**Luz y la puerta abierta**
Afuera está oscuro y da miedo El dolor en el corazón. ¿Por qué a ella? Luz se quedaba callada bajo la sombra de un árbol en el patio. El viento helado le atravesaba el pelaje, y sus lágrimas se convertían en cristales de hielo con el frío otoñal. Apretaba sus patitas contra el vientre y recordaba
Lo bien que se estaba al lado del calor de su madre, entre sus hermanos, todos apilados en un montón suave. Mamá los lamía uno a uno, ronroneando una canción tierna. Era seguro, era felicidad Hasta que sus patas se fortalecieron y quiso escapar de ese nido cálido para explorar el apartamento luminoso.
Poco a poco, sus hermanos se fueron con otras familias, y llegó el turno de Luz. Un hombre y una mujer le hablaban con cariño, la acariciaban, incluso la besaban. Pero a ella no le gustaba. ¡Quería correr! La llevaron a su nuevo hogar, y allí corrió, olfateando cada rincón.
Todos jugaban con la gatita. ¡Y cuántos juguetes tenía ahora! Ratoncitos, pelotas, plumas. Lo más divertido era perseguir el punto rojo del láser, que siempre se le escapaba.
Pero Luz creció y dejó de ser una gatita juguetona. Solo si escuchaba el sonido de la cadena del láser, corría tras ese punto esquivo. Por las tardes, “ayudaba” a su dueña en la cocina. Por las mañanas, despedía al dueño cuando salía a trabajar. ¡Era feliz!
Hasta que todo terminó Sus dueños llenaban maletas y bolsas. Luz saltaba sobre ellas, divertida, pero ellos evitaban su mirada. Llegó una mujer seria, de labios siempre fruncidos, una pariente que cuidaría del piso y de la gata mientras ellos se iban.
Luz se quedó sentada junto a la puerta, esperando oír esos pasos familiares pero nunca llegaron. La casa ahora era fría y extraña. A veces se olvidaban de darle de comer, y ella, tímida, solo se sentaba junto al plato vacío. Si la mujer casi tropezaba con ella, refunfuñaba y echaba comida en un plato sucio.
Ya no podía subirse al sofá (“¡todo lleno de pelos!”) ni al alféizar (“¡ahí están las plantas!”). Pasaba los días en el recibidor, sobre una alfombra llena de arena. Ya nadie la acariciaba; la mujer ni siquiera la tocaba. Aunque Luz se lamía con esmero, manteniendo su pelaje impecable, nada servía
Un día, la mujer encontró pelos en sus botas de ante y le gritó, agitando un trapo. Luz se encogió contra la pared, cerrando los ojos con fuerza. Nunca antes le habían gritado así. Sus dueños no volvían
Y entonces, vio la puerta entreabierta y se fue. Al salir, miró atrás una última vez y corrió escaleras abajo. Se alejó de su hogar, apresurándose hacia lo desconocido.
Ahora estaba sola, bajo el frío, sin refugio. En algún lugar rondaba una jauría, y Luz deseó volverse invisible. Por un instante, lamentó haber salido pero no podía soportar más vivir con esa mujer de labios apretados. Quizás no fue casualidad que la puerta quedara abierta.
Mientras, la mujer recorría el piso con una bolsa de basura, recogiendo los juguetes de Luz. Revisó cada rincón, tiró el pienso sobrante y hasta los platos.
Al oír ladridos, Luz se levantó y siguió caminando, encorvada. No sabía adónde iba, pero una cosa tenía clara: nunca más sería feliz.
Vagó por la ciudad, alejándose cada vez más. Si escuchaba pasos tambaleantes o el acecho de un perro, se aplastaba contra el suelo hasta que pasaba el peligro.
Por suerte, encontró refugio cerca de la panadería del barrio, donde los vigilantes no la espantaban. La vieronpequeña, asustadizapero no se dejaba acercar. Le dejaban comida, pero Luz no comía. Si hubiera querido vivir, se habría quedado en casa, donde al menos le daban de comer aunque fuera mal. La sed era peor, y al final bebía de los charcos, lo que le hacía doler la panza.
Sus costillas marcadas y sus mejillas hundidas cambiaron por completo su aspecto. Solo su pelaje aún espeso y sus ojos grandes llamaban la atención. Los trabajadores decidieron atraparla para alimentarla a la fuerza, pero ella se escapó del lazo que le lanzaron y huyó.
Otra vez deambuló sin rumbo hasta que sus patas la llevaron de vuelta a casa. La puerta del portal estaba abierta.
Miró hacia la oscuridad del vestíbulo y entró. Subió al segundo piso, lenta, como si dudara. Y allí estaba: la puerta de su piso, cerrada. No sabía por qué había vuelto quizás solo para despedirse.
Dentro, había pelea. Sus dueños habían regresado y no encontraron a la gata. La dueña interrogaba a su cuñada, que se encogía de hombros: “Se escapó, ¿qué queréis? No iba a estar todo el día tras ella.”
¿Se escapó? estalló la dueña. ¿Y por qué no hay ni juguetes ni sus platos?
¡Deberíais darme las gracias por cuidar el piso y vuestra gata llena de pulgas! ¡César, dile algo!
Pero su hermano, sujetando a su mujer para que no arañara a la cuñada, la miraba con desaprobación. Sabía cómo era su hermana pero esto ya era demasiado.
La vecina de enfrente salió al rellano.
Luz, ¿qué haces aquí? ¡Y tan flaquita! Espera, ya te abrirán. Y pulsó el timbre.
La puerta se abrió de golpe, y apareció la mujer de labios fruncidos, gritando:
¡No piso más esta casa!
Y en el umbral, apareció su dueña Luz, con un maullido ahogado, se lanzó a sus pies, trepando por sus pantalones con las uñas.
Has vuelto susurró la dueña, conteniendo las lágrimas.
Luz se restregó contra ella, dejando pelos por todas partes. Por fin, después de tanto abrazo, sintió hambre por primera vez en seis días.
Esa noche, acurrucada entre sus dueños, Luz entendió que se había equivocado ¡Volvía a ser feliz!
