Alejandro entró en el coche, listo para salir del trabajo, cuando de repente sonó el teléfono. El número era desconocido. Contestó sin ganas, pulsando el botón verde.
¿Diga? ¿Quién es?
Soy yo Hola respondió una voz femenina desconocida.
¿Quién *yo*? se tensó Alejandro. ¡Preséntate!
Silencio. Luego, la voz, apenas un susurro:
Soy yo tu madre.
Alejandro se quedó helado. Los dedos se le apretaron al volante, el corazón le latía con fuerza.
¿Qué tonterías? ¡Mi madre murió hace veintinueve años!
No Soy Tatiana Te di a luz. Alejandro, soy yo de verdad
Colgó. El corazón le palpitaba, las palmas le sudaban. Sentía que alguien había abierto una puerta a un pasado terrible, que había intentado enterrar para siempre.
Minutos después, el teléfono sonó otra vez. El mismo número.
No quiero oírte dijo frío. No tengo madre. La mujer que me parió me abandonó cuando tenía nueve años. Desde entonces, soy huérfano.
Solo te pido cinco minutos. Te lo suplico
¿Para qué? ¿Para escuchar otra mentira?
Solo vernos. Una vez. Te lo explico todo.
Alejandro no quería. Pero sabía que ella no se rendiría. Averiguaría su dirección, iría a su casa, asustaría a su esposa, a sus hijas.
Dos días después, se encontraron en un bosque a las afueras de Salamanca.
Tatiana Moreno estaba sentada en un banco, encorvada, envejecida, pero aún conservando huellas de su antigua belleza. Las manos le temblaban.
Hola, Sashito
Alejandro corrigió él, glacial.
Ella alzó la mirada; en sus ojos había desesperación.
Sé que soy culpable Pero no tuve otra opción
Él calló. Ante sus ojos desfilaban recuerdos de la infancia: sus gritos, los platos rotos, sus salidas nocturnas, dejándolo solo.
Me dejaste con la tía Carmen. Y dijiste: «Vuelvo en un mes». Pero te fuiste a Italia con un empresario.
Pensé que nos ayudaría a los dos Pero él no quiso llevarte. Y yo
Lo elegiste a él. No a mí.
Ella sollozó, ahogada.
No tengo a nadie más a quien recurrir. Mi marido murió, sus hijos me echaron. No tengo dónde vivir. Ni siquiera para comer. Estoy completamente sola.
¿Lo sientes por ti? preguntó él, inclinando ligeramente la cabeza. ¿Y yo, con nueve años, por quién debía sentir?
Perdóname No sabía cómo pedírtelo. Siempre esperé que vinieras tú
Ni siquiera me mandaste una felicitación. Nunca.
Silencio. Entonces Tatiana susurró:
Pero aún así Eres un buen hombre. Te criaste bien.
Me crié gracias a la gente que odiabas. La tía Carmen. Mi esposa. Mis amigos. Pero no gracias a ti.
Ella extendió la mano, pero él se apartó.
No te juzgo. Pero para mí eres una desconocida. Ni siquiera una enemiga. Solo un vacío.
Me estoy muriendo susurró ella.
Pues arréglate con eso. Pero no delante de mí.
Se levantó y se fue, sin volver la vista atrás.
Y por primera vez en muchos años, sintió en el pecho un alivio. El pasado, por fin, lo había soltado. Y la vida siguió.
