucho? preguntaban curiosos.
Solo una puñado de frutos. ¡Y ella se queja como si le hubieran robado un millón!
La versión de Zinaida se difundió rápidamente, pintando a Antonia como avariciosa y a Zinaida como la abuela bondadosa que cría a cinco nietos.
Al final del verano, la situación sólo empeoró. Los niños del vecino, sin poder entrar al huerto, comenzaron a vengarse de otras formas: lanzaban pelotas sobre la cerca, tiraban basura al jardín.
Una mañana, Antonia encontró restos de colillas y envoltorios esparcidos por el césped.
¡Zina, habla con tus nietos! gritó.
¿Qué ha pasado ahora? respondió.
¡Han tirado basura al huerto! exclamó.
¿Y cómo sabes que son mis cosas? replicó Zinaida. Tal vez el viento lo ha traído.
Los niños seguían haciendo travesuras: rociaban agua con la manguera a través de la cerca, lanzaban piedras a la ventana.
Antonia sintió que su abuela no sólo no los detenía, sino que los estimulaba.
¿Y si vamos a la policía, Pedro? sugirió.
Tonita, ¿qué vas a hacer? ¿Quejarte de los niños? respondió él, encogiéndose. Al final, el verano se acaba y se van.
Y así, a finales de agosto, el bullicioso grupo de niños se marchó a la ciudad.
Antonia se sentó una noche en el banco, en silencio, pensando en el próximo verano. Seguramente Zina volvería con sus cinco nietos. ¿Qué pasará entonces? ¿Otra cerca, más piedras, más insultos? Los niños la verían ahora como la abuelita tacaña, y su vecina no intentaría convencerla.
El huerto ya no le parecía un refugio de alegría y descanso, sino una fortaleza que había de defender no sólo sus frutos, sino también su tranquilidad.
¿Y tú, qué harías en esta situación? ¿Qué consejo le darías a Antonia? Escríbenos en los comentarios y no olvides darle like.
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