Ahora esta es mi habitación declaró la cuñada mientras sacaba mis cosas al pasillo.
Lucía, ¿de verdad crees que esta sopa se puede comer? Mercedes fruncía el ceño, removiendo el líquido turbio del plato con la cuchara. La patata está cruda, ¿no?
Come lo que hay respondió Lucía, cansada, sin levantar la vista de su plato. Esto no es un restaurante.
No me quejo por gusto. Es que después del trabajo, quiero comer decentemente. En casa de mamá siempre había un buen cocido cuando papá llegaba.
Lucía apretó los labios. Ahí iba otra vez. Mercedes llevaba seis meses viviendo con ellos, desde que se divorció de su marido, y cada día encontraba algo de qué quejarse: la sopa, el polvo, la tele demasiado alta…
Mercedes, si no te gusta, cocina tú dijo Lucía, dejando el plato en el fregadero. Nadie te lo impide.
¿Y cuándo voy a cocinar? Salgo a las siete y tardo hora y media en llegar.
¿Y yo tengo que hacer de criada?
Entró Miguel, el marido de Lucía, despeinado de la siesta, con la camiseta arrugada.
¿Otra vez peleando? bostezó, estirándose. Se os oye en todo el piso.
No nos peleamos Mercedes le sonrió a su hermano con una dulzura que nunca usaba con Lucía. Solo hablábamos de la cena.
Lucía la miró de reojo. Qué rápido cambiaba el tono cuando aparecía Miguel. Se transformaba en la mismísima amabilidad.
Miguel, ¿no podrías hablar con la comunidad por la calefacción? prosiguió Mercedes. En mi cuarto hace un frío que no se puede aguantar.
Miguel se rascó la nuca.
Pero es un problema del edificio. En todos los pisos pasa. Es invierno.
Pero quizá se podrían purgar los radiadores…
Lucía guardó silencio mientras recogía. “Mi habitación”. Qué fácil le resultaba a Mercedes llamar suyo el salón. Al principio habían acordado que se quedaría solo un mes, hasta encontrar alquiler.
Lucía, ¿dónde está la manta? preguntó Mercedes. La azul que estaba en el sofá.
En la lavadora respondió Lucía, seca.
¿Y cuándo estará seca?
Mañana.
¿Y esta noche qué hago?
Lucía se volvió. Mercedes ponía esa cara de indefensión que tanto funcionaba con los hombres.
Hay más mantas en el armario.
¿Dónde exactamente? No sé dónde guardáis nada.
Lucía fue al dormitorio y sacó una manta gruesa.
Toma.
Muchas gracias. ¿Y esta no la laváis? Por si acaso la necesito otra vez.
Mercedes, tenemos lavadora. Lavamos cada semana.
La cuñada cogió la manta y la abrazó.
Claro, ya lo sé. Es que en mi casa siempre había dos juegos de todo.
Lucía sintió un nudo en el estómago. Otra indirecta sobre lo “poco” que tenían aquí.
Miguel, ¿no has pensado en pedir un aumento? Mercedes se sentó junto a su hermano. En mi oficina, a López le subieron el sueldo quinientos euros.
Miguel se encogió de hombros.
Yo no soy López.
Pero podrías intentarlo. Con lo caro que está todo…
Lucía decidió salir antes de decir algo. Se encerró en el baño, fingiendo limpiar.
Al rato, Miguel llamó a la puerta.
Lucía, sal. Hay que hablar.
Ella salió, secándose las manos. En el salón, Mercedes parecía satisfecha, y Miguel, culpable.
¿Qué pasa? preguntó Lucía.
Mercedes y yo hablamos… tartamudeó él. Es que en su cuarto hace mucho frío, y en nuestro dormitorio no.
A Lucía se le heló la sangre.
¿Qué propones?
Que nos cambiemos temporalmente. Ella usa nuestro cuarto, y nosotros el salón.
¿En serio?
Piensa, a nosotros no nos afecta. Somos jóvenes. Pero ella está delicada después del divorcio.
Lucía miró a Mercedes. La cuñada bajó los ojos, pero esbozaba una sonrisa.
Es *nuestro* dormitorio, Miguel. Nuestra cama, nuestro armario…
Pero solo será un tiempo. Hasta que encuentre piso.
¿Lo está buscando?
Mercedes alzó la vista.
¡Claro! Pero los alquileres están imposibles.
¿Cuánto tiempo más necesitas?
Un mes, quizá dos.
Lucía supo que serían seis, como mínimo.
Miguel, hablemos a solas.
En la cocina, ella susurró:
¿Te das cuenta de lo que pides?
Es mi hermana. Está pasándolo mal.
¿Y yo qué soy?
No digas tonterías. Pero ella está deprimida.
¿Y yo no cuento? Llevo medio año viviendo como en una pensión. No puedo ver la tele, no puedo invitar a nadie, cocino para tres…
Exageras.
¡No exagero! ¿Y ahora le das *nuestro* cuarto?
Miguel se frotó la frente.
Es temporal.
¿Y luego qué? ¿Nos echa del piso?
No seas egoísta.
Lucía contuvo el grito.
¡¿Egoísta?! ¿Por no ceder mi habitación?
Baja la voz, que nos oye.
¡Que oiga! Es mi casa, ¡y digo lo que pienso!
Alguien llamó a la puerta.
¿Se puede? Mercedes hablaba con voz melosa.
Miguel abrió.
No quiero problemas dijo ella. Puedo irme a casa de una amiga…
No respondió Miguel rápido. Aquí te quedas.
Lucía entendió que había perdido. Mercedes sabía cómo manipularlo.
Vale cedió. Quédate con el dormitorio.
¿En serio? Mercedes brilló. ¡Muchísimas gracias! Seré cuidadosa, lo prometo.
Al día siguiente, cuando Lucía volvió del trabajo, sus cosas estaban amontonadas en bolsas de basura.
Mercedes, ¿esto qué es? preguntó, viendo sus vestidos apilados.
Tus cosas respondió la cuñada desde *su* nuevo cuarto. Las guardé. Necesitaba el armario.
¿Necesitabas? Dijimos que era temporal.
Sí, pero ¿dónde voy a poner mis cosas?
Lucía abrió la puerta del dormitorio. En su tocador, los frascos de Mercedes. En su armario, la ropa de Mercedes. En su cama, las sábanas de bambú nuevas de Mercedes.
¿Y mis sábanas?
Las lavé. Parecían sucias.
¡Estaban limpias!
Mercedes se encogió de hombros.
Yo soy muy limpia.
Lucía empezó a hervir por dentro.
¿Y esas sábanas de dónde salieron?
Las compré hoy. Son de fibra de bambú, muy buenas para la piel.
Ahora es *mi* habitación declaró Mercedes, siguiendo con su tarea como si Lucía no estuviera.
En la cena, Mercedes fue encantadora.
Lucía, mil gracias dijo, sirviéndose patatas. Por fin he dormido bien.
Miguel asintió.
Ves, no era para tanto.
Miguel, ¿cuándo piensa irse Mercedes? preguntó Lucía.
La cuñada tosió.
Lucía, ¿así de pronto? reprendió él.
Solo pregunto.
Estoy busc
